dia 92 - recolhimento

a cidade despejada lá fora

onde os ritmos têm vida própria e escapam ao silêncio

por aqui

uma formiga atravessa a página e quase segue o horizonte do verso

até que eu a leve à janela e a exile de vez do meu mundo

talvez vá por lá

por essas avenidas que não acabam nunca

onde o trânsito parece uma teimosia ensimesmada

eu espreito de vez em quando

seja pela varanda

seja em saídas esporádicas para ter a certeza que o mundo ainda existe

no meu recolhimento por vezes duvida-se

habituamo-nos de tal forma aos ecos abafados lá de fora

que eles se esfumam em surdez até o corpo pedir um ruído qualquer que reverbere por dentro

o jogo do alienamento não se fica por uma forma de se ser solitário

ele abre portas por onde correntes de um outro ar vão e vêm sem aviso

trazem para além de um ocasional arrepio

murmúrios que se assemelham a rezas e sons de uma língua estranha

por vezes

esses dois mundos fundem-se

misturam-se na fronteira que vou sendo

esse limite entre a cidade lá fora e o mundo que surge do meu isolamento

e esse limbo sou eu

desmascarado

enredado num caderno a chegar ao fim e onde não vai caber o que resta do infinito

ps - Avenida Paulista, São Paulo, Brasil, maio de 2018

dia 91 - a tua ausência

o que fica é um nevoeiro e um perfume

a tua ausência estes dias tem vindo

é uma companhia agradável

quieta e inquieta nalguns momentos

como que há procura de saber onde está

eu distraído noto-a sobretudo no quarto

há um deserto a ser

e quando lá entro não deixa de ser

chega-se um tanto para o lado

mas não se enrosca em mim nem despeja os caracóis sobre a tua almofada

não se espreguiça de manhã

aliás

de manhã nem está e por instantes ainda mais a noto

à noite vem ter comigo

adormece depois de mim

o que é o contrário de quando estás

ela é que me vela o primeiro sono

estas coisas sabem a tempo

não sei bem dizer o que isso significa

é uma mistura de passado mas com um final longo de futuro

como uma especiaria picante que vai crescendo e aquecendo por dentro

quando voltares

espero mostrar-te essa tua ausência

os vestígios de um silêncio que anseia

dos mil abraços por dar

dos meus lábios secos de esperar

do meu corpo enfim liberto

enfim em casa

ps - "despertar", a centésima décima terceira "cama desfeita", Porto, abril 2022

dia 90 - incompreensão

a cartomante disse

absolutamente

carregas os ossos da tua carcaça

e o futuro encarregar-se-á de os revelar

juntamente com os traços com os quais riscarás o tédio e o assombro

ele aceitou

tinha pago para tal

por vezes arriscava nessas adivinhações

outras ficava-se por ser surpreendido

é certo que nenhuma das premonições que ouvira chegaram alguma vez a acontecer

mas também é certo que há sempre tempo para que tudo aconteça

mesmo depois da morte

o tempo não se esgota e a possibilidade de alguma coisa é o que mais se acerca da eternidade

lembrou-se de quando um vidente lhe escreveu num papel umas palavras ilegíveis

e de como se apercebeu que eram as que precisava de ouvir

pois nessa incompreensão podia enfim descansar

perder-se nesse mistério e não procurar mais respostas para as quais nem as perguntas conhecia

a cartomante recolheu as cartas

recebeu o dinheiro

e antes de desaparecer atrás de uma cortina

disse qualquer coisa que ele não entendeu

ps - Provence, França, abril de 2017

dia 89 - este é um deles

eles recusaram tudo o que fora escrito antes

a missão passava por encontrar outras palavras e outros caminhos

e para isso

por falta de talento próprio

a opção passou pelo rapto de quem eventualmente o tinha

organizaram-se

escolheram um fardamento que pudesse camuflá-los pela noite

fatos escuros camisas brancas velhas e uma gravata preta mal apertada

andavam sempre em grupos de três

abordavam poetas nos cafés

e por promessas e ameaças

acabavam por levá-los para caves de prédios devolutos

aí

onde já estavam outros deles

em mesas corridas de madeira

obrigavam o coitado ou coitada a escrever até que a madrugada se esgotasse

depois

ficavam com os escritos e despejavam o autor para a rua

o que faziam depois ninguém sabe

que destino davam a esses textos é um mistério escondido numa qualquer biblioteca clandestina

o que é certo e comprovado

é que eles foram escritos

este é um deles

ps - Hotel Abadia Retuerta Le Domaine, fevereiro de 2026

dia 88 - lugar

o lugar não existia

era uma irrealidade

foi só quando os olhos caíram nele que nasceu materializou-se e vozeou enfim

não só disse coisas que nunca foram ditas

como o disse numa língua nova e inédita

e eu

dei por mim

de vez em quando

a lembrar esse deslumbre e a concluir

que afinal

o lugar existia e era real

que o que dizia era antigo e tangível

eu é que não tinha ainda nascido para aquilo

e o que eu dizia era até então incompreensível face ao milagre

havia tanto infinito por lá

que foi preciso um vulcão para ancorar um pedaço de mundo

ou não fosse o universo inteiro passar por nós em silêncio sem darmos conta

naquele lugar

não havia como não dar conta

ali

a alma tinha mais caminho para lá do corpo

ela fundia-se em basalto sal e vento

para depois

num derradeiro suspiro de rendição

se precipitar por um céu que não acabava

e não mais voltar igual

ali

inevitavelmente

somos levados a renascer a transmutar e a tornarmo-nos diferentes

Ilha do Pico, Açores, junho de 2024

dia 87 - queda perpétua

o céu todo metido no lago

as nuvens engolidas num repente

que o que mostravam não era o reflexo mas o outro lado delas

como se voássemos por cima

e podemos imaginar que um mergulho

seria antes um salto por entre esse nevoeiro celeste

e passando por ele veríamos a terra ao longe

aproximando-se mais devagar do que se supõe

mas chegando com certeza

as florestas e os horizontes ao redor a escaparem-se pelo lado do olhar em queda livre

enquanto o lago se afunila no foco da visão até ser inevitável despenharmo-nos nele

quem sabe se ao nos abismarmos outra vez pelo manto de água

não ocorra uma queda perpétua em ciclo

do lago ao céu do céu ao lago

e passaríamos por este poema e por esta imagem vezes sem conta

em leituras e deslumbres

em releituras e vertigens

em silêncio e abandono

ps - a Selic em Burnhaupt-le-Bas, Alsácia, França, janeiro 2021

dia 86 - quases

supunha que o amor existia precisamente por não o encontrar

essa ausência era quase uma prova e uma quase confirmação

houve um tempo que não queria não ter medo

apenas queria ser deixado em paz

isso passou no dia em que teve de lutar

ou quase lutar

uns empurrões e um soco bem dado acabou com a coisa

o soco foi ele que o deu

meio por acaso

ou melhor

meio por sorte

lançou a mão antes do agressor

inverteu os papeis no momento certo

o tipo caiu depois levantou-se e foi-se embora

foi curioso vê-lo a afastar-se

ele que tinha vindo cheio de uma intensidade mal intencionada

mas isso foi há muito tempo

nunca mais lutou

nuca mais teve de lutar diga-se

hoje os quases são outros

são ausências e portas por abrir

grandes silêncios entre cada sonho ou pesadelo

pequenos segredos que desconhece e ainda assim espalha

desde sempre

na verdade

foi queimando paradoxos

e até agora

tudo fez sentido

só não sabe bem qual

ps - Bordéus, França, agosto de 2021

dia 85 - memória

provavelmente

o que falamos é linguagem feita de memória

e a pele que nos cobre

por fora e por dentro

o manuscrito decalcado desse idioma

ele revela-se por marés que vão e que vêm até à ilha que somos

em ondas vindas de norte este oeste e sul

cujo sal nos sobe pelas raízes até se esculpir em lembrança

e essas recordações frágeis

que se derretem num instante

ainda assim deixam sempre um travo a mar inconfundível

há um mapa da nossa existência

e nele as rotas possíveis dos ventos e os traços impossíveis das travessias

o xis que marca o suposto tesouro

a escala das distâncias imensuráveis

os desertos planícies e florestas que se estendem no imaginário

provavelmente

uma âncora feita pedra no lugar de sempre

a segurar o oceano e o céu na lâmina do horizonte

a suster o universo para que ele não colapse nem se propague para lá de nós

e no fim

numa epifania

a memória foi-se revelando

falando comigo e dando-me forma

eu que nem sabia que estava deslembrado por aí

ps - Gilreu, Foz do Douro, Porto, fevereiro de 2026

dia 84 - sombra oblíqua

ele disse

primeiro foi a minha silhueta de penumbra

desapareceu de repente

esvaiu como um fio de água cinzenta para lá de mim

seguiu-se o meu corpo

esfumando-se como os nevoeiros devorados pelo sol no final das manhãs

o que sobrou foi uma sombra oblíqua sobre um muro de cal

sesgando a parede sem fazer caso às rugas e pregas

e um lampião também projetado num vulto geométrico de esboço

no entanto

enquanto falava

todos lhe víamos o corpo e um pedaço de sombra sobre o chão

sentiu a nossa descrença e retomou

face ao vosso ceticismo

não posso dizer muito mais

mas sumi naqueles instantes

e acreditem se quiserem

a verdade não é negociável

e ao sentar-se em silêncio

concordámos em dar-lhe o benefício da dúvida

afinal

não seria a primeira vez que algo rocambolesco era dito nos nossos encontros

e não seria a última em que um de nós

com a alma a transbordar

partilharia um sonho ou alucinação onde nos falta o chão

e nessa ausência por lá caíssemos

desvanecendo

para somente nos reencontrarmos no momento em que tudo isso vozeássemos

ps - Caves Graham's, Vila Nova de Gaia, outubro de 2017

dia 83 - tragédias

ela despia-se

e o vestido cai até hoje

ele encontra dentro da memória

esse lugar preciso de uma ideia do amor

mas o resto parece esfumar-se nos dedos do cigarro que ela vai fumando

eles conviviam esporadicamente

trocavam algumas palavras até só haver silêncio e a vertigem dos corpos

para ela o tempo deles era um entretanto necessário

para ele era uma entrega narcísica e altruísta ao mesmo tempo

não se moviam na mesma realidade

e só quando entrançavam as línguas é que convergiam

ela não estava bem ali

ele estava em demasia

e nem por isso o equilíbrio singrava

provavelmente hoje

passadas tantas outras desventuras

ela não tem por onde se perder em lembrança

e ele não há dia que por lá não mergulhe

eu

a ver de fora

percebo ambos

nem um nem outro escapam a um destino traçado

ninguém escolhe as suas tragédias

ps - Casa da Fundação de Serralves, Alberto Carneiro, outubro de 2019

dia 82 - tudo isto devia ser prosa

tudo isto deveria ser prosa

mas os versos teimam

quebram antes da parede imaginária

e quando

por vezes se estendem para lá

é porque carregam um alento a mais que não estava nas contas de tudo isto

a poesia será indomável

mas mortal ainda assim

pois esgota-se no silêncio inevitável

quem sabe se o poeta não faria melhor em rastejar para dentro de outra pele

ou então trocar de derme como as serpentes

ou aceitar uma metamorfose como exercício de humildade

o que sobra é que tudo isto deveria ser prosa

ter um princípio meio e fim

uma construção lógica e alicerçada numa argumentação plausível

mas não

o caos reina

dançando ao ritmo de intuições e instintos

como os loucos que bailam ao luar em praias desertas

ou os que bebem em bares decrépitos até o dia chegar

ou ainda

os cavalos do oeste a galoparem pelas planícies sem fim

não sei

ninguém sabe

num momento achamos uma coisa

no outro essa coisa esfuma-se por entre um delírio acabado de nascer

e que berra como se nunca tivessem inventado um pulmão

tudo isto deveria ser uma prosa

mas não se escapa à lei da anarquia

nem ao devaneio de uma insónia

ps - Recife, Brasil, outubro de 2018

dia 81 - eco

lembro-me de um texto antigo

daqueles que surgiam na sala virada ao mar

que falava de uma casa abandonada

de como o jardim a engolira

cobrindo a sala que dormia ao ritmo das cortinas rasgadas

e a cozinha e a mesa de caruncho e as cadeiras mancas

e os corredores e os quartos assombrados por um rumor de deserção

de como o mar a inundara de uma só vez

num maremoto imparável de solidão

submergindo-a até que a lembrança se confundiu com o esquecimento

de como o cosmos a apagou

naquele porvir tão lá à frente que não há olhar que lá chegue

desintegrada nas tempestades estelares e dilacerada no próprio cerne

o silêncio dessa casa

há muito fora proferido

nem as palavras sobreviveram

o que nos chega agora

é um resquício feito eco

eco esse que se dispersa até não ter por onde reverberar

ps - Vila Nova de Gaia, março de 2019

dia 80 - tricotomia

não queria nem precisava de mapas

desbravava o caminho a golpe de uma fome cuja origem desconhecia

e enquanto se lançava nesses impulsos

uma parte dele ficava para trás

parado na nascente da resolução

assim

um pedaço ia louco desvendar o desconhecido

outro imóvel enraizava uma mistura de medo e indecisão

o que ia

mergulhava na vertigem de um horizonte inalcançável e no pôr do sol sem fim

a eternidade pela frente ia ao mesmo tempo saciando a fome inicial e renovando-a em permanência

a ida era inevitável o regresso impossível e o destino uma miragem

o pedaço que ficava

prendia-se ao tempo

ancorado num momento preciso nascia e morria instantaneamente

como as partículas que viajam à velocidade da luz

que surgem e se extinguem no mesmo instante

assim

a ida era irreal o regresso redundante e o destino inútil

no fim destas contas

uma terceira parte dispersa e difusa completava a tricotomia

ela dita e escreve algures

entrança e tece esta rede labiríntica

e oferece de novo um convite a ir ou a ficar

fomenta o ciclo infindável e subtilmente poético de andar por aqui

ps - Serra de São Mamede, Portalegre, Alentejo, agosto de 2009

dia 79 - profecia

curiosamente

era antes de beber que ele se punha a falar

chegava sempre já a noite ia a meio

e antes de se sentar ao balcão

dirigia-se a todos e contava histórias e episódios

depois

pedia a bebida e mais ninguém o ouvia

vi a lua e um cometa por baixo a sublinhá-la

e sei que há uma profecia por trás destas coisas

terá de haver

não sei decifrá-la mas o céu não se presta a acasos

e cá por baixo

bem que precisamos de quem nos guie

enquanto o ouvíamos

cada um ia-se perdendo nos próprios presságios

nos alentos que pareciam ganhar força a cada trago

era a noite perfeita para fazer resoluções

morder as certezas e as convicções

sentir o ânimo de uma segunda vida

de renascer e conquistar o pedaço de mundo que era nosso por direito

mais tarde

quando a madrugada se extinguia e o dia parecia espreitar

a lua e o cometa ainda lá estavam

um pouco desviados mas presentes

e cá por baixo

os bêbados do costume a entrar na inevitável ressaca

as certezas a perderem-se em esquecimento

e a segunda vida afinal

igual à primeira

ps - Côte d'Azur, França, maio 2017

dia 78 - oscilação

existe a possibilidade de um traço encontrar um caminho

ele que pernoita há mil anos

anseia por esse escape para finalmente revelar-se à luz

na tela

os contornos de um barco e o eco de um reflexo tímido a vibrar até à mudez

à volta

uma manhã que se esgotou então

para renascer na voz de uns versos e nas leituras ocasionais do futuro

estas coisas não têm princípio nem fim

são oscilação entre silêncios e declamações

intermitências nas ondas rádio que soluçam no éter

ao largo

a embarcação aguarda ainda

a vela órfã de brisa e o leme sem corrente para singrar

a maré tarda e à deriva ficamos nós

sem rumo nem rota

só a espera suspira qual prece em forma de murmúrio

e o que sobra é horizonte por onde a vista se lança para por lá se perder de vez

ps - aquarela da Maitê Weill Steiger, Porto, janeiro 2023

dia 77 - propósito

por baixo

no fundo que não se vê nem se mostra

uma rede infinita de raízes bebe silenciosamente

sorvendo do húmus que fermenta desde que o chão é chão

desse ofício

com o sopro do tempo a sentir-se

surge por cima o fruto do esforço

ao longo das estações os ramos vão seguindo os caminhos invisíveis da gravidade

encontrando as fendas no contraste com o azul do céu e o casual voo de pássaro

nesse afinco espelham por cima o que as teias subterrâneas desenharam por baixo

e numa simetria etérea outros reflexos manifestam-se

as ruinas de um templo antigo

num amontoado de pedras com história

a teimosia de milénios não é coisa pouca

mas ainda assim

é um detalhe insignificante na perspectiva cósmica

e no final de todas as contas

o que sobra é o espelho dessa mesma pergunta

o que resta

e parece que por entre escombros esquecimentos e uma oliveira solitária

suspira através dos tempos

entrelaçando as texturas do passado e desaguando no mesmo lago de sempre

o das águas paradas do que não se sabe

e questionar e não saber

são o propósito de tudo isto

ps - Coluna de Peristilo, Vale dos Templos, Agrigento, Sicília, agosto 2016

dia 76 - a dormir

no labirinto da necrópole

por entre o que tinham sido alguns caminhos entre as campas

uma tumba em particular saltava à vista

coberta por poeira do tempo passado

duas palavras

gastas e desvanecidas

diziam

a dormir

talvez aí repousasse aquele mito sobre alguém que de tanto se esconder

ninguém mais encontrara e não mais voltara a aparecer

ao largo

numa das muitas sombras despejadas sobre a cidade

a estrada cortava a urbe de horizonte a horizonte

enquanto o céu transmutava por entre as nuvens num contraste que fluía

erguiam-se as torres dos oráculos

apontadas a um alto demasiado longínquo

e cujas profecias cumpriam tudo o que havia a cumprir

menos acontecerem

existia um vazio por preencher no escape destas coisas

e enquanto não surgia

por entre os silêncios e o sono ininterrupto dos mortos

cabia ir tecendo a demora

farrapo a farrapo

com fio que pudesse sobrar das linhas da sina daquele ou daquela que dormia

ps- São Paulo, Brasil, maio 2018

dia 75 - anjo

dizem alguns

que o universo

sobretudo a um nível quântico

é um fluxo

e que a realidade só existe quando alguma coisa é medida

que sem observação

na verdade

nada é

ou será eventualmente uma multitude de probabilidades

somente quando um olhar capta

é que o tal fluxo colapsa

e ocorre a falência da função de onda

e e ao desabar e despenhar-se

fixa

sendo enfim

e ao olhar o o corpo ali suspenso

imagino uma dor nas costas perto dos ombros

provavelmente a memória perdida de quando tinha asas

assim

voltando ao que escapa por entre o que se vai vendo

nem tempo há para o luto do que não se viu ou mediu

mas dando a volta a isso

aceitemos que tudo acontece ainda assim

basta sonhar com o instante em que por um acaso

alguém por lá passe a testemunhar

ps- escultura de Irene Vilar, o Mensageiro (2001), Lordelo do Ouro, Porto, junho 2023

dia 74 - conselhos

desbrava o caminho como se ninguém antes de ti por lá se lançara

até porque

na verdade

ninguém foi antes de ti

e mesmo se foi

não foi com os teus pés nem com os teus olhos

por isso

cada um é pioneiro de si mesmo a cada instante que passa

és o hóspede de um assombro

aproveita mas sê respeitoso

com a devida vénia prepara o uivo que é impossível de domar

bebe o essencial e o supérfluo sem distinção

pois a estrada é longa como as noites de febre e de silêncio

e um dia

lá na frente depois de várias marés terem ido e regressado

as tuas mãos serão diferentes e iguais

ignorantes e sábias

com as mesmas dúvidas e repletas de outras certezas

será evidente então

que nem a estrada acaba

nem o anseio de a encetar se extingue

tudo fica por fazer e nada se completa

não há melhor indício de que a eternidade está mesmo ali

ao alcance de uma intenção e de uns quantos atabalhoados versos

ps - Foz do Douro, Porto, julho 2013

dia 73 - distância

a distância entre as coisas

é uma entidade em si mesma

dialoga como tudo o resto que se vai revelando por aí

mas nem sempre se decifra o que vai proferindo

ela flui e navega por um meio que ora dilata ora contrai

levando-nos atrás por essas correntes secretas

cruzando os intervalos que o olhar soluça e as esperas ditam

por vezes

no contraste entre o céu e um edifício que parece surgir do nada

uma lua desponta à deriva pelas marés celestes

aí

a vertigem implode num estremecimento interno

é então

que por milagre

o espaço que separa as coisas implode

tanto na origem como no destino

e qual íman entre os dois

olhar e lua desabam um sobre o outro

isso dura um instante

mas ainda assim o suficiente para que o tempo se perca

e dele sobrar um pouco menos de infinito

ps- Foz do Douro, Porto, maio 2016

dia 72 - compulsivo

desde sempre que ele falava de causas perdidas

ao mesmo tempo que celebrava o estremecimento da existência

aparecia à janela a gritar

desejo viver assim

com a sede que vem sem avisar

só não quero é morrer da mesma forma

sedento sem perceber

e voltava a recolher-se enquanto a cidade ia sendo lá fora

no compasso habitual de ser urbe

com os cheiros a asfalto e embraiagens gastas

os motores a grunhir nos arranques e as buzinas a palpitarem aqui e ali

lá dentro

ele ia acumulando esperas até ser hora de voltar a debruçar-se

calcorreava o caminho puído do quarto à sala da sala à cozinha

esfregando o rosto e passando as mãos pelo cabelo na luta perdida de o tirar da frente dos olhos

ocorria um duelo permanente entre o abandono e a loucura

ora caia um ora esbracejava a outra

e ele no meio

a assistir

apostando num vencedor sem grande convicção

haveria de chegar o dia

em que à janela

ou a cidade já não lá não estaria

ou ela o engoliria de uma só vez

como jogar um cara ou coroa com a última moeda

e depois de saber o resultado

fosse ele qual fosse

quase que o consigo ouvir deste lado a perguntar ao éter

à melhor de três

ps- São Paulo, Brasil, maio 2018

dia 71 - assombro

existem sombras feitas de luz e de cor

são a luminescência mais o eco por onde passou

e derramam um esboço líquido que tinge um destino numa escrita por decifrar

um plasma que se recusa moldar

vibra e contorna texturas que encontra no desaguar

o que traz é declamado em mistério

em código abstrato órfão de uma chave que o revele

joga nesse limite do que parece e do que verdadeiramente será

por vezes

o passar do tempo resvala como as brisas

têm tacto e afago subtil

como aqueles momentos de leve embriaguez em tardes lentas

um olhar que se dissolve pelo que vê

agregando-se por uma osmose literária ou somente emocional

os pequenos milagres inúteis da existência

ainda assim tão necessários ao deslumbre e ao pasmo

uma alma resiste a tudo

menos à falta de um assombro de quando em vez

ps- Vinum, Vila Nova de Gaia, fevereiro 2019

dia 70 - postura

vinha de vez em quando

quando os dias chuvosos iam desaparecendo e as noites demoravam a chegar

sentava-se sempre no mesmo lugar

pedia uma daquelas bebidas clássicas servidas em copos estranhos

falava baixo

às vezes fico a olhar o meu sofá

com a cova no mesmo sítio

testemunha de um corpo que se afundou horas e horas

o indício de uma solidão preguiçosa

na outra ponta o gato dobrado ao meio num sono interminável

no ecrã a ausência das reticências cintilantes

ninguém a escrever de volta

mesmo se não havia resposta ao que eu própria não escrevi

um silêncio apático tão grande que acabo por sair

pelo menos aqui tenho resquícios de mundo para onde atirar o olhar

e em vez de um sofá uma poltrona que me obriga a uma postura distinta

ninguém a abordava

cada um vagueava pelas suas sombras

a bebida ia mingando por entre as distrações

mas o porte

esse

sustinha-se como uma afirmação indesmentível

um corpo ainda vai sendo mais do que contorno e silhueta

ele emana uma certa forma de resiliência

mesmo desfolhando-se até dar a volta à própria nudez

ps- obra de Pablo Picasso, "Femme assise dans un fauteuil" (1910), Centro Pompidou, Paris, dezembro 2024

dia 69 - teoria poética

ele aceitava que os versos quebrassem antes do fôlego

que obrigassem a uma releitura até que se acertasse o supostamente pretendido pelo poeta

o que ele não entendia

era quando o próprio autor

ao ler em voz alta

recusava a quebra e ia buscar ao verso seguinte a continuação do sopro anterior

para ele

isso era ter a mania

e enquanto ouvia declamações de outros

abanava a cabeça incrédulo e ia dizendo

um verso vai até ao fim

e depois do fim fica calado até que o outro comece

sim eu sei

cada um sabe de si e essas coisas todas

mas então

que lhes caiba ouvir da minha parte um ide enganar o

isso

reticências

só que eu não acredito em pontuações

só intuições

vi-o afastar-se

desistindo de ouvir e avançando para longe

uma lua a espreitar por entre a poalha do ocaso

gaivotas lado a lado a espiar a chegada da noite

enquanto versos iam sendo lidos sem respeito pelos horizontes onde se estenderam

ps - Porto, março 2017

dia 68 - tragando

não havia grande mistério

a tarde ia a meio e as portas estavam abertas para a rua

a luz tinha o sabor tímido de um fim de inverno

ou talvez fosse a memória dessas coisas que entrava pelo bar dentro

há sempre uma dúvida que paira

a incerteza entre o que é real e o que é lembrança

seria fácil saber

se a imagem se embaciasse na hora

e a névoa se dissipasse de seguida como nos espelhos

o que é certo é que o copo esperava

o líquido dourado a prometer uma breve doçura antes do fogo

o gelo a consumir-se na diluição inevitável

prolongando o tempo mas também dissolvendo-o

elevando o paradoxo da demora mas também do desaparecimento

a cada trago um adiamento e um sonho menos concreto

a indefinição a revelar-se

a ser

a valer-se e a subsistir

como as ondas

não as que chegam à praia

mas antes aquelas ondulações que cremos avistar ao longe

a embalar o horizonte e a hipnotizar barcos e seduzir marinheiros

tragando

ao ritmo do que foi sede e passou a rendição

à deriva

do que era rumo e passou a poesia

ps - Candelabro, Porto, fevereiro 2025

dia 67 - vontade

para moldar a luz ou ela moldar-nos as mãos 

há primeiro que acreditar

mas ela não era de acreditar

não que fosse a desconfiança a razão

mas antes um desinteresse 

uma forma de não trocar por nada o pedaço de liberdade que lhe cabia

sim

talvez fosse uma cisma

mas era irremediável

há espíritos que são indomáveis

que não quebram mesmo se torturados

as raízes que os sustentam descendem das entranhas dos mitos e lendas

são forjadas num fogo primordial que não se apaga nunca

ela teria sucumbido a tudo

às muralhas de uma prisão

aos abusos e às injustiças

à falta de alimento e de calor humano

mas ao descrer

ao não pedir que a luz fosse moldável

ela não vergaria

pois o milagre era ela

e não se vence quem se recusa a ceder

a seiva encontra sempre um caminho

o apelo do sol é irresistível

e a eternidade não chega para calar uma vontade

nem impedir que os versos se amontoem

pois a queda não tem fim

ps - Viena, Áustria, abril 2022

dia 66 - desculpa para alguns versos

ele era um dos que acordava ao nascer da lua

espreguiçando-se por debaixo das poalhas noturnas que rodopiam em volta dos lampiões

falava sozinho

e com todos

dizia coisas com uma vontade que parecia vir de uma libertação qualquer

falo daquilo que se agarra aos ossos

mais do que à alma

que saliva em si mesmo

e onde nós só podemos ranger os dentes e grunhir

arder em fúria como uma febre

gritar amarfanhados numa almofada

depois desaparecia

engolido por uma viela ou furtado por uma esquina

deixando para trás um horizonte mais longínquo

um abandono mais silencioso

um céu em escamas nevoadas

um mar tímido e cansado

e uma desculpa para alguns versos

ps - Foz do Douro, fevereiro 2026

dia 65 - de tanto acabar

os dias quando acabam

na maior parte das vezes

esfumam-se na rotina

outros memoráveis tatuam-se na memória e fintam esses fins

mas há outros ainda

que antes do término

quando a noite galopa por mais uma janela de um quarto de hotel

se despenham de uma só vez

como um machado a cair num pedaço de madeira decepando-o sem dó

ou um piano clássico a defenestrar-se dum vigésimo andar e a esbardalhar-se no chão que o acolheu

um abalroamento tão repentino

que o dia parece implodir de uma vez

como aquelas estrelas massivas que de tão densas nem a luz deixam escapar

dias que de tanto acabar

entram pelo sono dentro

e só nos sonhos é que enfim encontram a sua sepultura

 ps - hoje, Goiânia, Brasil, março 2026

dia 64 - propagados

a conversa mais longa entre eles

durara duas ou três frases

o bastante para que houvesse conforto no silêncio

uma raridade preciosa que encontraram logo ali

partilharam a mudez entre bebidas e olhares lentos

num daqueles dias em que a noite estava tão atrasada

que quando chegou pouco faltava para ser amanhã

o cenário à volta espiava-os

fossem bonecas empoleiradas

relíquias empoeiradas

ou espelhos com molduras antigas cujo reflexo tinha cores sépia e abafadas

portais que desvendavam um outro tempo

um pretérito tímido mas que perdurava reverberando até eles

sobre a mesa os copos e por vezes uma mão ou um braço a descansar

os corpos a endireitarem-se na cadeira e no sofá à procura do aconchego perfeito

à volta as outras mesas com suas conversas

em suas próprias órbitas e translações em redor de um momento

ou talvez fosse a ventoinha no teto a rodar

e eles propagados por esse volteio

deixando-se ir até o futuro chegar e a quietude cumprir-se

ps - Pub Bonaparte, Foz do Douro, agosto 2021

dia 63 - apócrifo

dei por mim

numa noite em que estava sóbrio

a vasculhar velhos cadernos que roubara na véspera

por lá

li umas citações recolhidas pelo anterior proprietário dos ditos cadernos

eram tiradas de um bêbado com quem

pelos vistos

partilhava serões à volta de um interminável carrossel de bebidas

dei por mim a lê-las em voz alta

a diferença entre amanhecer e anoitecer

não existe

a diferença está no depois

quando saltei para a morte

do alto do prédio

o que vi durante a queda

foi a silhueta das janelas passarem por mim numa pressa que desconhecia

depois o chão engoliu-me e eu acordei para lá de mim

soube que te amava quando me lembrei daquele dia

em que fui encontrar-te à porta

pronta para sair de casaco vestido

recordo que endireitei-te a gola e fomos

passei uma existência sentado

durou mais ou menos tempo

mas durou

e fui nesse entretanto

ambiguamente mudando e intercalando estados

como no mundo do infinitamente pequeno

nessas metamorfoses delicadas e subtis

o meu corpo eu e a minha alma

revelou-se bizarro aos olhos dos outros

mas na verdade

os outros é que se deformam e se bestializam

eu sou absolutamente irrepreensível 

ps - Figura Sentada (1960) de Francis Bacon, obra exposta no museu Albertina, Viena, abril 2022

dia 62 - insular

não era propriamente um lugar

era uma estrada e uns quantos sinais

um caminho para o tempo não passar

um lugar exige um peso que o prenda ao chão

um alicerce qualquer que sustenha uma carga

um espaço para que haja história

para que coisas possam acontecer

ali

a luz e as sombras tinham um outro pacto

falavam uma outra língua

e o que parecia ser sítio

era etéreo e onírico

era uma dúvida e uma curiosidade

uma ilha

insular por dentro da alma

à deriva

onde quase sempre a terra era negra

e doutras vezes verde até doerem os olhos

o céu era branco até se confundir com a página de um caderno

ou tão azul que tudo parecia despenhar-se por ele adentro

ps - Ilha de São Miguel, Açores, junho 2017