dia 212 - histórias de uma sede que não se sacia

um pássaro pousado no ombro

e falava de sereias e marés e correntes

de pilhagens de abordagens no meio de tiros de canhão

os olhos cheio de rum

sim

dizia-se pirata

que dera a volta ao mundo várias vezes

por várias rotas

umas por querer outras sem crer

que em vários portos se apaixonara

teria com certeza uma dezena ou duas de filhos

não lhes sabia os nomes

tinha naufragado vezes sem conta

dado à costa meio morto meio vivo

passara fome e sede e enchera a alma de uma gula da qual desconhecia a origem

era órfão

desde sempre

até mesmo antes de nascer

o pai morrera no dia após ter conhecido a mãe

e a mãe morrera horas antes do parto à força por velhinhas com um pedaço de sabedoria e uma mão cheia de indiferença

mas tinha família

outros mareantes e loucos e poetas e assassinos

com eles comungara e traíra e partilhara e roubara

venceu duelos com coragem e covardia

com honra e com vergonha e batota

perdera fortunas para depois encontrar outras por entre saias e blusas

bebera vinho avinagrado e néctares divinos

rira até deslocar o maxilar e chorara até as lágrimas se confundirem com tempestades

singrara não só os mares mas também pelos sonhos secretos dos homens

testemunhara vulcões a emergir do fundo dos oceanos e a cuspir um fogo de uma cor que ignorava

e a petrificarem-se em pedra negra ainda quente com o bafo dos infernos a suar no meio das ondas

atracara em docas dúbias

onde até os bandidos eram enganados e as mulheres andavam com uma faca numa mão e uma pedra na outra

entrara em tabernas onde o silêncio dera a volta a si mesmo e a morte murmurava nos cantos ensombrados onde seres sem rosto pareciam dormir

e noutras onde a música e o deboche  e o álcool fornicavam entre eles numa suruba sem fim

vira o sol nascer e pôr-se apenas ao fim de meio ano

e atravessou uma noite cuja madrugada engolira o outro meio

foi assim que se apresentou

um pássaro pousado no ombro

de pé junto à minha mesa onde eu lutava com uma cerveja já cansada

não soube o que lhe dizer

esperei por uma pergunta

em vão

ali ficamos

um pirata e um bêbado

e nem um nem outro com a certeza absoluta de existir

pouco importava

eu pedira outra bebida

e ele contara mais histórias

descobrimos no fim

que nem as palavras acabam

nem a sede se sacia

O Homem do Leme de Américo Gomes (1934/1938), Nevogilde, agosto de 2023 

dia 211 - pensou e sentiu

tarde

ou pelo menos mais tarde

pensou e sentiu

que são duas línguas diferentes e que muitas vezes não coincidem

mas um atraso ou um adiamento não impendem um agora

um instante preciso que pela sua própria natureza

tanto é fixo como difuso

vivendo num estado entre estados

como uma indefinição entre um sólido e um líquido ou um líquido e um gás

mas tarde ou mais tarde são estados de alma

remanescem apenas numa relação com alguém ou alguma coisa

não existe tempo nem sítio sem uma intimidade

os desertos são para sempre e desde sempre

os assombros não moram em lugar algum e encontram-se por todo o lado

pensou e sentiu estas coisas

enquanto procurava recuperar o que na verdade nem sequer havia perdido

em esforço

os pulmões em busca de um fôlego esquecido

e o corpo esticado como que a aflorar o futuro

ia nesse engano tentando um impossível

mas há uma beleza nas inviabilidades

existe por dentro das carcaças das gentes

bem fundo e por baixo das cinzas do nosso fogo essencial

uma rebeldia indomável

um bicho que acorda precisamente face aos nãos perentórios

como se um dogma fosse uma adaga a espicaçar

e então

ferido

soltam-se os uivos tresloucados dos que nunca desistem e nunca se calam

e mesmo quando derrotados

olham para o lado

cospem o sangue da porrada que levaram

e voltam a levantar-se

doridos abatidos perdidos

mas nunca

em circunstância alguma

rendidos

mas viajámos para longe neste devaneio

ele pensava e sentia

e nesse dueto de verbos

o tarde fez-se ainda mais tarde

quando deu por ele

o amanhã era quase uma véspera

o depois uma inexistência

pensou

sentiu

e foi só

"Autorretrato com Olho Enucleado" (1931) de Victor Brauner, Centre Georges Pompidou, Paris, França, dezembro de 2024

dia 210 - escalpe

a solidão dela não era responsabilidade dele

assim pensava

assim declarava por dentro

tentando apagar o incómodo

ela entendia

mas reforçava que se sentia só

que havia um deserto entre o mundo e o que lhe ia na alma

chegava até

a sentir que se abandonava a si mesma

que esse exílio dava uma volta para lá do possível

desaguando num lugar onde

para além de não haver ninguém

não sobrava sequer ela própria

ele estremecia ao ouvir estas coisas

recusava acreditar

num impulso primário que não conseguia conter

e cujo sabor amargo de arrependimento se revelava de imediato

odiava ser cruel

tinha vergonha desses instantes

mas não podia suster esses repentes

eles vinham a cavalgar de um antes

como um espirro emocional

ou um espasmo

ela insistia numa tristeza

numa insatisfação que ele não compreendia

para ele

o mundo era simples

era um caminho que aliás

devia levar à gratidão e não a queixumes

era assim entre eles

por momentos crescia uma distância que a ele o derrubava mas que a ela não importava

não se explicavam nessas alturas

o que um falava reverberava em estrangeiro em desconhecido em irreconhecível

mas então chegava a noite

e a cama

e o calor dos corpos

e um despenhar de luxúria que tudo queimava 

e assim foi

dia após dia de erosão

noite após noite de fogo

até que o escalpe de ambas as almas

ficou para trás

num passado de terra ardida

remoendo palavras ditas e outras por dizer

nunca mais se viram

nunca mais se esqueceram

cada um foi bebendo a memória

até a própria sede se saciar

Ong Jemel, Deserto do Saara, Tunísia, agosto de 2017

dia 209 - mate do louco*

*designação para o xeque-mate mais rápido possível no xadrez

a um canto

com o tabuleiro sobre a mesa

o mestre bebia o café mais demorado de sempre

as peças alinhadas

brancas do lado sem jogador

pretas em dupla sombra

as delas mesmas e as do mestre sobre elas debruçado de chávena na mão

entretanto entrara um homem com os olhos em fogo

chegou-se

tossiu e sem esperar reação sentou-se no lugar vazio e moveu um peão

uma casa

avançando

pousada a chávena

respondeu o perito

também com um peão subindo duas casas

o homem não demorou

e embora não dominasse o jogo

sabia que era a vez dele

e

decidido

avançou um segundo peão

desta vez as duas casas permitidas

perderia no lance seguinte

perante o sorriso de desdém desenhado no rosto do mestre 

condenado que ficava o rei alvo com o avanço em diagonal da dama de luto

a isto o homem de olhar incendiado respondeu

caro mestre

parabéns

mas a minha estratégia não era para salvar um rei que nem conheço

foi para salvar o resto da malta

os bispos os cavalos as torres e sobretudo os peões

e ei-los todos

no tabuleiro

a salvo

quer do exército inimigo quer de um qualquer monarca escondido

o mestre deixou cair o sorriso

que não era bem assim

explicou que todos estavam condenados já que o rei morrera

mas à medida que argumentava

que enunciava a tradição e o espírito das leis do xadrez

deu com ele mesmo a entender

que deposto o rei o jogo acaba

e no instante inerte do xeque-mate

o tempo fixa-se

estagna-se na realidade inamovível

apercebeu-se então que era verdade

que todos se salvavam

os do adversário e os dele também

libertos por fim

eternos

morria um rei sim

mas para que serve um soberano

se não para um sacrifício

Escultura de Maria Leal da Costa, Quinta do Barrieiro, Marvão, agosto de 2020

dia 208 - loucura

apesar de tudo ter uma hora certa

ele não conseguia prever nada

porque na certeza de que alguma coisa aconteceria a um dado momento

pairava sempre

a possibilidade de não acontecer coisa nenhuma

ou até

acontecer uma coisa inesperada

não era fácil de explicar

ele tentava

a cada encontro com o médico

procurava palavras diferentes

procurava argumentos para desconstruir o diagnóstico

mas do outro lado

por trás dos óculos da bata e do caderno

não parecia haver porto seguro para que o que dizia pudesse atracar

ser louco tinha as suas impossibilidades

e deixar de o ser era uma delas pelos vistos

no ciclo da medicação

reconhecia pequenos momentos em que ainda conseguia sonhar

mas eram escassos

muitas vezes interrompidos por insónias intermináveis

e era então que as madrugadas pareciam não ter fim

o quarto mingava até ao sufoco que o corpo combatia até ao esgotamento

quando a manhã chegava

já não sobrava alento

e tal como eles queriam

lá ia ele com a corrente do dia

dócil e amestrado

mas foi então que teve uma ideia

que os iria ignorar

que se esconderia num alheamento para lá dele e de tudo

talvez assim o deixassem em paz

se deixasse de ser

não haveria colarinho por onde agarrá-lo

não existiram veias onde enterrar agulhas

ou se as houvesse

podia ser que o coração não bombeasse sangue algum de tão distraído estar

ou se calhar tudo isto era em vão

não o sabia

era este vai e vem entre o desespero e a esperança que o guiavam

um carrossel ora a tornear ora parado em silêncio

os anos passaram

e quando teve alta e lhe abriram a porta para o mundo

decidiu ficar

pediu-lhes uma noite mais metido no colete de forças

que tinha ainda um pedaço de loucura para queimar

recusaram

mas ao despedir-se do louco mais antigo do asilo

ouviu-o dizer com um sorriso com um sorriso no rosto

esse pedaço que dizes ainda teres

leva-o

e incendia o mundo

Sigmund Freud por Salvador Dalí em 1938, Leopold Museum, Viena, Áustria, abril de 2022

dia 207 - a espera

ela dizia

com os olhos fechados e de costas para o mar

numa voz limpa e profunda

não sejas

sê nada

como se viesses do silêncio

até porque é mesmo de lá que vens

depois esperava que a maré fosse enchendo

haveria de chegar um resto de onda para lhe molhar os calcanhares

era então que regressava a casa

e no deserto da praia ficávamos nós a tentar entender

não só as palavras mas também aquela espera

o ritual repetia-se ao longo do verão

ela chegava sempre antes de todos

como se soubesse de cor os instantes secretos onde podia surgir sem ser vista

imbuía-se de aparição

manifestando-se súbita como uma miragem junto à orla

aos poucos juntavam-se os curiosos os desconfiados e cada vez mais os rendidos

cada um com os preconceitos no colo e no espírito

cheios de certezas ou dúvidas

que na grande parte das vezes são uma e mesma coisa

ela moldava a demora

o tempo era areia e água nas mãos

forjava a expectativa com largos gestos que desenhavam sob o pano do firmamento

contornos cujo simbolismo era indecifrável mas definitivo

e era isso que cativava aquela gente

de que ali

mesmo em frente

algo acontecia de verdade

que mesmo não sabendo bem o quê

era irrefutável e desmanchava o tecido da rotina até nada sobrar

nunca

até ao dia em que ela chegara

concebiam ser possível testemunhar o milagre do desconhecido

eu lá estava no meio

obcecado em descodificar aquela dança e palavras

a sondar o aguardo pela onda que em esforço lhe chegaria aos pés

cheguei mesmo a tentar segui-la quando se retirava

só para dar comigo perdido ao fim de umas quantas esquinas dobradas

quando o verão terminou e ela deixou de aparecer

fomos todos

cada um a seu ritmo

entendendo aquelas aparições e aquelas palavras

e com o tempo e os dias a ficarem mais curtos

o silêncio finalmente

fez sentido

e não era incomum

que quem em frente à praia passasse

visse uns quantos de costas para o mar

à espera de uma onda que se esticasse em esforço

até lhes lamber a alma

São Vicente, Cabo Verde, dezembro de 2016

dia 206 - tez

vamos então

percorrer silêncio

ou uma espécie de mudez que habita naquele instante em que as palavras parecem sumir

por vezes

há olhares que se precipitam pelos reflexos dos espelhos

que disparam numa fuga inalcançável e nunca mais se recuperam 

um pouco como os esquecimentos

ou aqueles sonhos que ao acordar começam a esvair até que o que fica é quase nada

uma sobra de contorno

ou nem isso

um pedaço de tempo que não se agarra por muito que apertemos as mãos

aliás

se insistirmos com desespero

o caminho para os dedos deixa de existir

e o próprio corpo fica sem se encontrar como engolido por uma escuridão sem nome

é aí que jaz tudo o que esquecemos

é escusado tentar resgatar o que quer que seja desse poço

o que eventualmente regressa à superfície é fruto de um outro tipo de acaso

e foi um desses destroços que acabou por dar à costa

atirado para a praia da memória como aqueles pedaços de madeira que atracam pela areia depois das marés vivas no início do outono 

a tez

do rosto e da pele

um leve bronze com sabor a sal e a sol

as curvas e contracurvas de uma silhueta de mulher fatal

uma língua húmida e de cetim

a textura de um afago na derme brevemente desperta num arrepio

o crepitar de uma paixão de verão 

os entardeceres que se estendem para lá do possível

o calor que emana de um dentro por desvendar

a nostalgia do que se sonhou a inundar o agora

mesmo se o agora é uma falsidade

é que este poema é de ontem

e ontem foi há mil anos

Foz do Douro, primeiro dia do ano, janeiro 2024

dia 205 - enlaces

ao meu tio João

no que nos calha cruzar

nos emaranhados da vida

as almas cruzam-se e descruzam-se ao longo do tempo

cada uma com sua sombra maior ou menor

cobrindo ou sendo coberta

dialogando pelos laços de sangue quando de família se trata

impondo loucuras 

oferecendo amor de formas diferentes

calando umas coisas gritando outras

dando exemplos bons e maus

desmascarando medos partilhando talentos

num desses elances que a vida me deu

fui um privilegiado

pois a alma em questão vivia entre tempestades

e eu

na infância chegava quando o mar estava calmo

e era um assombro ver aquele barco enorme ancorado

cheio de força e de invencibilidade

repleto de histórias e de certezas

um monumento de presença

intimidatório mas também ferozmente leal

uma imagem do que naquele momento eu pensava que queria ser quando fosse grande

é certo que quando partia em alto mar

no meio das tempestades

era também pequeno e sentia o mesmo medo que todos sentimos

que se perdia em teimosia que se contorcia em arrependimentos

que por momentos esquecia as palavras e remetia-se a desatinos

nestas coisas

numa altura de tristeza incontornável 

é sabido

ficam vazios cheios de muito e vazios cheios de tanto

e é essa vertigem que vamos tentando tragar mas que se entala na garganta de uma saudade e de uma lembrança

vamos dizendo o que habitualmente se diz

que é a vida

que assim é

e há que seguir

e dizem-se essas coisas porque sim e ajudam e nada mudam ainda assim

o luto é um lugar solitário

um naufrágio onde à deriva

ora vamos sendo levados

ora vamos nadando

mas onde está um

vamos estando todos também

desaguando juntos

dando à costa que acaba por nos reunir de novo

os que já foram e os que cá ficam

Porto de Leixões, Matosinhos, abril de 2019

dia 204 - timbre furtivo

invariavelmente

o que foi dito naquela noite

voltava a fazer-se ouvir nos momentos de solidão

um lembrete de que as palavras não esquecem

e deixam

à vista ou dissimuladas

cicatrizes do momento em que vozearam

como tatuagens sob a pele

encarceradas na derme primordial da alma

a memória da tal noite

não era palpável

os detalhes diluíam-se aos poucos pela deslembrança

mas o que fora dito e a forma como fora dito

eram tateáveis e insistiam teimosamente como aquela fenda que não sara nunca no céu da boca e que a língua procura incessantemente

no futuro

para lá do concebível

na autópsia do que fomos

as amostras de sangue coalhado na existência

os fios de cabelo perdidos num casaco ou almofada

as poeiras de saliva seca em toalhas esquecidas

tudo isso revelará esses mesmos traços

o código genético do que foi dito e que numa noite alterou o espírito

redesenhando o mapa e os caminhos de uma vida

não se escapa impune ao que se ouve ou ao que se lê

a linguagem forja o próprio pulsar do universo

molda os percursos e os fados

determina o caos no paradoxo do livre arbítrio

e na escrita

o ditado que a guia

oculta um propósito que apesar de estar sempre presente

é um segredo indecifrável ao longo do tempo

um enigma obstinado que alimenta a curiosidade inescapável de se ser humano

as palavras que foram ditas então naquela noite

regressam num timbre furtivo

soam agora como elogio fúnebre ao ouvinte anterior

como epitáfio daquele ser que era uma coisa antes e nasceu outra a seguir

pois ao serem faladas

mergulharam nas catacumbas do íntimo

e recriaram um outro mundo uma outra ordem uma outra realidade

existem sempre consequências quando se manuseiam os elementos primários

se até gestos vazios podem alterar o universo

quão poderosos são os versos que pela primeira vez se declamam

ou um primeiro beijo

ou um insulto

um desgosto

uma ausência

um reencontro

perguntas há

cujas respostas pouco importam

elas valem pela dúvida que carregam

e sobretudo

pelos ses que embrenham no infinito mais infinito ainda

São Paulo, Brasil, hoje

dia 203 - por um acaso ou estudo para uma mise en abyme

por um acaso

como todas as coisas que acabam por ecoar ao longo do tempo

lembro-me dela se ajoelhar no chão de gravilha até sangrar

e olhar o sol de frente à espera que os olhos queimassem de vez

era esta imagem que o quadro mostrava ao mundo

a galeria cheia de gente a ver

uns a comentarem

outros calados

e outros ainda distraídos

o artista meio escondido no meio da multidão

sorvia as reações

procurava entender o que a obra provocava

longe de imaginar que por cima

num exercício criativo distinto

um poeta ia escrevendo versos sobre tudo aquilo

mas também o poeta ignorava

que noutra camada ainda superior

era uma leitura que se sobrepunha ao que no fim só poderia ser apelidado de embuste

mas regressemos ao início

à criatura que sangra dos joelhos e que condena a vista sob o sol calcinante

ela não existe de verdade nem a tela que foi descrita

e se descemos mais pelas escadas do cenário imaginado

reencontramos a exposição e um público sem rosto nem biografia

no meio do qual um suposto pintor passeia em busca de emoções

e quando ousamos descer ainda mais

e aflorar o cerne das palavras

quase ouvimos o deslizar da caneta do poeta pelo papel de um caderno mais

esse suspiro a resvalar no silêncio de um quarto no hemisfério contrário ao habitual

mas mais abaixo ainda

se tivermos a sorte de estagnar em quietude

ocorre o milagre de se conseguir ouvir

a leitura de quem isto lê

as vozes de uns quantos a murmurar para lá do silêncio anterior

e que na verdade

se virmos bem as coisas

se nos despirmos de ego

se abandonarmos os sonhos

se tivermos coragem

se aceitarmos o lento correr do tempo

essas vozes de uns quantos

dizia eu

são simplesmente fruto do primeiro verso deste poema

Museu Leopold, Viena, Áustria, abril de 2022

dia 202 - sobeja

num coro de lamentações

ele foi avançado como pôde

o mundo revelava-se colérico

queixava-se de uma injustiça qualquer

exigia o pagamento de uma dívida cuja origem era dúbia

provavelmente

esse mundo

tinha perdido alguns milagres pelo caminho

e agora

face a uma fome inesperada

lança-se em lamúrias arrastando-o a ele

logo ele

que sempre viveu em gratidão

que nunca se queixou

que conseguia navegar em calma quando os outros se lançavam borda fora

via-se no meio dessa tempestade de raiva

à deriva numa revolta que não tinha onde se agarrar e por isso era caótica

todos a salivar sem saberem onde morder

ou então a morder em tudo o que mexia

como se a gula num repente ardesse em anarquia

ele foi indo

tentando contornar essa demência

esquivando-se aos confrontos e torneando ao redor de um ódio que não entendia

porque depois de uma comoção destas

ele sabia o que iria sobrar

não haveria como escapar

deserto e mais deserto

restava-lhe porém uma esperança

de que nem toda a decadência é sinal do fim

até o bolor num pedaço de pão esquecido é indício de vida

e com certeza

à escala que lhe é devida

emana algum calor

um afago de que mesmo perante a destruição

algo sobeja sempre

Templo de Castor e Pólux na Valle dei Templi, Agrigento, Itália, agosto de 2016

dia 201 - sinónimos

aos poucos

avançou pelo tempo

viajando para o futuro

no que parece uma evidência

havia contudo um segredo escondido

ele carregava um passado

uma série de comoções e tumultos que qualquer outro teria deixado para trás

ou então teria sucumbido e ficado submerso no antanho

ainda assim

a trazer mais do que o humanamente possível

engrenou no ritmo de todos nós e chega a cada momento presente inteiro e sem atraso

houve uma época

lá bem atrás

antes de lhe caírem em cima os desastres da existência

em que se sentia leve como a luz

fluía e voltava ao agora com um avanço quase imperceptível mas definitivo

como se soubesse das coisas antes de todos os outros as saberem

não que fosse um profeta ou que pregasse o amanhã

mas onde nós nos surpreendíamos

já ele fizera as contas do espanto

onde nós nos assustávamos

já ele se tinha recomposto do sobressalto

mas então

a dada altura

testemunhou incêndios de almas e horrores indizíveis

açambarcou traumas e desgostos pelo mundo fora

sofreu injustiças e planeou vinganças que ao cumprir só lhe pioraram os pesadelos

mas seguiu

seguiu com tudo isso sobre as costas do espírito

recusou esquecer e recusou qualquer tipo de resolução

ignorou arrependimentos ignorou vergonhas da mesma forma que ignorou recompensas e desabafos

decidiu que cada emoção tinha o seu lugar para fulminar

sem mais nem menos

e onde um outro qualquer desistiria

ele continuou

perdeu o tal avanço

mas não ganhou nenhum atraso

igualou-se ao resto de nós

e agora caminha lado a lado

no nosso exílio comum do presente para o futuro

um segundo de cada vez

um erro de cada vez e um acerto de cada vez

havemos de chegar juntos lá à frente

onde no fim do mundo

na beira do precipício

poderemos enfim livrar-nos do peso que carregamos

e quem sabe

possamos voar

ou cair

que no fundo

bem vistas as coisas sob a perspectiva cósmica devida 

acabam por ser sinónimos

Swifterbant, Países-Baixos, junho de 2018

dia 200 - desperado

quando regressava a casa a meio da madrugada

os gatos de rua miavam e bufavam por entre os caixotes de lixo caídos

em breve

no silêncio do quarto

a almofada iria abafar os gritos que tinha guardado durante o dia

não valia a pena falar com o reflexo do espelho por cima do lavatório

nem sentar-se no sofá velho da sala

era a cama que queria e asfixiar os berros que trazia dentro

tinha memórias para desfazer antes de conseguir dormir

era assim há muito tempo

desde que ficara sozinho

já que ninguém estava por perto

havia que abraçar a solidão por inteiro

e convocar deslembrança era parte do plano

a outra parte tinha que ver com uma rotina caótica

acordar quando tivesse de ser

comer quando fosse indispensável

e chorar sempre que possível

esta última revelava-se cada vez mais escassa

sem recordações as lágrimas não vinham

e por vezes

quando se dava conta que estava entre soluços

desesperava por não saber a razão

como se a tristeza o convocara sem aviso e sem chão onde se suster

então saía para a noite

caminhava até as pernas doerem e sentir de novo um desespero a crescer em volta

ia engolindo em seco

acumulando no íntimo ulos e bramidos

apinhando-os até quase transbordarem pela boca

em casa despejava-os então

amarfanhando a almofada com as mãos e o rosto enfiado até não haver mais espaço entre os dentes e o tecido

um açaime de desalento a rasgar a alma mas a poupar os vizinhos

qualquer dia

por lapso ou por insânia

há de colocar a almofada de lado

e à janela a plenos pulmões há de gritar até a voz finar

quem sabe se nesse instante

o sol chegue mais cedo do que o previsto

como se o globo inteiro galgasse o próprio tempo

e num repente acordasse em sobressalto

Palermo, Sicília, agosto de 2016

dia 199 - oponente

de novo

por razões que provavelmente traumas antigos podem explicar

ele deparava-se com a iminência de um duelo

o caminho até lá fora uma soma de provocações

seguramente iniciadas por um mal-entendido qualquer

e depois alimentadas por um feitio que estando com ele desde sempre

tinha por hábito revelar-se nos momentos mais inóspitos

o problema era que do outro lado

estava um tipo igualmente louco e igualmente decidido

e por isso era mais do que evidente que uma luta seria inevitável

ainda assim

à volta alguns tentavam desarmar a coisa

lançavam os argumentos do costume e totalmente inúteis

a palavra calma era ouvida a cada frase

mas da mesma forma que não se impede o tempo em passar

aqueles dois iriam chegar a vias de facto em breve

houve pelo menos o bom senso de saírem para a rua

de ambos concordarem nalgumas regras básicas

diziam um para o outro e para a plateia que ia crescendo em redor

vale tudo menos

e iam enumerando preceitos que envolviam morder puxar cabelos golpes nas partes baixas e afins

até

que por uma razão ainda hoje misteriosa

essa lista foi aumentando

e um após o outro iam acrescentando diretrizes

como se nenhum deles quisesse perder a última palavra

e de alguns mandamentos passou-se a dezenas e dezenas

e continuaram numa troca de verborreia que parecia não acabar

o combate virara legislação e burocracia

e de tanto estipular

no fim não sobrou nada para que uma luta irrompesse

ficaram calados a jogar ao sério

incrédulos os espectadores foram abandonando

e dizem que ao regressarem no dia seguinte

eles ainda lá estavam

no mesmo sítio cara a cara sem se mexerem

como terminou as versões variam conforme as afinidades e os ódios

uns dizem que ganhou o primeiro outros que foi o segundo

outros ainda que chegaram a acordo para um empate

nunca se soube

passados anos sobre a lenda

eu vim a saber que a dada altura

os dois se reencontraram por acaso

um deles estava a levar uma tareia de uns quatro ou cinco

e que acabaram por se juntar e lutar juntos

dessa carnificina só um deles saiu de pé

tinha um olho negro e sangue na roupa

hoje vejo-o quando me olho ao espelho

envergonhado e arrependido

incapaz de confessar que afinal o oponente lhe tinha salvo a vida

Cedofeita, Porto, junho de 2017

dia 198 - ludibriado

sempre eles

a seguirem-me desde que me viram no café a escrever há uns meses

querem recrutar-me disseram um dia quando eu saía

andam em grupos de três

sempre vestidos de fato preto com uma gravata a segurar uma camisa branca e gasta

querem que vá com eles à noite

que contam com as minhas palavras para um plano maior

que talvez um dia até o partilhem comigo

mas para isso terei de ir e escrever madrugada fora numa cave de um prédio abandonado

que são muitos e que não me preocupe com o que possa escrever

que isso não é importante desde que eu vá e escreva e que lhes deixe as palavras no fim

que no fundo eu nem tenho escolha

ou vou ou sou levado

e o tom carrega uma ameaça velada que se junta à minha curiosidade

lá vou

lá fui e lá tenho ido várias noites por semana

e escrevo

escrevo até o dia chegar

depois acompanham-me à porta e fecham-na comigo já do lado de fora

esgotado e mudo e com os olhos a pedir sono

não sei quanto tempo posso continuar com isto

mas eles asseguram-me de que sou capaz

que outros o fazem há décadas

que o propósito é maior que nós

maior que tudo

quando tento saber um pouco mais

regressa o tom intimidatório e um desdém agarrado

já não me olham como no início

pareço não caber no olhar e já só sou um pedaço de gente que eles escoltam escadas abaixo até à cadeira solitária onde me sento

deixam-me num quarto e esperam do lado de lá

ouço-os às vezes a bocejar e a fumar e a remexer nos bolsos

quando chega a hora um deles entra e recolhe as folhas

leva-as para uma outra divisão que nunca chego a ver

outros dois aparecem e mostram-me a saída sem se despedirem

se dias há em que não volto

eles ficam à porta de minha casa para me lembrar

e sem outra hipótese que não envolva violência lá vou de novo

o que escrevo nesse lugar decido esquecer na hora

apago tudo num canto de dentro da alma e nunca mais lá volto

nos regressos a casa ao início da manhã

pergunto-me se não foi um sonho

se este devaneio que dura e não acaba

não será um excesso sonâmbulo do meu corpo

imagino revoltar-me

levar comigo uma navalha ou um pau

talvez também um pouco de coragem e de loucura

mas acabo por aparecer cabisbaixo e meio vencido

um dia quem sabe

um dia talvez

um dia quiçá eu lhes grite na cara e lhes mostre os dentes

e fuja a correr como se não houvesse amanhã

e esbaforido no fim reencontre o que perdi quando os conheci

a minha liberdade ludibriada

Experience Trindade, Igreja da Santíssima Trindade, Porto, junho de 2026

dia 197 - o que não se diz

as palavras líquidas

onde cabem mais coisas para além daquilo que dizem

vão-se derramando aqui e ali até deixarem de dizer o que quer que seja

há um destino que as marca à nascença

um inevitável silêncio no fim das leituras

pelo caminho vão-se enchendo do que lá metemos dentro

nunca se limitam a ser o que primeiramente supostamente seriam

como a luz que nunca é somente luz

mas também o vestígio por onde passou

seja um resto de pequenas poeiras suspensas

ou a luminescência coada de um vitral

ou o reflexo cintilante de um olhar

há no âmago do que é dito um húmus que teima em surgir

que se esforça por ter voz também

um sopro ao lado do reverberar maior

como um excesso de seiva imparável que a qualquer custo irá singrar

e mesmo que dure um instante apenas ou que se dedique a decair pacientemente até ser de novo nada

acaba por inevitavelmente existir

e isso em si só é um milagre

no labirinto caótico que nos calhou

não há escape

o que há é tempo

e havendo tempo as palavras trepam pelo que dizem

enquanto cobrem de sombra o que não dizem

mas nas brechas rugosas dessas eras brotam ecos inesperados

e esses

vão deslizando até esvaírem em quietude

Bernwiller, Alsácia, França, janeiro de 2021

dia 196 - viúva

quando me falaram dele

disseram que tinha morrido jovem

mas que sonhara até aos cem anos

eu

que nunca o tinha conhecido

senti-me desde logo atraída por ele

fiz-me viúva na hora

de um homem de quem nem cheguei a saber o nome nem conhecer o corpo

perdi-me nessa ideia de se sonhar sem fim

de queimar a vida

de conseguir passar pelas cinzas e fumo e alcançar um lugar onde o tempo não fala

não sei se sou gente

se sou igual aos que vejo à minha volta

nem sei se sou igual a mim quando calha de me cruzar com um espelho

há algo de loucura nos olhos que me fitam de volta

não os reconheço e duvido que sejam assim os que carrego comigo

não sei

estas coisas nunca se sabem

talvez no último dia se descubra

quando não houver um amanhã à espera

pode ser que aí

nesse derradeiro minuto estas coisas se saibam

até lá vou ignorando

ou sendo ignorada

por mim

por todos

pouco importa agora que me apaixonei por alguém que já morreu

que faleceu novo mas que devaneou um século

pergunto-me se o rosto cavou-se de rugas ainda assim

se o cabelo gritou de grisalho e se os ossos doíam quando acordava de manhã

ou se sonhar não nos corrói a carcaça

se calhar envelheceu-lhe a alma

não que seja pouco

poderá tê-la tornada calejada nesse lapso de tempo invisível

quem sabe

já cá não está

fiquei eu para o lembrar na minha total falta e épica de memória

quem dele me falou não soube dizer muito mais

sobrou-me por isso coisa parca

mas num luto

é sabido

cabe o amor e o desgosto

Judite e a Cabeça de Holofernes de Gustav Klimt, Museu Belvedere, Viena, Áustria, abril de 2022

dia 195 - mais mundo no mundo

há histórias que leio

que me chegam por relatos improváveis

não sei se são verdadeiras

mas com certeza em parte terão acontecido

ou

quando muito

acontecerão

porque as palavras têm esse dom

de engendrar realidade

de meter mais mundo no mundo

e pelo simples ato de se pronunciarem

forjam-se em eternidade

ouvi contos de uma família inteira a partilhar uma cama

onde o mais velho declamava poemas para enganar a fome

e se é certo que essa era uma guerra impossível de ganhar

a luta valia por si só e chegava a salvar pelo menos alguns deles

até porque a narrativa viajou até aqui

outros episódios revelaram-se ao longo do tempo

piratas que escondiam os saques em esconderijos tão secretos que até hoje ninguém descobriu

outros ainda

falavam de mineiros que regressavam das entranhas da terra com a pele coberta de noite

como se a madrugada os tivesse engolido de vez

tantas e tantas que chego a confundir o que de facto ouvi com o que inconscientemente vou eu próprio inventando

não se doma o que é dito ou escrito

e ainda menos se doma a leitura

esse bicho selvagem que dispara num galope desenfreado pelas planícies que se estendem por dentro da alma

ler é um abismo

enquanto que escrever é a escalada desse mesmo abismo

parece contraditório mas não é

a leitura vem antes

sim

antes

ela é um ditado anterior à escultura

ela é o contorno do molde que eventualmente nasce em grafia

e quantos desses moldes não se despedaçam

porque a queda nesse despenhadeiro é feita de encostas e mais encostas até ao infinito

e nelas se esbardalham os versos e as frases uma e outra vez até se extinguirem em silêncio muitas delas

eu vou estando por aqui

como muitos

como todos na verdade

a ouvir essas vozes irreconhecíveis que teimamos em perseguir

ou que nos perseguem a nós

que nos impelem a testemunhar esse excesso que brota de um impossível

de onde vem tudo isso

se é que vem de algum lugar

se calhar

o assombro está em não vir de lado nenhum

de fulminar do nada e ao tudo se somar

Quinta dos Malvedos, Douro, novembro de 2025

dia 194 - criador

até chegar aqui

percorreu um longo caminho sem entender o que lhe iam contando

não que falassem outro idioma

mas o que lhe diziam ganhava formas incompreensíveis

as palavras eram as que conhecia

mas o emparelhamento não fazia sentido

como se as regras fossem outras e o significado inacessível

pensou que talvez o estivessem a pôr à prova

comunicando em código

testando-lhe o génio e a perspicácia

ou que o tentavam enganar

procurando levá-lo ao desgaste e a uma eventual súplica

mas ele lá aguentou

entrou até nesse suposto jogo

respondia com frases inventadas e com tiradas sem nexo

acabaram por ignorá-lo

e a dada altura calaram-se e deixaram-no continuar

quando deu com ele mesmo inundado de solidão

manteve o rumo

inventou pequenas cismas como companhia

na hora de dormir punha-se a imaginar um futuro onde falava ao mundo sobre a sua arte

de como procurava inspiração no silêncio e na textura de certos objetos

de dia ansiava pelo correr do tempo até poder desaguar num ócio qualquer que o deixasse criar

porque era precisamente a centelha da criação que buscava

a gota que faz transbordar o copo cheio ou a corrente de ar que de repente bate com a porta

eram coisas assim que sondava e que ia anotando por dentro para mais tarde transmutar

até chegar aqui

viveu o que pôde e carregou o peso de ser ele mesmo

agora

perante a campa

vem de vez em quando um ou outro prestar homenagem

há quem diga umas palavras

há quem deixe umas flores

há quem só fique a olhar

os que o viram partir há anos

sabiam então que só no fim o voltariam a ver

que o intervalo entre o escape e o regresso estava destinado só a ele

e essa gente que o conheceu antes de tudo isto

desde cedo entendeu que ele era dos que estava talhado a só voltar para um epílogo

curiosamente

numa das últimas tardes de outono

aproximou-se um estranho e deixou sobre a laje uma sombra

e assim adensando o mistério de quem seria o que lá de cima espiava

 Palácio do Buçaco, abril de 2023

dia 193 - remanescente

tinha guardado 

há muito tempo

numa gaveta que ficou por abrir

um pedaço de esquecimento

naquela altura

tinha por hábito encher os bolsos de versos que ia rabiscando nos intervalos possíveis

ao fim do dia espalhava esses rascunhos pelo chão do quarto

e um a um

lia-os em voz alta na solidão adolescente

passava a limpo os que sobreviviam e condenava outros a um fogo clandestino no jardim

mas às vezes

uns remanesciam

eram os que não mereciam nem viver nem morrer

e ao emanarem essa natureza incerta e precária

acabavam por atormentá-lo ao ponto de durante meses deixar de escrever

voltava a lê-los

ameaçava-os de novo com as chamas

chegava até a passá-los a limpo a ver se se agarravam a um renascer

mas desistia rapidamente 

e depois de eliminar as provas dessas indecisões

sobravam uma vez mais espalhados pelo quarto

esses papéis e guardanapos amarrotados sem destino à vista

tomou a decisão de os guardar então

mas ao mesmo tempo preparou-se para os esquecer

teceu uma amnésia como quem lava as mãos de uma responsabilidade

fê-lo de olhos fechados no momento que os atirou para a gaveta

deslizou-a devagar até ao abafo derradeiro do fechamento

e nesse preciso momento em que o suspiro da madeira exalou

mergulhou em deslembrança

hoje

ao reencontrá-los

não os reconheceu

farejou as palavras estranhas com uma mistura de curiosidade e cuidado

havia vários

e à medida que os desenterrava

foi descartando-os um a um

preparando uma fogueira para os calar de vez

provavelmente

o tempo fez com que agora estivessem prontos para expiar

quando chegou ao último hesitou

havia ali

naqueles versos finais pálidos e de caligrafia duvidosa

uma réstia de esperança

uma forma de resiliência que só a poesia é capaz

leu-os uma última vez

depois nunca se chegou a saber se arderam se se reescreveram ou se voltaram à gaveta

diziam

o que é a poesia

senão o silêncio que se diz

Hazul, Matosinhos, fevereiro de 2022

dia 192 - amanhã logo se verá

não estávamos por dentro da noite

pairávamos acima

como

por vezes

nos lagos estagnados dos jardins das grandes casas abandonadas

boiam alguns nenúfares quase belos

era isso

tínhamos um quê de beleza mas também de decadência

porque para chegar à madrugada

tínhamos passado por um dia inteiro de excessos

o auge tinha passado algures a meio da tarde

qual cometa evanescente

quando os corpos possuídos pela gula ainda tinham espaço para engolir loucura

agora

com o olhar cansado de ter ardido

antevíamos a ressaca a trepar pela alma

ainda assim

antes dela nos inundar de vez

planávamos pela brisa leve de uma embriaguez cansada

haveria tempo para renascer mais tarde

como uma fénix tímida e envergonhada que aos poucos voltava a aprender a voar

neste nosso percurso até aqui

íamos ouvindo os restos dos ecos das promessas da véspera

da expectativa do que seria um dia de descomedimento

e essas vozes reverberavam incompreensíveis

como se falassem não só uma outra língua mas também como se dissessem respeito a outras gentes que não nós

no fundo neste nosso naufrágio

vamos sendo forasteiros num mundo do qual nos expatriámos a dada altura a golpe de um salto enlouquecido

e que agora

levados pelo que foi um desvario momentâneo

a gravidade inexoravelmente nos trazia de volta

não só caímos de regresso

como somos

inescapavelmente

a própria queda

no entanto

ao sê-la

moldamo-nos num afago que se desenha em câmara lenta

como se uma qualquer mão divina

abrandasse essa defenestração e nos recolhesse em seu regaço

provavelmente

tudo isto

ainda é um espasmo ébrio do incêndio inicial

resquícios alucinados do que foi acontecendo

amanhã logo se verá

Rua Rei Ramiro, Vila Nova de Gaia, agosto de 2019

dia 191 - significado

quando se juntou a nós

há muitos anos

trazia no olhar um luzir tremendo

dava para perceber que por dentro

ocorria mais mundo do que cá fora

um vendaval enlouquecia ao redor das pupilas

como se a íris fosse uma colisão de galáxias a acontecer em permanência

no início

conteve esse universo no próprio colo

não o partilhou de imediato

ia ouvindo o que os outros diziam

sorvendo ainda mais para o caos que matutava

aglutinando tudo num âmago que vibrava cada vez mais ferozmente

alguns afastavam-se

outros curiosos aproximavam-se

eu fiquei a meia distância

entre um eventual perigo e uma inútil expectativa

quando finalmente ela falou

fomos arrastados por um maremoto de emoções

não que o concreto do que contava fosse novidade

mas antes o tom do que contava é que nos flagrou abruptamente

ela chorou

inundou a terra de lágrimas

encontrou nisso a sua catarse 

uma forma de expiar as labaredas que

segundo ela

ardiam desde que tinha memória

no fim

esgotada e com o olhar vazio e pardo

disse

não precisas de ser deus sempre

só às vezes

eu não na altura não entendi bem o que quis dizer

mas à minha volta alguns pareciam entender

ajoelharam-se para lá deles

como se de repente tivessem recolhido à terra profunda

agora

passadas tantas eternidades

quando a recordo enquanto as nuvens se demoram no horizonte

chego a duvidar se tudo aquilo aconteceu

ou

não tendo acontecido

o que significa

Miradouro das Flores, Ilha de Porto Santo, julho de 2022

dia 190 - concha de pele

tentou agarrar a última luz do dia

colhê-la entre as mãos numa concha feita de pele

e ao fazê-lo

ela foi mirrando em sombra pelas bordas das palmas

até se esvair pela fenda inevitável no fulcro entre os dois dedos mindinhos

sobre a mesa alguns livros antigos

foi buscá-los ao lugar de silêncio onde estavam desde a última leitura muitas delas décadas atrás

procurou escolher um para reler num suposto futuro próximo

quem sabe no verão que está à porta

nas férias do costume

mas lembrou-se dos muitos que caíram nesse embuste

nessas (re)leituras que nunca aconteceram

ou porque o sol era excessivo

ou a preguiça exagerada

ou o mar demasiado molhado de luxúria

ou as ressacas impeditivas

ou uma inesperada recusa da nostalgia

enfim

inúmeras razões que seguramente o esperavam de novo mais à frente

quais armadilhas a aguardar presas óbvias

mas lá foi tentando escolher

e encontrou dedicatórias que tinha esquecido

folhas secas a fazerem de marcador

rótulos de cerveja com igual tarefa

postais de destinos passados

e até uma fotografia de uma paisagem desfocada cuja resolução tinha sido engolida pelo sol

reencontrou também

enquanto folheava de lampejo

frases que de repente relembrava

histórias que tinha largado na deslembrança

personagens que o assombraram no passado

no bom e no mau sentido

e esse pequeno atordoamento

fê-lo segurar-se à cadeira mais próxima

recuperando um equilíbrio que por instantes tinha escapado

a tal luz que por momentos afagara entre as mãos

regressava transmutada numa leve onda de calor que lhe subia pelos braços até aos ombros

abraçando-o como uma manta invisível

como se até tivesse ganho asas e que recolhidas sobre as costas o cobriam agora

pensou em desdobrá-las e lançar-se pelo céu

ser um ícaro

mas triunfante

chegar mesmo ao sol e beijá-lo com a língua da alma

mergulhar na fornalha derradeira para sair do outro lado reforjado à imagem de um mito

quem podia imaginar

que este devaneio começou com uma simples concha feita com as mãos

e a revelação da tal brecha entre os mindinhos que é inselável

foi por lá que afinal

tudo isto se verteu

Foz do Douro, Porto, dezembro 2016

dia 189 - desinspirado

perante o desafio

ele pôs-se a enunciar o que antevia

talvez na procura de colocar alguma ordem num caos que doutra forma seria insuperável

então nessa tentativa de arranjo

lançou-se numa verborreia que acabou por desarrumar ainda mais o cenário

disse coisas como 

quando suficientes dias de verão se acumulam

à noite dormem os rostos engolidos pelo sol

e continuou 

samurais feridos a colherem flores sem cheiro enquanto sangram rodeados dos cadáveres que eles mesmos semearam

ou ainda

se já chegámos

não vale a pena ter pressa

e assim sucessivamente

numa manta de retalhos que parecia não acabar

e à qual ele se agarrava como um animal selvagem

o desespero de não conseguir ligar essas coisas coerentemente

faziam-no exasperar-se ainda mais

cavando um buraco a cada tirada maior onde o céu ia mingando sem retorno

e de tanto proferir

o que dizia começava a esvaziar-se

o âmago do que revelava parecia evaporar-se mal o primeiro som era emitido

perdendo-se no éter como aquelas neblinas que o final da manhã varre de uma vez

era como se as palavras perdessem os próprios significados

e sobrassem só as carcaças fonéticas

amontoados onomatopeicos dissonantes

impróprios para consumo

sobras de um corpo já sem alma

despojos

testemunhar esse definhar era assistir a um espírito a vazar

um derrame de humanidade até a um desvanecer final

quando acabou

e tentou recompor-se

eu estendi-lhe a mão

ele olhou-me e disse

obrigado

mas não é de ajuda que eu preciso

é de inspiração

"Die Macht zu Lande" de Edmund von Hellmer, Viena, Áustria, abril de 2022

dia 188 - manhã

sobre as pétalas das flores junto à janela

algumas gotas de água semeadas

talvez de chuva ou de orvalho matinal agora a desvanecer sob a luz do dia

o que é certo

é que sobre elas

o céu refletido numa distorção convexa que o encapsula

repete-se mil e uma vezes nessas miniaturas aguadas

como se o mundo e as nuvens se afundassem numa só onda limpa e cristalina

ao abrir a janela

uma corrente de ar sacode-as e algumas resvalam até se precipitarem para fora do alcance do olhar

o choque dos ares da manhã com o do quarto abafado da noite

emaranha até as próprias sombras que dançam sobre os lençóis

amanhece enfim também por dentro

desfaz uma noite que cresceu até onde pôde

o corpo dela sobre a cama

desenha a perfeição do que será uma lembrança imaculada

ele sabe-o e por isso saboreia o momento

sente também o próprio corpo a erguer-se

a estalar os restos do sono e da preguiça pelos braços e costas

há um café por fazer e essa sede de despertar por saciar

o tempo que espere

não tem de passar já

há uma paciência que se impõe

uma forma de espera por vestir que cubra tudo isto

depois sim

que aconteçam as coisas que têm de acontecer

não falta espaço para o que sobra dos planos divinos se concretizarem

mas por agora

neste instante maleável de encanto

é a vez dele dela e da manhã se revelarem

a pausa e o silêncio

à deriva

no balançar suave de um acerto

como se

por um segundo mais alongado

a alma se apercebesse enfim

que a vida faz sentido

seja ele qual for

Buganvílias, Djerba, Tunísia, agosto de 2017

dia 187 - artistas

explicou longamente o processo criativo

alongou-se na explanação com detalhes precisos e outros nem tanto

desculpou-se pelas aparentes contradições mas pediu que acreditassem mais na intenção do que no resultado

que a arte não era uma opinião

e se fosse

teria de ser a do artista

sobretudo se o artista fosse ele

os muitos admiradores que tinha

bebiam-lhe as palavras com uma sede surreal

suspiravam e quase batiam palmas a cada pausa entre as palavras que iam ouvindo

outros

curiosos que se juntaram à volta

perguntavam pelas obras

queriam ver para crer

mas nesse dia só ele viera

a criação era ele e o que tinha para afirmar

falava de uma forma quase aborrecida

como se partilhasse evidências e redundâncias

passava uma imagem entre a arrogância e o agastamento

parecia com pressa ao mesmo tempo que parecia não querer ir embora

hesitava entre deixar-se ser adulado e ignorado

vivia essa esquizofrenia de cada vez que esperava por uma pergunta mais

e já perto do fim

quando nenhuma questão surgia

ele mesmo se interpelava e prosseguia num monólogo sem fim

citou outros que considerava mestres

uns conhecidos outros muito provavelmente inventados

e um deles

desses imaginários

em particular

agradou-me bastante pela honestidade que revelava

agora

que já se passaram anos desde esse encontro

neste preciso instante em que recordo o episódio

as palavras aludidas diziam

nada detenho e a nada pertenço

isso é feito de silêncio

então

não há como não me calar

curiosamente

nem eu nem o artista seguimos o exemplo

ele alongou a palestra por horas

e eu

aqui

tanto tempo depois

ainda agarrado ao que dizer

como um vício que se finca no âmago e lavra num fervor insaciável

por vezes

nos momentos de maior dependência

até parece que não inventaram palavras suficientes

e cai em mim uma vertigem que sidera

pois nada detenho e a nada pertenço

mas ainda assim

não me calo

Sete Obras de Misericórdia, de Caravaggio, Pio Monte della Misericordia, Nápoles, Itália, março de 2026

dia 186 - meta

não via o caminho que o levava até lá

mas o fim revelava-se nítido durante toda a jornada

enquanto ia um nevoeiro denso e ardiloso teimava a cada passo

mas guiava-se por um instinto que herdara sem saber de quem

e não era só o espaço que estava encoberto

o próprio tempo divagava por entre a cadência que o ritmava

ora veloz no passar dos dias e noites

ora lento e pesado nas madrugadas que pareciam nunca acabar

o itinerário era assim um mistério no tecido da realidade

mas a meta

qual farol imóvel

raiava desde o início

no entanto

até lá chegar

havia que atravessar esse enigma

essa vasta indecisão que insistia em não largá-lo

como se raízes invisíveis de um obstáculo o tentassem prender ao chão

agrilhoando-lhe o alento num esforço obstinado

mas também ele carregava um afincamento

e ao longe o destino imaculado enchia-o de uma vontade imparável

mesmo se a custo

foi avançando passo a passo

soltando-se das amarras que iam aparecendo

movendo-se contra a força de uma gravidade exagerada

e então

nada mais o impediu de lá chegar e de despejar a alma há muito presa no silêncio

perante os deuses que o viram aproximar incrédulos

uivou até a lua se esgotar no céu

cerrou os punhos quase até ao sangue

bateu no peito como se fosse um tambor a anunciar o fim de um tormento

inspirou o ar por inteiro e expeliu-o no maior dos suspiros

quando por fim lhe perguntaram o que sentia agora que chegara

ele olhou-os nos olhos e disse

sinto que subi ao cimo das emoções para melhor ver o mundo

Ilha do Pico, Açores, outubro de 2020

dia 185 - longe

parecia que o lugar de onde fora embora há uns anos

é que o deixava cada vez mais para trás

como se na distância o que se afastava era a origem e não o destino

indo ele para longe

era o longe que se escapava e que ia mingando num afunilamento perpétuo

um dia

depois de tanto mirrar sob o fundo do tempo

o longe passaria a ser um pequeno ponto quase imperceptível

nesse exílio cuja lonjura se distendia

a memória também se derramava pelas bordas do esquecimento

e aos poucos

ia ficando órfão de um passado e quase sem prova de que facto existia

restava-lhe uma sombra e um eco a dizer-lhe de onde vinha

mas até esses dizeres se tornavam mais difíceis de entender

e chegavam a assustar quando os sons não faziam sentido

como se falassem outra coisa que uma língua

pela frente

o desterro era agora tudo o que podia conhecer

sem mapa e sem norte

a rota

era na verdade

um ir à deriva

e ele

sem sequer a lembrança de ter nascido

lá ia indo

qual náufrago à espera de dar à costa

talvez o resgatassem no último instante

talvez um outro lugar o adotasse

se assim fosse

o ciclo poderia repetir-se

e quando ele voltasse a evadir-se

e a distância e o longe o deserdassem uma vez mais nessa fuga inescapável

o poema

enfim

lograria calar-se

Ribeira Grande, Santo Antão, Cabo Verde, dezembro de 2016

dia 184 - do outro lado disto

do outro lado disto

onde não há nada

ondula um vazio impossível de preencher

às vezes

quando ninguém está a olhar

estico o braço e com a mão transcendo para lá numa tentativa de alcançar esse destino irreal

tateio cego essa trama de tecido abstrato

há uma demora entre o que por lá me resvala pelos dedos e o que regressa a ditar esse sentir

essa delonga

na verdade

não se consegue medir com exatidão pois o seu início é um embuste que a revelação não desmente

há um nó que se dá na raia entre os dois mundos

e ao redor

qual pêndulo

a alma vai sendo levada em redemoinho

numa oura que ora se intensifica ora esmorece quase até à mudez

ao recolher o braço

a mão volta com um vazio diferente daquele com que para lá foi

as próprias sinas nos traçados das palmas parecem ter mais rugas e desfiladeiros

neles a vida narra passado e futuro

e o que aí é agora dito

é já diferente do que antes sugerira

algo mudou os fados iniciais

esse vislumbre entre as duas dimensões

essa porta entreaberta por breves instantes acaba por alterar ao de leve o âmago das coisas

reordenando a génese original e reescrevendo um outro possível porvir

mesmo se

muito provavelmente

nem a anterior nem esta nova profecia mapeada sobre a pele

viriam a concretizar-se

nunca nada do que é previsto acontece

somente a sua própria ilusão

nesse limbo

ocorre uma osmose existencial que batalha por um equilíbrio utópico

é que apesar desse contacto esporádico entre as duas realidades

e a vizinhança que partilham e na qual se sustentam em simbiose

há uma fome feroz e canibal que vai ladrando e latindo entre as duas

um ódio e um amor a esbracejarem em fogo cujas labaredas se avistam desde o outro lado do cosmos

aqui ou no outro lado disto

e apesar da dança mútua que se desenrola e que aniquila os elementos que calham de se tocar

a vertigem

num ciclo perpétuo de sobrevivência

vai alentando as almas

levando-as em frente

seja lá levá-las em frente o que for

não há razão maior do que um porque sim

Cemitério Velho das Sete Cidades, São Miguel, Açores, junho de 2017

dia 183 - enumeração onírica

uma prece cujas raízes surgem do fundo da terra para depois se ancorarem no alto das nuvens

desenhando nessa elevação uma teia labiríntica de mil entrelaçamentos por onde uma seiva ascende ao ritmo lento do cosmos

a natureza líquida do que pensamos ser uma certeza

mas que depois

num abraço oco que se esfuma revela um destino derramado num paul esquecido

a terra devastada e repleta de fantasmas indomáveis

as poeiras em rodopio com os ventos que sopram desde sempre

os rostos desconhecidos de quem esquecemos e que hoje nos olham em busca de um ninho

os poemas com palavras rasuradas a meio como que para não ferirem

esquecendo que um silêncio imposto dói para lá de um desgosto

os versos impossíveis de rimar pois a cada degrau a língua esquece-se do que disse

as sardas na pele do firmamento quando a madrugada decide durar para sempre

a ausência de um luar no reflexo do grande lago dos anseios

uma insónia amnésica de si mesma a pintar de branco a noite

as sombras a soluçar por entre os salpicos da luz intemporal

os padrões enigmáticos dos acasos que reconhecemos num assombro

e que ditam segredos que falecem no mesmo instante em que brotam

os contornos de um vulto que se escapa pela esquina do olhar

como se se escondesse de um testemunho que o fixasse no mundo

algo que o tornaria inevitável quando o que mais deseja é precisamente o contrário

e tanto mais que a lista estende-se para lá dos números

há sonhos que não acreditam em limites

recusam ideias e ignoram fronteiras

alimentam-se de infinitos e voam para lá de cronos

chega uma altura

que até as palavras se cansam e o poeta adormece

e nem todos os sonos viram poesia

Obra de Ricardo Almeida de 2009, Porto, março de 2019 

dia 182 - última

era sábio

sem propriamente o parecer

sem sequer o revelar no imediatismo que nos corrói a toda a hora

tinha um ritmo próprio

logicamente desfasado de tudo o resto

não que estivesse adiantado nem que se arrastasse atrasado

era tão só descompassado

como se o coração batesse noutra frequência

nem acima nem abaixo

nem ao lado nem à frente ou atrás

apenas num outro idioma por decifrar

perdera uma parte do corpo

uma exigência que lhe impuseram para que pudesse continuar por aqui

era isso ou definhar

e essa suposta escolha não lhe pareceu séria

por isso aceitou que a tomassem por ele

e como sempre

os famintos saltaram em cima desse pequeno momento de poder e decidiram

traçaram um limite sobre a pele e decretaram

de um lado ficava ele

do outro extinguiam uma inevitabilidade

quando acordou

uma parte fora decepada

assim

tão só

quando fez as contas finais da existência

desaguou numa conclusão

o pedaço de carne amputada seria roubada mais tarde pelos que rondam à noite nas lixeiras humanas

os que farejam os restos que apesar de descartados nunca são partilhados

e depois

juntá-la-iam à coleção desses despojos qual relíquia num sacrário cujos deuses há muito morreram de solidão

quando nos sentámos a falar destas coisas pela primeira e única vez

ele disse-me numa voz que apesar de ligeiramente trémula ecoou até estes mesmos versos

podemos dar muitas voltas nos dramas que nos calham

mas há uma verdade crua e nua que inevitavelmente nos assombra

no fim disto tudo

a última pessoa no mundo

não terá quem a sepulte

Catedral de São Pedro e São Paulo, Nantes, França, outubro de 2017