fogo
ar
terra
e
mais qualquer coisa
sempre mais qualquer coisa
dia 332
uma coisa sem nome
era isto que ela dizia enquanto dormia
e eu nunca cheguei a acorda-lá nem a perguntar-lhe que coisa seria
e assim sem nome ficou a coisa
até hoje
dia 331
o rosto
morará sempre no mesmo lugar
nas estrelas cadentes de um sorriso
no sono que se evola pela tarde
no espelho que o devolve
no quadro que envelhece
no retrato imperfeito da infância
na lembrança baça de uma paixão
numa nuvem de passagem
numa pedra mais eterna
dia 330
o rumor de que estava vivo
de que disse às pessoas que não estava em lado nenhum
e de que as pessoas
ainda assim
apareceram
dia 329
pé esquerdo
número 10
e nunca se jogou tão divinamente à bola
um dos meus sonhos
era receber um passe dele e fazer um golo
da magia desses desejos de crianças sobra sempre um pouco
e ainda hoje
se pudesse escolher
gostaria de ter sido canhoto
dia 328
vai ser um daqueles que hesita
que se demora na dúvida
que receia existir
procuro dar-lhe alento mas talvez seja mesmo uma causa perdida
olhamo-nos e anuímos
o melhor a fazer é recomeçar
apagar tudo e recomeçar
no entanto
também nesse acordo cresce a incerteza
porque não aguentar
deixar que se escreva e deixar que se leia
que mal pode fazer para além de um poema mau andar por aí
decidimos finalmente
assim fica
assim é
que seja o que a poesia quiser
o arrependimento poderá ser uma forma de se estar vivo
já muita palavra eu falhei para que umas quantas mais não possam escapar
dia 327
um poeta russo com vários medos e um arrependimento
lamento não ser fogo
e o sangue do poema era sujo e lamacento
como a água nas poças esquecidas do inverno
estas minhas leituras fugazes e ocasionais
despertam por vezes a sensação antiga de que outras vozes há que desconheço por inteiro
como se nascessem de um outro caos que não babel
há qualquer coisa que estremece entre o silêncio e o ruído
uma entidade inominável
dia 326
as constelações
que se desenham
não nos pontos luminosos das estrelas
mas no negrume que existe entre eles
é o silêncio que se revela
o infinito das distâncias
os vácuos das irrealidades
como quando se dorme sem sonhos
como quando se era antes de se ser
como se será depois de se ter sido
o eco do silêncio
dia 325
o que fazer
a garrafa vazia
o pão seco de ontem
o frigorífico avariado e a televisão perdeu as cores
passear o cão imaginário
fumar à janela o charuto esquecido de um casamento com décadas
voltar a ler os mesmos livros e esperar um final diferente
afinar a guitarra com as cordas gastas até que uma rebente
olhar as fotografias limpas à pressa na lide semanal
os quadros de sempre nas paredes de sempre
ir dormir
não conseguir adormecer
levantar e passar o dia em pijama
escrever
rasgar
escrever de novo
tudo isto ele disse-me enquanto lavava as mãos
e eu nem sabia que ele escrevia
as coisas que se descobrem junto aos mictórios
dia 324
dos abismos das coisas banais
por vezes brota um gesto definitivo que não significa grande coisa
talvez por isso as coisas banais carreguem o peso do silêncio
talvez por isso a rotina seja a verdadeira revolução
ser-se indiferente às coisas mundanas
semear as emoções aos poucos num ou noutro esgar dissimulado
o grande grito adiado para as noites de luar
os uivos para as tardes ébrias de sábado
os gemidos para as ressacas épicas de domingo
os poemas para as madrugadas infinitas de outono
dia 323
a geografia dos corpos
explicada em golfos e estreitos por entre os lençóis
em penínsulas e ilhas de caracóis
dia 322
a viagem fora uma descida à demência
e convenhamos que é sempre mais bonito dizer estas coisas em verso
porque toda a história foi a mentira
mentiu que mentiu
e no fim desse exagero sobrou a loucura e um desespero
e tudo isso num bolero
acumulando energia como o oceano ao recolher as ondas antes de lançar o maremoto
quando por fim já os olhos ferviam e todos sabiam o que ia acontecer
já era demasiado tarde
o homem já estava para lá dele mesmo
tudo o resto ficara deste lado
dia 321
repleto de secretismo e sem pressa
atravessou o jardim enquanto a própria sombra o seguia
era daqueles seres que conhecia o sabor das cicatrizes
tinha um quê de felino e um quê de neblina
não mais foi visto
mas ainda hoje
por vezes
parece que por entre o piscar de olhos
a silhueta se desenha e refaz o caminho
dia 320
ela escrevia coisas
eu bebia café
a manhã era de luz e a preguiça de domingo
e este cenário imaginário desfalece
porque até o que se inventa alguma substância terá de ter para que se sustente
ela não escrevia coisa nenhuma
e o café que bebo sem açúcar nunca mais me soube tão bem como quando o adoçava
nem amanhece e chove sempre num cansaço derradeiro
mas até este descenário se esfuma
pois também ele não carrega uma voz dentro da voz
ela não escreve é certo
mas o café puro e negro conquistou-me
e as manhãs são tardes onde o corpo repousa
o sentido disto é o de sempre
um verso de cada vez
um verso
por cima do outro
dia 319
acabo de ler um poema
e depois de escrever vou voltar a ele
não sei se será o mesmo ou se mesmo eu serei eu próprio
porque a cada verso vamos sendo outro e a cada leitura outro texto é o que se leu
e neste carrocel de identidades
fica a vertigem
fica sempre a vertigem
e a tontura e o leve desmaio antes do renascer
isso
renascer
caminhar no esquecimento para que tudo seja novo uma vez mais
como no amor
como na morte
como na escrita
como nas promessas e resoluções
dia 318
pensei que pudesse escrever
equinócio
ou
prismas
ou coisas do género
e que assim o resto viria
mas hoje não
hoje vai ser mais difícil
hoje vai doer um pouco mais
dias há em que as palavras não chegam
dia 317
forjar com o fogo dos relâmpagos os versos definitivos
ou não
talvez baste a saliva e o sangue e o suor a manchar farrapos
ou não
quem sabe se calhar os ventos e a voz sejam suficientes
ou não
gestos e intenções
ou não
sonhos desejos
ou
dia 316
olhava o chão
encostada à porta
nunca soube o porquê nem o que sentia nem quanto tempo assim ficou
mas era daqueles olhares em que dava para perceber que se por acaso se desencostasse
toda a casa ruiria e o mundo inteiro iria atrás
dia 315
as cartas não diziam grande coisa
talvez porque já ninguém sabe escrever cartas
ou ninguém as sabe ler
o que diziam tinha que ver com o aconchego das palavras certas
mas as palavras eram as erradas
na verdade
as cartas eram minhas e eu nunca as cheguei a enviar
cartas em silêncio
dava um título dum livro
dia 314
por vezes
antes de começar
vasculho nos outros
busco nos livros e nas gavetas e nos cadernos
não
não é inspiração que procuro
somente um empurrão
daqueles que fazem falta quando à frente o vazio imenso se levanta
dia 313
até agora
o único breve mistério que me visita
é ainda não ter sabido morrer
estas palavras
ditas por um bêbado
ressoam pelo bar
eu fico no meu lugar a assistir
ouço as tiradas ébrias de cada um
umas melhores do que outras
vou bebendo e retocando a maquilhagem
ou o contrário
ou é ela e não eu
não sei
não interessa
a hora do fecho chega
a madrugada é tão densa que até a própria noite ressaca
dia 312
para lá do significado de uma palavra
digamos que por detrás das folhas do dicionário
nem na frente nem no verso
por trás de tudo isso
sobra
nalgumas delas
a voz final e definitiva do que se quer dizer
mesmo quando não sabemos o queremos dizer
o rumor que vibra desde a fornalha da criação do verbo
que sopra dentro do dentro
que sustém os uivos impossíveis de conter
o rumor que trepa pelas tripas e pelo âmago acima
até rebentar pelo lábios e pelos olhos e por um desmaio tal que damos a volta da consciência
até sobrarmos apenas em suor e sangue e lágrimas
e livres
dia 311
veladas as palavras
e desconhecida a passagem
ainda assim
não hesitou
fez-se ao caminho sem ouvir nem ver
que o que importa é a jornada
no regresso
se o houvesse
o relato revelar-se-ia
se por acaso se perdesse
pelo menos o caminho desbravado estaria
que se seguissem outros
fossem náufragos como ele
ou paladinos como os mitos
dia 310
de novo ao longe no mar
erguem-se as nuvens sobre o sol
e um lento incêndio de fim de tarde derrama-se até ser noite
creio que o instinto navega por lá
como um pirata
sem plano sem rumo mas decidido
ele é a certeza inexplicável da premonição
e mesmo quando não acerta
mantém a teimosia inquebrável de que algures no labirinto das coisas possíveis
lá acertou e lá tinha a sua razão
o instinto é o último reduto daquilo que é invencível
dia 309
desta vez convidei-o para se sentar comigo à mesa
partilhámos várias rodadas e finalmente contou-me
uma vez mais
a viagem ao oeste
o que sobra é a paisagem
como um despojo de guerra
a vista não acaba nunca
planícies infindáveis com as montanhas e as nuvens a correr no horizonte
enquanto falava íamos bebendo
o assombro é tal
que é fácil de entender que quem por aqui andou
falasse com os espíritos todos os dias
adorava ouvi-lo
sobretudo porque mais ninguém o ouvia
já que me confirmaram que à mesa só estava eu
dia 308
estava obcecado
o homem queria a todo o custo dizer uma coisa
no meu lugar do costume
a meio da minha bebida
observava-o ao longe
o que eu quero é que me digam
que palavra apenas foi dita uma vez
temia que me perguntasse a mim
eu não sou dado a pensamentos
nem a bêbados
nem a enigmas
acabei de beber e saí
o homem lá continuou na procura da tal palavra órfã de ecos
dia 307
os atrasos
sempre os atrasos
tudo em si é um desfasamento do instante preciso
nada existe agora
vivemos com a ilusão de que o passado e o futuro são irreais
mas na verdade
é o presente que revela o grande engano
o grande golpe
nada é nem nada vai sendo
ou foi ou há de ser
dia 306
os ramos nus contra a luz parda de um céu cinzento
a típica árvore outonal
e o mar por trás
imenso
ondas a despenharem-se contra as rochas cansadas
um insistir que data do tempo antes de tudo
o rugir imparável do oceano
e eu
aqui
escravo de um pasmo tão terrífico
que o que me sobra é um excesso de olhar
como se vomitasse a alma de uma só vez
e ela se perdesse no meio das ondas
deixando a carcaça do meu corpo na praia e o espírito estilhaçado pelos ventos
o que eu descrevo
é o infinito sim
mas é o infinito que acaba constantemente
dia 305
aos poucos
os golpes vão sendo mais fundos na carne do tempo
o eco já quase se extinguiu
pouco se ouve do que foi dito no início
o rumor agora é outro
é o do fim que se aproxima
curiosamente
o fim que se aproxima
traz tudo outra vez
acende as trevas do futuro
e sem vergonha
revela
vai recomeçar tudo de novo
dia 304
parada à porta com uma cerveja na mão
e um sorriso quase a desenhar-se nos lábios
o silêncio que tudo dizia e um último olhar antes de ir para a sala
assim me deu os versos de hoje
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