dia 130 - meandros

do nada

do néant como se diz em francês que é uma palavra com ainda menos lá dentro

um vazio tão nulo que fica difícil de conceber

mas foi daí

desse lugar sem sequer o ser

que tudo surgiu num momento particularmente específico

para que depois acontecesse o que acabou por acontecer

e não se sabe como foi possível

mas as evidências de que o foi são incontestáveis

ou como se explica o mistério e o silêncio que jazem no relato

ele contou o que aconteceu várias vezes

todos ouvimos todos questionámos e todos acabámos testemunhas

poderia ser mentira ou um mal-entendido

disseram e perguntaram alguns

mas eram perguntas sem resposta

porque a história não tinha outra solução

que não fosse o paradoxo da própria impossibilidade acabar por ser desmascarada pela realidade

destes meandros ninguém escapa ileso

há que sofrer as ambiguidades pelo que elas são

e trata-se de ir bem mais além do pasmo ou da incredibilidade

do nada

onde tudo começou

até aqui

onde tudo se explica

vai a distância de vários versos

e até hoje

que eu saiba

ninguém escalou de volta um poema que não fosse para cair uma e outra vez

Belvédère de la Carelle, Gorges du Verdon, Provence-Alpes-Côte d'Azur; novembro 2022

dia 129 - perpétua

das várias hipóteses nenhuma era auspiciosa

mas para pelo menos sonhar em ser livre

sabia que qualquer uma das possiblidades dançaria com a morte

fosse fugir pelo meio da noite e fundir-se nas sombras

fosse perder-se nas palavras e desaparecer em linguagem

fosse mergulhar para dentro e arder em loucura

as decisões já levavam o atraso de uma vida

não chegaria ao lugar para onde supostamente iria

e agora

não parecia existir caminho de volta para onde de facto já esteve

a existência ia pingando

como a cera que se acumula contorcida no chão e caindo de velas suspensas

e ele continua a caminhar descalço pela prisão

ancorado no caos do que deixou de imaginar

do lado de fora ninguém o espera nem ninguém o lembra

há um deserto de abandono que jaz inerte

mas ainda assim

ele sabe que do lado de dentro há algo pior

o tédio infinito do previsível que só ameaça e nunca se cumpre

resta-lhe o tempo e o poder de o espremer até que nem ele sobre

olhando as próprias mãos que se encarquilham

adensando as linhas da sina até ser impossível ler-lhes o final

o isolamento não o levaria à solidão

ele sabia da existência dos carcereiros

sabia da memória e do passado

sabia até do eventual futuro silencioso

a solidão era uma outra coisa que ele nunca provara

e curiosamente

neste vendaval febril

dava por ele a ansiá-la

tudo isto aconteceu no primeiro dia após a detenção

menos um dia na sentença de perpétua por cumprir

já faltou mais

pensou alto enquanto não adormeceu

"Autorretrato. O Caminhante Noturno", 1923/24, de Edvard Munch; Galeria Albertina, Viena, Áustria, abril de 2022

dia 128 - demasiado perto

ela não dizia nada

mas nos olhos uma tempestade ia crescendo

corria em turbilhão pelo olhar

todos esperávamos pelo que poderia acontecer a seguir

e o tempo parecia acumular-se em tensão por toda a sala

uns antecipavam uma loucura

outros temiam algo pior

um surto descontrolado que acabaria por rebentar com as portas e as janelas

até que sem aviso tudo amainou

como se toda a emoção contida tivesse sido tragada para dentro de uma só vez

engolida pelo corpo para o fundo da alma

serenámos

mas um de nós disse

vai deixar marca

e percebemos

não haveria como esquecer o que não aconteceu

algures no poço dela tudo aquilo ainda esperneava

mais cedo ou mais tarde conseguiria soltar-se e voltar à tona

quem sabe até

se não mais intensamente

ou então

esse peso condensado atingiria uma singularidade

e toda ela implodiria de uma só vez sorvendo-lhe o corpo e a própria sombra

e nós e a sala e o mundo iríamos atrás

sugados num vórtice aniquilador e inevitável

mas não

parecia mesmo que o pior tinha passado

ela retomou o lugar de sempre e nós regressámos às bebidas

a música voltou a ecoar pela noite e lá fora os semáforos regressaram aos soluços intermitentes do costume

no fim

quando já só estávamos ela e eu

ousei perguntar

quão perto da tragédia passámos

ela olhou-me levantou-se e antes de sair atirou

demasiado perto

tão perto que tive de de me desviar de mim mesma

não devo voltar a encontrar-me

quando a porta se fechou e eu fiquei só

reparei que no lugar dela pairava um ar de ruína

como se alguma coisa tivesse aberto uma fenda no tecido disto tudo

era o universo que hesitava em ir sendo ou em abdicar

"La Maison dans la Loire", obra de Jean-Luc Courcoult; Couëron, França, outubro de 2017

dia 127 - última palavra

em pouco tempo

as palavras vão perdendo cor

não que desapareçam logo mas rapidamente o brilho inicial dissipa-se

como se a voz depois de dita mingasse por dentro

elas continuam ali

estão lá para que outras leituras se façam

mas os timbres são já outros

e se calhar com isso

o que dizem também é uma outra coisa

e depois há os tempos verbais

que são o que são quando nascem

mas que forçosamente têm de ser outros quando renascem

não é fácil explicar tudo isto

porque o tempo passa e o presente nunca se agarra

ele é furtivo e livre e não pertence a ninguém

o milagre tanto dura um instante como dura para sempre

e às vezes nem sequer acontece

o que leva ao paradoxo de ser algo que mesmo não sendo acaba por ser

se calhar isto é um nó impossível de desfazer

só à espada como fez aquele rei com o górdio

numa decisão radical face a um problema insolúvel

quem sabe

pode ser até que tudo seja impressão minha

ou que as palavras não se deem conta de nada

há quem diga que não passam de caixas de ressonância

carcaças que repercutem o que lhes calha

que no fundo

o que cada uma diz depende do que lá lhe metem dentro

eu já não sei

fico-me pela dúvida e hesitação

ao sabor dos ventos invisíveis da inspiração

porque mesmo não sabendo há ainda assim coisas que nos intermeios se vão sabendo

como uma última palavra

Museu do Amanhã, Rio de Janeiro, Brasil, agosto de 2025

dia 126 - em vão

haverá um nome para as madrugadas que passam sem deixar rastro

como se

envoltas de insónia varassem o tempo pela calada

deixando do lado de lá

onde o dia começa a nascer

um sabor a desperdício e a remorso

que seca e prende o trago numa garganta desprevenida

esgotou-se um pedaço de existência sem sequer se esboçar uma intenção de a viver

um adiamento do inevitável para o demasiado tarde

um reino por conquistar ou por defender

um corpo por sentir amar ou mutilar

haverá um nome com certeza

e ele é dito mais tarde

lá para o fim da vida

numa dessas tardes de balanço onde se pesam os arrependimentos

mas o que é um se quando ao lado o mundo real pulsou de verdade

o que é um se quando tudo é somente uma questão de perspectiva

essas madrugadas que escaparam num ápice deram à costa de qualquer forma

suas carcaças empilharam-se e apodreceram como tudo o que não serve para nada

e o fedor durou algum tempo e incomodou

mas acabou por desvanecer

e nós acabámos por vibrar e deixar uma outra marca por aí

há que pensar que nem tudo foi em vão

ou terá sido

não se sabe bem

mas pouco importa

porque mesmo o que foi em vão tem o seu enlevo

mesmo o que foi em vão teve o seu grito de libertação

Lanzarote, Ilhas Canárias, agosto de 2015

dia 125 - em três lances

havia uma navalha na mão e a intenção de um duelo

ou pelo menos uma variação de um duelo

porque desde que houvesse sangue e um arrependimento depois

tudo voltaria ao lugar e a história viveria uns anos nos relatos ébrios da aldeia

tudo começou umas horas antes

era de noite quando uma pedra resvalou pela falésia

isto depois dele a ter empurrado com o olhar durante horas

quando contou a peripécia o mais calado da plateia não acreditou

olhou para o lado bocejou e sorriu ao de leve

o narrador ofendeu-se e sacou da faca

o outro levantou-se e fez o mesmo

em três lances a coisa resolveu-se

o primeiro lampejou numa centelha rápida

o segundo cortou o ar num silvo curto e firme

o terceiro foi um suspiro que num ápice atravessou a garganta de um deles

um caiu o outro saiu

ninguém sabia quem era quem

se o silencioso se o telepático que empurrava pedras com os olhos

o que sobrou foi o calor que nunca esmorecia

o bafo às portas de um inferno difuso onde as lembranças se fundiam com as lendas

já o sangue

esse

ainda hoje jaz e faz de sombra no chão do café

como um poço sem fundo

de onde nem os versos escapam

quanto mais um relato que faça sentido

Algures em Djerba, Tunísia, agosto de 2017

dia 124 - diário de um pequeno caos

movem-se nos intervalos da atenção urbana

encontram por entre silêncios o espaço necessário para deixarem a sua marca

codificam uma linguagem impenetrável

até deles mesmos ouso dizer

porque é no secretismo que semeiam mais mundo no mundo

há centenas de milhares de anos

nas cavernas

alguém sentiu o mesmo apelo

deixar uma marca como âncora para a eternidade

ou em parte dela

que isto de eternidade é muito tempo e uma maré arrasta tudo mais cedo ou mais tarde

vão deixando vestígios cuja lógica ainda está por inventar

e o que dizem se calhar nem sentido faz

valem pela intenção

um diário de um pequeno caos

uma expressão artística momentânea

mas que poderia levar à resolução de um mistério não fosse ele irresolúvel

vou passando por eles

uns que arrebatam outros que se ficam por um vandalismo de mau gosto

mas todos reais e agarrados à matéria

incontornáveis

esses traços acabam por abrir um caminho que não estava lá antes

e um caminho

dando ou não a lugar algum

pelo menos permite uma escolha

e escolher é a escapatória da solidão

da verdadeira e terrível solidão

porque a escolha revela-nos a nós mesmos

e ninguém está só quando se depara consigo mesmo

Rua de Cristelo, Porto, abril de 2026

dia 123 - o que dizem do medo e da coragem

o que eles dizem do medo

é que nunca acaba

e é isso que o sustenta

o que eles dizem da coragem

é que nunca avisa se falta ou se sobra

e é isso que a dignifica

são os momentos que nos escolhem

quando se levantam altos como catedrais

e o olhar tem se erguer carregando um peso que desconhecíamos

e mais do que expurgar as dúvidas ou o oculto

é o encarar a revelação da irredutibilidade que vive dentro de cada alma

que protege os audazes e todos os que se predispõem ao sacrifício

seja em nome de alguma coisa ou só por teimosia

pelo poder de uma voz que não cala por muito que a amordacem

pelo gesto derradeiro da entrega do espírito e corpo

aqui estou

uiva-se perante o inferno

indomável aconteça o que acontecer

o que resta depois

é um eco que reverbera para sempre

qual sepultura com o epitáfio impossível de apagar

por aqui passou quem não se vergou

por aqui passou quem não se rendeu

Adamastor, painel de azulejos no Palácio do Buçaco, abril de 2023

dia 122 - não-lugar

o mal-entendido

pelos vistos

nascera no reflexo de um espelho

um e outro

apesar da distância entre eles

iam vendo os contornos do corpo a aparecer e a desaparecer

silhuetas apressadas a serem engolidas pelos limites do espelho

quando o acaso fê-los cruzarem-se

abordaram timidamente o assunto

quer um quer outro hesitavam em mencionar esse mar de fantasmas

os brilhos que faiscavam num ápice cortando o negrume da noite

as sombras que desvaneciam num repente para reaparecerem logo de seguida num outro

sem chegarem a uma decisão

esperaram até que o acaso os descruzasse

haveria outros detalhes com que cismar

e nenhum era partilhado pelos dois

mas sobrava o reflexo do espelho quando nem um nem outro o olhavam

desconheciam o que haveria lá sem eles

o detalhe sem dono não sendo dum nem sendo do outro

ficaram com a pergunta a remoer

onde não há testemunhas será que lá chegam palavras

será que esse lugar sem ninguém é ainda assim um lugar

não o saberiam nunca

a essas coisas nem a poesia lá chega nem o silêncio alcança

Detalhe no Matriarca, Praça Carlos Alberto, Porto, maio 2026

dia 121 - os isolados

cada vez é mais difícil encontrar o caminho

enquanto dizia estas palavras

bebia o café preto e amargo do qual nunca prescindia

nós ouvíamos com a atenção possível

estávamos todos sozinhos há demasiado tempo

o isolamento vinha de antes

tinha nascido num antigamente

numa era de antepassados cujos nomes já ser perderam

mas aí ficou

esse isolamento como uma herança inevitável

e agora

perante essas palavras

a esperança de um escape mingava de cada vez que uma nuvem desaparecia ao longe

o velho voltou a falar

eu sei que todos pensavam que a fuga estaria para breve

mas sem caminho não há fuga

e sem fuga o que sobra é paciência

aceitámos e recolhemos

paciência havia a rodos

dava tropeçar nela em cada canto da aldeia lamacenta

mas um dia

depois de se esgotar este exílio do resto do mundo

quando não houver mais por onde esperar e o velho morrer

então poderemos deixar de estar sós

o caminho revelar-se-á luminoso

e quem sabe se mais do que uma saída não seja ele uma entrada

e o mundo que nos escapa

venha a nós

entre pela aldeia dentro e se junte

assim

poderemos partilhar a solidão entre todos

Santo Amaro do Maranhão, Brasil, agosto de 2025

dia 120 - consciência limpa

curiosamente

segundo ele

sentia que durante o sono

ia trocando os sonhos com outras pessoas

embora durante o dia todas elas parecessem distantes

talvez os vidros se esvaziassem enquanto dormia

como o último gole num copo de água

e assim a barreira se esfumasse revelando uma transparência perfeita

nem sempre se dava conta do tempo passar

mas sabia que as dúvidas eram só para aqueles que tinham certezas

para ele

sem destino nem missão nem mesmo um pedaço de ambição

bastava deixar-se ir embalado numa rotina que nem sequer sabia existir

quando o conheci

falou-me dos poemas que escrevia e depois rasgava

dizia que era a única forma de não desistir

e que fazia igual com a vida

que à noite ia dormir apenas para poder acordar

nunca o questionei sobre esses métodos

mas dei por mim a pensar se não seriam mentira

até porque nunca o tinha visto nem a escrever nem a dormir

a nossa relação resumia-se a uma ou duas conversas por mês

sempre no mesmo lugar e sempre com a mesma bebida

nos intervalos de nos vermos

talvez eu pensasse mais nele do que ele em mim

mas nos nossos encontros

era ele que mais entusiasmo revelava e mais novidades partilhava

eu preferia ouvi-lo

no fim de contas

dessa forma

acabava por sobrar sempre mais do vinho para o meu lado

e como era sempre eu que pagava

podia ficar de consciência limpa

não seria de bom tom uma traição entre ébrios

Travessa de Cedofeita, Porto, outubro de 2017

dia 119 - breve insónia

o vento acordou de madrugada

foi rugindo lá fora

do lado de dentro

um sono interrompido a olhar a janela

era uma vista do alto a sobrevoar a cidade

disse

há muito para sentir num quarto de hotel longe de casa

um conforto descartável e momentâneo

um perfume de anonimato que paira nos corredores desertos

o reconhecer de uma efémera cumplicidade quando um outro hóspede passa por nós

momentos de inspiração que julgávamos esquecidos

bebeu dum copo de água que aguardava à cabeceira

mesmo a meio da noite

quando o silêncio é profundo

sente-se uma impunidade própria

é com certeza uma ilusão

mas por breves momentos

quase damos por nós a imaginar cometer um crime que nunca seria resolvido

ou escrever finalmente o romance adiado há décadas

o sono regressou

o vento que tinha de passar passou

e a cidade esperou que a manhã chegasse

Hotel Tivoli Mofarrej, São Paulo, Brasil, outubro de 2022

dia 118 - binómio

há quem escreva para lembrar

e há quem escreva para esquecer

não sei se as diferenças serão muitas

o céu não deixa de ir correndo

ora mais longe e azul

ora mais perto e pardo

os monumentos navegam os mesmos mares

seja com rota e destino traçados

seja à deriva condenados a um naufrágio

o que dizer quando se mergulha num olhar

que não sejam palavras forjadas num fogo invisível

um

amo-te

um

perdoa-me

um

por onde me levas

estas coisas têm lume próprio e ardem há mil noites

nós vamos estando por aqui à procura de pasmo para contemplar

e de quando vez temos a sorte de ouvir um riso rebentar numa tarde de sol

de partilhar um sentimento de irmandade que nos eleva para lá de uma solidão

e ao recordar ou deslembrar

percebe-se que são face de uma mesma moeda

uma troca cujo o equilíbrio é intransigente

onde um cede o outro conquista

mas no fim

ninguém esquece do que se lembra

nem se lembra do que esquece

Praça do Império, Foz do Douro, Porto, maio de 2016

dia 117 - segredo lenda e rito

tinha-se afastado durante uns tempos

e ao voltar as coisas pareciam fora do sítio

embora também pusesse a hipótese de ser ele que ao regressar

se calhar chegara a um lugar ligeiramente diferente

há sempre movimento em todo o lado a todo o momento

é sabido

e ao olhar em volta

nem ele nem o mundo eram os mesmos

ocorreram oscilações que por muito pequenas que tivessem sido desviaram a realidade anterior

essa verdade era evidente quando estudava os silêncios

eles não diziam as mesmas coisas de antes

e o que diziam agora ecoavam por outras esquinas

escapavam por frinchas que não conhecia e vertiam para dentro uma solidão desmesurada

quando o encontraram

ele de facto não estava

era o corpo a equilibrar-se num limbo existencial impossível de localizar

o revólver a hesitar entre a mão e a gravidade

o sangue coalhando no chão mas também nos olhos de quem entrara no quarto

a solução pareceu ter sido drástica

e como todas as decisões

esta com certeza fora instantânea

não havia volta a dar

o que acontecera fixara-se

como aquelas pequenas manchas de luz que nos dançam pela vista após olharmos o sol de frente

estas coisas demoram até fazerem sentido

e por vezes

quando algumas delas apesar da espera não chegam a fazer sentido

então permanecem e alastram-se até se mistificarem por aí

serem faladas em segredo elevadas a lenda ou convertidas em rito

"O Suicida", obra de Édouard Manet, 1877; Stiftung Sammlung E.G. Bührle em Zurique, Suiça em abril de 2025

dia 116 - um poeta numa tarde de calor

quando tomou a decisão de deixar de escrever

o dia queimava lá fora

as duas coisas não estavam ligadas

mas não deixou de suar quando saiu para a estrada já com decisão tomada

não escrevo mais

disse

ficou a projetar a sombra inevitável do corpo ao sol

um contorno difuso a diluir-se pelo chão numa mancha pouco humana

caminhou até se arrepender da resolução

provavelmente seria uma promessa mais para quebrar

acalentava o conforto de acreditar desde sempre

que não só os que quebram promessas enlouquecem

como também os que as cumprem se afogam em delírios às vezes

por isso

de uma forma ou doutra o destino seria o mesmo

o mundo não chega

dizia sozinho

há demasiado espaço nos pequenos milagres que vejo

para que não lhe atire palavras e as encadeie até que façam sentido

ou que soem bonito ou que simplesmente me deixem de vez 

o muro onde se encostara ardia com a canícula da tarde

um espelho ignorava-o

não entendia como não lhe devolvia a silhueta

talvez estivesse a fazer mal as contas ao ângulo

se calhar o calor pregava-lhe partidas

ou então

aí estava a loucura numa primeira ronda de reconhecimento

a farejar o terreno e a salivar por dentro

mais cedo ou mais tarde

todos somos devorados por um devaneio ou por um uivo

disse enquanto sacava do caderno e da caneta

Rua dos Antigos Muros de Baixo, Portalegre, agosto de 2020

dia 115 - uma última carta

pregou na árvore do fundo do jardim

a carta que ela lhe deixou

nunca cheguei a saber se ele a lera nem o que dizia

só sei que durante meses as folhas de papel iam resistindo como podiam

até que um dia o vento rasgou a última folha

ficando apenas um resto irrelevante esmagado pelo prego

escurecendo até ser árvore também

ela nunca mais apareceu

mas deixara para trás um mar de ausência e sombras

a casa

desde então

tornara-se maior

e ele perdia-se nos caminhos entre as divisões

do quarto para a sala da sala para o jardim

quando eu perguntava por ela

respondia

não sei

e se calhar nunca soube

talvez por isso cumpriu o desconhecimento e foi

escreveu e foi

dizia estas coisas sem grande emoção

com uma resignação cansada

o mistério também se foi esgotando

esfiando-se pelos silêncios dos dias tardes e noites

tornando-se um pó de solidão que o envolvia a ele já por completo

eu visitava-o quando podia

tentava ajudar

mas notei com o passar do tempo

que juntava a minha saudade à dele

um dia dei por mim a escrever-lhe uma carta

uma última carta

Merelbeke-Melle, Bélgica, novembro de 2018

dia 114 - estradas

existem estradas que não acabam

e na verdade

se calhar nem começam

ou se começaram esse início extinguiu-se em olvido

como as coisas que não se dizem

que nunca se disseram e que nunca se vão dizer

ou se se disseram foi por dentro

num fundo tão remoto que não há alento que chegue para que de lá saiam

estradas assim não levam a lado algum e levam para todo lado

transcendem a própria viagem

são uma peregrinação abstrata e regida por outras leis

os trechos que por um acaso nos calham

estão cheios de eternidade e de impossíveis

açambarcam o mundo numa vertigem que fulmina

e ao longe dançam miragens indecifráveis

essas estradas não são feitas de lugar

e até mesmo o tempo que as compõe toca num outro ritmo

oscila entre um pretérito e um futuro independentemente da direção

no fundo

as estradas que não acabam

prolongam-se para sempre

para que tudo possa caber

até mesmo aquilo que ainda nem é

 

Lago Salgado, Chott el Djerid, Tunísia, agosto de 2017

dia 113 - desfasamento

ele tinha contado os dias

um a um até se perder na dislexia leve mas ainda assim real que ele próprio diagnosticara

acontecia às vezes

num momento de pressa

fosse a ordem das palavras numa língua estrangeira a trocarem de lugar

fossem os dedos num elevador a falhar o alvo do número do andar

e nesses momentos

um arrepio subia-lhe pela coluna à velocidade dum breve embaraço

não era propriamente trapalhão

mas sabia que precisava de uma pausa fugaz de atenção para alinhar a alma com a realidade

se calhar vivia com um ténue desfasamento para com o mundo

e não só entre o corpo e os objetos

como também entre a intenção e o corpo

perguntava-se para onde iam as coisas e o tempo nesses entretantos

que universo oculto pulsava nos intervalos do descompasso

que magia e assombro aí habitam para que se demorem os intentos antes de regressarem ao concreto

se calhar

feitas as contas

a origem desse desalinho nascia precisamente nessas perguntas

nunca o saberia

fosse a desordem a causa

fosse o questionamento o efeito

ou vice-versa

Mural de Hazul, Rua Cimo de Vila, Porto, dezembro de 2022

dia 112 - velhinha

no início tinham sido azuis

após alguns meses atracaram no castanho e por lá ficaram

azularam-se de novo já perto da décima década

e foram empalidecendo até se atenuarem num lago de cinzento leve

são olhos que tudo viram mas onde ainda cabe um espanto ou dois

o tempo foi esculpindo o rosto

deslizando na juventude e tropeçando mais tarde em rugas e dobras e redobras

as mãos encapadas de sinas e contra sinas 

como que a decidirem elas próprias um destino e ignorando as sentenças do acaso

a cobri-la um luto antigo

tão velho que com certeza começou nos antepassados

mas mais do que a recordar um marido ou um filho que se foram

esse luto é um casamento com a dor

como que para a domesticar

transmutá-la para uma rotina tão imutável como o sol que nasce e se pousa cada dia

a velhinha abraça o que ainda sobra de tempo

aceita-o num colo moldado para ser ninho

sabe que um dia a noite não vai ter fim

mas para ela

cuja própria vida já durara um infinito

não é um outro mais que a assusta

"Cabeça de uma mulher idosa com a mão na boca", obra de Karoline Kubin, museu Belvedere, Viena, Áustria, abril 2022

dia 111 - há um infinito que espera

numa gaveta esquecida do passado

jazem rascunhos fora de prazo onde

de vez em quando

vou espreitar para ter a certeza de que aconteceram coisas

não vá o presente impor-se sozinho sem nada que o sustente

dos versos que encontro

sobra uma praia que parece ter dois céus por instantes

como se os deuses tivessem decidido arrastar as nuvens com a ponta dos dedos

a tarde varrida por um vento que já nem sei se era norte ou sul

e a minha deslembrança a galopar pela orla até se render na espuma de sal

ao lado

mais palavras cuja voz padeceu

carcaças de uma intenção poética que não acompanhou a urgência da altura

mas que hoje prevalecem enquanto que essa urgência já há muito se dissipou

o que se propaga pelo universo é o mesmo que o fixa

e nos alicerces destas coisas

habitam então poemas inertes

que falam sem que o tempo importe

como se tivessem inventado um gerúndio inquebrável

unindo o início e o fim

desfazendo causa e efeito até convergir num assombro

há um infinito que espera nesses lugares fechados

com a paciência inesgotável de um incêndio silencioso

por isso

quando a gaveta se abre

um fio eleva-se até se esfumar pelo éter

qual incenso de aroma psicotrópico 

Barra da Tijuca, Rio de Janeiro, agosto de 2023

dia 110 - aspiração

não se pense que é fácil

ir por aí até onde se pode

porque o caminho não acaba nunca

e ir até onde se pode será o limite

mas e ir para lá

pergunto

ninguém responde

porque para além de ninguém saber

não há sequer saber para revelar

sim

é um emaranhado cognitivo

uma impossibilidade a pulsar na permissa

como os paradoxos inquebráveis que aqui e ali se instalam no correr do tempo

mais do que o desconhecido

é pressentir que para além dele ainda há mais qualquer coisa

um lugar inominável e incomensurável

pois nem as palavras nem as medidas fazem sentido

vai-se até onde se pode e depois imagina-se onde se poderia ter ido

mas o que sobra ainda depois disso

não se nomeia nem se contempla

até a poesia começa a falhar quando se acerca dessas coordenadas

talvez o amor

talvez a gratidão

talvez a solidão e o silêncio

talvez essas coisas aflorem esse impossível

quem sabe se não são as manifestações de uma realidade que ainda estamos a aprender

quem sabe se quando se calam e apagam

este lado de cá se desmorona

pois nada se aguenta sem sustento

e talvez por isso

mesmo depois de se ter ido até onde se pôde

a alma humana acaba sempre por aspirar em ir mais além

Às portas do Saara, Tunísia, agosto de 2017

dia 109 - o dia dela

então

o dia dela

eu a vê-lo desde uma véspera em que não a conhecia sequer

uma ignorância órfã feita deserto

que acabou por esgotar-se na silhueta de luz que a revelou

um sol oblíquo a insistir no horizonte

a desenhá-la para lá de mim

tatuando-a num solstício que não acaba nunca

o dia dela

então

a pedir-me que lhe escreva

esquecendo que quando escrevo

seja o que for

contém sempre um eco que a busca e a anseia

o dia dela

a pedir-me que diga aos astros a razão de hoje estarem onde estão

de lhes lembrar que estariam eles num outro lugar não fosse hoje o dia que é

ou estando eles no mesmo lugar lhes faltaria o propósito

e é sabido

sem propósito não há órbita que se sustente

eu

sigo

torneio ao redor de uma juba de leoa

de um sotaque que me embala

no cetim de um língua

no suor partilhado

e no afago do amor

Rua da Torrinha, Porto em abril de 2024

dia 108 - reflexo

por vezes

o passado imiscui-se como um cavalo de tróia

conspirando no presente através de um reflexo inesperado

sabotando o futuro ao ditar lições difíceis de contradizer ou contrariar

o pretérito

na condição de ter já acontecido

esconde-se nessas cavernas de imutabilidade

mesmo quando a artilharia dos revisitadores bombardeia

ou o esquecimento se propaga irremediável

sobra sempre qualquer coisa

um lampejo do que já foi insiste incondicionalmente

revela-se

seja numa ameaça ou numa promessa

que se cumpra ou simplesmente paire até enlouquecer cronos

não podemos escapar ao que fomos

daí sermos o que somos

e nesta conjugação dos modos verbais

todo o universo dança numa coreografia inevitável

não é bem que o destino esteja traçado

é que o destino já aconteceu

e o reflexo afinal somos nós

Palácio do Bussaco, Luso, abril de 2023

dia 107 - o invejoso

acabava sempre por exagerar

e era já tarde demais quando confundia a bebida dela com um cigarro

e o desprezo dela com insinuação

e a mesa com a almofada desejada

mas ainda assim

sabia que amanhã lá estariam de novo

prontos a representar os seus papeis

ela falaria dela e ouviria pouco

ele ouviria metade e beberia muito

ainda se lembrava de como tudo começara

de como ela é que o tinha procurado

ele que já povoava as mesas solitárias do bar há anos

tinha-se sentado sem aviso uma noite

e começado a falar

eu sei que não me conhece

mas preciso de uma bebida e de desabafar

ele de facto não a conhecia

mas não se importara em ter companhia

e bebida não faltaria

assim foram repetindo o cenário

uma noite por semana no início

três ou quatro ao fim de alguns meses

uma ou outra vez tinham acabado na cama juntos

mas na maioria das vezes cada um regressava à própria solidão

nos momentos em que partilhavam a mesa

pelo menos procuravam que as solidões se anulassem

às vezes sim

cancelavam-se uma à outra e tinham onde pousar o olhar e um outro corpo para seduzir

às vezes dobravam

e quer eles quer o silêncio naufragavam no álcool e numa melancolia partilhada

o que é certo

é que eu

na minha mesa ainda mais isolada

ao espiá-los para lá de mim

tragava uma inveja cuja sede era impossível de matar

e não era por falta de tentativas

"A Fina e o Borracho", desenho de Álvaro Siza Vieira, 2008; 3ª Bienal Internacional de Arte de Gaia, Quinta da Fiação, Lever, Vila nova de Gaia, abril de 2019

dia 106 - embuste

ele falava para os que o rodeavam

existem noites tão escuras

que nem as próprias mãos conseguimos ver

elas não passam de um contorno de penumbra distante

imaginem então o que fica para lá delas nesse poço noturno

uma praia cuja língua parece não ter fim

uma cordilheira enrugada de pequenas covas cujo padrão esconde um código por decifrar

da orla ao horizonte

mar e céu fatiados por várias camadas de nuvens

enfim

para lá das mãos encobertas por essas noites de breu

cabe tudo isso e muito mais

incluindo um embuste

enquanto dizia estas coisas

os outros olhavam-se e procuravam entender

tinham-se juntado à volta dele com diferentes motivações

uns curiosos outros sedentos de sangue outros sedentos de companhia

nenhum saiu satisfeito quando as palavras acabaram e ele se esfumou de repente

o silêncio e a desilusão também se foram dissipando pela tarde

haveria um outro a falar num lugar mais à frente

era sempre assim

os loucos nunca se esgotam

e menos ainda o público que atraem

mais cedo ou mais tarde

será noite

e para lá dela

cada um semeia o que quiser

ps - Praia da Calheta, Ilha de Porto Santo, julho de 2022

dia 105 - vulcão

ao fundo

um vulcão

sobre ele

debruçadas e empilhadas

nuvens que iam passando deixaram de passar

acumularam-se sobre a goela adormecida

erguendo uma parede de neblina branca

com o tempo

confundia-se já

seriam as nuvens ou fumaça de erupção a avançar sobre a cidade

preparando-se para cobrir do céu ao chão o mundo inteiro

talvez se rebobine a existência

e essas nuvens que pareciam atravessar o firmamento

viajam afinal de volta à origem

reencontrando o caminho da cratera

entrando pela caldeira até mergulhar nos confins da terra

e quem sabe se mais tarde

não será a vez dos edifícios e do nosso olhar retornar à fornalha inicial

sugados por uma implosão temporal

como se os deuses quisessem tentar de novo

nisto da criação

é fácil de imaginar cair-se no vício de voltar atrás

o arrependimento não poupa ninguém

e quem nunca

pelo menos uma vez na vida

não se sentiu tentado em cometer

sem tirar nem pôr

os mesmo erros

ainda que disfarçando a intenção

ao fundo

um vulcão

falta saber qual ao fundo é aqui referido

se o de lá

ou o de cá

ps - Via Etna, Catania, Sicília, Itália, agosto de 2016

dia 104 - urbehumano

quando o ouviu dizer as coisas que disse

pareceram-lhe sopros a reverberar de uma carcaça

como se a voz viesse de um outro lado

à volta

o mundo ia seguindo

sorvendo o tempo

desinteressado em saber que as palavras vão sustendo a realidade

o que acontecia ia nascendo no olhar

como o sol ou a lua o fazem quando calha de se enquadrarem na janela

as vidas de cada um cruzavam-se num lugar camaleónico

ora entrada ora saída ora nascente ora poente

o que sobrava no final do dia

era uma promessa renovada de que amanhã seria outro dia

mas até lá chegar houve que atravessar uma existência inteira

do que ouviu

dessa fala

já não se recorda senão o som velho do que nem é já memória

mas o labirinto caótico dos espíritos que galgavam numa euforia contida

ainda hoje se tatua na lembrança

cada corpo com o caminho traçado numa certeza desconhecida

uma urgência em ir sem se saber de onde se veio

um imediatismo tão intenso

que fulminavam no presente como os relâmpagos nas noites de tempestade

uns após os outros até o temporal se cansar

hoje

à distância de um esquecimento

esse burburinho urbehumano ainda ecoa

nem que seja atabalhoadamente nuns versos quaisquer

ps - Mercado Municipal, São Paulo, Brasil, maio de 2018

dia 103 - e ele nem era poeta

ficava acordado a espreitar as luzes dos apartamentos a insistir na madrugada

eram quase sempre as mesmas

e de vez em quando

umas outras que só raramente iam luzindo a horas tardias

também se dedicava a acompanhar as sombras

ia espiando-as

vendo-as esticarem-se até ao ocaso as engolir numa penumbra indiferente

outras vezes

passava horas ao espelho com um único propósito

esperar que o próprio reflexo desaparecesse

e assim assistir ao despenhar do infinito nos dois sentidos sem o obstáculo dele a existir no meio

é que o tempo tropeça em nós

como uma pedra que cai num rio

ou uma lomba no final de uma descida

estas coisas definem o universo

as manias

as cismas

os devaneios

as exceções

os versos que sobrevivem

enquanto tantos outros nascem e morrem num instante

uns porque hesitam

outros porque não encontram as palavras que os sustentem

e ele nem era poeta

calhava de estar por ali

de ter estado por ali

de ir estando por ali

de vir a estar por ali

ps - Foz do Douro, Porto, outubro de 2025

dia 102 - amanhecer

começar por um silêncio

sobrevoar um sono alheio pelos desfiladeiros da manhã

a luz a entrar como um relâmpago que não acaba

e o dia inteiro a estender-se lá fora onde o mundo acontece

o quarto resiste ainda

agarra-se às silhuetas da véspera

às roupas que por lá ficaram

ao sabor dos teus lábios

aos sonhos que se consomem num esquecimento cheio de pressa

a preguiça a retesar-se pelo corpo até ser expelida numa neblina invisível

a língua a pedir água e os olhos a habituarem-se ao agora

acordar e reaprender tudo de novo

reconhecer-se ao espelho

voltar a vestir a pele que ficou no ontem

medir o olhar e o alcance das mãos

e onde se começou por um silêncio

há que voltar a saber ouvir

por isso é que muitas vezes

depois do automático bom dia

nunca ouvimos à primeira o que nos dizem depois

muitas manhãs começam com uma pergunta

diz

ps - "desfeitahenge", a duo centésima vigésima sétima "cama desfeita", Porto, agosto de 2022

dia 101 - predestinados

talvez estrague a história dizer que no fim nada muda

mas quem sabe se é verdade uma conclusão antes do tempo

este novo início estende-se por um outro infinito

há todo um deserto por cobrir com palavras

e elas esperam algures

ou se não esperam hão de surgir de um nada sem nome

é sempre assim

não só quando por um acaso o caminho parece ser outro

como num novo amor depois de um que se estilhaçou

ou numa esperança quando as portas da escapatória se fecharam

o que não falta é eternidade para que as coisas aconteçam

até mesmo para que as que já aconteceram antes voltarem a acontecer outra vez

sim

há nuances

originalidades

mas nada é realmente novo

e o que parece ser novo é tão só fruto de um esquecimento

que diferença faz

se uma coisa já foi ou se voltou a ser

se não há memória de que já tenha sido

os labirintos da alma estão ligados pela intuição de que tudo já aconteceu

ou

quando muito

de que o que acontece tinha forçosamente de acontecer

talvez sejamos filhos de um destino

ou órfãos de um propósito

não interessa

sobra sempre o que é inevitável

sermos nós mesmos e não um outro

ps - fronteira entre o Pernambuco e a Paraíba, Brasil, maio de 2018

dia 100 - sal cinza e poeira

havia um vento em permanência

meio norte

não demasiado mas não tão pouco também

era uma lembrança a insistir

de que à volta

havia mar

e de que por dentro

havia fogo

que se o mar parecia imenso

já o fogo nem fim parecia ter

de dentro

a espaços

a terra soluçou e despejou mais mundo no mundo

escorreu em pedra líquida que depois estagnou em basalto

seguindo curvas e contracurvas e o rumo lento mas decidido da gravidade

pela pele dessa ilha

rugas mais antigas ao lado de lisuras mais recentes

o que a sina dessas mãos telúricas contava

eram epopeias feitas de mitos e lendas e deuses mais velhos que a noite e o dia

por fora

ao longe

quando o vento chegava de leste

trazia a calima africana

as areias finas do deserto que iam chovendo

qual bruma seca de sal cinza e poeira que levantava uma sede de loucos

quem sabe se não foi isso que levou a que até vinhas se plantassem por entre o pó queimado

em covas ovais protegidas das brisas para colher sol o ano todo

à noite

os sons eram engolidos pelas crateras e cavernas

o silêncio emanava do próprio solo

com ritmos que vibravam pelo ar estremecendo até ás estrelas lá no alto

e então

era quando regressavam as sombras de antanho

ora piratas e corsários ora marinheiros ou náufragos

que pela madrugada fora

bebiam cantavam

e uivavam

até a lua não caber mais no céu

ps - Ilha de Lanzarote, agosto de 2015