ainda não acabei

Não lamento palavras

São o meu alimento

Manuel Cruz

mergulha-se

e no simbolismo navega-se à flor da alma

contra as correntes e os ventos

ou naufraga-se que no fundo vai dar ao mesmo

já se disse antes

um náufrago não deixa de ser marinheiro

e quem sabe se não é o maior dentre eles

como são poesia os silêncios entre as palavras

ou como é saudade o nó que aperta mesmo antes de se saber do que se sente falta

ou são premonições os sonhos febris nas noites de verão

o que sobra

disse-me que desconfiava

que seguramente eu tinha escrito naquele dia derradeiro

que

conhecendo-me

não seria possível que eu não tivesse escrito

pode ser que tivesse razão

mas eu não confirmei

escrever está para lá de mim na verdade

basta uma melodia a pairar e uma madrugada pela frente

e é sabido

que melodias e madrugadas não faltam

nem palavras nem coisas a dizer

o que sobra é a dúvida de uma leitura

porque um verso trinca-se até que sobre somente silêncio e um pouco de saliva nos lábios

um poema estava escrito

e a voz dela desceu como o sol nas tardes intermináveis de outono

feita de veludo e de abraço felino

um afago com acorde de piano

de pé olhava-a deitada no sofá

o mar a entrar pela janela infinita

a banhar-lhe a almofada de caracóis

os barcos ao largo num balanço subtil

voos de gaivotas no alto de um céu malhado aqui e ali de nuvens passageiras

o tempo a passar devagar

e as orquídeas eternas em em flor

os livros nas estantes a sussurrarem

um caderno sobre a mesa à espera de um verso

fiquei

aguardei que viesse

quando chegou

trouxe vários

e à mesa ficámos enquanto ela dormia

já não sei se bebemos ou se escrevemos

mas no fim

quando a noite já chegara

um poema estava escrito

a sede

bebe até a sede voltar

uma e outra vez

como uma obsessão

e onde saciar é o verbo definitivo e também impossível

uma sede que não se mata

e que insiste em não morrer

a solidão

num dos inúmeros inícios

quando os primeiros seres se refugiavam em cavernas

pintavam o universo nas paredes

tatuavam

com lama carvão e sangue céus e horizontes

ardiam em sonho e alucinações todo o real

nasciam e morriam nesses incêndios dentro dessas mesmas grutas

nunca de lá de saiam de verdade

desconheciam que a morte quando chega

chega para todos no mesmo exato momento

que é quando o tempo se esgota e acaba

e eram ignorantes de que a única escolha que todos temos

é a de poder morrer agora ou morrer mais tarde

não existe outra

e de tão solitários serem

tão abandonados nesses incêndios do espírito

tão órfãos de deuses e de esperança e de acasos

descobriam a solidão em todo o seu esplendor

não tinham a quem rezar

pois eram eles os deuses e as esperanças e os acasos

quiromante

o que pareciam ser vales imensos

eram tão só rugas na mão de um gigante

por esses desfiladeiros errou o poeta durante mil ocasos e mil auroras

desbravando madrugadas 

batendo trilhos

cruzando margens e escalando montes

teimando por caminhos encarquilhados

até às falésias derradeiras

no fim

na foz de tudo isso

na praia do cansaço e da rendição

já lhe lera a sina inteira

o acordo tácito da poesia

talvez tenhamos que rever a idade das coisas

recontar cada instante de novo

acautelar instantes que se nos tenham escapado

e fazer as contas uma vez mais

pelos vistos falta tempo ao tempo para explicar a existência de factos consumados

as palavras provavelmente são insuficientes ou limitadas

e as interpretações ganham vida própria

aliás

aviso

que cada leitura se faça por sua própria conta e risco

este é o acordo tácito da poesia

não culpem a voz nem lhe deem graças

os versos ficam órfãos a cada novo silêncio

são lobos solitários que uivam e uivam até a própria lua não caber mais no céu

em que

encerremos

cubramos com um véu ou manto

este horizonte inalcançável

deixemos que se extinga o suspiro do cansaço e do abandono

que o mar se estrele em mil sóis e bambeie num ondular sereno

e que o sono venha aos poucos e de soslaio

e que quando chegue

a memória se esfume no instante exato em que