e lá dentro as coisas que dizia estavam gastas
comidas pelos olhos de muito leitor que por lá passou
ele já não lia
folheava as páginas apenas por instinto
e demorava-se horas nesse embalo
quando o chamavam para tomar a medicação
pousava o livro e suspirava
o verdadeiro romance era ele no asilo
e as horas intermináveis de uma loucura silenciosa
no fundo
ele era o livro velho e gasto que já ninguém lia
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