dia 60 - do alto

afundam-se

em lugares quietos

ora cobrem-se de seda e cetim

ora ficam nus à procura de um deus ou outro

no espaço exíguo de uma vida

há ainda assim muito caminho a desbravar

muitos silêncios por engolir e segredos por desfazer

eles são discretos

mas os corpos não deixam de ter a sede dos amantes

os olhos não deixam de seguir os voos nervosos das moscas no verão

a contrição a que se prestam

nasceu não se sabe bem onde

e hoje é órfã

por isso poucos a abandonam

eles vão seguindo um norte só deles

vagando pelas estações como alguns pássaros

imbuídos numa missão que desconheço

mas que intuo ao vê-los juntarem-se na orla das praias do outono

e nas colinas cujas estradas serpenteiam por curvas e contracurvas

no fim

eu sigo-os ao longe

daqui

do alto de umas palavras

da torre de uns versos

e do aborrecimento de uma espera

e muito provavelmente

por tão longe deles estar

o que escrevi não será bem verdade

mas também

quando é que o que se escreve

alguma vez é verdade

ou mentira

ps - vista da Quinta dos Malvedos para a margem sul do Rio do Douro, novembro 2025

dia 59 - pedra filosofal

a própria pedra parece ter raízes

num esforço geológico

trepa das entranhas da terra até ver céu e deixar-se inundar na luz do dia

arbustos e algumas árvores

acompanham a onda de fragas erguendo-se imponente

e é um milagre essa ladeira fazer-se penedo e penhasco

o ossuário à mostra

numa fenda que surgiu sem avisar

revela os contornos de um crescimento dorido 

feito à custa de uma insistência e de soluços petrificados em ritmos desconhecidos

mas talvez o mais difícil tenha passado

o sol está ao alcance

e o céu menos longe do que há mil anos

a pedra pode descansar agora

deitar-se ao sabor das sombras que vão revolvendo com o passar da manhã

demorar-se até anoitecer

com a madrugada sonhar de onde veio

e assim

deixar-se levar pela brisa infindável da erosão

ps - Sicília, agosto 2016

dia 58 - noite

a noite

como o universo

tem o seu fim onde não há propriamente fim

mesmo quando consome a madrugada inteira

e o dia nasce pelo corte do horizonte

ela então começa por debaixo da pele

subterrânea e secreta

dissimulada por entre os arrepios e os rasgos de uma inspiração efémera

quando se eleva num voo lucífugo

usando as correntes de ar vindas de um sopro divino qualquer

esquece a cidade em baixo

parece-lhe

à distância

ébria e geométrica

é para o abismo celeste que mergulha

nadando pelo céu aqui e ali sardento de estrelas

e é por dentro

num outro tipo de abismo

que trepa pelas paredes das insónias de um poeta

e apócrifa se rende aos versos

ps- Frankfurt, Alemanha, maio 2025

dia 57 - limbo

algures a meio da existência

nos arredores do que seria o presente

a própria voz chamou-o vinda de uma viela ao lado

depois de a seguir deu consigo mesmo encostado a um canto

ajudou-se a levantar após uns sopapos na face

e carregou-se de volta para onde estava

percorrendo um jogo de luz e de cor

de sombras grisalhas e penumbras pardacentas

havia outra metade da vida ainda por levar

anuiu

e deteve-se por instantes

abraçado a si mesmo

a observar o feixe de luz oblíquo a cortar o muramento

qual lâmina celeste imparável

de um lado uma incandescência

onde matizes se exprimem

do outro um obscurecimento

onde tons desmaiam

e ele com ele

ali no meio

na metade

ou por lá perto

nesse não-lugar

que não é nem o do remorso nem o ponto de não retorno

ps - Marselha, abril 2017

dia 56 - cativos

dão por eles atados num fado forjado há mil noites

o que os une é feito de um elemento ainda por descobrir

rege-se por outras leis

e amarra-os numa gravidade sem velocidade de escape possível

condenados a rondar

quer o mundo quer o tempo

desprezam-se a espaços e buscam-se nos entretantos

e nessa hesitação permanente

cortam o medo e a coragem por igual

seja a vertigem ou a ânsia a comandar os seus atos

ambos reconhecem que existe um observador

para ele reservam olhares cúmplices e de reconhecimento

sabem bem

que para alguém se demorar a vê-los

com certeza também é cativo de uma sina

e por onde eles andam

há sempre lugar para mais um

ps - detalhe da obra Levitation (1915) de Egon Schiele, Leopold Museum, Viena, abril 2022

dia 55 - arautos

quando finalmente me abordou

vinha preparado para explicar tudo

eu sei que no mundo

transitam mensageiros de realidades ocultas

arautos de um universo que se nos escapa

lembro-me de uma mulher que nunca me amou

mas que não deixava de me afagar o cabelo com ternura

de contar o tempo dos ritmos quando eu dançava pela madrugada fora

de fazer de conta que lia o que eu escrevia

lembro-me também de uma escultura junto à foz de um rio

de um anjo em bronze que parecia triste

e que no entanto

oferecia conforto aos que por ele passavam

recordo os primeiros corvos que vi nos jardins do norte da europa

pedaços de um luto que eu desconhecia

criaturas transcendentes que de tão cheias de si

pareciam ignorar tudo o resto e percorriam o tempo por entre grunhidos e soluços

eu ouvia tudo isto de uma só vez

dominado pelo monólogo repentino

apanhado desprevenido no meu pasmo rotineiro

no fim

calou-se

e os dois olhámos para o que sobrava

que era ao mesmo tempo

uma inconsequência e uma transmutação

ps - Londres, junho 2025

dia 54 - como um sol

o quimono era preto

fundia-se com a noite

a vénia que desenhou

cortou a sombra num vai-e-vem preciso

disse

em tempos encontrei um haiku

descrevia um excesso de luar

que era reflexo de lâmpada numa taça de chá

sentou-se no banco que dava de frente para o quintal

olhou como quem despeja o olhar para lá das coisas

e até interromper o silêncio

parecia que o tempo não passava

como se a contemplação 

num esforço contido

segurasse a grande vaga inevitável

mais à frente

voltou a falar

a flor

nasce

como um sol

no jardim de inverno

e então fez-se zénite

na declamação serena dos versos

as pétalas incandescentes a delinear a estrela por entre a madrugada

ps - Vila Nova de Gaia - março 2018

dia 53 - destino

nem sempre

nas noites escuras e desabitadas

a luz é um farol

por vezes

a luminescência é um monólogo interior

e o que diz resvala num duelo entre ulos e ameaças veladas

o que eventualmente se propaga para o exterior

é um fogo fátuo condenado a ser detalhe

porque o mistério está no andar adormecido lá no alto

onde

quem sabe

o artista queima as madrugadas em claro

esboça em telas por nascer traços inomináveis

ou então

dorme com teimosia até que a manhã nasça

não sabemos

e essa ignorância vai carregando um questionamento

que como se sabe

é um equídeo incansável que trota até não haver mais planície

no fim

como no início

resta uma insistência

uma cisma em ordenar um caos e um destino

seja ele qual for

ps - Bruxelas, abril 2019

dia 52 - profecia

voos há

que são lidos antes de serem escritos

elevam-se etéreos pelos céus de uma aparição

e o poema à espera

adiado não para a frente mas para trás

suspira por dentro

claustrofóbico

a fazer um luto de algo vivo

como se os versos dobrassem até a um limiar indizível

vergando mas nunca quebrando

perderão quem sabe a pose

mas não a voz nem o propósito

pois momentos há na vida em que se parte

outros em que se volta

e nos regressos

sentado em casa

um eu espera

ou um outro

alguém

sempre alguém

por cima

nos altos

envolvida pelo azul denso da manhã

a silhueta subtil de um presságio indecifrável mas concreto

a profecia destes versos que agora tropeçam

ps - céu na Barra da Tijuca, Rio de Janeiro, Brasil, agosto 2023

dia 51 - o uróboro a fénix e o poema

cabe o mar

por vezes

num reflexo fortuito

como muitas vezes não cabe na alma

quando transborda em sonhos onde sem rumo fundeamos

dando à costa das insónias um náufrago mais

os barcos aí desenhados

parecem nunca acabar de atracar nem nunca começar a rumar

vivendo num limbo entre o real e uma mentira

não chegando a bom porto nem cruzando horizontes

como se se valessem somente da âncora do instante

sem passado nem futuro

presos num presente que se devora

qual uróboro essa serpente que sorve a própria cauda

à volta

o mundo corre

amplo e solto

sem um já

despejando permanentemente o pretérito no porvir

uma fénix que morre e renasce sem descanso

e o poema

sem tempo algum

nem antes nem depois nem agora

uma possibilidade que se propaga

ora em ínfimas leituras

ora em silêncios perpétuos

ps - Foz do Douro, Porto, janeiro 2017

dia 50 - aracnídeo

as teias de aranha a contarem o tempo

escondidas num qualquer armário esquecido durante décadas

escurecendo a golpe de pó e a restos de lembranças

secando até serem quase pedra nas esquinas subterrâneas

a memória desconstruída

agarrando-se só a um pedaço vago de reminiscência

os deuses arrependidos desta nossa suposta fragilidade

desculpando-se ao oferecer-nos desejos e falsas promessas

não sabem eles

que tanto vale cumprir uma jura como quebrá-la

que os dois caminhos podem levar à demência

fomos dominando a arte de perder

perder alcance no olhar

perder labaredas nos fogos silenciosos da alma

perdendo sono quando a noite é densa e muda

no entanto

nessa arte

revelámos o aracnídeo incansável que une todas as coisas

mesmo que falando pelo caos e numa cacofonia difícil de decifrar

há uma disciplina movida por um instinto mais antigo que cronos

uma resiliência paciente tecida ao ritmo dos nossos corações

até que um dia deixe de pulsar nos intervalos que caibam numa existência

ps - "Maman" (1999), escultura de Louise Bourgeois, exterior do Museu Guggenheim, Bilbao, agosto 2018 

dia 49 - até não haver mais mundo por onde ir

desde sempre que uma loucura o habitara

galopara-lhe pela alma até incendiar o olhar

vivera numa sede permanente

e acometiam-lhe sonhos que o devolviam a insónias intermináveis

ora sonhava que a luz voltava a um suposto berço

espalhando-se pelo mundo em ouro e prata

soterrada nas entranhas da terra

e que ele

qual garimpeiro

dedicava-se a peneirar todos os chãos

até saber cada pedra de cor

ora alucinava que um poço engolia a noite

sorvendo-a até desenhar no reflexo ondulado da água um céu estrelado

enquanto no pátio abandonado que cercava o furo

uma tempestade de mil folhas rodopiava até se render num novo suspiro

redistribuindo um tapete outonal como quem dá cartas num jogo cansado

há quem diga

que se perdera às portas do maior deserto

que se evadira para lá de dunas antigas

enfeitiçado pelo azul celeste e o calor insano

terá seguido uma lua solitária que nunca se escondia

esgotando os uivos que carregava

cuspindo-os para lá do cosmos

navegando as ondas trémulas das miragens

até não haver mais mundo por onde ir

ps - algures às portas do Saara, Túnisia, agosto 2017

dia 48 - aquarela

talvez ela pudesse acreditar mais no traço

confiar que o rasgo consegue entrelaçar-se pela textura

ondear no caminho leve de uma inspiração

e desaguar em lavandas luz e realces

deixar-se guiar pela claridade da manhã

percorrer a trama do papel

navegando a ideia pelas curvas de um vaso

soluçar no jogo de sombras

até ao naufrágio do desenho final

quem sabe até

se no ar irreal não esvoaçam os pólenes de uma primavera vindoura

se não contagiam olhar e garganta até a um espirro contido

e outro a seguir

que um nunca vem só

a elegância é a revelação de uma simplicidade delicada

e a aquarela desvela-se inesperada

como aqueles barcos muito ao longe

no equilíbrio frágil da linha do horizonte

ora para cá

ora para lá

ps - aquarela de Maitê Weill Steiger, Foz do Douro, Porto, fevereiro 2023

dia 47 - o delírio que escapou

quando escreveu em tempos

sobre o que era preciso para que um lugar fosse lugar

talvez lhe tenha escapado um delírio

os desertos nunca pertenceram a ninguém

nem mesmo a eles próprios

há sítios que repercutem não só pelo tempo

mas também por um mundo silencioso e inalcançável

como se já lá estivessem no antes e lá permanecessem no depois

e quando se revelam no aparente agora

não são mais que uma manifestação do irrisório

ao poeta

penso eu

só lhe resta a obsessão de uma crónica da alma

ou a ameaça velada de quem o obriga a escrever

ele também já denunciara essa quadrilha anónima

de gente à caça de palavras

pergunto-me

o que sobra dos assombros que nos assaltaram um dia

como aquele ocaso do outro lado do mundo

ou o primeiro beijo com o calor de outra língua

ps - Parque Nacional dos Lençóis Maranhenses, Maranhão, Brasil, agosto 2025

dia 46 - costume

vamos então

pela pele tatuada em quartos sem luz

cujos desenhos somente se revelam quando há luar

e indo

ergue-se a fachada de um anseio

daqueles movidos pela fé

em lugares onde a terra húmida é fértil em silêncios

e as gentes esperam dela alimento e o repouso eventual no fim de tudo isto

os versos

esses

esvoaçam pelo céu indiferente

esfumando-se na cinza etérea do firmamento

diluindo-se no manto leitoso de uma só nuvem que cobre toda a cúpula acima do horizonte

a contemplação é uma disciplina obrigatória por estes lados

é um compromisso com a existência

um costume para que a rotina não engula a vida de um trago só 

ps -Basílica de St. Plechelm, Oldenzaal, Países-Baixos, março 2019

dia 45 - do teu valentim

em teu encalce

de coração nas mãos

para que ele volte a casa

onde pertence

lembrando que o amor tem dia

fosse ontem

seja hoje

sendo amanhã

desde que um de cada vez

e como nos mitos e nas lendas

dos cupidos e dos santos

há sempre um sacrifício nestas coisas

mas o que é uma provação

quando a recompensa és tu

ps - Alfândega do Porto, exposição fotográfica "Banksy's Dismaland and Others" de Barry Cawston, janeiro 2019

dia 44 - incumprida

elas entre os silêncios iam dizendo coisas

falavam da vida e de um modo de engolir o tempo como um dever

quem sabe se essas lábias não serviam de refúgio

como o herói que deixava que o celebrassem

para que os rostos dos mil inimigos que às mãos dele morreram

não o assombrassem à luz das insónias

em vão

tanto para o herói como para elas

a espera era inevitável

e não era de hoje

mas desde sempre

um gemido contido ao fundo

as unhas a cravarem o próprio tecido do universo

até o rasgar

pode ser que por essa fenda

o esgar tenha mundo que chegue para que se dilua

e a fúria possa enfim bramir sem freio até que se esgote o sopro

neste lugar

tudo cabe

só nada se cumpre

ps - A Cinta, obra de Paula Rego, Casa de Serralves, Porto, outubro 2019 

dia 43 - três pensamentos

pensou

tantas palavras

uma imensidão delas

infinitos em cima de infinitos

e se contarmos as que se perderam pela história

ou mortas ou esquecidas

ainda mais se somam ao que já de si não se calcula

e no entanto

quantas palavras não existem para um luto um desalento ou uma injustiça

talvez somente faça falta uma para essas coisas

uma que nunca tenha existido

nunca forjada nas fornalhas do que um dia nos fez ser quem somos

palavras há que não existem

e que fazem falta

nem que seja no instante em que se revela esse vazio

esse lugar sem silêncio nem ruído

pensou

tantos momentos em que nos esquecemos

mas de repente a terra nos lembra e a gravidade faz o resto

pensou

houve alguém que contou como tentou ter um filho sem o corpo

nem o dele nem o da mulher

invocou um fantasma que nunca viveu

e desculpou-se depois

por o ter trazido assim ao mundo

órfão mesmo antes de ter pais

ps - obra da Edvard Munch, D'Après. "Two Human Beings, The Lonely Ones, 1894" - Galeria Albertina; Viena, Áustria, abril 2022

dia 42 - divagação

ele divaga

não tanto sobre o fim

nem tanto sobre o início

mas antes sobre o instante entre os dois limites

não sabe de onde ela viera

nem como ali chegara

mas de novo

esses dois recortes não são o mais importante

ou pelo menos não são a razão da intriga

interessa-lhe sim o ponto intermédio

de quando artista e modelo se cruzaram

e aí se questiona

se o lenço tinha origem

se o cântaro levava água vinho ou azeite

se as cerejas estavam maduras

se eram cerejas

se os traços do rosto falavam de sol de sal e de fenícios

se o retrato demorara uma tarde

ou duas

ou uma paixão passageira

ou um para sempre

se quem o pintou estava nervoso

se atrás de um outro se

um segredo qualquer sussurrava

ou um mistério ou uma promessa

tudo isso ele cisma

tudo isso ele considera

e conclui

que desconhecido o início

indagado o intermeio

resta afinal o fim

numa viela num mercado numa ilha

ela anónima

o artista ignoto

um rosto entre o descanso e o sereno

um olhar a ser olhar

os lábios cheios e reservados

uma fruta momentaneamente adiada

e um retrato a viajar em devaneio

a desaguar em versos

a rumar em leitura

a ecoar em lembrança

a calar em olvido

ps - Plaça de la Llibertat, Ciutadella, Menorca, agosto 2024

dia 41 - gerúndio

houve um tempo de partilha

engrenada numa rotina diária

à imagem de outras que vão acontecendo

e hoje

passados anos

lembrei-me de que se calhar

por uma inesperada coincidência 

reencontrei-me no passado

talvez porque há lugares que transcendem cronos e outras futilidades

talvez porque é tarde e urgente são os versos

o que sei

é que há um quarto e uma cama desfeita

onde vou estando

e este gerúndio

é infinito

ps - Paris, outubro 2022

dia 40 - apontamentos de um coma hipotético

dava nome a constelações que ia inventando

fosse olhando para o céu

ou olhando para qualquer outro lado

nas ruas sujas

nas paredes dos corredores dos hotéis 

nos salpicos da chuva numa camisa

ao espelho de manhã quando ainda a poeira da preguiça ondulava

tinha sonhos onde pássaros debicavam essas estrelas

voando pelo sono

planando pela febre que ia sentido crescer

e quando o incêndio do delírio lavrava para lá do corpo

o universo invertia-se

era agora um plano branco e deserto

onde os próprios pássaros faziam de astros

e ninguém saberia dizer

se em suas órbitas oníricas

estariam a entrar numa rota de colisão eventual

ou se o doente

desta vez

não acordaria mais

ps - numa galeria em Miguel Bombarda, Porto, novembro 2017

 

dia 39 - enigma

por onde andou

ninguém sabe ao certo

o que contou esfumou-se em penumbra

como um lago escuro onde a água engole a luz em vez de a refletir

e é quase sempre noite

o mundo engolira-o a dada altura

disse

soterrado num sítio onde o tempo era de terra e pedregoso

os dias

se passavam não davam conta a ninguém

e o corpo esquecia-se de si mesmo

possuído por uma seiva que pulsava por veias inomináveis

hoje

não se sabe se alguma coisa mudou

embora o corpo já se lembrasse

pois doía-lhe num âmago qualquer que hesitava em ter lugar

estas coisas

diz quem sabe

revelam-se em incompreensões

e mais do que um mistério

são vestígios de uma humanidade

para a qual ainda não se encontrou a chave que a decifre

ps - estação de metro Thieffry, Bruxelas, março 2019; escultura de Félix Roulin

dia 38 - renascimento

sempre que voltava de um dos seus exílios

trazia uma história

quando não estava

a ausência era anónima e passava por entre as roldanas da rotina

se um dia não regressasse poucos dariam conta

ainda que esses poucos a conta que dariam seria bastante

ele falava de como se deportava e enclausurava

de como passava as noites em pesquisa

num vasculhar por entre as sombras

fossem as reais ou oníricas

em busca de assombros ou indignações ou desistências

provavelmente esses delírios tinham ajuda

sempre fraquejou perante os vícios

sobretudos aqueles que o lançavam em queda livre

não fosse ele próprio um devoto de vertigens

e não era incomum que se perdesse para lá dele mesmo

e desta vez

ao dirigir-se aos que o ouviam

falou com a voz de quem passara pelo abismo do desassossego

amigos

não vos conto por onde andei

isso fica para outra vez

mas conto-vos onde acabei

e após se recompor na cadeira

continuou

vi um céu no fim de um tormento

recortado por uma trama de nuvens e luz

balançava ao sabor da manhã e corria leve

eu pensei

acabei de nascer

não disse mais nada

exausto recolheu-se

foi a última vez que o vimos

ps - Gerês, setembro 2017

dia 37 - sentença

quando Ícaro caiu e se afogou

o mito levantou-se num segundo voo

esse

imune às fornalhas de todas as estrelas

peregrinou pelos infinitos e vagueia até hoje nos horizontes trémulos da memória do mundo

não há relatos de ter dado à costa

o corpo roído ou pelas marés ou pelo fogo do sol

ainda assim

num lugar onde seguramente antes dos templos erguidos para durar meia eternidade

oceanos primitivos ondulavam

jaz a silhueta do fugitivo malogrado

e nas poeiras enlouquecidas pelas brisas dos finais de tarde

é um outro labirinto que o condena e o emaranha

a sentença que invariavelmente cumpre

no ciclo inquebrável da alegoria

ps - Icaro Caduto, escultura de Igor Mitoraj, Valle dei Templi em Agrigento, Sicília, Itália, setembro 2016

dia 36 - configuração

não há como explicar

que à volta de um desígnio

ergueu-se uma paisagem com céu deserto e horizonte

dar sentido a estas coisas

é perder-se num infinito de irrealidades

muitos nunca mais voltaram

desnortearam-se por terras sem rosa dos ventos

e jazem algures num mundo de onde não há relatos

ficaram deste lado

os que ainda se lembram de que as palavras são fios de Ariadne

que enquanto ecoarem

o regresso a casa é possível

mas as lâminas do silêncio podem não ter piedade

e quais carrascos

dizimam de um só golpe a memória de uma ideia

sobra uma perplexidade

uma bizarria

no entanto

aos poucos

cria a sua própria narrativa e elabora uma lógica ímpar

nada absurdo o permanece para sempre

nem que insista até à rendição dos céticos

ou um milagre ocorra

e quem sabe

um incêndio possa lavrar onde nunca fora suposto lavrar

ps - Serra da Arrábida, setembro 2017

dia 35 - recolhimento

levou para dentro

um pedaço de tempo

falou sozinho para as paredes

por vezes

enterra-se aquilo que não se sangra

sangra-se o que não se chora

e chora-se o que não se diz

nesse recolhimento

adormecia sempre com uma faca por perto um pé descoberto e um relógio sem corda 

esperou por colheitas que nunca chegaram a ser

mesmo depois

pela janela

a lua encher e mingar vezes sem conta acima das nuvens

à volta os silêncios farejavam pelas madrugadas fora em busca de não se sabe bem o quê

mas a solidão nunca o convenceu de que estava sozinho

ele tinha visto as cicatrizes dos deuses

as sinas celestes expostas por um momento apenas

o mapa sideral enfim revelado num clarão

o que tudo isso significava não sabia

mas confiava nas inevitabilidades veladas da vida

e por isso

para as paredes ia falando a espaços

sozinho 

ainda desconheço o que quero de mim

certamente um dia o saberei

só espero que seja antes

de dizer o que não choro

de chorar o que não sangro

de sangrar o que terei de irremediavelmente enterrar

ps - Vale da Vilariça, Douro, setembro 2023

dia 34 - fatalista

quando nos encontrámos por acaso

ele segurava uma pasta e o rosto parecia ansioso

uma coisa poderia ter que ver com a outra

pensei

ele estava a pagar um café

e eu entrava para pagar o depósito que acabara de encher

cumprimentou-me e pediu-me para ir ter lá fora

queria ver o céu fumar um cigarro e explicar-me umas coisas

olha

ainda bem que te apanho

ali ao fundo

por detrás daquele muro com aquelas caras e cores

estás a ver

eu via enquanto me desviava do fumo

ali atrás nem te digo

eles tiraram-me o que puderam

meses a fio

mas hoje

hoje pirei-me

meti dentro desta pasta o que tinha escrito e fugi

a pasta era de couro velho

tinha umas rugas que se alastravam da pega às abas e pareciam sina de uma mão antiga

quais desfiladeiros de marte captados dos altos das sondas

emaranhados labirínticos de uma pele desidratada pelo tempo e intempéries

vou fugir sabes

tenho o que preciso aqui

eles virão atrás de mim mas eu tenho o que preciso

o muro ao longe impávido

enquanto linhas de alta tensão fatiavam pedaços de um céu desinspirado

quando nos despedimos vi-o a ir na direção errada

voltava afinal de onde viera

a pasta na mão no compasso do caminhar

e ele decidido como um fatalidade

chamei-o

e ao voltar-se vi-lhe as lágrimas a caírem pela face

abanou a cabeça num não tímido

e retomou o caminho

ps - Nacional 14, Leça do Balio, fevereiro 2026

dia 33 - órbita

sentia o vento passar

regressara a um lugar de onde tinha fugido há mil vidas

lembrava-se bem do cheiro a sal e a pedra

o que vivera entre a fuga e o retorno

era vago mas denso

como um sonho no momento em que se acorda

onde cada piscar de olhos o atira ainda mais para o esquecimento

e então a noite inteira passa num instante apenas

mas que ainda assim carrega toda uma existência

de volta

havia um excesso de tudo nessa imensidão 

e estendia-se agora a seus pés vindo do mais fundo que o fundo

a terra

feita de sangue coalhado em basalto

e de uma cor sem cor

nem céu nem mar lhe cabiam nos olhos

prolongavam-se para lá do possível

perduravam no campo da alma e do espírito 

este lugar é um bicho em si mesmo

pulsa e expande-se até descaber

ela haveria de partir outra vez

de repetir esse exílio

de esvaziar o olhar de firmamento e ondas

de insistir num escape para que faça sentido um regresso

não havia como desprender-se dessa órbita pela qual transita

de revolução em revolução

como os astros e os átomos

ditando marés e estados

ela

ora longe

ora perto

sentia o vento passar

ps - Ilha do Pico, Açores, outubro 2020

dia 32 - nómadas

nómadas ao longe

e como a luz das estrelas que nos chega

o que vemos deles vem com um atraso que não se alcança

porque a memória é líquida e escorre para o lago imenso do esquecimento

eles onde parecem estar

já não estão mais

e o céu é outro e as nuvens ganharam novas formas no éter

quem sabe se não é no escuro que o presente se alinha

talvez o universo faça finalmente sentido quando toldado pelo breu

e as distâncias se esfumem de uma só vez

os errantes chegariam ao destino

esgotando o caminho que nunca pensaram ter fim

ao longe eles permanecem

num engodo que a lembrança não acaba nunca de engendrar

movida por uma fome nascida de uma teimosia

de que cada instante se julga uma eternidade

mas tudo acaba por se desbotar

até que o que o sobra

é miragem a vibrar pelo calor de um verão antigo

ps - Lanzarote, Canárias, agosto 2015

dia 31 - o louco e o anão

a peça teria três atos e um epílogo

o cenário

seria pobre

um quarto com um postigo corrido no alto da parede do fundo

uma porta numa das laterais uma cama encostada na outra

uma cadeira a meio

do teto um fio magro a terminar numa lâmpada acessa que derrama uma luz timidamente ocre

ato primeiro

um louco deitado na cama

levanta-se

é alto e magro

veste uma bata de doente 

fala sozinho

explica-se com uma certeza que vem de um outro tempo

sabe-se louco mas contesta

diz coisas que apesar da aparente demência

aos poucos vão fazendo sentido

ato segundo

um anão revela-se como uma aparição

dirige-se ao louco

tenta ser a voz da razão

acredita que as evidências sejam suficientes para provar a loucura

os dois batalham em argumentos até o dia começar a nascer pelo postigo

ato terceiro

ambos lançam ultimatos

por momentos desconfiam que há gente a olhá-los

questionam o que está para lá da suposta parede que dá para a plateia

ambos desculpam-se

ambos começam a dar razão ao outro

ambos se calam

ambos duvidam

epílogo

entram dois enfermeiros pela porta

o anão esfuma-se

o louco é amarrado à cama e sedado

os enfermeiros saem

cai o pano

o que sobra é uma ruína

ps- Candal, Vila Nova de Gaia, março 2017

dia 30 - anónimos

o cabelo caía-lhe sobre o rosto

afastava-o a descompasso enquanto falava

não é sobre mim

na verdade não é sobre ninguém

mas as pessoas insistem e acreditam

é mais forte do que elas

eu ouvia e deixava-o expor

porque o que vale não é aquilo que se reconhece

mas antes o que é secreto e anónimo e oculto

há mais mundo para lá de cada um

nem tudo é uma manifestação do corpo ou da alma

nem tudo é reflexo

talvez tivesse razão

muitas vezes a presunção de sermos alguém tendia a impor-se

ora abertamente ora de forma velada

escrevo o que já foi ditado há muito

limito-me a encontrar o caminho

e as palavras depois revelam-se como inevitabilidades

mas elas não são minhas nem sobre mim

elas já eram antes de eu sequer pensar em ser alguma coisa

aceitava o que dizia enquanto me afastava numa lembrança

mas ainda assim esforçava-me por parecer presente

jogava nesse limbo

equilibrando-me na corda bamba que separa céu e horizonte

acho que já bebemos demais

provavelmente teria razão

por isso entre a conversa e o que eu lembrava

erguiam-se divindades num dia de chuva

e resignado alguém caminhava para elas

mas essa jornada seria périplo para toda uma vida

e nessas coisas

nem a origem nem o destino importam verdadeiramente

o percurso é o âmago

é onde os assombros acontecem a solidão sufoca ou a comunhão emerge

onde o amor e a desilusão dançam de noite haja lua ou não

quando se calou

quis eu dizer umas coisas

mas já era tarde

e o caminho de regresso era do tamanho de um silêncio

despedimo-nos e cada um foi para seu lado

talvez em busca de um deus igual ou diferente

nunca o saberemos

ps - Jardim Oriental Bacalhôa Buddha Eden, Bombarral, fevereiro 2013