ainda não acabei

Não lamento palavras

São o meu alimento

Manuel Cruz

mergulha-se

e no simbolismo navega-se à flor da alma

contra as correntes e os ventos

ou naufraga-se que no fundo vai dar ao mesmo

já se disse antes

um náufrago não deixa de ser marinheiro

e quem sabe se não é o maior dentre eles

como são poesia os silêncios entre as palavras

ou como é saudade o nó que aperta mesmo antes de se saber do que se sente falta

ou são premonições os sonhos febris nas noites de verão

o que sobra

disse-me que desconfiava

que seguramente eu tinha escrito naquele dia derradeiro

que

conhecendo-me

não seria possível que eu não tivesse escrito

pode ser que tivesse razão

mas eu não confirmei

escrever está para lá de mim na verdade

basta uma melodia a pairar e uma madrugada pela frente

e é sabido

que melodias e madrugadas não faltam

nem palavras nem coisas a dizer

o que sobra é a dúvida de uma leitura

porque um verso trinca-se até que sobre somente silêncio e um pouco de saliva nos lábios

um poema estava escrito

e a voz dela desceu como o sol nas tardes intermináveis de outono

feita de veludo e de abraço felino

um afago com acorde de piano

de pé olhava-a deitada no sofá

o mar a entrar pela janela infinita

a banhar-lhe a almofada de caracóis

os barcos ao largo num balanço subtil

voos de gaivotas no alto de um céu malhado aqui e ali de nuvens passageiras

o tempo a passar devagar

e as orquídeas eternas em em flor

os livros nas estantes a sussurrarem

um caderno sobre a mesa à espera de um verso

fiquei

aguardei que viesse

quando chegou

trouxe vários

e à mesa ficámos enquanto ela dormia

já não sei se bebemos ou se escrevemos

mas no fim

quando a noite já chegara

um poema estava escrito