dia 49 - até não haver mais mundo por onde ir

desde sempre que uma loucura o habitara

galopara-lhe pela alma até incendiar o olhar

vivera numa sede permanente

e acometiam-lhe sonhos que o devolviam a insónias intermináveis

ora sonhava que a luz voltava a um suposto berço

espalhando-se pelo mundo em ouro e prata

soterrada nas entranhas da terra

e que ele

qual garimpeiro

dedicava-se a peneirar todos os chãos

até saber cada pedra de cor

ora alucinava que um poço engolia a noite

sorvendo-a até desenhar no reflexo ondulado da água um céu estrelado

enquanto no pátio abandonado que cercava o furo

uma tempestade de mil folhas rodopiava até se render num novo suspiro

redistribuindo um tapete outonal como quem dá cartas num jogo cansado

há quem diga

que se perdera às portas do maior deserto

que se evadira para lá de dunas antigas

enfeitiçado pelo azul celeste e o calor insano

terá seguido uma lua solitária que nunca se escondia

esgotando os uivos que carregava

cuspindo-os para lá do cosmos

navegando as ondas trémulas das miragens

até não haver mais mundo por onde ir

ps - algures às portas do Saara, Túnisia, agosto 2017

dia 48 - aquarela

talvez ela pudesse acreditar mais no traço

confiar que o rasgo consegue entrelaçar-se pela textura

ondear no caminho leve de uma inspiração

e desaguar em lavandas luz e realces

deixar-se guiar pela claridade da manhã

percorrer a trama do papel

navegando a ideia pelas curvas de um vaso

soluçar no jogo de sombras

até ao naufrágio do desenho final

quem sabe até

se no ar irreal não esvoaçam os pólenes de uma primavera vindoura

se não contagiam olhar e garganta até a um espirro contido

e outro a seguir

que um nunca vem só

a elegância é a revelação de uma simplicidade delicada

e a aquarela desvela-se inesperada

como aqueles barcos muito ao longe

no equilíbrio frágil da linha do horizonte

ora para cá

ora para lá

ps - aquarela de Maitê Weill Steiger, Foz do Douro, Porto, fevereiro 2023

dia 47 - o delírio que escapou

quando escreveu em tempos

sobre o que era preciso para que um lugar fosse lugar

talvez lhe tenha escapado um delírio

os desertos nunca pertenceram a ninguém

nem mesmo a eles próprios

há sítios que repercutem não só pelo tempo

mas também por um mundo silencioso e inalcançável

como se já lá estivessem no antes e lá permanecessem no depois

e quando se revelam no aparente agora

não são mais que uma manifestação do irrisório

ao poeta

penso eu

só lhe resta a obsessão de uma crónica da alma

ou a ameaça velada de quem o obriga a escrever

ele também já denunciara essa quadrilha anónima

de gente à caça de palavras

pergunto-me

o que sobra dos assombros que nos assaltaram um dia

como aquele ocaso do outro lado do mundo

ou o primeiro beijo com o calor de outra língua

ps - Parque Nacional dos Lençóis Maranhenses, Maranhão, Brasil, agosto 2025

dia 46 - costume

vamos então

pela pele tatuada em quartos sem luz

cujos desenhos somente se revelam quando há luar

e indo

ergue-se a fachada de um anseio

daqueles movidos pela fé

em lugares onde a terra húmida é fértil em silêncios

e as gentes esperam dela alimento e o repouso eventual no fim de tudo isto

os versos

esses

esvoaçam pelo céu indiferente

esfumando-se na cinza etérea do firmamento

diluindo-se no manto leitoso de uma só nuvem que cobre toda a cúpula acima do horizonte

a contemplação é uma disciplina obrigatória por estes lados

é um compromisso com a existência

um costume para que a rotina não engula a vida de um trago só 

ps -Basílica de St. Plechelm, Oldenzaal, Países-Baixos, março 2019

dia 45 - do teu valentim

em teu encalce

de coração nas mãos

para que ele volte a casa

onde pertence

lembrando que o amor tem dia

fosse ontem

seja hoje

sendo amanhã

desde que um de cada vez

e como nos mitos e nas lendas

dos cupidos e dos santos

há sempre um sacrifício nestas coisas

mas o que é uma provação

quando a recompensa és tu

ps - Alfândega do Porto, exposição fotográfica "Banksy's Dismaland and Others" de Barry Cawston, janeiro 2019

dia 44 - incumprida

elas entre os silêncios iam dizendo coisas

falavam da vida e de um modo de engolir o tempo como um dever

quem sabe se essas lábias não serviam de refúgio

como o herói que deixava que o celebrassem

para que os rostos dos mil inimigos que às mãos dele morreram

não o assombrassem à luz das insónias

em vão

tanto para o herói como para elas

a espera era inevitável

e não era de hoje

mas desde sempre

um gemido contido ao fundo

as unhas a cravarem o próprio tecido do universo

até o rasgar

pode ser que por essa fenda

o esgar tenha mundo que chegue para que se dilua

e a fúria possa enfim bramir sem freio até que se esgote o sopro

neste lugar

tudo cabe

só nada se cumpre

ps - A Cinta, obra de Paula Rego, Casa de Serralves, Porto, outubro 2019 

dia 43 - três pensamentos

pensou

tantas palavras

uma imensidão delas

infinitos em cima de infinitos

e se contarmos as que se perderam pela história

ou mortas ou esquecidas

ainda mais se somam ao que já de si não se calcula

e no entanto

quantas palavras não existem para um luto um desalento ou uma injustiça

talvez somente faça falta uma para essas coisas

uma que nunca tenha existido

nunca forjada nas fornalhas do que um dia nos fez ser quem somos

palavras há que não existem

e que fazem falta

nem que seja no instante em que se revela esse vazio

esse lugar sem silêncio nem ruído

pensou

tantos momentos em que nos esquecemos

mas de repente a terra nos lembra e a gravidade faz o resto

pensou

houve alguém que contou como tentou ter um filho sem o corpo

nem o dele nem o da mulher

invocou um fantasma que nunca viveu

e desculpou-se depois

por o ter trazido assim ao mundo

órfão mesmo antes de ter pais

ps - obra da Edvard Munch, D'Après. "Two Human Beings, The Lonely Ones, 1894" - Galeria Albertina; Viena, Áustria, abril 2022

dia 42 - divagação

ele divaga

não tanto sobre o fim

nem tanto sobre o início

mas antes sobre o instante entre os dois limites

não sabe de onde ela viera

nem como ali chegara

mas de novo

esses dois recortes não são o mais importante

ou pelo menos não são a razão da intriga

interessa-lhe sim o ponto intermédio

de quando artista e modelo se cruzaram

e aí se questiona

se o lenço tinha origem

se o cântaro levava água vinho ou azeite

se as cerejas estavam maduras

se eram cerejas

se os traços do rosto falavam de sol de sal e de fenícios

se o retrato demorara uma tarde

ou duas

ou uma paixão passageira

ou um para sempre

se quem o pintou estava nervoso

se atrás de um outro se

um segredo qualquer sussurrava

ou um mistério ou uma promessa

tudo isso ele cisma

tudo isso ele considera

e conclui

que desconhecido o início

indagado o intermeio

resta afinal o fim

numa viela num mercado numa ilha

ela anónima

o artista ignoto

um rosto entre o descanso e o sereno

um olhar a ser olhar

os lábios cheios e reservados

uma fruta momentaneamente adiada

e um retrato a viajar em devaneio

a desaguar em versos

a rumar em leitura

a ecoar em lembrança

a calar em olvido

ps - Plaça de la Llibertat, Ciutadella, Menorca, agosto 2024

dia 41 - gerúndio

houve um tempo de partilha

engrenada numa rotina diária

à imagem de outras que vão acontecendo

e hoje

passados anos

lembrei-me de que se calhar

por uma inesperada coincidência 

reencontrei-me no passado

talvez porque há lugares que transcendem cronos e outras futilidades

talvez porque é tarde e urgente são os versos

o que sei

é que há um quarto e uma cama desfeita

onde vou estando

e este gerúndio

é infinito

ps - Paris, outubro 2022

dia 40 - apontamentos de um coma hipotético

dava nome a constelações que ia inventando

fosse olhando para o céu

ou olhando para qualquer outro lado

nas ruas sujas

nas paredes dos corredores dos hotéis 

nos salpicos da chuva numa camisa

ao espelho de manhã quando ainda a poeira da preguiça ondulava

tinha sonhos onde pássaros debicavam essas estrelas

voando pelo sono

planando pela febre que ia sentido crescer

e quando o incêndio do delírio lavrava para lá do corpo

o universo invertia-se

era agora um plano branco e deserto

onde os próprios pássaros faziam de astros

e ninguém saberia dizer

se em suas órbitas oníricas

estariam a entrar numa rota de colisão eventual

ou se o doente

desta vez

não acordaria mais

ps - numa galeria em Miguel Bombarda, Porto, novembro 2017

 

dia 39 - enigma

por onde andou

ninguém sabe ao certo

o que contou esfumou-se em penumbra

como um lago escuro onde a água engole a luz em vez de a refletir

e é quase sempre noite

o mundo engolira-o a dada altura

disse

soterrado num sítio onde o tempo era de terra e pedregoso

os dias

se passavam não davam conta a ninguém

e o corpo esquecia-se de si mesmo

possuído por uma seiva que pulsava por veias inomináveis

hoje

não se sabe se alguma coisa mudou

embora o corpo já se lembrasse

pois doía-lhe num âmago qualquer que hesitava em ter lugar

estas coisas

diz quem sabe

revelam-se em incompreensões

e mais do que um mistério

são vestígios de uma humanidade

para a qual ainda não se encontrou a chave que a decifre

ps - estação de metro Thieffry, Bruxelas, março 2019; escultura de Félix Roulin

dia 38 - renascimento

sempre que voltava de um dos seus exílios

trazia uma história

quando não estava

a ausência era anónima e passava por entre as roldanas da rotina

se um dia não regressasse poucos dariam conta

ainda que esses poucos a conta que dariam seria bastante

ele falava de como se deportava e enclausurava

de como passava as noites em pesquisa

num vasculhar por entre as sombras

fossem as reais ou oníricas

em busca de assombros ou indignações ou desistências

provavelmente esses delírios tinham ajuda

sempre fraquejou perante os vícios

sobretudos aqueles que o lançavam em queda livre

não fosse ele próprio um devoto de vertigens

e não era incomum que se perdesse para lá dele mesmo

e desta vez

ao dirigir-se aos que o ouviam

falou com a voz de quem passara pelo abismo do desassossego

amigos

não vos conto por onde andei

isso fica para outra vez

mas conto-vos onde acabei

e após se recompor na cadeira

continuou

vi um céu no fim de um tormento

recortado por uma trama de nuvens e luz

balançava ao sabor da manhã e corria leve

eu pensei

acabei de nascer

não disse mais nada

exausto recolheu-se

foi a última vez que o vimos

ps - Gerês, setembro 2017

dia 37 - sentença

quando Ícaro caiu e se afogou

o mito levantou-se num segundo voo

esse

imune às fornalhas de todas as estrelas

peregrinou pelos infinitos e vagueia até hoje nos horizontes trémulos da memória do mundo

não há relatos de ter dado à costa

o corpo roído ou pelas marés ou pelo fogo do sol

ainda assim

num lugar onde seguramente antes dos templos erguidos para durar meia eternidade

oceanos primitivos ondulavam

jaz a silhueta do fugitivo malogrado

e nas poeiras enlouquecidas pelas brisas dos finais de tarde

é um outro labirinto que o condena e o emaranha

a sentença que invariavelmente cumpre

no ciclo inquebrável da alegoria

ps - Icaro Caduto, escultura de Igor Mitoraj, Valle dei Templi em Agrigento, Sicília, Itália, setembro 2016

dia 36 - configuração

não há como explicar

que à volta de um desígnio

ergueu-se uma paisagem com céu deserto e horizonte

dar sentido a estas coisas

é perder-se num infinito de irrealidades

muitos nunca mais voltaram

desnortearam-se por terras sem rosa dos ventos

e jazem algures num mundo de onde não há relatos

ficaram deste lado

os que ainda se lembram de que as palavras são fios de Ariadne

que enquanto ecoarem

o regresso a casa é possível

mas as lâminas do silêncio podem não ter piedade

e quais carrascos

dizimam de um só golpe a memória de uma ideia

sobra uma perplexidade

uma bizarria

no entanto

aos poucos

cria a sua própria narrativa e elabora uma lógica ímpar

nada absurdo o permanece para sempre

nem que insista até à rendição dos céticos

ou um milagre ocorra

e quem sabe

um incêndio possa lavrar onde nunca fora suposto lavrar

ps - Serra da Arrábida, setembro 2017

dia 35 - recolhimento

levou para dentro

um pedaço de tempo

falou sozinho para as paredes

por vezes

enterra-se aquilo que não se sangra

sangra-se o que não se chora

e chora-se o que não se diz

nesse recolhimento

adormecia sempre com uma faca por perto um pé descoberto e um relógio sem corda 

esperou por colheitas que nunca chegaram a ser

mesmo depois

pela janela

a lua encher e mingar vezes sem conta acima das nuvens

à volta os silêncios farejavam pelas madrugadas fora em busca de não se sabe bem o quê

mas a solidão nunca o convenceu de que estava sozinho

ele tinha visto as cicatrizes dos deuses

as sinas celestes expostas por um momento apenas

o mapa sideral enfim revelado num clarão

o que tudo isso significava não sabia

mas confiava nas inevitabilidades veladas da vida

e por isso

para as paredes ia falando a espaços

sozinho 

ainda desconheço o que quero de mim

certamente um dia o saberei

só espero que seja antes

de dizer o que não choro

de chorar o que não sangro

de sangrar o que terei de irremediavelmente enterrar

ps - Vale da Vilariça, Douro, setembro 2023

dia 34 - fatalista

quando nos encontrámos por acaso

ele segurava uma pasta e o rosto parecia ansioso

uma coisa poderia ter que ver com a outra

pensei

ele estava a pagar um café

e eu entrava para pagar o depósito que acabara de encher

cumprimentou-me e pediu-me para ir ter lá fora

queria ver o céu fumar um cigarro e explicar-me umas coisas

olha

ainda bem que te apanho

ali ao fundo

por detrás daquele muro com aquelas caras e cores

estás a ver

eu via enquanto me desviava do fumo

ali atrás nem te digo

eles tiraram-me o que puderam

meses a fio

mas hoje

hoje pirei-me

meti dentro desta pasta o que tinha escrito e fugi

a pasta era de couro velho

tinha umas rugas que se alastravam da pega às abas e pareciam sina de uma mão antiga

quais desfiladeiros de marte captados dos altos das sondas

emaranhados labirínticos de uma pele desidratada pelo tempo e intempéries

vou fugir sabes

tenho o que preciso aqui

eles virão atrás de mim mas eu tenho o que preciso

o muro ao longe impávido

enquanto linhas de alta tensão fatiavam pedaços de um céu desinspirado

quando nos despedimos vi-o a ir na direção errada

voltava afinal de onde viera

a pasta na mão no compasso do caminhar

e ele decidido como um fatalidade

chamei-o

e ao voltar-se vi-lhe as lágrimas a caírem pela face

abanou a cabeça num não tímido

e retomou o caminho

ps - Nacional 14, Leça do Balio, fevereiro 2026

dia 33 - órbita

sentia o vento passar

regressara a um lugar de onde tinha fugido há mil vidas

lembrava-se bem do cheiro a sal e a pedra

o que vivera entre a fuga e o retorno

era vago mas denso

como um sonho no momento em que se acorda

onde cada piscar de olhos o atira ainda mais para o esquecimento

e então a noite inteira passa num instante apenas

mas que ainda assim carrega toda uma existência

de volta

havia um excesso de tudo nessa imensidão 

e estendia-se agora a seus pés vindo do mais fundo que o fundo

a terra

feita de sangue coalhado em basalto

e de uma cor sem cor

nem céu nem mar lhe cabiam nos olhos

prolongavam-se para lá do possível

perduravam no campo da alma e do espírito 

este lugar é um bicho em si mesmo

pulsa e expande-se até descaber

ela haveria de partir outra vez

de repetir esse exílio

de esvaziar o olhar de firmamento e ondas

de insistir num escape para que faça sentido um regresso

não havia como desprender-se dessa órbita pela qual transita

de revolução em revolução

como os astros e os átomos

ditando marés e estados

ela

ora longe

ora perto

sentia o vento passar

ps - Ilha do Pico, Açores, outubro 2020

dia 32 - nómadas

nómadas ao longe

e como a luz das estrelas que nos chega

o que vemos deles vem com um atraso que não se alcança

porque a memória é líquida e escorre para o lago imenso do esquecimento

eles onde parecem estar

já não estão mais

e o céu é outro e as nuvens ganharam novas formas no éter

quem sabe se não é no escuro que o presente se alinha

talvez o universo faça finalmente sentido quando toldado pelo breu

e as distâncias se esfumem de uma só vez

os errantes chegariam ao destino

esgotando o caminho que nunca pensaram ter fim

ao longe eles permanecem

num engodo que a lembrança não acaba nunca de engendrar

movida por uma fome nascida de uma teimosia

de que cada instante se julga uma eternidade

mas tudo acaba por se desbotar

até que o que o sobra

é miragem a vibrar pelo calor de um verão antigo

ps - Lanzarote, Canárias, agosto 2015

dia 31 - o louco e o anão

a peça teria três atos e um epílogo

o cenário

seria pobre

um quarto com um postigo corrido no alto da parede do fundo

uma porta numa das laterais uma cama encostada na outra

uma cadeira a meio

do teto um fio magro a terminar numa lâmpada acessa que derrama uma luz timidamente ocre

ato primeiro

um louco deitado na cama

levanta-se

é alto e magro

veste uma bata de doente 

fala sozinho

explica-se com uma certeza que vem de um outro tempo

sabe-se louco mas contesta

diz coisas que apesar da aparente demência

aos poucos vão fazendo sentido

ato segundo

um anão revela-se como uma aparição

dirige-se ao louco

tenta ser a voz da razão

acredita que as evidências sejam suficientes para provar a loucura

os dois batalham em argumentos até o dia começar a nascer pelo postigo

ato terceiro

ambos lançam ultimatos

por momentos desconfiam que há gente a olhá-los

questionam o que está para lá da suposta parede que dá para a plateia

ambos desculpam-se

ambos começam a dar razão ao outro

ambos se calam

ambos duvidam

epílogo

entram dois enfermeiros pela porta

o anão esfuma-se

o louco é amarrado à cama e sedado

os enfermeiros saem

cai o pano

o que sobra é uma ruína

ps- Candal, Vila Nova de Gaia, março 2017

dia 30 - anónimos

o cabelo caía-lhe sobre o rosto

afastava-o a descompasso enquanto falava

não é sobre mim

na verdade não é sobre ninguém

mas as pessoas insistem e acreditam

é mais forte do que elas

eu ouvia e deixava-o expor

porque o que vale não é aquilo que se reconhece

mas antes o que é secreto e anónimo e oculto

há mais mundo para lá de cada um

nem tudo é uma manifestação do corpo ou da alma

nem tudo é reflexo

talvez tivesse razão

muitas vezes a presunção de sermos alguém tendia a impor-se

ora abertamente ora de forma velada

escrevo o que já foi ditado há muito

limito-me a encontrar o caminho

e as palavras depois revelam-se como inevitabilidades

mas elas não são minhas nem sobre mim

elas já eram antes de eu sequer pensar em ser alguma coisa

aceitava o que dizia enquanto me afastava numa lembrança

mas ainda assim esforçava-me por parecer presente

jogava nesse limbo

equilibrando-me na corda bamba que separa céu e horizonte

acho que já bebemos demais

provavelmente teria razão

por isso entre a conversa e o que eu lembrava

erguiam-se divindades num dia de chuva

e resignado alguém caminhava para elas

mas essa jornada seria périplo para toda uma vida

e nessas coisas

nem a origem nem o destino importam verdadeiramente

o percurso é o âmago

é onde os assombros acontecem a solidão sufoca ou a comunhão emerge

onde o amor e a desilusão dançam de noite haja lua ou não

quando se calou

quis eu dizer umas coisas

mas já era tarde

e o caminho de regresso era do tamanho de um silêncio

despedimo-nos e cada um foi para seu lado

talvez em busca de um deus igual ou diferente

nunca o saberemos

ps - Jardim Oriental Bacalhôa Buddha Eden, Bombarral, fevereiro 2013

dia 29 - pêndulo

quando nos desencontramos por entre as palavras

perdidos nos labirintos de todas as possibilidades

fica aquilo que parece ser uma premonição

versos a virem do futuro

nascendo no alto da leitura e bamboleando até à escrita

e no contágio desse ímpeto chegam à ponta dos dedos

subindo de seguida pela vibração interior da mão que segura a caneta

trepando pelo braço dentro até à centelha da criação que por vezes faísca nas catacumbas do pensamento

no fim dessa viagem inversa

vagueiam no caldo original de uma inspiração

até por último se fundirem com o silêncio

e tua silhueta eternizar-se na iminência de uma escolha

mas eis que o pêndulo retoma o caminho por onde veio

devorando a inércia até ao esqueleto e embalando para uma oscilação mais

onde surge uma fagulha que vozeia

um impulso que desce braço fora até reverberar pelos dedos

e os versos desaguarem nessa foz criativa para que uma leitura ecoe algures num porvir 

aquilo que parecia uma premonição

é afinal a causa de um efeito

e do desencontro das palavras no infinito de todas as possibilidades

acabam só por sobrar duas coisas

tu no perpétuo limiar de uma escolha

e

do lado de cá

num lugar irreal inundado de madrugada

um poeta confuso num emaranhado quântico-literário

ps - Theatro, Póvoa do Varzim, agosto 2018

dia 28 - embalo

carregou o velho até às traseiras da casa onde o jardim não tinha fim

estendendo-se até ao horizonte numa planície imensa para lá da qual o sol caía todos os dias

pousou-o para lá de um carvalho encarquilhado

numa clareira de relva sem as flores que à volta iam espreitando um pouco por todo o lado

lembrou-se do que aprendera

de como um enterro era também sepultar os pecados dos mortos impenitentes

cobrindo não só o corpo e o rosto apagado

mas também as culpas e os sonhos desfeitos

haveria que dizer umas palavras mais logo

e desenhar uma vénia final sobre a campa

depois sim

o tempo poderia derramar-se de novo

até apagar os nomes dos mortos no esquecimento universal

não lhe afligia essa desmemória futura

que toda a vida navegara pelo mar de outras deslembranças já ele sabia

que as marés que nos vão calhando

são o embalo ancestral da humanidade

também ele já descobrira há muito

quando notou que os ocasos se repetiam a cada dia

ps - Parque Natural da Serra de São Mamede, Portalegre, agosto 2020

dia 27 - mapeador

a luz azulada de uma televisão ligada desde sempre

banhava o canto do bar onde ele se afundava todas as noites

rabiscava mapas e olhava pela janela nos entretantos

à hora do fecho recolhia os esboços e guardava-os numa pasta velha

saía pela porta depois de vestir uma gabardine desgastada por invernos passados

atravessava a rua e desaparecia na esquina

eu ficava um pouco mais

aproveitava a tolerância do dono

bebia um último copo até as luzes se apagarem ficando somente as de presença a entediarem-se

derramando-se pela vitrine noite dentro

sendo o último era também o primeiro a entrar na madrugada deserta

e o meu caminho ia por outra rua e por outra esquina

sem rota o meu norte confundia-se na leve embriaguez

e rendia-se à corrente mareada de uma oscilação velada

perdia-me até não haver mais mundo

provavelmente escapara para lá dos tais mapas do outro

e aparecia já o dia nascera por entre as vielas

amanhã

quando o reencontrasse banhado pela luz azulada da televisão

talvez lhe dissesse com uma voz rouca

apontando aos rabiscos

olha

há mais por mapear do que isso

o domínio estende-se mais além

e há vastos recantos silenciosos por desbravar

não creio que acabes um dia esses mapas

há coisas que nunca acabam

não sei que me diria

se calhar nada disso era novo

quem sabe se já não conhecia esse meio segredo

e mapear fosse a loucura que lhe calhou no sorteio das obsessões

e provavelmente

se coisas há que nunca acabam

é porque há gente como ele

obstinadas num delírio

ps - Marselha, França, abril 2017

dia 26 - insanidade

atravessaram o tempo

qual cicatriz num corpo que hoje se recolhe em amnésia

o inferno que encarnaram dorme por debaixo de camadas mudas

recolhidos por mil outonos passados

sinto que o medo esculpiu a golpe de loucura o silêncio final

agora o vento sereno pode escapulir-se por entre as árvores

como um bicho guiado pelo mistério do instinto

mas eu estagno como presa face a uma incompreensão

perdido entre a imaginação do que teria eu feito num lugar destes

e que morte me caberia provar

a de outros

a minha

ou a de todos

nestas coisas

cronos avança sem freio

e nós teimamos em esquecer

talvez para nos desculparmos dos erros que repetimos uma e outra vez

ou somente por intuição

ninguém avança ancorado ao pretérito

ninguém recua quando lançado em queda livre pela insanidade

ps - Bunker da 1ª Guerra Mundial, Burnhaupt-le-Bas, Alsácia, França, janeiro 2021

dia 25 - ciclo poético

os assombros duram um instante

e podem escapar ao leitor

certas hesitações no desbravar do caminho

elas escondem-se por detrás da escrita

até se derramarem numa aparição

como a lembrança de uma praia sem fim e um mar a rugir pela tarde

a orla a recolher ondas que terão nascido há mil anos

e que finalmente se espraiam a nossos pés

a distância a pulsar pela luz coalhada desse dia

porque não havia ninguém para além da nossa solidão

num abandono que cedia antes de chegar ao horizonte

mas dou-me conta agora

que já estes versos se escreviam nesse lugar

e o caminho de volta fez-se agora e no eco de eventuais futuras leituras

ps - Monte Alto, Arraial do Cabo, Brasil, agosto 2023

dia 24 - urbe

na grande urbe

quem olha para cima

pode não saber que o céu é mais do que os pequenos recortes que se revelam por entre os prédios

existem fogueiras a arder lá em baixo

em becos em vielas

e esses fogos não velam quixotes sonhadores sob um firmamento inundado de estrelas

antes ocultam fugitivos ou exilados ou ambos

gente que foge de alguém ou gente que foge de outros lugares

ou até mesmo deles próprios

e a seiva noturna do betão

ergue templos até que arranhem as nuvens

nidificam em altura casulos de pequenos mundos fechados

encapsuladores de promessas e anseios

os segredos não chegam sequer a sussurrar

eles perpetuam-se em autofagia

como aquelas manhãs que nunca acabam de nascer

e assim

a cidade não se alastra só para o alto e para fora

ela germina por dentro

cede sob o seu próprio peso

até implodir

como aqueles corpos cósmicos que se engasgam e se desmoronam pelos infinitos

ps - São Paulo, maio 2018, fotografia tirada do Hotel Maksoud

dia 23 - curandeiro

o velho dizia que curava eternidades

como se o tempo fosse uma doença

por entre o que sobrava de um esquecimento

falava de uma bruma desfocada

uma quase coisa

ia desabitando-se aos poucos

como se cada profecia fosse um adiamento do futuro

mas não desistia em dizer que era preciso vasculhar

escrutinar o acaso e ter fé no destino

porque existe sempre num canto qualquer

um quadro

ou um verso

ou um capricho

ele que nuca chegara a entrar num barco

fora marinheiro a vida inteira dizia

sim

nunca entrei num barco

mas pela janela

todos os dias embarquei

todas as noites naufraguei

e no dia seguinte regressava

para curar eternidades dizia

ps- Capriccio con chiesa diroccata, casa rustica e figurine varie in riva alla laguna, 1781. De Francesco Guardi. Museu Kunsthaus Zürich, Abril 2025

dia 22 - o paradoxo

as rugas e as cicatrizes de quem não está

contarão provavelmente melhor as histórias

mas nem todos falam essa língua original

e poucos testemunharam alguma vez o milagre de um silêncio

os labirintos da alma enredam-se de tal forma

que para os decifrar

haveria que reviver tudo de novo

e ainda assim

não é certo que se consiga escutar os segredos de um mundo que nos escapa

o paradoxo revela-se

pois os barcos que balançam na corda bamba do horizonte

levam a bordo as ausências que ficaram em terra

ps - Foz do Douro, novembro 2009

dia 21 - versos por escrever

ela vinha com os olhos cheios de um incêndio que não tinha mais por onde lavrar

as labaredas do que disse alastraram pelo silêncio interrompido da noite

quando deflagrou as chamas ergueram-se até não caberem no céu

e um clarão imenso fulminou pela noite num segundo apoteótico

no fim

na areia de cinzas do que sobrou

caminhou até às ondas deixando o rastro de um caminho decidido

não voltaria

e hoje

quando as madrugadas não têm lua e a chuva cai

alguns vão esperá-la na praia

rezam para que volte

para que reacenda as almas

ficam por lá até que a chuva pare ou o dia nasça ou o cansaço vença

mas hoje

aquilo que lembro

mais do que esse lume

mais do que esse exílio inesperado

era o branco silencioso dos versos por escrever

dia 20 - vinheta poética

pelo chão o caos de rascunhos e desenhos inacabados

a refeição por terminar

e uma série de teorias da conspiração penduradas pelas paredes

numa teia de recortes e fios e realces coloridos

por entre chávenas de café sujas e espalhadas pela mesa

um gato dormia numa poça de luz vinda da janela

a um canto um tabuleiro de xadrez a um passo de xeque-mate a favor das brancas

um chapéu de pernas para o ar no sofá

um revólver e uma bala 

uma corda com um laço e uma caixa de comprimidos

um cinzeiro meio cheio e um copo meio vazio

ele sentado num banco a ler

talvez um guião

talvez um livro de orações

um som de rádio abafado a vir do vizinho

o calor da tarde a vibrar por toda a sala

haveria uma decisão a tomar em breve

mas quem sabe se seria tomada

talvez hesitasse

e uma eternidade mais tarde

alguém o veria ao longe

já velho a regressar a casa com as compras

ps - Bruxelas, Estação Central, março 2019

dia 19 - despojos de um duelo

o lugar era perdido

o tempo passara em marés antigas

e o que sobrara era um esquecimento do qual somente um eco ainda teimava

mais do que um abandono

eram penumbras que habitavam o infinito

o velho que me contava o que acontecera

falava baixo e a medo

o duelo fora final

e no dia em que aconteceu

um caiu logo

o outro caiu mais tarde

o primeiro a golpe de navalha

o segundo a golpe de remorso

depois disso

o mundo ficou vazia

não me disse mais nada

nem quem tinham sido

nem o porquê do confronto

mas por todo o lado

as sombras ora pareciam manchas de sangue

ora suspiros de arrependimento

ps - Djerba, Tunísia, julho 2017