dia 201 - sinónimos

aos poucos

avançou pelo tempo

viajando para o futuro

no que parece uma evidência

havia contudo um segredo escondido

ele carregava um passado

uma série de comoções e tumultos que qualquer outro teria deixado para trás

ou então teria sucumbido e ficado submerso no antanho

ainda assim

a trazer mais do que o humanamente possível

engrenou no ritmo de todos nós e chega a cada momento presente inteiro e sem atraso

houve uma época

lá bem atrás

antes de lhe caírem em cima os desastres da existência

em que se sentia leve como a luz

fluía e voltava ao agora com um avanço quase imperceptível mas definitivo

como se soubesse das coisas antes de todos os outros as saberem

não que fosse um profeta ou que pregasse o amanhã

mas onde nós nos surpreendíamos

já ele fizera as contas do espanto

onde nós nos assustávamos

já ele se tinha recomposto do sobressalto

mas então

a dada altura

testemunhou incêndios de almas e horrores indizíveis

açambarcou traumas e desgostos pelo mundo fora

sofreu injustiças e planeou vinganças que ao cumprir só lhe pioraram os pesadelos

mas seguiu

seguiu com tudo isso sobre as costas do espírito

recusou esquecer e recusou qualquer tipo de resolução

ignorou arrependimentos ignorou vergonhas da mesma forma que ignorou recompensas e desabafos

decidiu que cada emoção tinha o seu lugar para fulminar

sem mais nem menos

e onde um outro qualquer desistiria

ele continuou

perdeu o tal avanço

mas não ganhou nenhum atraso

igualou-se ao resto de nós

e agora caminha lado a lado

no nosso exílio comum do presente para o futuro

um segundo de cada vez

um erro de cada vez e um acerto de cada vez

havemos de chegar juntos lá à frente

onde no fim do mundo

na beira do precipício

poderemos enfim livrar-nos do peso que carregamos

e quem sabe

possamos voar

ou cair

que no fundo

bem vistas as coisas sob a perspectiva cósmica devida 

acabam por ser sinónimos

Swifterbant, Países-Baixos, junho de 2018

dia 200 - desperado

quando regressava a casa a meio da madrugada

os gatos de rua miavam e bufavam por entre os caixotes de lixo caídos

em breve

no silêncio do quarto

a almofada iria abafar os gritos que tinha guardado durante o dia

não valia a pena falar com o reflexo do espelho por cima do lavatório

nem sentar-se no sofá velho da sala

era a cama que queria e asfixiar os berros que trazia dentro

tinha memórias para desfazer antes de conseguir dormir

era assim há muito tempo

desde que ficara sozinho

já que ninguém estava por perto

havia que abraçar a solidão por inteiro

e convocar deslembrança era parte do plano

a outra parte tinha que ver com uma rotina caótica

acordar quando tivesse de ser

comer quando fosse indispensável

e chorar sempre que possível

esta última revelava-se cada vez mais escassa

sem recordações as lágrimas não vinham

e por vezes

quando se dava conta que estava entre soluços

desesperava por não saber a razão

como se a tristeza o convocara sem aviso e sem chão onde se suster

então saía para a noite

caminhava até as pernas doerem e sentir de novo um desespero a crescer em volta

ia engolindo em seco

acumulando no íntimo ulos e bramidos

apinhando-os até quase transbordarem pela boca

em casa despejava-os então

amarfanhando a almofada com as mãos e o rosto enfiado até não haver mais espaço entre os dentes e o tecido

um açaime de desalento a rasgar a alma mas a poupar os vizinhos

qualquer dia

por lapso ou por insânia

há de colocar a almofada de lado

e à janela a plenos pulmões há de gritar até a voz finar

quem sabe se nesse instante

o sol chegue mais cedo do que o previsto

como se o globo inteiro galgasse o próprio tempo

e num repente acordasse em sobressalto

Palermo, Sicília, agosto de 2016

dia 199 - oponente

de novo

por razões que provavelmente traumas antigos podem explicar

ele deparava-se com a iminência de um duelo

o caminho até lá fora uma soma de provocações

seguramente iniciadas por um mal-entendido qualquer

e depois alimentadas por um feitio que estando com ele desde sempre

tinha por hábito revelar-se nos momentos mais inóspitos

o problema era que do outro lado

estava um tipo igualmente louco e igualmente decidido

e por isso era mais do que evidente que uma luta seria inevitável

ainda assim

à volta alguns tentavam desarmar a coisa

lançavam os argumentos do costume e totalmente inúteis

a palavra calma era ouvida a cada frase

mas da mesma forma que não se impede o tempo em passar

aqueles dois iriam chegar a vias de facto em breve

houve pelo menos o bom senso de saírem para a rua

de ambos concordarem nalgumas regras básicas

diziam um para o outro e para a plateia que ia crescendo em redor

vale tudo menos

e iam enumerando preceitos que envolviam morder puxar cabelos golpes nas partes baixas e afins

até

que por uma razão ainda hoje misteriosa

essa lista foi aumentando

e um após o outro iam acrescentando diretrizes

como se nenhum deles quisesse perder a última palavra

e de alguns mandamentos passou-se a dezenas e dezenas

e continuaram numa troca de verborreia que parecia não acabar

o combate virara legislação e burocracia

e de tanto estipular

no fim não sobrou nada para que uma luta irrompesse

ficaram calados a jogar ao sério

incrédulos os espectadores foram abandonando

e dizem que ao regressarem no dia seguinte

eles ainda lá estavam

no mesmo sítio cara a cara sem se mexerem

como terminou as versões variam conforme as afinidades e os ódios

uns dizem que ganhou o primeiro outros que foi o segundo

outros ainda que chegaram a acordo para um empate

nunca se soube

passados anos sobre a lenda

eu vim a saber que a dada altura

os dois se reencontraram por acaso

um deles estava a levar uma tareia de uns quatro ou cinco

e que acabaram por se juntar e lutar juntos

dessa carnificina só um deles saiu de pé

tinha um olho negro e sangue na roupa

hoje vejo-o quando me olho ao espelho

envergonhado e arrependido

incapaz de confessar que afinal o oponente lhe tinha salvo a vida

Cedofeita, Porto, junho de 2017

dia 198 - ludibriado

sempre eles

a seguirem-me desde que me viram no café a escrever há uns meses

querem recrutar-me disseram um dia quando eu saía

andam em grupos de três

sempre vestidos de fato preto com uma gravata a segurar uma camisa branca e gasta

querem que vá com eles à noite

que contam com as minhas palavras para um plano maior

que talvez um dia até o partilhem comigo

mas para isso terei de ir e escrever madrugada fora numa cave de um prédio abandonado

que são muitos e que não me preocupe com o que possa escrever

que isso não é importante desde que eu vá e escreva e que lhes deixe as palavras no fim

que no fundo eu nem tenho escolha

ou vou ou sou levado

e o tom carrega uma ameaça velada que se junta à minha curiosidade

lá vou

lá fui e lá tenho ido várias noites por semana

e escrevo

escrevo até o dia chegar

depois acompanham-me à porta e fecham-na comigo já do lado de fora

esgotado e mudo e com os olhos a pedir sono

não sei quanto tempo posso continuar com isto

mas eles asseguram-me de que sou capaz

que outros o fazem há décadas

que o propósito é maior que nós

maior que tudo

quando tento saber um pouco mais

regressa o tom intimidatório e um desdém agarrado

já não me olham como no início

pareço não caber no olhar e já só sou um pedaço de gente que eles escoltam escadas abaixo até à cadeira solitária onde me sento

deixam-me num quarto e esperam do lado de lá

ouço-os às vezes a bocejar e a fumar e a remexer nos bolsos

quando chega a hora um deles entra e recolhe as folhas

leva-as para uma outra divisão que nunca chego a ver

outros dois aparecem e mostram-me a saída sem se despedirem

se dias há em que não volto

eles ficam à porta de minha casa para me lembrar

e sem outra hipótese que não envolva violência lá vou de novo

o que escrevo nesse lugar decido esquecer na hora

apago tudo num canto de dentro da alma e nunca mais lá volto

nos regressos a casa ao início da manhã

pergunto-me se não foi um sonho

se este devaneio que dura e não acaba

não será um excesso sonâmbulo do meu corpo

imagino revoltar-me

levar comigo uma navalha ou um pau

talvez também um pouco de coragem e de loucura

mas acabo por aparecer cabisbaixo e meio vencido

um dia quem sabe

um dia talvez

um dia quiçá eu lhes grite na cara e lhes mostre os dentes

e fuja a correr como se não houvesse amanhã

e esbaforido no fim reencontre o que perdi quando os conheci

a minha liberdade ludibriada

Experience Trindade, Igreja da Santíssima Trindade, Porto, junho de 2026

dia 197 - o que não se diz

as palavras líquidas

onde cabem mais coisas para além daquilo que dizem

vão-se derramando aqui e ali até deixarem de dizer o que quer que seja

há um destino que as marca à nascença

um inevitável silêncio no fim das leituras

pelo caminho vão-se enchendo do que lá metemos dentro

nunca se limitam a ser o que primeiramente supostamente seriam

como a luz que nunca é somente luz

mas também o vestígio por onde passou

seja um resto de pequenas poeiras suspensas

ou a luminescência coada de um vitral

ou o reflexo cintilante de um olhar

há no âmago do que é dito um húmus que teima em surgir

que se esforça por ter voz também

um sopro ao lado do reverberar maior

como um excesso de seiva imparável que a qualquer custo irá singrar

e mesmo que dure um instante apenas ou que se dedique a decair pacientemente até ser de novo nada

acaba por inevitavelmente existir

e isso em si só é um milagre

no labirinto caótico que nos calhou

não há escape

o que há é tempo

e havendo tempo as palavras trepam pelo que dizem

enquanto cobrem de sombra o que não dizem

mas nas brechas rugosas dessas eras brotam ecos inesperados

e esses

vão deslizando até esvaírem em quietude

Bernwiller, Alsácia, França, janeiro de 2021

dia 196 - viúva

quando me falaram dele

disseram que tinha morrido jovem

mas que sonhara até aos cem anos

eu

que nunca o tinha conhecido

senti-me desde logo atraída por ele

fiz-me viúva na hora

de um homem de quem nem cheguei a saber o nome nem conhecer o corpo

perdi-me nessa ideia de se sonhar sem fim

de queimar a vida

de conseguir passar pelas cinzas e fumo e alcançar um lugar onde o tempo não fala

não sei se sou gente

se sou igual aos que vejo à minha volta

nem sei se sou igual a mim quando calha de me cruzar com um espelho

há algo de loucura nos olhos que me fitam de volta

não os reconheço e duvido que sejam assim os que carrego comigo

não sei

estas coisas nunca se sabem

talvez no último dia se descubra

quando não houver um amanhã à espera

pode ser que aí

nesse derradeiro minuto estas coisas se saibam

até lá vou ignorando

ou sendo ignorada

por mim

por todos

pouco importa agora que me apaixonei por alguém que já morreu

que faleceu novo mas que devaneou um século

pergunto-me se o rosto cavou-se de rugas ainda assim

se o cabelo gritou de grisalho e se os ossos doíam quando acordava de manhã

ou se sonhar não nos corrói a carcaça

se calhar envelheceu-lhe a alma

não que seja pouco

poderá tê-la tornada calejada nesse lapso de tempo invisível

quem sabe

já cá não está

fiquei eu para o lembrar na minha total falta e épica de memória

quem dele me falou não soube dizer muito mais

sobrou-me por isso coisa parca

mas num luto

é sabido

cabe o amor e o desgosto

Judite e a Cabeça de Holofernes de Gustav Klimt, Museu Belvedere, Viena, Áustria, abril de 2022

dia 195 - mais mundo no mundo

há histórias que leio

que me chegam por relatos improváveis

não sei se são verdadeiras

mas com certeza em parte terão acontecido

ou

quando muito

acontecerão

porque as palavras têm esse dom

de engendrar realidade

de meter mais mundo no mundo

e pelo simples ato de se pronunciarem

forjam-se em eternidade

ouvi contos de uma família inteira a partilhar uma cama

onde o mais velho declamava poemas para enganar a fome

e se é certo que essa era uma guerra impossível de ganhar

a luta valia por si só e chegava a salvar pelo menos alguns deles

até porque a narrativa viajou até aqui

outros episódios revelaram-se ao longo do tempo

piratas que escondiam os saques em esconderijos tão secretos que até hoje ninguém descobriu

outros ainda

falavam de mineiros que regressavam das entranhas da terra com a pele coberta de noite

como se a madrugada os tivesse engolido de vez

tantas e tantas que chego a confundir o que de facto ouvi com o que inconscientemente vou eu próprio inventando

não se doma o que é dito ou escrito

e ainda menos se doma a leitura

esse bicho selvagem que dispara num galope desenfreado pelas planícies que se estendem por dentro da alma

ler é um abismo

enquanto que escrever é a escalada desse mesmo abismo

parece contraditório mas não é

a leitura vem antes

sim

antes

ela é um ditado anterior à escultura

ela é o contorno do molde que eventualmente nasce em grafia

e quantos desses moldes não se despedaçam

porque a queda nesse despenhadeiro é feita de encostas e mais encostas até ao infinito

e nelas se esbardalham os versos e as frases uma e outra vez até se extinguirem em silêncio muitas delas

eu vou estando por aqui

como muitos

como todos na verdade

a ouvir essas vozes irreconhecíveis que teimamos em perseguir

ou que nos perseguem a nós

que nos impelem a testemunhar esse excesso que brota de um impossível

de onde vem tudo isso

se é que vem de algum lugar

se calhar

o assombro está em não vir de lado nenhum

de fulminar do nada e ao tudo se somar

Quinta dos Malvedos, Douro, novembro de 2025

dia 194 - criador

até chegar aqui

percorreu um longo caminho sem entender o que lhe iam contando

não que falassem outro idioma

mas o que lhe diziam ganhava formas incompreensíveis

as palavras eram as que conhecia

mas o emparelhamento não fazia sentido

como se as regras fossem outras e o significado inacessível

pensou que talvez o estivessem a pôr à prova

comunicando em código

testando-lhe o génio e a perspicácia

ou que o tentavam enganar

procurando levá-lo ao desgaste e a uma eventual súplica

mas ele lá aguentou

entrou até nesse suposto jogo

respondia com frases inventadas e com tiradas sem nexo

acabaram por ignorá-lo

e a dada altura calaram-se e deixaram-no continuar

quando deu com ele mesmo inundado de solidão

manteve o rumo

inventou pequenas cismas como companhia

na hora de dormir punha-se a imaginar um futuro onde falava ao mundo sobre a sua arte

de como procurava inspiração no silêncio e na textura de certos objetos

de dia ansiava pelo correr do tempo até poder desaguar num ócio qualquer que o deixasse criar

porque era precisamente a centelha da criação que buscava

a gota que faz transbordar o copo cheio ou a corrente de ar que de repente bate com a porta

eram coisas assim que sondava e que ia anotando por dentro para mais tarde transmutar

até chegar aqui

viveu o que pôde e carregou o peso de ser ele mesmo

agora

perante a campa

vem de vez em quando um ou outro prestar homenagem

há quem diga umas palavras

há quem deixe umas flores

há quem só fique a olhar

os que o viram partir há anos

sabiam então que só no fim o voltariam a ver

que o intervalo entre o escape e o regresso estava destinado só a ele

e essa gente que o conheceu antes de tudo isto

desde cedo entendeu que ele era dos que estava talhado a só voltar para um epílogo

curiosamente

numa das últimas tardes de outono

aproximou-se um estranho e deixou sobre a laje uma sombra

e assim adensando o mistério de quem seria o que lá de cima espiava

 Palácio do Buçaco, abril de 2023

dia 193 - remanescente

tinha guardado 

há muito tempo

numa gaveta que ficou por abrir

um pedaço de esquecimento

naquela altura

tinha por hábito encher os bolsos de versos que ia rabiscando nos intervalos possíveis

ao fim do dia espalhava esses rascunhos pelo chão do quarto

e um a um

lia-os em voz alta na solidão adolescente

passava a limpo os que sobreviviam e condenava outros a um fogo clandestino no jardim

mas às vezes

uns remanesciam

eram os que não mereciam nem viver nem morrer

e ao emanarem essa natureza incerta e precária

acabavam por atormentá-lo ao ponto de durante meses deixar de escrever

voltava a lê-los

ameaçava-os de novo com as chamas

chegava até a passá-los a limpo a ver se se agarravam a um renascer

mas desistia rapidamente 

e depois de eliminar as provas dessas indecisões

sobravam uma vez mais espalhados pelo quarto

esses papéis e guardanapos amarrotados sem destino à vista

tomou a decisão de os guardar então

mas ao mesmo tempo preparou-se para os esquecer

teceu uma amnésia como quem lava as mãos de uma responsabilidade

fê-lo de olhos fechados no momento que os atirou para a gaveta

deslizou-a devagar até ao abafo derradeiro do fechamento

e nesse preciso momento em que o suspiro da madeira exalou

mergulhou em deslembrança

hoje

ao reencontrá-los

não os reconheceu

farejou as palavras estranhas com uma mistura de curiosidade e cuidado

havia vários

e à medida que os desenterrava

foi descartando-os um a um

preparando uma fogueira para os calar de vez

provavelmente

o tempo fez com que agora estivessem prontos para expiar

quando chegou ao último hesitou

havia ali

naqueles versos finais pálidos e de caligrafia duvidosa

uma réstia de esperança

uma forma de resiliência que só a poesia é capaz

leu-os uma última vez

depois nunca se chegou a saber se arderam se se reescreveram ou se voltaram à gaveta

diziam

o que é a poesia

senão o silêncio que se diz

Hazul, Matosinhos, fevereiro de 2022

dia 192 - amanhã logo se verá

não estávamos por dentro da noite

pairávamos acima

como

por vezes

nos lagos estagnados dos jardins das grandes casas abandonadas

boiam alguns nenúfares quase belos

era isso

tínhamos um quê de beleza mas também de decadência

porque para chegar à madrugada

tínhamos passado por um dia inteiro de excessos

o auge tinha passado algures a meio da tarde

qual cometa evanescente

quando os corpos possuídos pela gula ainda tinham espaço para engolir loucura

agora

com o olhar cansado de ter ardido

antevíamos a ressaca a trepar pela alma

ainda assim

antes dela nos inundar de vez

planávamos pela brisa leve de uma embriaguez cansada

haveria tempo para renascer mais tarde

como uma fénix tímida e envergonhada que aos poucos voltava a aprender a voar

neste nosso percurso até aqui

íamos ouvindo os restos dos ecos das promessas da véspera

da expectativa do que seria um dia de descomedimento

e essas vozes reverberavam incompreensíveis

como se falassem não só uma outra língua mas também como se dissessem respeito a outras gentes que não nós

no fundo neste nosso naufrágio

vamos sendo forasteiros num mundo do qual nos expatriámos a dada altura a golpe de um salto enlouquecido

e que agora

levados pelo que foi um desvario momentâneo

a gravidade inexoravelmente nos trazia de volta

não só caímos de regresso

como somos

inescapavelmente

a própria queda

no entanto

ao sê-la

moldamo-nos num afago que se desenha em câmara lenta

como se uma qualquer mão divina

abrandasse essa defenestração e nos recolhesse em seu regaço

provavelmente

tudo isto

ainda é um espasmo ébrio do incêndio inicial

resquícios alucinados do que foi acontecendo

amanhã logo se verá

Rua Rei Ramiro, Vila Nova de Gaia, agosto de 2019

dia 191 - significado

quando se juntou a nós

há muitos anos

trazia no olhar um luzir tremendo

dava para perceber que por dentro

ocorria mais mundo do que cá fora

um vendaval enlouquecia ao redor das pupilas

como se a íris fosse uma colisão de galáxias a acontecer em permanência

no início

conteve esse universo no próprio colo

não o partilhou de imediato

ia ouvindo o que os outros diziam

sorvendo ainda mais para o caos que matutava

aglutinando tudo num âmago que vibrava cada vez mais ferozmente

alguns afastavam-se

outros curiosos aproximavam-se

eu fiquei a meia distância

entre um eventual perigo e uma inútil expectativa

quando finalmente ela falou

fomos arrastados por um maremoto de emoções

não que o concreto do que contava fosse novidade

mas antes o tom do que contava é que nos flagrou abruptamente

ela chorou

inundou a terra de lágrimas

encontrou nisso a sua catarse 

uma forma de expiar as labaredas que

segundo ela

ardiam desde que tinha memória

no fim

esgotada e com o olhar vazio e pardo

disse

não precisas de ser deus sempre

só às vezes

eu não na altura não entendi bem o que quis dizer

mas à minha volta alguns pareciam entender

ajoelharam-se para lá deles

como se de repente tivessem recolhido à terra profunda

agora

passadas tantas eternidades

quando a recordo enquanto as nuvens se demoram no horizonte

chego a duvidar se tudo aquilo aconteceu

ou

não tendo acontecido

o que significa

Miradouro das Flores, Ilha de Porto Santo, julho de 2022

dia 190 - concha de pele

tentou agarrar a última luz do dia

colhê-la entre as mãos numa concha feita de pele

e ao fazê-lo

ela foi mirrando em sombra pelas bordas das palmas

até se esvair pela fenda inevitável no fulcro entre os dois dedos mindinhos

sobre a mesa alguns livros antigos

foi buscá-los ao lugar de silêncio onde estavam desde a última leitura muitas delas décadas atrás

procurou escolher um para reler num suposto futuro próximo

quem sabe no verão que está à porta

nas férias do costume

mas lembrou-se dos muitos que caíram nesse embuste

nessas (re)leituras que nunca aconteceram

ou porque o sol era excessivo

ou a preguiça exagerada

ou o mar demasiado molhado de luxúria

ou as ressacas impeditivas

ou uma inesperada recusa da nostalgia

enfim

inúmeras razões que seguramente o esperavam de novo mais à frente

quais armadilhas a aguardar presas óbvias

mas lá foi tentando escolher

e encontrou dedicatórias que tinha esquecido

folhas secas a fazerem de marcador

rótulos de cerveja com igual tarefa

postais de destinos passados

e até uma fotografia de uma paisagem desfocada cuja resolução tinha sido engolida pelo sol

reencontrou também

enquanto folheava de lampejo

frases que de repente relembrava

histórias que tinha largado na deslembrança

personagens que o assombraram no passado

no bom e no mau sentido

e esse pequeno atordoamento

fê-lo segurar-se à cadeira mais próxima

recuperando um equilíbrio que por instantes tinha escapado

a tal luz que por momentos afagara entre as mãos

regressava transmutada numa leve onda de calor que lhe subia pelos braços até aos ombros

abraçando-o como uma manta invisível

como se até tivesse ganho asas e que recolhidas sobre as costas o cobriam agora

pensou em desdobrá-las e lançar-se pelo céu

ser um ícaro

mas triunfante

chegar mesmo ao sol e beijá-lo com a língua da alma

mergulhar na fornalha derradeira para sair do outro lado reforjado à imagem de um mito

quem podia imaginar

que este devaneio começou com uma simples concha feita com as mãos

e a revelação da tal brecha entre os mindinhos que é inselável

foi por lá que afinal

tudo isto se verteu

Foz do Douro, Porto, dezembro 2016

dia 189 - desinspirado

perante o desafio

ele pôs-se a enunciar o que antevia

talvez na procura de colocar alguma ordem num caos que doutra forma seria insuperável

então nessa tentativa de arranjo

lançou-se numa verborreia que acabou por desarrumar ainda mais o cenário

disse coisas como 

quando suficientes dias de verão se acumulam

à noite dormem os rostos engolidos pelo sol

e continuou 

samurais feridos a colherem flores sem cheiro enquanto sangram rodeados dos cadáveres que eles mesmos semearam

ou ainda

se já chegámos

não vale a pena ter pressa

e assim sucessivamente

numa manta de retalhos que parecia não acabar

e à qual ele se agarrava como um animal selvagem

o desespero de não conseguir ligar essas coisas coerentemente

faziam-no exasperar-se ainda mais

cavando um buraco a cada tirada maior onde o céu ia mingando sem retorno

e de tanto proferir

o que dizia começava a esvaziar-se

o âmago do que revelava parecia evaporar-se mal o primeiro som era emitido

perdendo-se no éter como aquelas neblinas que o final da manhã varre de uma vez

era como se as palavras perdessem os próprios significados

e sobrassem só as carcaças fonéticas

amontoados onomatopeicos dissonantes

impróprios para consumo

sobras de um corpo já sem alma

despojos

testemunhar esse definhar era assistir a um espírito a vazar

um derrame de humanidade até a um desvanecer final

quando acabou

e tentou recompor-se

eu estendi-lhe a mão

ele olhou-me e disse

obrigado

mas não é de ajuda que eu preciso

é de inspiração

"Die Macht zu Lande" de Edmund von Hellmer, Viena, Áustria, abril de 2022

dia 188 - manhã

sobre as pétalas das flores junto à janela

algumas gotas de água semeadas

talvez de chuva ou de orvalho matinal agora a desvanecer sob a luz do dia

o que é certo

é que sobre elas

o céu refletido numa distorção convexa que o encapsula

repete-se mil e uma vezes nessas miniaturas aguadas

como se o mundo e as nuvens se afundassem numa só onda limpa e cristalina

ao abrir a janela

uma corrente de ar sacode-as e algumas resvalam até se precipitarem para fora do alcance do olhar

o choque dos ares da manhã com o do quarto abafado da noite

emaranha até as próprias sombras que dançam sobre os lençóis

amanhece enfim também por dentro

desfaz uma noite que cresceu até onde pôde

o corpo dela sobre a cama

desenha a perfeição do que será uma lembrança imaculada

ele sabe-o e por isso saboreia o momento

sente também o próprio corpo a erguer-se

a estalar os restos do sono e da preguiça pelos braços e costas

há um café por fazer e essa sede de despertar por saciar

o tempo que espere

não tem de passar já

há uma paciência que se impõe

uma forma de espera por vestir que cubra tudo isto

depois sim

que aconteçam as coisas que têm de acontecer

não falta espaço para o que sobra dos planos divinos se concretizarem

mas por agora

neste instante maleável de encanto

é a vez dele dela e da manhã se revelarem

a pausa e o silêncio

à deriva

no balançar suave de um acerto

como se

por um segundo mais alongado

a alma se apercebesse enfim

que a vida faz sentido

seja ele qual for

Buganvílias, Djerba, Tunísia, agosto de 2017

dia 187 - artistas

explicou longamente o processo criativo

alongou-se na explanação com detalhes precisos e outros nem tanto

desculpou-se pelas aparentes contradições mas pediu que acreditassem mais na intenção do que no resultado

que a arte não era uma opinião

e se fosse

teria de ser a do artista

sobretudo se o artista fosse ele

os muitos admiradores que tinha

bebiam-lhe as palavras com uma sede surreal

suspiravam e quase batiam palmas a cada pausa entre as palavras que iam ouvindo

outros

curiosos que se juntaram à volta

perguntavam pelas obras

queriam ver para crer

mas nesse dia só ele viera

a criação era ele e o que tinha para afirmar

falava de uma forma quase aborrecida

como se partilhasse evidências e redundâncias

passava uma imagem entre a arrogância e o agastamento

parecia com pressa ao mesmo tempo que parecia não querer ir embora

hesitava entre deixar-se ser adulado e ignorado

vivia essa esquizofrenia de cada vez que esperava por uma pergunta mais

e já perto do fim

quando nenhuma questão surgia

ele mesmo se interpelava e prosseguia num monólogo sem fim

citou outros que considerava mestres

uns conhecidos outros muito provavelmente inventados

e um deles

desses imaginários

em particular

agradou-me bastante pela honestidade que revelava

agora

que já se passaram anos desde esse encontro

neste preciso instante em que recordo o episódio

as palavras aludidas diziam

nada detenho e a nada pertenço

isso é feito de silêncio

então

não há como não me calar

curiosamente

nem eu nem o artista seguimos o exemplo

ele alongou a palestra por horas

e eu

aqui

tanto tempo depois

ainda agarrado ao que dizer

como um vício que se finca no âmago e lavra num fervor insaciável

por vezes

nos momentos de maior dependência

até parece que não inventaram palavras suficientes

e cai em mim uma vertigem que sidera

pois nada detenho e a nada pertenço

mas ainda assim

não me calo

Sete Obras de Misericórdia, de Caravaggio, Pio Monte della Misericordia, Nápoles, Itália, março de 2026

dia 186 - meta

não via o caminho que o levava até lá

mas o fim revelava-se nítido durante toda a jornada

enquanto ia um nevoeiro denso e ardiloso teimava a cada passo

mas guiava-se por um instinto que herdara sem saber de quem

e não era só o espaço que estava encoberto

o próprio tempo divagava por entre a cadência que o ritmava

ora veloz no passar dos dias e noites

ora lento e pesado nas madrugadas que pareciam nunca acabar

o itinerário era assim um mistério no tecido da realidade

mas a meta

qual farol imóvel

raiava desde o início

no entanto

até lá chegar

havia que atravessar esse enigma

essa vasta indecisão que insistia em não largá-lo

como se raízes invisíveis de um obstáculo o tentassem prender ao chão

agrilhoando-lhe o alento num esforço obstinado

mas também ele carregava um afincamento

e ao longe o destino imaculado enchia-o de uma vontade imparável

mesmo se a custo

foi avançando passo a passo

soltando-se das amarras que iam aparecendo

movendo-se contra a força de uma gravidade exagerada

e então

nada mais o impediu de lá chegar e de despejar a alma há muito presa no silêncio

perante os deuses que o viram aproximar incrédulos

uivou até a lua se esgotar no céu

cerrou os punhos quase até ao sangue

bateu no peito como se fosse um tambor a anunciar o fim de um tormento

inspirou o ar por inteiro e expeliu-o no maior dos suspiros

quando por fim lhe perguntaram o que sentia agora que chegara

ele olhou-os nos olhos e disse

sinto que subi ao cimo das emoções para melhor ver o mundo

Ilha do Pico, Açores, outubro de 2020

dia 185 - longe

parecia que o lugar de onde fora embora há uns anos

é que o deixava cada vez mais para trás

como se na distância o que se afastava era a origem e não o destino

indo ele para longe

era o longe que se escapava e que ia mingando num afunilamento perpétuo

um dia

depois de tanto mirrar sob o fundo do tempo

o longe passaria a ser um pequeno ponto quase imperceptível

nesse exílio cuja lonjura se distendia

a memória também se derramava pelas bordas do esquecimento

e aos poucos

ia ficando órfão de um passado e quase sem prova de que facto existia

restava-lhe uma sombra e um eco a dizer-lhe de onde vinha

mas até esses dizeres se tornavam mais difíceis de entender

e chegavam a assustar quando os sons não faziam sentido

como se falassem outra coisa que uma língua

pela frente

o desterro era agora tudo o que podia conhecer

sem mapa e sem norte

a rota

era na verdade

um ir à deriva

e ele

sem sequer a lembrança de ter nascido

lá ia indo

qual náufrago à espera de dar à costa

talvez o resgatassem no último instante

talvez um outro lugar o adotasse

se assim fosse

o ciclo poderia repetir-se

e quando ele voltasse a evadir-se

e a distância e o longe o deserdassem uma vez mais nessa fuga inescapável

o poema

enfim

lograria calar-se

Ribeira Grande, Santo Antão, Cabo Verde, dezembro de 2016

dia 184 - do outro lado disto

do outro lado disto

onde não há nada

ondula um vazio impossível de preencher

às vezes

quando ninguém está a olhar

estico o braço e com a mão transcendo para lá numa tentativa de alcançar esse destino irreal

tateio cego essa trama de tecido abstrato

há uma demora entre o que por lá me resvala pelos dedos e o que regressa a ditar esse sentir

essa delonga

na verdade

não se consegue medir com exatidão pois o seu início é um embuste que a revelação não desmente

há um nó que se dá na raia entre os dois mundos

e ao redor

qual pêndulo

a alma vai sendo levada em redemoinho

numa oura que ora se intensifica ora esmorece quase até à mudez

ao recolher o braço

a mão volta com um vazio diferente daquele com que para lá foi

as próprias sinas nos traçados das palmas parecem ter mais rugas e desfiladeiros

neles a vida narra passado e futuro

e o que aí é agora dito

é já diferente do que antes sugerira

algo mudou os fados iniciais

esse vislumbre entre as duas dimensões

essa porta entreaberta por breves instantes acaba por alterar ao de leve o âmago das coisas

reordenando a génese original e reescrevendo um outro possível porvir

mesmo se

muito provavelmente

nem a anterior nem esta nova profecia mapeada sobre a pele

viriam a concretizar-se

nunca nada do que é previsto acontece

somente a sua própria ilusão

nesse limbo

ocorre uma osmose existencial que batalha por um equilíbrio utópico

é que apesar desse contacto esporádico entre as duas realidades

e a vizinhança que partilham e na qual se sustentam em simbiose

há uma fome feroz e canibal que vai ladrando e latindo entre as duas

um ódio e um amor a esbracejarem em fogo cujas labaredas se avistam desde o outro lado do cosmos

aqui ou no outro lado disto

e apesar da dança mútua que se desenrola e que aniquila os elementos que calham de se tocar

a vertigem

num ciclo perpétuo de sobrevivência

vai alentando as almas

levando-as em frente

seja lá levá-las em frente o que for

não há razão maior do que um porque sim

Cemitério Velho das Sete Cidades, São Miguel, Açores, junho de 2017

dia 183 - enumeração onírica

uma prece cujas raízes surgem do fundo da terra para depois se ancorarem no alto das nuvens

desenhando nessa elevação uma teia labiríntica de mil entrelaçamentos por onde uma seiva ascende ao ritmo lento do cosmos

a natureza líquida do que pensamos ser uma certeza

mas que depois

num abraço oco que se esfuma revela um destino derramado num paul esquecido

a terra devastada e repleta de fantasmas indomáveis

as poeiras em rodopio com os ventos que sopram desde sempre

os rostos desconhecidos de quem esquecemos e que hoje nos olham em busca de um ninho

os poemas com palavras rasuradas a meio como que para não ferirem

esquecendo que um silêncio imposto dói para lá de um desgosto

os versos impossíveis de rimar pois a cada degrau a língua esquece-se do que disse

as sardas na pele do firmamento quando a madrugada decide durar para sempre

a ausência de um luar no reflexo do grande lago dos anseios

uma insónia amnésica de si mesma a pintar de branco a noite

as sombras a soluçar por entre os salpicos da luz intemporal

os padrões enigmáticos dos acasos que reconhecemos num assombro

e que ditam segredos que falecem no mesmo instante em que brotam

os contornos de um vulto que se escapa pela esquina do olhar

como se se escondesse de um testemunho que o fixasse no mundo

algo que o tornaria inevitável quando o que mais deseja é precisamente o contrário

e tanto mais que a lista estende-se para lá dos números

há sonhos que não acreditam em limites

recusam ideias e ignoram fronteiras

alimentam-se de infinitos e voam para lá de cronos

chega uma altura

que até as palavras se cansam e o poeta adormece

e nem todos os sonos viram poesia

Obra de Ricardo Almeida de 2009, Porto, março de 2019 

dia 182 - última

era sábio

sem propriamente o parecer

sem sequer o revelar no imediatismo que nos corrói a toda a hora

tinha um ritmo próprio

logicamente desfasado de tudo o resto

não que estivesse adiantado nem que se arrastasse atrasado

era tão só descompassado

como se o coração batesse noutra frequência

nem acima nem abaixo

nem ao lado nem à frente ou atrás

apenas num outro idioma por decifrar

perdera uma parte do corpo

uma exigência que lhe impuseram para que pudesse continuar por aqui

era isso ou definhar

e essa suposta escolha não lhe pareceu séria

por isso aceitou que a tomassem por ele

e como sempre

os famintos saltaram em cima desse pequeno momento de poder e decidiram

traçaram um limite sobre a pele e decretaram

de um lado ficava ele

do outro extinguiam uma inevitabilidade

quando acordou

uma parte fora decepada

assim

tão só

quando fez as contas finais da existência

desaguou numa conclusão

o pedaço de carne amputada seria roubada mais tarde pelos que rondam à noite nas lixeiras humanas

os que farejam os restos que apesar de descartados nunca são partilhados

e depois

juntá-la-iam à coleção desses despojos qual relíquia num sacrário cujos deuses há muito morreram de solidão

quando nos sentámos a falar destas coisas pela primeira e única vez

ele disse-me numa voz que apesar de ligeiramente trémula ecoou até estes mesmos versos

podemos dar muitas voltas nos dramas que nos calham

mas há uma verdade crua e nua que inevitavelmente nos assombra

no fim disto tudo

a última pessoa no mundo

não terá quem a sepulte

Catedral de São Pedro e São Paulo, Nantes, França, outubro de 2017

dia 181 - homem-pássaro

ele perdeu-se num pássaro

de tanto o olhar nos voos erráticos da manhã

caiu-lhe para dentro sem conseguir escapar de novo

entrelaçado com a ave num enigma incorpóreo

no bater de asas frenético foram ambos por órbitas e elipses loucas desenhadas no céu

a vertigem apoderou-se da alma

ele converteu-se em peregrino numa rota traçada pelo ser alado

deixou-se levar nesse naufrágio aéreo

à deriva num périplo que ora planava sereno ora se despenhava a pique em direção às ondas do mar

os infinitos derramavam-se para lá do horizonte

o tempo parecia coagular junto ao solo onde o mundo estagnava em demora e esquecido de si mesmo

o que significa esta reencarnação

este exílio numa carcaça estranha

esta fuga do espírito num abandono rendido

talvez o devaneio tenha dado a volta a si mesmo

e a própria metamorfose é que o sonha a ele e ao pássaro

a verdade é que existe uma campa por cavar dentro de cada um

tal como existe uma centelha para fulminar

essas loucuras alastram-se no silêncio solitário que todos

mais cedo ou mais tarde

sentimos

ao mesmo tempo que comungam com a emoção flamejante de que pertencemos a algo

despassarado nesse paradoxo

seguiu nos voos etéreos

deu voltas ao mundo

ziguezagueando por meridianos e paralelos qual agulha certeira a tecer o manto do universo

por vezes

é impossível estancar a hemorragia de um delírio

não há torniquete que consiga suster a torrente de um desvario

o equívoco muitas vezes

é pensar-se que numa corrida

a meta é o anseio

quando na verdade

o real propósito

é seguir

seguir sempre

seguir

para sempre

Foz do Douro, dezembro de 2025

dia 180 - tertúlia

quando foi a vez dela falar

levantou-se e disse com os olhos fechados

é possível morrer-se de palavras

passei um verão inteiro a ir atrás de turistas só para aparecer no fundo das fotografias como um fantasma

e ficava a imaginá-los em casa  depois das férias a olhar-me como um vulto meio incrédulos meio assustados

enviei postais que beijei antes de os meter no correio

comprei bugigangas nas lojas de recordações

coisas inúteis que acabei por deixar para trás

deixei que o calor me enlouquecesse até ao abandono

sobre as mesas as bebidas iam morrendo à espera dos lábios gretados

e nas cadeiras todos nós nos íamos afundando

como se os corpos se fundissem com os assentos e o próprio chão

faltavam ainda muitos falarem

era a noite em que cada um podia desabafar e todos tinham de ouvir

as regras eram claras e quem não as seguisse era convidado a sair

a luz da televisão sem som ia soluçando a um canto junto à janela

e de vez em quando

lá fora

um carro cortava o silêncio num estremecer que reverberava pelos vidros

falava agora o mais novo

um tipo metido para dentro mas cuja voz destoava pela sala

vejo nas nuvens os sinais de fumo antigos

decifro-lhes as mensagens secretas destinadas a poucos

não as posso dizer aqui

mas acreditem que em breve o céu falará a todos

aproximava-se a minha vez

e eu sabia que o que tinha para dizer não era importante mas era verdade

acho que isso acabava por ser respeitável

mas antes um homem rouco dizia de sua justiça

há uns anos

no buraco mais longe de onde eu suspostamente devia de estar

longe dos meus e longe até de mim mesmo

fumei todo o ópio disponível numa casa de chuto

como não tinha como pagar

fiquei por lá preso a limpar a chafurdice diária que um lugar daqueles regurgita

como imaginam gastei duas vidas e meia até conseguir escapar

estas coisas que esta gente ia atirando

ecoavam sem grande direção até se perderem no caos e na desatenção anestesiada da plateia

chegava a minha vez

e à última hora decidi afinal dizer outra coisa

uma coisa importante mas que era mentira

acho que isso acabava por ser mais decisivo

não cheguei a saber se o foi

no fim

como sempre

cada um desapareceu levando as solidões e os silêncios

eu fiquei

refém de todas as direções

nenhuma me levaria para longe de mim

Chão da Igreja do Pio Monte della Misericordia, Nápoles, Itália, março de 2026

dia 179 - mulher

por trás das cortinas das aparentes evidências

jazem outros mundos

outros rostos

outras vozes que sussurram até para lá de se terem calado

nessas planícies sem fim

ela galopou com um fervor feito de fogo

perseguida por uma sombra oblíqua enquanto se lançava desenfreada na direção do sol

sol esse que se arrastava baixo junto ao horizonte

um dia

há muitos anos

quando uns quantos a rodearam e lhe disseram para baixar a cabeça

ameaçando-a com lâminas e correntes

ela olhou-os nos olhos e proferiu

só me inclino para beijar os meus filhos

ou para afagar um campa

para mais nada

do sangue que se seguiu sobrou a lenda de corpos semeados no chão e de uma louca à beira da morte

a partir desse dia pôs-se em fuga

dela mesma

dos outros

e do destino

para escapar ao inevitável agarrou-se a um devaneio

fez de uma cisma uma forma de sobrevivência

cerrou os dentes até cortar o tecido da vida

abraçou o luar quando por sorte ele despontava nos céus solitários do exílio

uivou até a garganta se degolar a ela mesma

deixou-se cair na praia do fim do mundo

mais do que cansada para lá dum esgotamento pleno

abandonou o corpo o suor e a alma

despiu-se do passado do presente e do futuro

vestiu a manta intemporal dos mitos

acabou num lugar sem nome e sem coordenadas

descansou por fim

rendida ao apelo profundo de uma libertação

pôde sonhar

como fazem os animais selvagens nas madrugadas da savana sob o manto incorruptível

de quem pela primeira vez

sentiu o sabor da liberdade escorrer pela boca e pelos lábios

Luar, ontem de madrugada na Foz do Douro, junho de 2026

dia 178 - silêncio e poesia

nem sempre a paisagem é nítida

e não é devido a neblinas ou a um fumo estranho que a tolde de repente

é antes um desfoque

uma miopia inata que esvai os contornos e dilui os detalhes

há por isso

nisto de andar em frente

um ato de fé ou a aceitação de um instinto

uma forma de coragem que nem sempre é consciente mas que vai mandando no reino da existência

por muito que vejamos a vida como inevitável

a escolha existe em permanência

ou pelo menos a ilusão dessa escolha

pouco importa se tudo já está escrito ou não

as palavras se alguma coisa nos ensinam é o poder que carregam

essa capacidade em dizer tanto a verdade como a mentira

numa dicotomia que acaba por ser inquebrável

se atentarmos à sua natureza

à textura que as cobre

às raízes de onde brotam

aos sopros que proferem

sobra entre a veracidade e a invenção

um lugar em que tudo é possível

tudo e o seu contrário

é a própria possibilidade que as molda e as forja nesse elemento incatalogável que as compõe

e depois há toda uma álgebra que se conjuga quando as palavras se juntam

o emaranhado labiríntico do que dizem ou supostamente dizem

e quando por cima desse mapa indecifrável se empilham as leituras

essa mesma possibilidade ganha novos infinitos perpetuando o ciclo até ao tal limite desfocado

por isso é que a poesia não tem fim e muito provavelmente também não tem início

é um horizonte e o que isso implica de relação com a distância e o tempo

por um lado inalcançável

por outro sempre presente

e nesse equilíbrio sustenta-se nos limiares dos pasmos e assombros

ela emerge de um silêncio órfão e partilha a mesma solidão o mesmo anseio fatal

ambos sonham em engolir de um só trago a vertigem que arde no íntimo

perseguem o instante preciso do salto para um abismo cujo fim não se contempla

farejam o escape impossível da eternidade

o uivo cativo desde que há idade

silêncio e poesia

sondam pela viagem que lhes calhou

uma última

e definitiva

palavra

Hoje, Foz do Douro, Porto, junho de 2026

dia 177 - o crime

ele tinha encontrado o caminho para uma vingança

nunca explicou bem de onde vinha essa conta por pagar

mas notava-se o alento a arder-lhe por dentro

e imbuído num espírito de missão parecia decidido em ir até ao fim

vinha sozinho a meio da noite e sentava-se sempre na mesma mesa

pedia uma bebida que durava horas

olhava a porta numa espera atenta e cerrava os punhos de cada vez que alguém entrava

quando não era quem ele aguardava

as mãos relaxavam e caíam de novo sobre os joelhos

eu sabia que um dia entraria a pessoa fadada

sabia também que a violência seria inevitável

e como tudo aquilo que se sabe

essa minha certeza foi também crescendo em ansiedade

era já eu a bater a perna em apreensão

a desfazer os pequenos guardanapos de papel em mil pedaços ainda menores

a imaginar o confronto

o primeiro golpe ou a primeira fala

o espanto do esperado e a raiva do esperante 

e que faria eu quando o caos irrompesse

iria ajudar

e qual deles

e para que fim

ficaria no papel de observador

viveria a inveja de não ter na vida uma afronta para vingar

ou até as tendo ser incapaz de as corrigir

há dois tipos de homens

eu e todos os outros

e isto é verdade para cada um que se questione sobre estas coisas

ele à espera roendo uma vontade que o domina

eu a ver se no teatro da existência me calha testemunhar uma tragédia de perto

até que de repente

pela primeira vez ele encarou-me

e os olhos cresceram como duas luas cheias numa noite escura

levantou-se e veio direito a mim

levei um segundo a perceber que afinal

eu era aquele pelo qual ele esperava

e no segundo seguinte percebi que a navalha orbitava perigosamente perto do meu pescoço

um reflexo levou-me o braço em proteção e o resto do corpo numa esquiva possível

o corte acabou por ser superficial

e no movimento remanescente acabou por desiquilibrar-se e cair a meus pés

peguei no meu copo

e no instante que o despenhei sobre a cabeça soube que o matava

tudo isto expliquei ao juiz uns dias depois

hoje passada uma década

nem do rosto me lembro

nem da razão pela qual tudo aconteceu

o que ficou foi uma cicatriz na garganta

e uma cela onde me meteram

Obra "Nature Morte au crâne" de Pablo Picasso, Museu de Serralves, Porto, novembro de 2018

dia 176 - lembrança

o poço para o qual atiram moedas que tombam para sempre

que não tocam na água nem fazem um único som

vão caindo

levando com elas os desejos ou os desesperos ou ainda gestos vazios de um só porque sim

à volta uma fonte a derramar por bocas esculpidas numa minúcia que não existe mais

o líquido translúcido entornado sobre um mármore tão polido que o próprio tempo resvala e desliza até à eternidade

a audiência em redor

à espera dos milagres

tanto os prometidos como os inesperados

nisto da fé nunca se sabe bem

o rumor da cidade a bater nos peitos

como um segundo coração a pulsar

a cadência a ritmar um improviso

os mapas a emaranharem-se num labirinto sem sentido

há que aguardar o instante certo para voltar ao mundo

há que respeitar o lugar e o momento

deixar que eles se consumam e se cumpram por inteiro na praça cheia de luz

mais tarde

já longe

recolhido num canto de noite

num quarto sob o luzir escasso das lâmpadas de hotel

o corpo sentado na cama e no reflexo do espelho da parede

frente a frente

testemunhas de cada um

de um tom de pele levemente bronzeado de um dia ao sol

de um cansaço a fazer-se sono

é a hora da sombra e do silêncio

o dia que passou a viver num pretérito já

a lembrança a assentar numa catacumba esquecida

a diluir-se num nevoeiro penhorado

até ao dia que regressa

erguendo-se num ímpeto

feita versos feita poema

por fim libertada

Igreja de Santa Anna da Misericórdia, Palermo, Sicília, agosto de 2016

dia 175 - a maior noite do ano

o silêncio dita a manhã cansada

a madrugada anterior consumiu-se em fogo e em excesso

na autópsia da noite que passou

descobrir que o que morre uma vez não pode morrer de novo

há no vai e vem da memória

reminiscências diversas

de um céu coberto de luzes a erguerem-se como ícaros

de música a ritmar corpos e almas

de brindes cheios de um último fôlego até o futuro regressar

assim são as palavras que não chegaram a ser escritas

feitas de um atraso irrecuperável e que desaguam fora de tempo

vagueiam no limbo da lembrança

agarram-se ao que sobra do caos e esforçam-se por deixar a cabeça fora das ondas

existe nessa planície do esquecimento um vasto manto de ruinas

momentos e instantes cobertos de pó inclinados em equilíbrios precários

rostos cujos traços se vão anonimizando e confundindo até serem perfeitos desconhecidos

arrependimentos que se vão diluindo pela inconsequência de terem nascido um dia

na ressaca sobra muito pouco

pois quase todo o possível ardeu na véspera

e por isso o silêncio dita esta manhã emudecida

neste lento arrastar do corpo ensonado

no esforço poético de dizer alguma coisa que valha

há que esperar tropeçar nas palavras que sirvam

nas intermitências inesperadas do que vai acontecendo

a noite passada regressa em lampejo

tatuada no céu mais estrelado de sempre

pois aos astros costumeiros juntam-se os espíritos livres dos loucos

Noite de São João, Porto, junho de 2026

dia 174 - meu amor

meu amor

e assim um início já diz muito

porque nas voltas do mundo

nos infinitos do que nos calham

na imensidão dos acasos e azares

há um lugar onde só ela cabe

sim

é certo que cada um vai vivendo incêndios ao longo do tempo 

que na sorte de se estar vivo podemos fulminar em paixão

há no coração um mapa atado à cronologia

mas é o presente que bate a cadência e que sustenta o futuro

meu amor

e o dueto de palavras diz tanto

ele é entrega

rendição

e o que parece exagero só o é aos olhos de quem não vê

ou de quem se distrai ou esqueceu

porque não há alma que não saiba o que é ansiar por uns lábios

por um corpo

por uma mão a entrar nos cabelos junto ao pescoço

por uma língua

seja húmida ou com sotaque ou de cetim ou veludo

meu amor

e o que escrever depois

o que dizer que confesse esta sede de ti

este périplo até que me despenhe no teu colo

meu amor

no silêncio

sob a luz oblíqua dos solstícios ou na exatidão de um equinócio

o emaranhado dos teus caracóis a esperar-me

enrodilhando em labirintos onde já me perdi de vez

onde já me perdi para sempre

como é devido nestas coisas

a tua silhueta nas curvas dos bósforos da minha perdição

certas esquinas da tua pele que me negas a espaços por cócegas e arrepios semeados há milénios

os teus olhos a fugirem quando os meus se atardam sobre o teu rosto

a tua mão na minha perna nas manhãs em que saímos juntos de carro

pousada como se ali fosse o destino traçado e inexorável

meu amor

e é só

Ilha do Pico, Açores, junho de 2024

dia 173 - antes do tempo

o que as palavras diziam era ainda um mistério

mas os olhos tinham passado por elas de relance

tinha chegado mais cedo do que o previsto

não era suposto tê-los visto a guardarem os papéis sobre os quais tinham escrito a noite toda

incomodados pediram-lhe para esperar fora

que aguardasse até o mandarem entrar para limpar a sala como combinado

ele sabia que durante a madrugada juntavam-se às dezenas a escrever

e algo lhe dizia que desses muitos um ou outro estavam coagidos

esses saíam pelas traseiras levados pelos que vestiam fato preto camisa branca e gasta e uma gravata mal amanhada à volta do pescoço

tinha ouvido falar desses encontros noturnos

e quando um deles lhe perguntou se por uns trocos não se importava de limpar a sala à primeira hora da manhã

ele tinha dito que sim

das primeiras vezes chegara à hora combinada

a sala não tinha muito que limpar

uns copos de plástico com água morna uns lápis sem ponta e umas folhas amarrotadas sem nada escrito

mas hoje

calhou de chegar cedo e perdido na apatia rotineira entrara de rompante

vira a sair pela porta de trás um homem empurrado por um dos tais de fato

e numa das pontas da mesa comprida

dois outros arrumavam em caixas páginas inundadas de versos

não chegou a ler

mas era evidente tratar-se de poesia

um deles mais perto da entrada

pôs-lhe a mão no peito e enxotou-o para fora de novo e disse

espera

a voz era rouca e impiedosa

enquanto aguardava fumou um cigarro

tentou ouvir o que diziam lá dentro mas em vão

e até lhe darem acesso o silêncio tinha sido denso e pesado

quando voltou a entrar já só estava um dos homens presente

ficou com ele até a sala ficar limpa e acompanhou-o à saída no fim

antes de se separarem o homem disse-lhe

não precisa de vir mais

obrigado

virou costas e desapareceu no prédio devoluto onde tudo acontecera

deixando-o sozinho com o caminho de volta a casa pela frente

enquanto o percorreu imaginou o que diriam os versos que quase leu

se eram sobre o amor ou o ódio

sobre grandes feitos ou atos de coragem singulares

ou quem sabe

se eram sobre alguém que chegou antes do tempo e que viu o que não era suposto ter visto

talvez fosse isso

talvez

Bodega El Capricho, Léon, Espanha, fevereiro de 2026

dia 172 - compadecer

vêm de uma linhagem de gente desiludida

habituados a uma certa melancolia

herdaram o abatimento dos antepassados

ao mesmo tempo que cultivam por cima desse terreno desolado um certo desdém pelas coisas

eu vejo-os por vezes à volta de um banco à hora do ocaso

uns em silêncio outros a murmurar desabafos

enquanto o sol não cai de vez

vão olhando quem passa e fazendo contas ao que sobra de luz

sabem que já faltou mais para que não reste nada

partilham os segredos que imaginam ser verdade

guardam-nos fundo num canto qualquer da alma e provavelmente repetem-nos à noite antes de dormir

sabem que um dia os deuses vão deixar de acreditar no mundo

perdidos na própria arrogância

esquecidos de que foram eles que o criaram abandonando a humanidade num manto de culpa

a própria penitência esvaziou-se

o caminho foi engolido por uma selva inesperada e indesbrabável

ficam assim à porta do futuro

sem conseguirem entrar

estagnados num destino imóvel enquanto tudo o resto ocorre sem dó

nunca cheguei a juntar-me

mas nasceu em mim um sentimento solidário para com essas almas

procurei timidamente fazer-lhes sinal

mas onde eles vivem não chegaram as minhas patéticas intenções

amanhã serão só uma lembrança gasta

eu próprio já não terei olhar que chegue para os alcançar

o vazio que vão deixar

rapidamente cairá em silêncio até ser substituído por outros devaneios

não se interrompe o porvir

ele é inevitável

sorve o presente na correnteza irremediável de cronos

para trás ficam eles

condenados por uma âncora que os atraca de vez

enraizada no antanho

tatuada num código pré-genético

são criaturas fadadas a um lamento

agarram-se a uma jangada existencial à deriva na tempestade cósmica da condição humana

são náufragos bem entendido

mas por pouco

noutras circunstâncias

com cartas melhores para jogar no tabuleiro da vida

teriam sido piratas

em vez de espectros condenados a compadecer

Hazul, Rua 31 de janeiro, Porto, outubro de 2023

dia 171 - alguns eus

ir ao encontro de todos os escapes

de partir com as possibilidades do que se imagina

mas também daquilo que nunca foi sonhado sequer

deverá ser verdade que tudo o que nunca aconteceu

preenche mais infinito do que aquilo que acontece

mas todos os dias alguma coisa tenta matar-me e acaba sempre por falhar

e eu

então

celebro na corda bamba do horizonte

no equilíbrio possível

por mais um dia que irá nascer

mas este eu é um embuste

ele vai desempenhando o papel momentâneo de ser verdadeiro

de acreditar no que diz e no que conta

mas o seu mundo é lasso

assenta em solos movediços e sujeitos a derrocadas definitivas

é um eu a prazo

como um cometa de passagem que vozeia enquanto é visível

mas que minga e se afasta numa órbita inalcançável

ao lado um outro eu escuta

que julga cada palavra

que procura na mesquinhez da sua natureza a satisfação de um tirano

mas esse também caminha em telhados de vidro

dorme com medo todas as noites

com vergonha e remorso da pequenez que carrega

tudo isto é um jogo de espelhos

e esses dois eus afinal navegam num mar de tantos outros

uns que se olham de frente outros cujo rosto desparece em ângulos impossíveis de contornar

o caleidoscópio de um ego exposto por um instante

até que colapsa na implosão inevitável das palavras que escreve

é certo que vamos sendo muita coisa ao longo do tempo

mas há um momento em que só podemos ser o que somos

Estação Europe, Paris, junho 2026