dia 70 - postura

vinha de vez em quando

quando os dias chuvosos iam desaparecendo e as noites demoravam a chegar

sentava-se sempre no mesmo lugar

pedia uma daquelas bebidas clássicas servidas em copos estranhos

falava baixo

às vezes fico a olhar o meu sofá

com a cova no mesmo sítio

testemunha de um corpo que se afundou horas e horas

o indício de uma solidão preguiçosa

na outra ponta o gato dobrado ao meio num sono interminável

no ecrã a ausência das reticências cintilantes

ninguém a escrever de volta

mesmo se não havia resposta ao que eu própria não escrevi

um silêncio apático tão grande que acabo por sair

pelo menos aqui tenho resquícios de mundo para onde atirar o olhar

e em vez de um sofá uma poltrona que me obriga a uma postura distinta

ninguém a abordava

cada um vagueava pelas suas sombras

a bebida ia mingando por entre as distrações

mas o porte

esse

sustinha-se como uma afirmação indesmentível

um corpo ainda vai sendo mais do que contorno e silhueta

ele emana uma certa forma de resiliência

mesmo desfolhando-se até dar a volta à própria nudez

ps- obra de Pablo Picasso, "Femme assise dans un fauteuil" (1910), Centro Pompidou, Paris, dezembro 2024

dia 69 - teoria poética

ele aceitava que os versos quebrassem antes do fôlego

que obrigassem a uma releitura até que se acertasse o supostamente pretendido pelo poeta

o que ele não entendia

era quando o próprio autor

ao ler em voz alta

recusava a quebra e ia buscar ao verso seguinte a continuação do sopro anterior

para ele

isso era ter a mania

e enquanto ouvia declamações de outros

abanava a cabeça incrédulo e ia dizendo

um verso vai até ao fim

e depois do fim fica calado até que o outro comece

sim eu sei

cada um sabe de si e essas coisas todas

mas então

que lhes caiba ouvir da minha parte um ide enganar o

isso

reticências

só que eu não acredito em pontuações

só intuições

vi-o afastar-se

desistindo de ouvir e avançando para longe

uma lua a espreitar por entre a poalha do ocaso

gaivotas lado a lado a espiar a chegada da noite

enquanto versos iam sendo lidos sem respeito pelos horizontes onde se estenderam

ps - Porto, março 2017

dia 68 - tragando

não havia grande mistério

a tarde ia a meio e as portas estavam abertas para a rua

a luz tinha o sabor tímido de um fim de inverno

ou talvez fosse a memória dessas coisas que entrava pelo bar dentro

há sempre uma dúvida que paira

a incerteza entre o que é real e o que é lembrança

seria fácil saber

se a imagem se embaciasse na hora

e a névoa se dissipasse de seguida como nos espelhos

o que é certo é que o copo esperava

o líquido dourado a prometer uma breve doçura antes do fogo

o gelo a consumir-se na diluição inevitável

prolongando o tempo mas também dissolvendo-o

elevando o paradoxo da demora mas também do desaparecimento

a cada trago um adiamento e um sonho menos concreto

a indefinição a revelar-se

a ser

a valer-se e a subsistir

como as ondas

não as que chegam à praia

mas antes aquelas ondulações que cremos avistar ao longe

a embalar o horizonte e a hipnotizar barcos e seduzir marinheiros

tragando

ao ritmo do que foi sede e passou a rendição

à deriva

do que era rumo e passou a poesia

ps - Candelabro, Porto, fevereiro 2025

dia 67 - vontade

para moldar a luz ou ela moldar-nos as mãos 

há primeiro que acreditar

mas ela não era de acreditar

não que fosse a desconfiança a razão

mas antes um desinteresse 

uma forma de não trocar por nada o pedaço de liberdade que lhe cabia

sim

talvez fosse uma cisma

mas era irremediável

há espíritos que são indomáveis

que não quebram mesmo se torturados

as raízes que os sustentam descendem das entranhas dos mitos e lendas

são forjadas num fogo primordial que não se apaga nunca

ela teria sucumbido a tudo

às muralhas de uma prisão

aos abusos e às injustiças

à falta de alimento e de calor humano

mas ao descrer

ao não pedir que a luz fosse moldável

ela não vergaria

pois o milagre era ela

e não se vence quem se recusa a ceder

a seiva encontra sempre um caminho

o apelo do sol é irresistível

e a eternidade não chega para calar uma vontade

nem impedir que os versos se amontoem

pois a queda não tem fim

ps - Viena, Áustria, abril 2022

dia 66 - desculpa para alguns versos

ele era um dos que acordava ao nascer da lua

espreguiçando-se por debaixo das poalhas noturnas que rodopiam em volta dos lampiões

falava sozinho

e com todos

dizia coisas com uma vontade que parecia vir de uma libertação qualquer

falo daquilo que se agarra aos ossos

mais do que à alma

que saliva em si mesmo

e onde nós só podemos ranger os dentes e grunhir

arder em fúria como uma febre

gritar amarfanhados numa almofada

depois desaparecia

engolido por uma viela ou furtado por uma esquina

deixando para trás um horizonte mais longínquo

um abandono mais silencioso

um céu em escamas nevoadas

um mar tímido e cansado

e uma desculpa para alguns versos

ps - Foz do Douro, fevereiro 2026

dia 65 - de tanto acabar

os dias quando acabam

na maior parte das vezes

esfumam-se na rotina

outros memoráveis tatuam-se na memória e fintam esses fins

mas há outros ainda

que antes do término

quando a noite galopa por mais uma janela de um quarto de hotel

se despenham de uma só vez

como um machado a cair num pedaço de madeira decepando-o sem dó

ou um piano clássico a defenestrar-se dum vigésimo andar e a esbardalhar-se no chão que o acolheu

um abalroamento tão repentino

que o dia parece implodir de uma vez

como aquelas estrelas massivas que de tão densas nem a luz deixam escapar

dias que de tanto acabar

entram pelo sono dentro

e só nos sonhos é que enfim encontram a sua sepultura

 ps - hoje, Goiânia, Brasil, março 2026

dia 64 - propagados

a conversa mais longa entre eles

durara duas ou três frases

o bastante para que houvesse conforto no silêncio

uma raridade preciosa que encontraram logo ali

partilharam a mudez entre bebidas e olhares lentos

num daqueles dias em que a noite estava tão atrasada

que quando chegou pouco faltava para ser amanhã

o cenário à volta espiava-os

fossem bonecas empoleiradas

relíquias empoeiradas

ou espelhos com molduras antigas cujo reflexo tinha cores sépia e abafadas

portais que desvendavam um outro tempo

um pretérito tímido mas que perdurava reverberando até eles

sobre a mesa os copos e por vezes uma mão ou um braço a descansar

os corpos a endireitarem-se na cadeira e no sofá à procura do aconchego perfeito

à volta as outras mesas com suas conversas

em suas próprias órbitas e translações em redor de um momento

ou talvez fosse a ventoinha no teto a rodar

e eles propagados por esse volteio

deixando-se ir até o futuro chegar e a quietude cumprir-se

ps - Pub Bonaparte, Foz do Douro, agosto 2021

dia 63 - apócrifo

dei por mim

numa noite em que estava sóbrio

a vasculhar velhos cadernos que roubara na véspera

por lá

li umas citações recolhidas pelo anterior proprietário dos ditos cadernos

eram tiradas de um bêbado com quem

pelos vistos

partilhava serões à volta de um interminável carrossel de bebidas

dei por mim a lê-las em voz alta

a diferença entre amanhecer e anoitecer

não existe

a diferença está no depois

quando saltei para a morte

do alto do prédio

o que vi durante a queda

foi a silhueta das janelas passarem por mim numa pressa que desconhecia

depois o chão engoliu-me e eu acordei para lá de mim

soube que te amava quando me lembrei daquele dia

em que fui encontrar-te à porta

pronta para sair de casaco vestido

recordo que endireitei-te a gola e fomos

passei uma existência sentado

durou mais ou menos tempo

mas durou

e fui nesse entretanto

ambiguamente mudando e intercalando estados

como no mundo do infinitamente pequeno

nessas metamorfoses delicadas e subtis

o meu corpo eu e a minha alma

revelou-se bizarro aos olhos dos outros

mas na verdade

os outros é que se deformam e se bestializam

eu sou absolutamente irrepreensível 

ps - Figura Sentada (1960) de Francis Bacon, obra exposta no museu Albertina, Viena, abril 2022

dia 62 - insular

não era propriamente um lugar

era uma estrada e uns quantos sinais

um caminho para o tempo não passar

um lugar exige um peso que o prenda ao chão

um alicerce qualquer que sustenha uma carga

um espaço para que haja história

para que coisas possam acontecer

ali

a luz e as sombras tinham um outro pacto

falavam uma outra língua

e o que parecia ser sítio

era etéreo e onírico

era uma dúvida e uma curiosidade

uma ilha

insular por dentro da alma

à deriva

onde quase sempre a terra era negra

e doutras vezes verde até doerem os olhos

o céu era branco até se confundir com a página de um caderno

ou tão azul que tudo parecia despenhar-se por ele adentro

ps - Ilha de São Miguel, Açores, junho 2017

dia 61 - culpas

pelos séculos

as confissões foram ecoando

herdadas e deserdadas às mãos dos que foram aparecendo

existem culpas que passaram por gerações

outras que se perderam

até não serem mais que órfãs sem lugar por onde remoer

nos templos

sob as abóbodas ou outras coberturas

dentro de muros ou atrás de portões

ainda hoje

jazem as que perduraram

à deriva numa imensidão de silêncios sem nome

elas são os alicerces do que teima em não ruir

é sabido

nada dura tanto como um arrependimento e uma penitência

ps - Amersfoort, Países Baixos, junho 2018

dia 60 - do alto

afundam-se

em lugares quietos

ora cobrem-se de seda e cetim

ora ficam nus à procura de um deus ou outro

no espaço exíguo de uma vida

há ainda assim muito caminho a desbravar

muitos silêncios por engolir e segredos por desfazer

eles são discretos

mas os corpos não deixam de ter a sede dos amantes

os olhos não deixam de seguir os voos nervosos das moscas no verão

a contrição a que se prestam

nasceu não se sabe bem onde

e hoje é órfã

por isso poucos a abandonam

eles vão seguindo um norte só deles

vagando pelas estações como alguns pássaros

imbuídos numa missão que desconheço

mas que intuo ao vê-los juntarem-se na orla das praias do outono

e nas colinas cujas estradas serpenteiam por curvas e contracurvas

no fim

eu sigo-os ao longe

daqui

do alto de umas palavras

da torre de uns versos

e do aborrecimento de uma espera

e muito provavelmente

por tão longe deles estar

o que escrevi não será bem verdade

mas também

quando é que o que se escreve

alguma vez é verdade

ou mentira

ps - vista da Quinta dos Malvedos para a margem sul do Rio do Douro, novembro 2025

dia 59 - pedra filosofal

a própria pedra parece ter raízes

num esforço geológico

trepa das entranhas da terra até ver céu e deixar-se inundar na luz do dia

arbustos e algumas árvores

acompanham a onda de fragas erguendo-se imponente

e é um milagre essa ladeira fazer-se penedo e penhasco

o ossuário à mostra

numa fenda que surgiu sem avisar

revela os contornos de um crescimento dorido 

feito à custa de uma insistência e de soluços petrificados em ritmos desconhecidos

mas talvez o mais difícil tenha passado

o sol está ao alcance

e o céu menos longe do que há mil anos

a pedra pode descansar agora

deitar-se ao sabor das sombras que vão revolvendo com o passar da manhã

demorar-se até anoitecer

com a madrugada sonhar de onde veio

e assim

deixar-se levar pela brisa infindável da erosão

ps - Sicília, agosto 2016

dia 58 - noite

a noite

como o universo

tem o seu fim onde não há propriamente fim

mesmo quando consome a madrugada inteira

e o dia nasce pelo corte do horizonte

ela então começa por debaixo da pele

subterrânea e secreta

dissimulada por entre os arrepios e os rasgos de uma inspiração efémera

quando se eleva num voo lucífugo

usando as correntes de ar vindas de um sopro divino qualquer

esquece a cidade em baixo

parece-lhe

à distância

ébria e geométrica

é para o abismo celeste que mergulha

nadando pelo céu aqui e ali sardento de estrelas

e é por dentro

num outro tipo de abismo

que trepa pelas paredes das insónias de um poeta

e apócrifa se rende aos versos

ps- Frankfurt, Alemanha, maio 2025

dia 57 - limbo

algures a meio da existência

nos arredores do que seria o presente

a própria voz chamou-o vinda de uma viela ao lado

depois de a seguir deu consigo mesmo encostado a um canto

ajudou-se a levantar após uns sopapos na face

e carregou-se de volta para onde estava

percorrendo um jogo de luz e de cor

de sombras grisalhas e penumbras pardacentas

havia outra metade da vida ainda por levar

anuiu

e deteve-se por instantes

abraçado a si mesmo

a observar o feixe de luz oblíquo a cortar o muramento

qual lâmina celeste imparável

de um lado uma incandescência

onde matizes se exprimem

do outro um obscurecimento

onde tons desmaiam

e ele com ele

ali no meio

na metade

ou por lá perto

nesse não-lugar

que não é nem o do remorso nem o ponto de não retorno

ps - Marselha, abril 2017

dia 56 - cativos

dão por eles atados num fado forjado há mil noites

o que os une é feito de um elemento ainda por descobrir

rege-se por outras leis

e amarra-os numa gravidade sem velocidade de escape possível

condenados a rondar

quer o mundo quer o tempo

desprezam-se a espaços e buscam-se nos entretantos

e nessa hesitação permanente

cortam o medo e a coragem por igual

seja a vertigem ou a ânsia a comandar os seus atos

ambos reconhecem que existe um observador

para ele reservam olhares cúmplices e de reconhecimento

sabem bem

que para alguém se demorar a vê-los

com certeza também é cativo de uma sina

e por onde eles andam

há sempre lugar para mais um

ps - detalhe da obra Levitation (1915) de Egon Schiele, Leopold Museum, Viena, abril 2022

dia 55 - arautos

quando finalmente me abordou

vinha preparado para explicar tudo

eu sei que no mundo

transitam mensageiros de realidades ocultas

arautos de um universo que se nos escapa

lembro-me de uma mulher que nunca me amou

mas que não deixava de me afagar o cabelo com ternura

de contar o tempo dos ritmos quando eu dançava pela madrugada fora

de fazer de conta que lia o que eu escrevia

lembro-me também de uma escultura junto à foz de um rio

de um anjo em bronze que parecia triste

e que no entanto

oferecia conforto aos que por ele passavam

recordo os primeiros corvos que vi nos jardins do norte da europa

pedaços de um luto que eu desconhecia

criaturas transcendentes que de tão cheias de si

pareciam ignorar tudo o resto e percorriam o tempo por entre grunhidos e soluços

eu ouvia tudo isto de uma só vez

dominado pelo monólogo repentino

apanhado desprevenido no meu pasmo rotineiro

no fim

calou-se

e os dois olhámos para o que sobrava

que era ao mesmo tempo

uma inconsequência e uma transmutação

ps - Londres, junho 2025

dia 54 - como um sol

o quimono era preto

fundia-se com a noite

a vénia que desenhou

cortou a sombra num vai-e-vem preciso

disse

em tempos encontrei um haiku

descrevia um excesso de luar

que era reflexo de lâmpada numa taça de chá

sentou-se no banco que dava de frente para o quintal

olhou como quem despeja o olhar para lá das coisas

e até interromper o silêncio

parecia que o tempo não passava

como se a contemplação 

num esforço contido

segurasse a grande vaga inevitável

mais à frente

voltou a falar

a flor

nasce

como um sol

no jardim de inverno

e então fez-se zénite

na declamação serena dos versos

as pétalas incandescentes a delinear a estrela por entre a madrugada

ps - Vila Nova de Gaia - março 2018

dia 53 - destino

nem sempre

nas noites escuras e desabitadas

a luz é um farol

por vezes

a luminescência é um monólogo interior

e o que diz resvala num duelo entre ulos e ameaças veladas

o que eventualmente se propaga para o exterior

é um fogo fátuo condenado a ser detalhe

porque o mistério está no andar adormecido lá no alto

onde

quem sabe

o artista queima as madrugadas em claro

esboça em telas por nascer traços inomináveis

ou então

dorme com teimosia até que a manhã nasça

não sabemos

e essa ignorância vai carregando um questionamento

que como se sabe

é um equídeo incansável que trota até não haver mais planície

no fim

como no início

resta uma insistência

uma cisma em ordenar um caos e um destino

seja ele qual for

ps - Bruxelas, abril 2019

dia 52 - profecia

voos há

que são lidos antes de serem escritos

elevam-se etéreos pelos céus de uma aparição

e o poema à espera

adiado não para a frente mas para trás

suspira por dentro

claustrofóbico

a fazer um luto de algo vivo

como se os versos dobrassem até a um limiar indizível

vergando mas nunca quebrando

perderão quem sabe a pose

mas não a voz nem o propósito

pois momentos há na vida em que se parte

outros em que se volta

e nos regressos

sentado em casa

um eu espera

ou um outro

alguém

sempre alguém

por cima

nos altos

envolvida pelo azul denso da manhã

a silhueta subtil de um presságio indecifrável mas concreto

a profecia destes versos que agora tropeçam

ps - céu na Barra da Tijuca, Rio de Janeiro, Brasil, agosto 2023

dia 51 - o uróboro a fénix e o poema

cabe o mar

por vezes

num reflexo fortuito

como muitas vezes não cabe na alma

quando transborda em sonhos onde sem rumo fundeamos

dando à costa das insónias um náufrago mais

os barcos aí desenhados

parecem nunca acabar de atracar nem nunca começar a rumar

vivendo num limbo entre o real e uma mentira

não chegando a bom porto nem cruzando horizontes

como se se valessem somente da âncora do instante

sem passado nem futuro

presos num presente que se devora

qual uróboro essa serpente que sorve a própria cauda

à volta

o mundo corre

amplo e solto

sem um já

despejando permanentemente o pretérito no porvir

uma fénix que morre e renasce sem descanso

e o poema

sem tempo algum

nem antes nem depois nem agora

uma possibilidade que se propaga

ora em ínfimas leituras

ora em silêncios perpétuos

ps - Foz do Douro, Porto, janeiro 2017

dia 50 - aracnídeo

as teias de aranha a contarem o tempo

escondidas num qualquer armário esquecido durante décadas

escurecendo a golpe de pó e a restos de lembranças

secando até serem quase pedra nas esquinas subterrâneas

a memória desconstruída

agarrando-se só a um pedaço vago de reminiscência

os deuses arrependidos desta nossa suposta fragilidade

desculpando-se ao oferecer-nos desejos e falsas promessas

não sabem eles

que tanto vale cumprir uma jura como quebrá-la

que os dois caminhos podem levar à demência

fomos dominando a arte de perder

perder alcance no olhar

perder labaredas nos fogos silenciosos da alma

perdendo sono quando a noite é densa e muda

no entanto

nessa arte

revelámos o aracnídeo incansável que une todas as coisas

mesmo que falando pelo caos e numa cacofonia difícil de decifrar

há uma disciplina movida por um instinto mais antigo que cronos

uma resiliência paciente tecida ao ritmo dos nossos corações

até que um dia deixe de pulsar nos intervalos que caibam numa existência

ps - "Maman" (1999), escultura de Louise Bourgeois, exterior do Museu Guggenheim, Bilbao, agosto 2018 

dia 49 - até não haver mais mundo por onde ir

desde sempre que uma loucura o habitara

galopara-lhe pela alma até incendiar o olhar

vivera numa sede permanente

e acometiam-lhe sonhos que o devolviam a insónias intermináveis

ora sonhava que a luz voltava a um suposto berço

espalhando-se pelo mundo em ouro e prata

soterrada nas entranhas da terra

e que ele

qual garimpeiro

dedicava-se a peneirar todos os chãos

até saber cada pedra de cor

ora alucinava que um poço engolia a noite

sorvendo-a até desenhar no reflexo ondulado da água um céu estrelado

enquanto no pátio abandonado que cercava o furo

uma tempestade de mil folhas rodopiava até se render num novo suspiro

redistribuindo um tapete outonal como quem dá cartas num jogo cansado

há quem diga

que se perdera às portas do maior deserto

que se evadira para lá de dunas antigas

enfeitiçado pelo azul celeste e o calor insano

terá seguido uma lua solitária que nunca se escondia

esgotando os uivos que carregava

cuspindo-os para lá do cosmos

navegando as ondas trémulas das miragens

até não haver mais mundo por onde ir

ps - algures às portas do Saara, Túnisia, agosto 2017

dia 48 - aquarela

talvez ela pudesse acreditar mais no traço

confiar que o rasgo consegue entrelaçar-se pela textura

ondear no caminho leve de uma inspiração

e desaguar em lavandas luz e realces

deixar-se guiar pela claridade da manhã

percorrer a trama do papel

navegando a ideia pelas curvas de um vaso

soluçar no jogo de sombras

até ao naufrágio do desenho final

quem sabe até

se no ar irreal não esvoaçam os pólenes de uma primavera vindoura

se não contagiam olhar e garganta até a um espirro contido

e outro a seguir

que um nunca vem só

a elegância é a revelação de uma simplicidade delicada

e a aquarela desvela-se inesperada

como aqueles barcos muito ao longe

no equilíbrio frágil da linha do horizonte

ora para cá

ora para lá

ps - aquarela de Maitê Weill Steiger, Foz do Douro, Porto, fevereiro 2023

dia 47 - o delírio que escapou

quando escreveu em tempos

sobre o que era preciso para que um lugar fosse lugar

talvez lhe tenha escapado um delírio

os desertos nunca pertenceram a ninguém

nem mesmo a eles próprios

há sítios que repercutem não só pelo tempo

mas também por um mundo silencioso e inalcançável

como se já lá estivessem no antes e lá permanecessem no depois

e quando se revelam no aparente agora

não são mais que uma manifestação do irrisório

ao poeta

penso eu

só lhe resta a obsessão de uma crónica da alma

ou a ameaça velada de quem o obriga a escrever

ele também já denunciara essa quadrilha anónima

de gente à caça de palavras

pergunto-me

o que sobra dos assombros que nos assaltaram um dia

como aquele ocaso do outro lado do mundo

ou o primeiro beijo com o calor de outra língua

ps - Parque Nacional dos Lençóis Maranhenses, Maranhão, Brasil, agosto 2025

dia 46 - costume

vamos então

pela pele tatuada em quartos sem luz

cujos desenhos somente se revelam quando há luar

e indo

ergue-se a fachada de um anseio

daqueles movidos pela fé

em lugares onde a terra húmida é fértil em silêncios

e as gentes esperam dela alimento e o repouso eventual no fim de tudo isto

os versos

esses

esvoaçam pelo céu indiferente

esfumando-se na cinza etérea do firmamento

diluindo-se no manto leitoso de uma só nuvem que cobre toda a cúpula acima do horizonte

a contemplação é uma disciplina obrigatória por estes lados

é um compromisso com a existência

um costume para que a rotina não engula a vida de um trago só 

ps -Basílica de St. Plechelm, Oldenzaal, Países-Baixos, março 2019

dia 45 - do teu valentim

em teu encalce

de coração nas mãos

para que ele volte a casa

onde pertence

lembrando que o amor tem dia

fosse ontem

seja hoje

sendo amanhã

desde que um de cada vez

e como nos mitos e nas lendas

dos cupidos e dos santos

há sempre um sacrifício nestas coisas

mas o que é uma provação

quando a recompensa és tu

ps - Alfândega do Porto, exposição fotográfica "Banksy's Dismaland and Others" de Barry Cawston, janeiro 2019

dia 44 - incumprida

elas entre os silêncios iam dizendo coisas

falavam da vida e de um modo de engolir o tempo como um dever

quem sabe se essas lábias não serviam de refúgio

como o herói que deixava que o celebrassem

para que os rostos dos mil inimigos que às mãos dele morreram

não o assombrassem à luz das insónias

em vão

tanto para o herói como para elas

a espera era inevitável

e não era de hoje

mas desde sempre

um gemido contido ao fundo

as unhas a cravarem o próprio tecido do universo

até o rasgar

pode ser que por essa fenda

o esgar tenha mundo que chegue para que se dilua

e a fúria possa enfim bramir sem freio até que se esgote o sopro

neste lugar

tudo cabe

só nada se cumpre

ps - A Cinta, obra de Paula Rego, Casa de Serralves, Porto, outubro 2019 

dia 43 - três pensamentos

pensou

tantas palavras

uma imensidão delas

infinitos em cima de infinitos

e se contarmos as que se perderam pela história

ou mortas ou esquecidas

ainda mais se somam ao que já de si não se calcula

e no entanto

quantas palavras não existem para um luto um desalento ou uma injustiça

talvez somente faça falta uma para essas coisas

uma que nunca tenha existido

nunca forjada nas fornalhas do que um dia nos fez ser quem somos

palavras há que não existem

e que fazem falta

nem que seja no instante em que se revela esse vazio

esse lugar sem silêncio nem ruído

pensou

tantos momentos em que nos esquecemos

mas de repente a terra nos lembra e a gravidade faz o resto

pensou

houve alguém que contou como tentou ter um filho sem o corpo

nem o dele nem o da mulher

invocou um fantasma que nunca viveu

e desculpou-se depois

por o ter trazido assim ao mundo

órfão mesmo antes de ter pais

ps - obra da Edvard Munch, D'Après. "Two Human Beings, The Lonely Ones, 1894" - Galeria Albertina; Viena, Áustria, abril 2022

dia 42 - divagação

ele divaga

não tanto sobre o fim

nem tanto sobre o início

mas antes sobre o instante entre os dois limites

não sabe de onde ela viera

nem como ali chegara

mas de novo

esses dois recortes não são o mais importante

ou pelo menos não são a razão da intriga

interessa-lhe sim o ponto intermédio

de quando artista e modelo se cruzaram

e aí se questiona

se o lenço tinha origem

se o cântaro levava água vinho ou azeite

se as cerejas estavam maduras

se eram cerejas

se os traços do rosto falavam de sol de sal e de fenícios

se o retrato demorara uma tarde

ou duas

ou uma paixão passageira

ou um para sempre

se quem o pintou estava nervoso

se atrás de um outro se

um segredo qualquer sussurrava

ou um mistério ou uma promessa

tudo isso ele cisma

tudo isso ele considera

e conclui

que desconhecido o início

indagado o intermeio

resta afinal o fim

numa viela num mercado numa ilha

ela anónima

o artista ignoto

um rosto entre o descanso e o sereno

um olhar a ser olhar

os lábios cheios e reservados

uma fruta momentaneamente adiada

e um retrato a viajar em devaneio

a desaguar em versos

a rumar em leitura

a ecoar em lembrança

a calar em olvido

ps - Plaça de la Llibertat, Ciutadella, Menorca, agosto 2024

dia 41 - gerúndio

houve um tempo de partilha

engrenada numa rotina diária

à imagem de outras que vão acontecendo

e hoje

passados anos

lembrei-me de que se calhar

por uma inesperada coincidência 

reencontrei-me no passado

talvez porque há lugares que transcendem cronos e outras futilidades

talvez porque é tarde e urgente são os versos

o que sei

é que há um quarto e uma cama desfeita

onde vou estando

e este gerúndio

é infinito

ps - Paris, outubro 2022

dia 40 - apontamentos de um coma hipotético

dava nome a constelações que ia inventando

fosse olhando para o céu

ou olhando para qualquer outro lado

nas ruas sujas

nas paredes dos corredores dos hotéis 

nos salpicos da chuva numa camisa

ao espelho de manhã quando ainda a poeira da preguiça ondulava

tinha sonhos onde pássaros debicavam essas estrelas

voando pelo sono

planando pela febre que ia sentido crescer

e quando o incêndio do delírio lavrava para lá do corpo

o universo invertia-se

era agora um plano branco e deserto

onde os próprios pássaros faziam de astros

e ninguém saberia dizer

se em suas órbitas oníricas

estariam a entrar numa rota de colisão eventual

ou se o doente

desta vez

não acordaria mais

ps - numa galeria em Miguel Bombarda, Porto, novembro 2017