nos silêncios profundos do adiamento
soterradas sob a terra densa da mudez
mas resiste um eco
um uivo
um gemido
uma intenção
algo que nada cala
nunca
revelação
no silêncio absoluto da tua própria ausência
quando a noite é noite e o mar é mar
regressas assim
ao lugar onde pertences
onde tu és tu e não outro
e onde te desconheces
porque nunca saberás quem és de verdade
até que te revele um verso
nunca se sabe
lado a lado caminhávamos pela rua
era tarde e já muito tínhamos bebido
numa esquina uma vitrine de antiguidades
ao passar ele piscou o olho lá para dentro
perguntei-lhe a quem
respondeu
ao buda
qual buda
um buda sorridente junto à janela
não viste
perguntou
não tinha visto não
pisco sempre o olho aos budas
nunca se sabe
ele dizia
ele dizia
é mais fácil falar do que dizer
e explicou
porque falar aflora e desliza e faz ricochete
dizer insiste e tatua e morde
as eternidades que se esfumam
as eternidades que se esfumam
que se afundam ascendendo
e
no aparente paradoxo
se extinguem no esquecimento
no entanto
não deixam de vez a lembrança
e com um rumor de memória
uma cicatriz sem ferida
uma intuição diluída no âmago
o tempo é líquido e flui e derrama-se e evapora-se e condensa-se e precipita-se
para finalmente se espraiar pelo firmamento frágil do espírito
cá vamos estando
não quer dizer que não se digam coisas
nem significa que se esgotaram as palavras
apenas que um ano passou
que se contaram os dias e que se fechou tudo isso num canto
agora sobra o infinito
outra vez
e cá vamos estando
dia 366
aqui estamos
na noite mais profunda
juntos
como no início desse longínquo primeiro dia
este caminho bissexto
como pretexto de um diário poético
chega agora ao fim
amanhã regressa um outro silêncio
um suspiro ou um eco
mas para haver poesia não são precisos poetas
nem versos nem poemas
para haver poesia
só é preciso leitores
a eles a minha gratidão
noutra vida haverá mais
dia 365
o livro era velho
e lá dentro as coisas que dizia estavam gastas
comidas pelos olhos de muito leitor que por lá passou
ele já não lia
folheava as páginas apenas por instinto
e demorava-se horas nesse embalo
quando o chamavam para tomar a medicação
pousava o livro e suspirava
o verdadeiro romance era ele no asilo
e as horas intermináveis de uma loucura silenciosa
no fundo
ele era o livro velho e gasto que já ninguém lia
dia 364
talvez a minha língua embeleze a tua língua
e entre os lábios se elimine a distância para que se possam juntar
estas coisas de beijar e ser beijado
sempre foram delicadas
e inevitáveis
como as leis da física
e os feitiços e
de vez em quando
os eclipses
dia 362
cada ano tem 365 dias e seis horas
e de quatro em quatro juntam um
razão aliás pela qual escolhi este para esta contagem
achei que valia a pena percorrer esse dia a mais
apercebo-me agora
que um dos dias sumiu
perdido numa ressaca ou sugado pela preguiça
ainda vou a tempo de o meter aqui
tecer palavras entre os interstícios
se é possível guardar 6 horas a cada ano
e juntá-las ao fim de quatro
possível será escrever uns versos entre as linhas de cronos
dia 361
são leves traços de aguarela
e ela mergulha na imagem líquida da manhã
e eu espero-a à superfície
até que ela regresse
para que juntos possamos partilhar o café acabado de fazer
dia 360
solene a tarde que caiu de vez no mar
caiu como se fosse a última das tardes
agora todos os amanhãs testemunham a passagem do dia para a noite sem aviso
os pássaros sem norte largam os voos
e os gatos acordam nas vielas já sem sol
as próprias nuvens esfumam-se no céu sem ocaso
perderam-se os entretantos e as esperas
nada acontece
tudo vai sendo
dia 359
não estava em lugar algum
e perguntava-se porque demorava tanto tempo a desvanecer
os nevoeiros perdidos da memória
órfãos
a pairar
como o perfume dela
dia 358
há um novo conto da montanha do torga
em que o velho garrinchas ficou preso na serra quando tentava chegar a casa para o Natal
a neve e a noite chegaram depressa e obrigaram-no a refugiar-se numa capela
sozinho
juntou a imagem da nossa senhora e do deus menino
fez de josé e consoou
e lembro-me disto a cada ano
nesta noite mágica
dia 357
a sombra vincada na parede esfuma-se em penumbra até entrar de vez na luz
e o que foi perde-se na luminescência e na poalha brilhante da claridade
curiosamente o contrário não acontece
a luz não se perde no breu
ela apenas se cala
e mesmo quando se apaga
um eco cintilante retine nos confins dos devaneios
uma faísca dura eternidades
mesmo se fugaz
tatua-se na retina do soterrado
nunca o abandona
nunca o deserta
permanece
insiste numa teimosia inamovível
dia 356
a imagem terá o seu simbolismo
e como uma aparição
revelou-se inesperada
era um poeta cego erguendo uma tocha
para quê
se era cego
perguntou-me o meu companheiro de bebida
por isso eu pensei em simbolismo
não o saberia explicar
um cego com archote
por que raio
talvez para os que não fossem cegos
para que o possam ver
já que ele não pode
ah
assim percebo
e
de acordo calámo-nos
bebemos até ser dia e o dono do bar nos atirar pela porta de volta ao mundo
dia 355
a busca constante da faísca
da centelha que inicie o derradeiro incêndio
para que o fogo se aviste desde o infinito da noite
para lá do horizonte
que as chamas se elevem pelo céu
e o pirómano se extasie
mesmo que estas chamas ardam nos versos
que apenas queimem as páginas do livro que ninguém escreveu ainda
e fulminem os olhos como os relâmpagos nas grandes planícies do oeste
a alma precisa de fins do mundo
ela implora por apocalipses e cataclismos
o espírito anseia pela grande tempestade dos sentidos
dia 354
um caminho empedrado e coberto de neblina
ninguém o percorre mas todos o conhecem
e desde que há tempo no mundo
perguntam para onde vai e para onde leva esse trilho
os que o espreitam não se aventuram
os que o cobiçam não se atrevem
os que o desdenham não são honestos
talvez um dia
alguém se perca
e por distracção por ele caminhe
assim começam muitos dos grandes feitos
por engano
dia 353
a água brotou por entre as pedras
vinda de uma mina profunda
invisível aos olhos mas viva na alma das gentes dali
e era pura
límpida como as manhãs frias e de sol no inverno
escorria pelas mãos seguindo as linhas da sina
como que um dilúvio desabando sobre o futuro aí escrito
no fim
as mãos sem rugas
lisas
o porvir oculto e indecifrável
ilegível até para o maior dos adivinhos
dia 352
o primeiro instinto seria cerrar os dentes e fechar os olhos
esperar pelo impacto e reagir
mas não
sereno
impávido
até mesmo aluado
levou o murro e não reagiu
cuspiu um dente ensanguentado
e perguntou
só
dia 351
talvez também aqui
neste silêncio
tenhamos que calar ainda mais
fazer silêncio no próprio silêncio
porque partiram demasiados este ano
e nisto dos versos
o que os forja
é antes de tudo o resto
a comunhão e a fraternidade
a liberdade de estarmos tristes e saudosos
mas juntos
e apesar de tudo
gratos
dia 350
fui o primeiro a chegar
sentei-me no meu lugar e pedi a bebida do costume
tenho por hábito sentar-me de costas para a entrada
mas dessa vez não
quando o casal entrou
consegui assistir a tudo
e no tribunal meses depois
refutei os termos da acusação
ele tropeçou sozinho
disse eu ao doutor juiz
à noite
na cama com ela
a mentira deitou-se connosco
não se dorme bem quando há gente a mais na cama
dia 349
esgota-se o ano e esta contagem
pergunto-me o que vai sobrar
porque no último dia
no dia a mais que este ano tem
não vai caber tudo
não vai caber nada
dia 348
as lengalengas intermináveis
as longas onomatopeias da alma
as linhas da mão lidas sob o luar
os perfumes do nevoeiro em rodopio
as canções de amor de outros tempos
os escapes que acabam nos precipícios
os saltos para o infinito
a certeza da incerteza e o contrário ao contrário
a poesia escrita em sangue e cuspe
os gritos e uivos de quem vive como um cometa ou uma bomba que nunca acaba de explodir
a sede
sempre a sede
o desespero desta sede e a tenebrosa verdade de que nunca
nada
ninguém a pode saciar
mas saber
que assim é que vale a pena
dia 347
tomou de assalto as paredes
e nas noites perdidas do verão
pelas esquinas e becos e ruelas
escreveu e pintou o mais que pôde
tatuou na urbe nocturna traços que o tempo foi engolindo
por vezes
nos meus passeios
reencontro um desenho ou um resto de frase numa fachada velha
e relembro-o
de como era louco e selvagem
e imaginário
dia 346
que luto pode caber num livro
ou que silêncio num outro silêncio
e que dia de chuva pode chover de novo
ou que manhã de luz não termina nunca de amanhecer
estas perguntas espalhadas na alma
e uma janela aberta para um mar enlouquecido
por onde o olhar sem açaime nem trela nem dono se incendeia em correria
a sede de morder o horizonte
de o ferrar até rasgar
para que céu e oceano se despenhem de vez
ou
pelo menos
uma vez
para vermos como seria tudo isto
dia 345
o que procuro nisto
nunca é muito certo
às vezes um exorcismo
outras um jogo de palavras
mas o que importa
é o verso final
pois é esse que se propaga no eco
como as últimas palavras de um condenado
dia 344
imitar murmúrios
e assim chegar ao silêncio
navegar os ruídos do dia
até não se ouvir mais nada
abraçar a noite
e o véu negro da madrugada
cair para lá da gravidade
escrever o testamento e lê-lo em voz alta
deixo tudo
a todos
dia 343
ardemos
e no incêndio chamas
o verbo ou as labaredas
não sei
mas ontem sonhei que era o meu último dia
e o fogo de hoje confirma que reencarnamos na explosão dos nossos corpos
e então
o último dia afinal foi hoje
amanhã
pela manhã
voltamos a colher lenha
dia 342
os venenos e as curas
a nostalgia e a apatia
as longas horas de espera e os sonos sem sonhos
as convicções e os abandonos
as entregas e os furtos
e o infinito
que um dia acaba para sempre
como um eco
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