dia 150 - desabafos

ele contou-me o que fazia há anos nas suas viagens

dizia que por esses blocos de notas órfãos nos vários quartos de hotel onde ficava

ia espalhando bençãos e preces e pedaços de inspiração

evitando as marcas de água e os logótipos e procurando uma simetria impossível

deixava-os quando ia embora e levava com ele a dúvida sobre o que lhes aconteceria de seguida

não se volta a coser o cordão umbilical do que fez nascer um sonho

disse-me entretanto enquanto se ajeitava na cadeira

depois falou-me de um incêndio que tinha por dentro

das chamas que lavravam no peito e que não conseguia apagar

não sei se era de amor que falava

ou de um arrependimento tão grande que só um lume podia calar

pelo menos sabe-se que não há futuro em ser fogo

mais cedo ou mais tarde não há mais nada para arder

as cinzas e os vestígios chamuscados do que outrora foi alguma coisa hão de jazer no que sobrar desse coração

ele não explicava tudo de uma vez

eu precisava de muita atenção para não me perder nas narrativas

e ainda assim dei por mim muitas vezes desorientado

como se acabasse por ser

também eu

um desses versos que ele espalhava em cadernos esquecidos

a cada história nova

a anterior sumia parecendo nunca ter sido contada

e este encadeamento durava horas nas nossas conversas

quando eu tentava regressar a um início

já ele se afastava para uma conclusão sem sentido

mas era esta a nossa rotina

ele a desabafar e eu a desabafar por contágio

e nem sequer sabíamos o nome um do outro

todos temos cismas para expiar as próprias culpas

sejam elas verdadeiras ou imaginadas

e estas coisas são mais fáceis entre desconhecidos ou alucinações do que ao espelho

Today I Wrote Nothing de Natalie Czech, no Museu de Serralves, Porto, dezembro de 2016

dia 149 - metáfora e febre

enquanto viajava por uma metáfora

foi passando por lugares nenhuns

utopias portanto

contornando-as em curvas e contracurvas até desaguar em silêncio

há sempre silêncio no fim de uma metáfora

um instante em que se olha para trás para ver o caminho que se fez

às vezes essa quietude dura uma vida

e só no fim o caminho faz finalmente sentido

o corpo doía-lhe e sentia um início de febre

não era comum sentir essas coisas

mas reconhecia-as rapidamente quando apareciam

eram sintomas cuja lembrança só voltava quando se revelavam

a memória calava-os o resto do tempo quando a saúde sorria

antecipava um sono errático

provavelmente a distorcer o passar da madrugada

como os livros ou os acordes definitivos de um piano clássico

mas a noite lá passou

e aquilo que passa

tanto bebe no que se esperava que fosse

como sente sede naquilo que nos surpreende

sobrevive num meio-termo difícil de explicar

ele já não sabia bem se tinha dado à costa de um novo dia

ou se ainda naufragava agarrado à jangada da metáfora inicial

o mundo nem sempre fala a língua que conhecemos

e mesmo quando eventualmente a fala

somos nós que não a entendemos

como se os sons se distorcessem pelo caminho

pela distância que existe inevitavelmente entre a realidade e nós

ele apercebia-se então que o concreto não passa de uma ilusão

que existem dimensões no palpável

que não está tudo no mesmo mar de infinito

ou que pelo menos não está tudo no mesmo plano

que cada gesto vibra num timbre diferente

e que cada assombro se amontoa e se imiscui como pode no tecido do espaço e do tempo

no fundo

quer a metáfora quer a febre

vão abrindo brechas nessas dimensões diferentes da realidade

e é assim que transbordam uma na outra

desaguando ora em versos ora em algo insólito

"Selfie", setembro 2019

dia 148 - saldo

as mentiras sofrem de hemorragias fatais

mais cedo ou mais tarde acabam por morrer

as nódoas que deixam para trás são difíceis de sair

o sangue que se esvai é de um outro fluido

entranha-se mais fundo mais cabalmente

já as verdades não morrem

mas são frágeis e facilmente encobertas

podem passar uma existência sem se revelarem

e mesmo quando se declaram sofrem golpes de ignorância e opressão

há gente que confunde as coisas

que imagina que os deuses nos esperam junto às portas da morte

que passam o tempo da nossa vida a espiar-nos

a somar as mentiras e as verdades para no fim nos apresentarem a conta 

quem paga e com o quê

ninguém sabe 

talvez com palavras

com letras soletradas uma a uma até se esgotar um dicionário

ou

já que na morte deve sobrar eternidade

até se esgotar também uma gramática inteira 

até mesmo quem sabe

desvelar a semântica

desenrolá-la por completo

esticando-a num fio que vá de um confim ao outro disto tudo

talvez seja um disparate

no final se calhar não está lá ninguém

e que estivesse

o fim é o fim

e se não for

então

é só uma mentira mais

inevitavelmente sangrará até não sobrar 

poderá ser isso afinal 

lá mais à frente

depois de todas as contas

depois de todos os desassossegos e assombros

depois de todas as inutilidades 

depois de tudo e depois de nada 

pode ser que esteja algo que não sobre

Ilha do Pico, junho de 2024

dia 147 - um mar deles

ele dizia-lhe coisas na tentativa atabalhoada de se aproximar

a noite ia longa e há horas que ele ia enganando a distância entre os dois

não que o tivesse feito afincadamente

houve momentos que se distraiu no aborrecimento

mas não desistiu

foi-se chegando aos poucos até poder trocar um olhar primeiro e umas palavras depois

ela vivia no mistério de ser mulher

naquele limbo entre saber tudo e ao mesmo não se importar com nada

o que fazia com que passasse a imagem de afinal não saber nada

ou pelo menos de não se aperceber de nada

viu-o quando a distância foi mingando mas não deu atenção

e provavelmente despoletado pelo instinto até o negou por momentos

só que o tempo foi ganhando terreno e lá aceitou uma bebida e umas palavras

deixou-o apresentar-se e dizer coisas atrás de coisas

até que ela disse

não me fales de cachecóis quando está tanto calor lá fora

fala-me de sal num corpo meio bronzeado

dessa pele a saciar-se de sol e de mar

e obviamente que ele se calou

aquelas frases atiraram-no para dentro num rodopio imaginário

onde ela mergulhava nas ondas para depois se deitar numa praia sem fim

quando voltou a ele ela já saíra

na mesa a bebida que lhe ofereceu quase vazia e uma conta por pagar

recompôs-se

da interação tinha com que se entreter no mundo dos ses

pelo menos o tédio não venceria essa noite

talvez o remorso e um pouco de vergonha

mas com isso podia ele bem

tinha a alma calejada para isso e para os efeitos no corpo havia escapes que conhecia

pediu mais uma bebida e guardou a mulher num canto da lembrança para lidar mais tarde

havia que desviar a atenção para outra mesa

afinal não faltavam mulheres sozinhas por aí

e quem sabe se uma delas não partilharia um pouco de solidão hoje à noite

se não também não havia problema

a que saiu há pouco valeu a pena

mesmo que quase de certeza não tivesse perdido um segundo a pensar mais nele

o que valia era que como ele havia muitos

um mar deles espalhados pelo mundo

mais cedo ou mais tarde

ela teria de o encarar outra vez

Red Monkey Series de Paula Rego; Centro de Arte Oliva, São João da Madeira, fevereiro de 2020

dia 146 - poema desmoronado de um triunvirato

reconheceu-o pelas cicatrizes

e enquanto o sondava e avaliava o que dizia

concluiu que as razões desse homem vinham provavelmente dos antepassados

heranças cujas origens eram dúbias

batizadas com sangue tanto culpado como inocente

mas o sangue nem o sabor nem a cor os distingue

e todo ele coalha a céu aberto até ser farelo acastanhado

ouvi-o discursar

por mais volta que possamos dar

reconhecer um erro é o que discerne os grandes dos pequenos

foram as palavras finais

ficou o silêncio até que os rumores treparam pela plateia

e o observador sentiu-os como arrepios numa noite fria

o que diziam ia ficando mais firme

como as teias que a aranha vai atando num canto abandonado de uma cave

estas coisas vão acontecendo

e os personagens tanto aparecem como desaparecem

resta ao poeta a espera

mas a espera é em si um infinito

cabe lá muito

o possível e até mesmo o impossível

o complexo e o absurdo

como secar flores mortas para que simulem um esboço de eternidade

ou espalhar sorrisos ou remar contra a corrente de um rio para saber o que há antes da nascente

até que pelo caminho encontra outras perguntas

talvez mais sedutoras ou mais cruéis

mas sobretudo inéditas

enfim

o observador seguiu o homem do discurso

ao longe ia vendo-o esgueirar-se pelas vielas cada vez mais desertas

tão desertas que perto do fim sobravam os dois e a distância

para o poeta

a distância era um bicho diferente da espera

na distância já não cabia tanta coisa

nela só podiam sobreviver duas escolhas

ou o segredo ou a revelação

o primeiro adiava a segunda era definitiva

o observador manteve-se furtivo

portanto o poeta escolhera adiar

nessa hesitação já o outro homem desaparecera

e curiosamente acabou por ser decisiva essa escolha do adiamento

o trio desfez-se

o homem o observador e o poeta

com eles o poema desmoronou

será que sobrou o leitor

Concerto de Michael Kiwanuka, Super Bock Arena, Pavilhão Rosa Mota, Palácio de Cristal, Porto, setembro de 2022

dia 145 - sonho

ofereceram-lhe um sonho

daqueles que acontecem quando se dorme

no entanto o sonho era demasiado pesado

impossível de carregar

não havia sono suficiente para o sustentar e levá-lo até ao despertar

de cada vez que adormecia caía num silêncio nadificado

e o momento em que fechava os olhos confundia-se com o instante em que os abria

como se o tempo no entretanto tivesse sido engolido de um trago

era como se nem sequer tivesse existido

não conseguia explicar

e ficava durante o dia a pensar para onde iriam essas horas

como se tinham desvivido e erradicado sem deixar vestígios que não o cabelo despenteado e a coberta fora do sítio

onde estaria esse entulho de madrugadas raptadas

onde se amontoavam após cada noite dessas

noites furtivas que num abrir e fechar de olhos se consumiam

mas depois

também se lembrava de que havia uma ou outra que nunca acabava

não eram muitas mas deixavam marcas

eram passadas em branco

a arrastarem-se tão lentamente que o olhar parecia perder-se numa apatia sem horizonte

ardiam em insónia num devaneio errante

e outras havia que soluçavam vários acordares

trinchando a noite por febres que ora se agarravam a um delírio

ora destilavam suores repentinos alagando cama lençóis e roupa

era um mundo com várias histórias

só não parecia haver era espaço para o tal sonho que lhe tinham dado

esse pedia o tamanho de um sono maior

talvez igual àquele que existe antes de nascermos ou o que nos espera depois de morrermos

pedia eternidade para que pudesse desenrolar-se até não ter mais nada para dar

pedia infinito para se desnovelar sobre o tecido do universo

quem sabe

um dia ou uma noite

esse sonho possa ser enfim dormido

e desaguar no acordar definitivo da alma

Cama desfeita, hotel em Paris, novembro de 2022

dia 144 - o remanescente

engoliu a própria língua

dedicou-se à pintura

e pintava o que podia

esperava pelas febres da inspiração

algumas trazidas pelo excesso de bebida

outras trazidas pelo excesso de mundo

lançava-se a cada tela com a ambição do impossível

mas acabava por ter de deixar de fora algumas loucuras

não cabiam todas num quadro nem em dois

e se calhar nem havia tinta que chegasse para o que lhe podia sair dos gestos

era isso

um exagero de gestos quando agarrava os pincéis

ou até mesmo com as mãos e os dedos

ambos crus e nus a galoparem pelas obras

o que lhe sobrava era sempre mais do que o que usava

e não encontrava solução para resolver esse imbróglio

tinham-lhe dito em pequeno

que um tio de um tio de um tio

lá atrás na árvore genealógica

sofrera do mesmo mas com palavras

que o que escrevia nunca chegava

que havia sempre uma palavra mais

que na queda da gravidade poética

os versos iam-se debruçando sempre mais

escavando sempre mais fundo

e sabia também de uma mulher que tinha tido mil filhos

que carregava gravidez atrás de gravidez

dando à luz a cada instante

como se a maternidade tivesse enlouquecido de repente

estas coisas levava-as para os quadros

povoavam-lhe os gestos e os traços de um canto ou outro

e inundavam os painéis

fossem pequenos fossem enormes

não interessava

porque no final o que ele sentia era um absurdo

por mais pequenos que fossem não mergulhavam suficientemente nos detalhes

e por muito grandes que fossem ficavam sempre aquém do bastante necessário para que a alma repousasse

vivia em permanente remanescente

como se a vida não coubesse

e o caudal da realidade não parasse nunca de transbordar

passaria o tempo todo a afogar-se

como a língua que tragou no início

Festival Imaginarius, Santa Maria da Feira, maio de 2026

dia 143 - intervalo nómada

o que acontece

nesses intervalos de nómada

quando se recolhe nos quartos de hotel que partilham entre eles uma exatidão comum

é um passar por várias solidões

não as acumula

até poque são diferentes e consomem-se mal a porta se fecha no dia da saída

mas enquanto com elas convive vai também ele entregando-se

e não é incomum que antes de dormir ou a meio da noite ou quando abre a janela de manhã

se sinta sem saber de onde veio nem para onde vai

como se interiorizasse

no âmago

que tudo é momentâneo e que nada pertence a lugar algum

a mala com a roupa aberta

o livro com meia leitura por percorrer

um caderno com notas e hesitações

os cartões e moedas espalhados pela secretária

a televisão apagada e muda

todo um cenário que ao repetir-se nunca é ainda assim igual

a vista a revelar um pedaço de cidade ou umas traseiras urbanas distantes

o vibrar de um frigobar que invariavelmente desliga antes de ir para a cama

as almofadas a mais que amontoa a um canto e que quando acorda lá estão idênticas e aborrecidas

as luzes que acende e apaga e que nunca são suficientes apesar da meia dúzia de interruptores

o calor que se instala à volta do corpo e que ele recusa combater com o ar condicionado

a garrafa de água de cortesia às vezes

duas cápsulas de café ao lado de duas saquetas de chá que nem sempre surripia

esse universo paralelo que vai visitando

com mil variantes e sempre alienígena

e que se apresenta quase transcendente

não que ele não durma bem em casa

aliás dormir nunca foi um problema para ele

mas o sono nesse mundo é mais pesado e definitivo

quando desperta parece que o lugar é outro e que ele já não é o mesmo

essa sensação dissipa-se depois com o café do pequeno almoço

e enquanto faz a mala e a ronda ao quarto para ver se nada esqueceu

aos poucos

a promessa do regresso a casa ganha forma

o hotel vai-se esfumando na lembrança

perde o nome e a forma

até que sume

ficando ele livre para encarar uma saudade

grande ou pequena

e uma viagem de volta ao lar

Antuérpia, Bélgica, Maio de 2026

dia 142 - rebelde fatalista

a madrugada toda pela frente

e um silêncio mais denso que o habitual

não será fácil carregar esses pesos até que o dia nasça

por um lado

o tempo que se demora e se estende

por outro

a quietude compacta e repleta de solidão

sobra a certeza do inevitável

a bem ou mal

o nevoeiro acaba sempre por se dissipar

e o dia não tem como não nascer

ele sempre se assumiu como um rebelde fatalista

acreditava num destino traçado mas recusava conceder

chegava até a pensar que só era teimoso precisamente porque a vida lhe tinha imposto um fado

se assim não fosse

provavelmente estaria sentado num canto sem chatear ninguém

mas quando descobriu que dele não dependia o futuro

fez questão de mesmo assim o renegar

tinha um feitio desses

dos que eram mudos até à primeira provocação

a partir daí era uma besta sem açaime

e quem estivesse à frente era mordido até aos ossos

indomesticável

tinha-lhe dito uma vez um velho professor

ele recebeu a deixa como um elogio

embora a boca ensanguentada do velho quando a cuspiu levava o sabor de uma crítica

os dias que passou preso por desobediência e violência

foram dos mais gratificantes

sabia que pelo menos um pequeno transtorno no determinismo tinha conseguido criar

ou assim acreditava

mas eram noites como esta que o faziam duvidar por momentos

noites em que a madrugada rumina interminavelmente

noites em que está tão só que o tal destino traçado parece estar mais perto

agarrava-se a como podia a uma certeza que tinha cultivado por dentro

de que tal como as árvores

na hora final

morreria de pé

"Serraria no nevoeiro matinal" de Emil Jakob Schindler, 1886, Museu Belvedere, Viena, Áustria, abril de 2022

dia 141 - primeiro amor

ela abriu os olhos e ergueu o olhar para o céu

inclinava a cabeça até ao limite do equilíbrio

e quando acabava de suspirar dizia coisas como

a minha sombra veio à minha procura

mas eu já não estava lá

e sei que alguns poemas escaparam

ou pelo menos um verso ou dois

e que o encadeamento dessas palavras perdeu-se para sempre

era evidente um arrependimento

mas também uma triste resignação

e essa mistura acabava por ser desconfortável

até porque ele que a ouvia

que nada sabia de poesia nem de penumbras órfãs

ficava a meio caminho entre um gesto de afeto e um calar solidário

era sempre assim entre os dois

ele rendido àquele rosto iluminado e à curvas de um corpo que ondulava

ela longe metida nos próprios dramas que ora partilhava ora os arrancava à força para ela própria como uma criança demasiado mimada

iam dançando essa dança os dois

ele que sabia em demasia o que queria

ela sem saber sequer se queria o quer que fosse

viviam descompassados

como se lhes tivesse calhado ritmos cardíacos alternados

e entre o ir e vir de cada um

por vezes

ambos lá acabavam alinhados

para logo de seguida se descruzarem nessas ondas desencontradas

mas nesses breves instantes em que se entrelaçavam numa arritmia caótica

um e outro acabavam por ceder

fosse ele no que desejava

fosse ela na indefinição

porém rapidamente

o desarranjo voltava

e ela regressava ao refúgio emocional

e ele à sede secreta e insaciável

e queimavam ciúmes e amuos e pedidos de desculpa e amo-te's cada vez menos envergonhados

até ao dia que um deles

ela ou ele

ou ambos

se deram conta que afinal teriam outros incêndios para atear

que nenhum outro jamais seria como o deles

mas esse é o drama do pirómano

saber que nenhum fogo arde como o primeiro

mas ainda assim está condenado a deflagrar quantos puder

Lenções Maranhenses, Maranhão, Brasil, agosto de 2025

dia 140 - o medo

a arena vazia

depois da luta o ar esgotado pelo clamor de uma turba que já dispersou

como se o céu ainda estivesse a recuperar o fôlego

o cheiro do sangue sob a areia deserta

a coalhar até ser parte do solo

húmus de uma loucura que ardeu para lá das próprias cinzas

o corpo do derrotado irreconhecível

levado para as catacumbas para ser esquecido

o espírito do vencedor indistinguível

perdido por entre louvores que não deseja nem contempla

num duelo morrem sempre dois

já o disse antes

um de vez

e o outro de vez em quando sempre que o combate retoma na lembrança destroçada

o tempo passa por cima de tudo

e volta a passar vezes sem conta até cobrir a memória de um pó que não se varre

semeando ecos voláteis que num último suspiro ainda reverberam pelo éter

sobram os mitos nas conversas dos velhos

quando um deles bebe demais e acrescenta mais um golpe à luta passada

até que no fim o combate parece ter durado vários dias

na verdade

o confronto não termina nunca

nem mesmo com um cadáver há muito metido numa vala

nem com o sobrevivente já caquético e demente

há sempre lugar para um gladiador mais

sempre uma lâmina à espera de uma garganta ou veia inadvertida

e há sempre o medo

sempre 

é ele que conspira e que treme na febre da antecipação

é ele que vive na fronteira ténue entre o colapso e a explosão

é o medo que tudo despe e revela

e é ele

que para o bem e para o mal

diz a verdade

Teatro Grego de Siracusa, Parque Arqueológico de Neápolis, na Sicília, Itália, agosto de 2016

dia 139 - o teimoso

até que ponto podemos escapar de onde não há escape

enquanto falava

a sombra do corpo confirmava que existia

não havia dúvidas

ela projetava-se até onde o contorno o permitia

extinguindo-se quase de uma só vez num último suspiro de penumbra

antes mesmo de ser irremediavelmente deglutida pela luz 

era isso

vivia até onde podia

não mais

os limites eram a prova do possível

para lá deles o mundo era uma coisa sem nome e um lugar sem mapa

deste lado

ia aproveitando cada nesga de realidade

ocupando todo e qualquer espaço que descobria

como se uma febre de parasita o tomasse de assalto

e fazia-o com o corpo e com a mente

esticava-se nessas duas dimensões até os ossos doerem ou a cabeça latejar

talvez se me expandir pelo que alcanço

consiga um dia passar a muralha do que é real

esgotar todos os lugares e recantos

e constatar que não há mais por onde ir

remoía estas coisas

imaginava transbordar para lá disto tudo

ponderava ser um excesso dele mesmo

e assim emboscar a condição finita com que havia sido condenado

um impasse então seria bem-vindo

encarar o possível num duelo de teimosia não o assustava

sabia do infinito de irredutibilidade que o habitava

sentia-se capaz de vencer

ou pelo menos de nunca se render

Zurique, Suiça, abril de 2025                                      

dia 138 - incongruência ontológica

no tempo em que ainda se encontravam

semeados por várias esquinas

marcos de correio com suas goelas negras à espera de sorver envelopes

ele vivia lado a lado com a ânsia de uma espera

fosse aguardando por uma carta que nunca mais lhe chegava

fosse por uma carta que nunca mais lhe saía dos dedos para o papel 

ficava a roer esse desassossego em desatenções estranhas

dedicava-se a ouvir o horizonte onde a sola dos sapatos encontrava a gravilha

o roçar esmagado de borracha com essas areias esfareladas

o encarquilhar e ranger que aconteciam nesse preciso momento em que se caminha e os passos se sucedem

o nevoeiro que lambia a copa das árvores até um orvalho se pousar nos arbustos baixos

a luz espalhada por essa nuvem térrea a empalidecer as distâncias

criando miragens de um tempo em que havia druidas e as florestas segredavam

ele sabia que poderíamos estar dentro de um sonho neste preciso instante 

quem sabe

o universo poderá estar a dormir-nos até que o sono se esgote

e quando o dia em que nada mais seja possível a não ser estar acordado chegue

pode ser que tudo faça sentido

mas até lá

ele olhava uma linha de colinas ao longe

onde os moinhos de vento estavam ancorados

e o que rodopiava não eram as velas nem as asas

mas sim tudo o resto

o chão o firmamento  o planeta  a voltearem em carrossel

enquanto que os moinhos faziam de eixo fixo a sustentar o desvario

falava sozinho para que pudesse ouvir uma voz

e assim talvez acreditar nestas coisas

dizia

houve uma manhã

em que o meu café era um poço escuro a devolver um reflexo que eu desconhecia

e quando já quase não sobrava nada na chávena

a última gota mais aguada

ainda se agarrava a esse mistério

soube aí que esse dia iria serdiferente

se o dia chegou ou não a ser diferente não se soube

mas há tanto que não se sabe 

que uma mais não faz diferença nas contas finais disto tudo

a vertigem é isso

essa permanente incongruência onde coabitam

a intuição de que no fim nada importa

e de que ainda assim cada momento conta

Subida ao Pico, Ilha do Pico, Açores, outubro de 2020

dia 137 - o poeta e eu

claramente

as vírgulas e a pontuação em geral eram algo que ele descartava

bem como as letras maiúsculas salvo raras exceções

acreditava no alcance do fôlego para ditar a quebra do poema

e quando essa crença era posta à prova assim que os versos se aventuravam para lá do razoável

limitava-se a encolher os ombros e a dizer

é voltar atrás

inspirar até mesmo antes de tossir

e lançar-se de novo pelas palavras

não há outra forma

sabia também que para escrever era preciso estar-se só

a poesia dele pelo menos

não nascia sem silêncio

ou uma certa forma de se estar só e uma certa forma de silêncio

temia não saber explicar essa parte

vivia na contradição destes esclarecimentos e na liberdade inata de cada palavra

que no fundo nem lhe pertenciam

e

que uma vez lançadas pelos horizontes poéticos

acabavam por pertencer a qualquer pessoa que desse com elas

era isto que lhe ocupava o pensamento quando me sentei ao lado

fui vendo como lhe roía a alma essa impossibilidade

de querer fundamentar uma criação que afinal não o era

que na verdade era ele que ia nascendo de todas as vezes que escrevia

e nesses partos literários deparava-se com ter de reaprender tudo de novo

eu lá ia acenando

fingindo entender quando ainda mais perdido estava

ele apercebia-se do meu frete

mas aceitava-o porque no fundo nem ele se compreendia

e é sempre melhor serem dois a estarem perdidos do que apenas um

ao menos

perante um impasse

podiam somar as hesitações de ambos até elas darem a volta nesse cúmulo

e quem sabe se no outro lado disso não se encontra uma resolução

o tempo foi passando

ele deixou de falar de como porquê e para que é que escrevia

e eu não precisei de fingir que

por um lado

percebia do assunto

por outro

me interessavam essas coisas

apesar de sentados lado a lado

cada um foi pelo seu caminho

Sem título, obra de Dado (Miodrag Djuric), coleção Treger/Saint Silvestre, Centro de Arte Oliva, São João da Madeira, abril de 2018

dia 136 - o lento definhar que escolheram

os ossos precisam de alma para encarnar

para cobrir de carne e músculo os corpos

até porque o chicote ancestral do medo tem de ter lugar para se despenhar em estalos que repercutam pelo cosmos

as velas ardem com chamas que arrebatam os corações

e o desejo atordoa os sentidos dos mais distraídos

os outros

aqueles cujos olhos não perdem pitada

que engolem cada segundo com um fervor antigo

esses nunca se saciam

por muito que o mundo se revele por muito que o céu estremeça

esses vivem em permanente transe

adiam a ressaca nessa intoxicação que parece não terminar nunca

ou vivem calejados e por dentro de peles que mais parecem pedra

e aí nada entra e nada verdadeiramente acontece

no grande largo da aldeia

e junto às árvores que o contornam

as velhas

quais figuras mitológicas

metem os braços por dentro dos aventais

enquanto os maridos ora fumam ora se encostam uns nos outros a trocar segredos ébrios

passar o tempo é o que fazem

como se fosse preciso fazer o que quer que seja para que ele de facto passe

os mais novos não estão

virão mais tarde quando a fome os chamar

ou então só amanhã quando um resto de pudor o exigir 

ainda que

um ou dois

de vez em quando

não voltam mais

e só numa carta décadas mais tarde é que dão sinais de vida

mas deles pouco ou nada se fala

quem daqui foge leva tudo

os indícios de que por cá andaram e as memórias de quem os recusa lembrar

orfanizam-se

ou por necessidade ou forçados por todos os outros num coro silencioso mas implacável

é sabido que quando nada se tem a perder

o espírito cavalga no vazio do sem rumo

e que essa imagem aos olhos dos outros

aos ancorados

é um quadro que fere o olhar para lá do que é uma dor

como se ao espelho o reflexo mostrasse o vácuo infinito do futuro

o que vale é que com a prática

dominam a arte de fechar os olhos

e de os abrir somente quando o dia seguinte vem

limpo e monótono e igual

perfeito para continuarem o lento definhar que escolheram

Catedral de Basileia, Suiça, maio de 2016

dia 135 - saber feito de neblina

visitei o lugar onde irei morrer

sem o saber é certo

mas pude sentar-me e olhar o longe enquanto a noite não chegava

talvez se tivesse estado mais atento

saberia que seria ali que ela chegaria de vez

deus o diabo e um fantasma

provavelmente estavam por lá

cada um a remoer uma ideia ou apenas a deixar o horizonte ditar o limite

o que sei agora

e este saber é feito de neblina

é que o caminho se desvenda aos soluços

o passo que vem a seguir ao anterior avança sem se preocupar com o desconhecido

há um alento que nos empurra para a frente

mesmo nas horas mais negras ou mais gastas

por muito que por vezes pareça que acabou

um vento frio ou um silêncio ou um sorriso acabam por nos carregar um pouco mais além

mas também no desencanto de uma rotina ou no esquecimento de que estamos vivos

acontecem pequenos milagres imperceptíveis

como se no tecido do universo

metido dentro dos mecanismos cosmológicos

uma engrenagem nos propelisse malgré nous como se diz em francês

se calhar

afinal

contamos pouco nisto tudo

ou o que contamos não conta tudo nem de perto nem de longe

há tanto e tão pouco no que nos cabe avistar

que nem sempre colhemos o que os outros perderam

nem encontramos o que nem sabíamos estar à procura

não há idade para saber da morte

há quem aprenda muito cedo e há quem nem a reconheça quando chega no fim

há quem prometa viver para sempre e há quem minta ao nunca falecer

mas não se fala da morte sem que a vida fale por cima

como luz e sombra onde existem coisas

sim

onde existem coisas

porque se não existirem coisas

ou a luz alumia sem sombra

ou a sombra tudo cobre onde a luz não alcança

no fundo

a morte e a vida

só se falam onde houver um poeta com palavras para lhes dar

mesmo se o que dizem com elas nos transcende

sem as palavras

morte e vida

deixariam até de passar

Ilha do Pico, Açores, junho de 2024

Fotografia da Maitê 

dia 134 - a escolha

não sabia bem o que estava por trás

a própria distância ganhava forma e contorno

dando azo a premonições incertas

que tanto se erguiam como prova de tudo como prova de nada

e na dúvida que se instalava silenciosamente

a imensidão de possibilidades era tal

que nem nascendo mil vezes chegaria para lhes dar a volta

o instante pedia uma escolha impossível

calar ou falar até esgotar as palavras

a primeira levava-o para um fundo tão fundo que nem um eco conseguiria escapar

para a segunda não havia pulmão que chegasse nem língua que não se consumisse até ser cinza e pó

restava-lhe adiar

enquanto não optasse pelo menos o mundo ficaria em suspenso

aí permaneceu

à deriva num mar que tanto tinha de indecisão como de medo

e tudo isso era compreensível

mas também insustentável

mais cedo ou mais tarde

já nem escolha haveria

e das duas uma

ou ficava sem voz

ou ficava sem silêncio

um desses caminhos engoliria o outro de um só trago

depois

sobrando um deles

fosse qual fosse

seria inevitável

até lá

agarrou-se à espera

como a uma jangada em alto mar

ia calando e falando

alternadamente

a confirmar que ambos eram possíveis ainda e o fim não chegara

a escolha sobrevivia como podia

mas até as demoras expiram

e um dos destinos cumpriu-se

dele ou do que lhe calhou no acaso não se soube mais nada

sobraram deduções disfarçadas de rumores

que era sombra sem luz que a explicasse

que era verbo sem fim que o conjugasse

Igreja São Nicolau de Bari, Castelmona, Sicília, agosto de 2016

dia 133 - embalo

antes que escape de vez o embalo

do que será uma versão ébria de inspiração

remeto-me ao relato do que eventualmente não fará grande sentido

para que não desapareça no anonimato definitivo do esquecimento

existem coisas que perdem importância quanto mais se pensa nelas

esgotam-se numa burocracia emocional até serem arquivadas numa gaveta que vira calabouço

como escolher entre guardar um segredo ou contar uma mentira

repito

as coisas vão perdendo importância quanto mais se pensa nelas

diluem-se pelo tanto que são encharcadas de raciocínio

esfarelando-se nos meandros de uma ideia e mingando no horizonte do discernimento

conheço gente que diz saber o nome das estrelas com um simples vislumbre do céu

outra que se sente segura por estar longe de pessoas

outra ainda que penhorara o futuro

ou que vende o passado numa feira imaginada onde não passa ninguém

há de tudo em todo o lado a toda a hora

e é essa sinestesia de mundo que rodopia pelas cartas de adivinhação

e se há de tudo em todo o lado a toda a hora

nunca ninguém se engana

nunca ninguém está só

nem nunca ninguém morre

nunca ninguém acerta

nunca ninguém comunga

nunca ninguém existe

estas coisas são o que são

e aquilo que é o que é tem a força do inevitável

que não se pense que existe outra escolha que não seja ser

não há fuga para o que é um assombro

nem esconderijo para o que invariavelmente nos encontra

Gilreu, Foz do Douro, Porto, novembro de 2025

dia 132 - sede gloriosa

ainda hoje

passados vários anos

a memória de um calor para lá de quente arde na lembrança

e a sombra quase inexistente do corpo sob o zénite deixa um simples contorno de penumbra ao redor dos pés

em poucos minutos é obrigado a abrigar-se debaixo de uma árvore

e esperar que o sol se derrame por completo

arqueando lentamente pelo céu

até desaparecer por detrás de uma colina mais elevada

aliviando a canícula o suficiente para que seja quase tolerável

ali o mundo é ancorado por pedras cálidas

que de repente vieram à tona como piranhas esfomeadas

semeadas pelo solo encarquilhado e quase estéril

a paisagem é a de um deserto petrificado e enrugado

cujos delineamentos imitam as palavras de um livro ilegível

mas ainda assim repleto de segredos sedentos em serem descodificados

só que o enigma geológico fica por resolver

resvala pelo tempo sem revelar o mistério por inteiro

deixa que ele paire por essa recordação que continua a aparecer de quando vez

nos entretantos

enquanto caminha no olvido

a vida não sabe a grande coisa

o tempo que sobra é tanto que o paladar perde-se pelo caminho

mas quando esse meio-dia lhe entra pelos olhos

a língua lembra-se da secura e do sabor metalizado de um certo amargor cuja origem se desconhece

todo o corpo sente uma febre externa e

por momentos

pensa que chegou às portas de um inferno

não religioso nem moral

mas de lava e fogo

esta reminiscência que o revisita

serve-lhe de lição

qual

não sabemos

pois fica com ela dentro e nunca a partilha

mas é impossível não reparar

que quando regressa dessa memoração

várias gotas de suor caem-lhe do rosto enquanto ele se precipita para um copo de água

como um felino a lançar-se sobre a sua presa

e nós todos assistimos à matança de uma sede gloriosa

Quinta do Bomfim, Pinhão, fevereiro de 2018

dia 131 - o velho que nunca existiu

o velho

sentado junto ao mar numa cadeira ainda mais velha

tinha tiradas de sabedoria

ou pelo menos tiradas com a pose de sapiência

dizia coisas como

tens de aprender os prazeres

já que inevitavelmente vais carregar as dores

ou

herdaste o fóssil que vais ser no futuro

a não ser que te consumas aqui e agora no presente

e ao longo dos dias e das tardes

quem por ele passasse

tinha direito a esses remates definitivos e cheios de verdade

mesmo que essas verdades fossem crípticas

elas acabavam por entrar em quem as ouvia e acender uma centelha de esperança

ninguém sabia a história do velho

de onde vinha e como fora ali parar

uns diziam que tinha sido marinheiro

e que um dia adormecera em terra e o barco partira sem ele

outros diziam que tinha vindo do campo

que ao ver o mar pela primeira vez se sentara com o espanto

e desde então por ali ficara a ver as ondas

quando chovia a cadeira ficava vazia

mas qualquer outro dia ali estava

de olhos no horizonte e a língua pronta com revelações

quando me cruzei com ele há muitos anos disse-me

quando escreveres sobre mim

não te esqueças de contar a verdade

na altura não percebi

confesso que fiquei sem saber se era uma profecia ou uma mentira

mas hoje compreendo

e devo-lhe o que me pediu

por isso aqui revelo

o velho nunca existiu

Praia do Meco, agosto de 2017

dia 130 - meandros

do nada

do néant como se diz em francês que é uma palavra com ainda menos lá dentro

um vazio tão nulo que fica difícil de conceber

mas foi daí

desse lugar sem sequer o ser

que tudo surgiu num momento particularmente específico

para que depois acontecesse o que acabou por acontecer

e não se sabe como foi possível

mas as evidências de que o foi são incontestáveis

ou como se explica o mistério e o silêncio que jazem no relato

ele contou o que aconteceu várias vezes

todos ouvimos todos questionámos e todos acabámos testemunhas

poderia ser mentira ou um mal-entendido

disseram e perguntaram alguns

mas eram perguntas sem resposta

porque a história não tinha outra solução

que não fosse o paradoxo da própria impossibilidade acabar por ser desmascarada pela realidade

destes meandros ninguém escapa ileso

há que sofrer as ambiguidades pelo que elas são

e trata-se de ir bem mais além do pasmo ou da incredibilidade

do nada

onde tudo começou

até aqui

onde tudo se explica

vai a distância de vários versos

e até hoje

que eu saiba

ninguém escalou de volta um poema que não fosse para cair uma e outra vez

Belvédère de la Carelle, Gorges du Verdon, Provence-Alpes-Côte d'Azur; novembro 2022

dia 129 - perpétua

das várias hipóteses nenhuma era auspiciosa

mas para pelo menos sonhar em ser livre

sabia que qualquer uma das possiblidades dançaria com a morte

fosse fugir pelo meio da noite e fundir-se nas sombras

fosse perder-se nas palavras e desaparecer em linguagem

fosse mergulhar para dentro e arder em loucura

as decisões já levavam o atraso de uma vida

não chegaria ao lugar para onde supostamente iria

e agora

não parecia existir caminho de volta para onde de facto já esteve

a existência ia pingando

como a cera que se acumula contorcida no chão e caindo de velas suspensas

e ele continua a caminhar descalço pela prisão

ancorado no caos do que deixou de imaginar

do lado de fora ninguém o espera nem ninguém o lembra

há um deserto de abandono que jaz inerte

mas ainda assim

ele sabe que do lado de dentro há algo pior

o tédio infinito do previsível que só ameaça e nunca se cumpre

resta-lhe o tempo e o poder de o espremer até que nem ele sobre

olhando as próprias mãos que se encarquilham

adensando as linhas da sina até ser impossível ler-lhes o final

o isolamento não o levaria à solidão

ele sabia da existência dos carcereiros

sabia da memória e do passado

sabia até do eventual futuro silencioso

a solidão era uma outra coisa que ele nunca provara

e curiosamente

neste vendaval febril

dava por ele a ansiá-la

tudo isto aconteceu no primeiro dia após a detenção

menos um dia na sentença de perpétua por cumprir

já faltou mais

pensou alto enquanto não adormeceu

"Autorretrato. O Caminhante Noturno", 1923/24, de Edvard Munch; Galeria Albertina, Viena, Áustria, abril de 2022

dia 128 - demasiado perto

ela não dizia nada

mas nos olhos uma tempestade ia crescendo

corria em turbilhão pelo olhar

todos esperávamos pelo que poderia acontecer a seguir

e o tempo parecia acumular-se em tensão por toda a sala

uns antecipavam uma loucura

outros temiam algo pior

um surto descontrolado que acabaria por rebentar com as portas e as janelas

até que sem aviso tudo amainou

como se toda a emoção contida tivesse sido tragada para dentro de uma só vez

engolida pelo corpo para o fundo da alma

serenámos

mas um de nós disse

vai deixar marca

e percebemos

não haveria como esquecer o que não aconteceu

algures no poço dela tudo aquilo ainda esperneava

mais cedo ou mais tarde conseguiria soltar-se e voltar à tona

quem sabe até

se não mais intensamente

ou então

esse peso condensado atingiria uma singularidade

e toda ela implodiria de uma só vez sorvendo-lhe o corpo e a própria sombra

e nós e a sala e o mundo iríamos atrás

sugados num vórtice aniquilador e inevitável

mas não

parecia mesmo que o pior tinha passado

ela retomou o lugar de sempre e nós regressámos às bebidas

a música voltou a ecoar pela noite e lá fora os semáforos regressaram aos soluços intermitentes do costume

no fim

quando já só estávamos ela e eu

ousei perguntar

quão perto da tragédia passámos

ela olhou-me levantou-se e antes de sair atirou

demasiado perto

tão perto que tive de de me desviar de mim mesma

não devo voltar a encontrar-me

quando a porta se fechou e eu fiquei só

reparei que no lugar dela pairava um ar de ruína

como se alguma coisa tivesse aberto uma fenda no tecido disto tudo

era o universo que hesitava em ir sendo ou em abdicar

"La Maison dans la Loire", obra de Jean-Luc Courcoult; Couëron, França, outubro de 2017

dia 127 - última palavra

em pouco tempo

as palavras vão perdendo cor

não que desapareçam logo mas rapidamente o brilho inicial dissipa-se

como se a voz depois de dita mingasse por dentro

elas continuam ali

estão lá para que outras leituras se façam

mas os timbres são já outros

e se calhar com isso

o que dizem também é uma outra coisa

e depois há os tempos verbais

que são o que são quando nascem

mas que forçosamente têm de ser outros quando renascem

não é fácil explicar tudo isto

porque o tempo passa e o presente nunca se agarra

ele é furtivo e livre e não pertence a ninguém

o milagre tanto dura um instante como dura para sempre

e às vezes nem sequer acontece

o que leva ao paradoxo de ser algo que mesmo não sendo acaba por ser

se calhar isto é um nó impossível de desfazer

só à espada como fez aquele rei com o górdio

numa decisão radical face a um problema insolúvel

quem sabe

pode ser até que tudo seja impressão minha

ou que as palavras não se deem conta de nada

há quem diga que não passam de caixas de ressonância

carcaças que repercutem o que lhes calha

que no fundo

o que cada uma diz depende do que lá lhe metem dentro

eu já não sei

fico-me pela dúvida e hesitação

ao sabor dos ventos invisíveis da inspiração

porque mesmo não sabendo há ainda assim coisas que nos intermeios se vão sabendo

como uma última palavra

Museu do Amanhã, Rio de Janeiro, Brasil, agosto de 2025

dia 126 - em vão

haverá um nome para as madrugadas que passam sem deixar rastro

como se

envoltas de insónia varassem o tempo pela calada

deixando do lado de lá

onde o dia começa a nascer

um sabor a desperdício e a remorso

que seca e prende o trago numa garganta desprevenida

esgotou-se um pedaço de existência sem sequer se esboçar uma intenção de a viver

um adiamento do inevitável para o demasiado tarde

um reino por conquistar ou por defender

um corpo por sentir amar ou mutilar

haverá um nome com certeza

e ele é dito mais tarde

lá para o fim da vida

numa dessas tardes de balanço onde se pesam os arrependimentos

mas o que é um se quando ao lado o mundo real pulsou de verdade

o que é um se quando tudo é somente uma questão de perspectiva

essas madrugadas que escaparam num ápice deram à costa de qualquer forma

suas carcaças empilharam-se e apodreceram como tudo o que não serve para nada

e o fedor durou algum tempo e incomodou

mas acabou por desvanecer

e nós acabámos por vibrar e deixar uma outra marca por aí

há que pensar que nem tudo foi em vão

ou terá sido

não se sabe bem

mas pouco importa

porque mesmo o que foi em vão tem o seu enlevo

mesmo o que foi em vão teve o seu grito de libertação

Lanzarote, Ilhas Canárias, agosto de 2015

dia 125 - em três lances

havia uma navalha na mão e a intenção de um duelo

ou pelo menos uma variação de um duelo

porque desde que houvesse sangue e um arrependimento depois

tudo voltaria ao lugar e a história viveria uns anos nos relatos ébrios da aldeia

tudo começou umas horas antes

era de noite quando uma pedra resvalou pela falésia

isto depois dele a ter empurrado com o olhar durante horas

quando contou a peripécia o mais calado da plateia não acreditou

olhou para o lado bocejou e sorriu ao de leve

o narrador ofendeu-se e sacou da faca

o outro levantou-se e fez o mesmo

em três lances a coisa resolveu-se

o primeiro lampejou numa centelha rápida

o segundo cortou o ar num silvo curto e firme

o terceiro foi um suspiro que num ápice atravessou a garganta de um deles

um caiu o outro saiu

ninguém sabia quem era quem

se o silencioso se o telepático que empurrava pedras com os olhos

o que sobrou foi o calor que nunca esmorecia

o bafo às portas de um inferno difuso onde as lembranças se fundiam com as lendas

já o sangue

esse

ainda hoje jaz e faz de sombra no chão do café

como um poço sem fundo

de onde nem os versos escapam

quanto mais um relato que faça sentido

Algures em Djerba, Tunísia, agosto de 2017

dia 124 - diário de um pequeno caos

movem-se nos intervalos da atenção urbana

encontram por entre silêncios o espaço necessário para deixarem a sua marca

codificam uma linguagem impenetrável

até deles mesmos ouso dizer

porque é no secretismo que semeiam mais mundo no mundo

há centenas de milhares de anos

nas cavernas

alguém sentiu o mesmo apelo

deixar uma marca como âncora para a eternidade

ou em parte dela

que isto de eternidade é muito tempo e uma maré arrasta tudo mais cedo ou mais tarde

vão deixando vestígios cuja lógica ainda está por inventar

e o que dizem se calhar nem sentido faz

valem pela intenção

um diário de um pequeno caos

uma expressão artística momentânea

mas que poderia levar à resolução de um mistério não fosse ele irresolúvel

vou passando por eles

uns que arrebatam outros que se ficam por um vandalismo de mau gosto

mas todos reais e agarrados à matéria

incontornáveis

esses traços acabam por abrir um caminho que não estava lá antes

e um caminho

dando ou não a lugar algum

pelo menos permite uma escolha

e escolher é a escapatória da solidão

da verdadeira e terrível solidão

porque a escolha revela-nos a nós mesmos

e ninguém está só quando se depara consigo mesmo

Rua de Cristelo, Porto, abril de 2026

dia 123 - o que dizem do medo e da coragem

o que eles dizem do medo

é que nunca acaba

e é isso que o sustenta

o que eles dizem da coragem

é que nunca avisa se falta ou se sobra

e é isso que a dignifica

são os momentos que nos escolhem

quando se levantam altos como catedrais

e o olhar tem se erguer carregando um peso que desconhecíamos

e mais do que expurgar as dúvidas ou o oculto

é o encarar a revelação da irredutibilidade que vive dentro de cada alma

que protege os audazes e todos os que se predispõem ao sacrifício

seja em nome de alguma coisa ou só por teimosia

pelo poder de uma voz que não cala por muito que a amordacem

pelo gesto derradeiro da entrega do espírito e corpo

aqui estou

uiva-se perante o inferno

indomável aconteça o que acontecer

o que resta depois

é um eco que reverbera para sempre

qual sepultura com o epitáfio impossível de apagar

por aqui passou quem não se vergou

por aqui passou quem não se rendeu

Adamastor, painel de azulejos no Palácio do Buçaco, abril de 2023

dia 122 - não-lugar

o mal-entendido

pelos vistos

nascera no reflexo de um espelho

um e outro

apesar da distância entre eles

iam vendo os contornos do corpo a aparecer e a desaparecer

silhuetas apressadas a serem engolidas pelos limites do espelho

quando o acaso fê-los cruzarem-se

abordaram timidamente o assunto

quer um quer outro hesitavam em mencionar esse mar de fantasmas

os brilhos que faiscavam num ápice cortando o negrume da noite

as sombras que desvaneciam num repente para reaparecerem logo de seguida num outro

sem chegarem a uma decisão

esperaram até que o acaso os descruzasse

haveria outros detalhes com que cismar

e nenhum era partilhado pelos dois

mas sobrava o reflexo do espelho quando nem um nem outro o olhavam

desconheciam o que haveria lá sem eles

o detalhe sem dono não sendo dum nem sendo do outro

ficaram com a pergunta a remoer

onde não há testemunhas será que lá chegam palavras

será que esse lugar sem ninguém é ainda assim um lugar

não o saberiam nunca

a essas coisas nem a poesia lá chega nem o silêncio alcança

Detalhe no Matriarca, Praça Carlos Alberto, Porto, maio 2026

dia 121 - os isolados

cada vez é mais difícil encontrar o caminho

enquanto dizia estas palavras

bebia o café preto e amargo do qual nunca prescindia

nós ouvíamos com a atenção possível

estávamos todos sozinhos há demasiado tempo

o isolamento vinha de antes

tinha nascido num antigamente

numa era de antepassados cujos nomes já ser perderam

mas aí ficou

esse isolamento como uma herança inevitável

e agora

perante essas palavras

a esperança de um escape mingava de cada vez que uma nuvem desaparecia ao longe

o velho voltou a falar

eu sei que todos pensavam que a fuga estaria para breve

mas sem caminho não há fuga

e sem fuga o que sobra é paciência

aceitámos e recolhemos

paciência havia a rodos

dava tropeçar nela em cada canto da aldeia lamacenta

mas um dia

depois de se esgotar este exílio do resto do mundo

quando não houver mais por onde esperar e o velho morrer

então poderemos deixar de estar sós

o caminho revelar-se-á luminoso

e quem sabe se mais do que uma saída não seja ele uma entrada

e o mundo que nos escapa

venha a nós

entre pela aldeia dentro e se junte

assim

poderemos partilhar a solidão entre todos

Santo Amaro do Maranhão, Brasil, agosto de 2025

dia 120 - consciência limpa

curiosamente

segundo ele

sentia que durante o sono

ia trocando os sonhos com outras pessoas

embora durante o dia todas elas parecessem distantes

talvez os vidros se esvaziassem enquanto dormia

como o último gole num copo de água

e assim a barreira se esfumasse revelando uma transparência perfeita

nem sempre se dava conta do tempo passar

mas sabia que as dúvidas eram só para aqueles que tinham certezas

para ele

sem destino nem missão nem mesmo um pedaço de ambição

bastava deixar-se ir embalado numa rotina que nem sequer sabia existir

quando o conheci

falou-me dos poemas que escrevia e depois rasgava

dizia que era a única forma de não desistir

e que fazia igual com a vida

que à noite ia dormir apenas para poder acordar

nunca o questionei sobre esses métodos

mas dei por mim a pensar se não seriam mentira

até porque nunca o tinha visto nem a escrever nem a dormir

a nossa relação resumia-se a uma ou duas conversas por mês

sempre no mesmo lugar e sempre com a mesma bebida

nos intervalos de nos vermos

talvez eu pensasse mais nele do que ele em mim

mas nos nossos encontros

era ele que mais entusiasmo revelava e mais novidades partilhava

eu preferia ouvi-lo

no fim de contas

dessa forma

acabava por sobrar sempre mais do vinho para o meu lado

e como era sempre eu que pagava

podia ficar de consciência limpa

não seria de bom tom uma traição entre ébrios

Travessa de Cedofeita, Porto, outubro de 2017