dia 366

aqui estamos

na noite mais profunda

juntos

como no início desse longínquo primeiro dia

este caminho bissexto

como pretexto de um diário poético

chega agora ao fim

amanhã regressa um outro silêncio

um suspiro ou um eco

mas para haver poesia não são precisos poetas

nem versos nem poemas

para haver poesia

só é preciso leitores

a eles a minha gratidão 

noutra vida haverá mais

dia 365

o livro era velho

e lá dentro as coisas que dizia estavam gastas

comidas pelos olhos de muito leitor que por lá passou

ele já não lia

folheava as páginas apenas por instinto

e demorava-se horas nesse embalo

quando o chamavam para tomar a medicação

pousava o livro e suspirava

o verdadeiro romance era ele no asilo

e as horas intermináveis de uma loucura silenciosa

no fundo

ele era o livro velho e gasto que já ninguém lia

dia 364

talvez a minha língua embeleze a tua língua

e entre os lábios se elimine a distância para que se possam juntar

estas coisas de beijar e ser beijado

sempre foram delicadas

e inevitáveis

como as leis da física

e os feitiços e

de vez em quando

os eclipses

dia 363

para o ano não escreves

perguntam

ou avisam

ou afirmam

ou desconfiam

dia 362

cada ano tem 365 dias e seis horas

e de quatro em quatro juntam um

razão aliás pela qual escolhi este para esta contagem

achei que valia a pena percorrer esse dia a mais

apercebo-me agora

que um dos dias sumiu

perdido numa ressaca ou sugado pela preguiça

ainda vou a tempo de o meter aqui

tecer palavras entre os interstícios

se é possível guardar 6 horas a cada ano

e juntá-las ao fim de quatro

possível será escrever uns versos entre as linhas de cronos

dia 361

são leves traços de aguarela

e ela mergulha na imagem líquida da manhã

e eu espero-a à superfície

até que ela regresse

para que juntos possamos partilhar o café acabado de fazer

dia 360

solene a tarde que caiu de vez no mar

caiu como se fosse a última das tardes

agora todos os amanhãs testemunham a passagem do dia para a noite sem aviso

os pássaros sem norte largam os voos

e os gatos acordam nas vielas já sem sol

as próprias nuvens esfumam-se no céu sem ocaso

perderam-se os entretantos e as esperas

nada acontece

tudo vai sendo

dia 359

não estava em lugar algum

e perguntava-se porque demorava tanto tempo a desvanecer

os nevoeiros perdidos da memória

órfãos

a pairar

como o perfume dela

dia 358

há um novo conto da montanha do torga

em que o velho garrinchas ficou preso na serra quando tentava chegar a casa para o Natal

a neve e a noite chegaram depressa e obrigaram-no a refugiar-se numa capela

sozinho

juntou a imagem da nossa senhora e do deus menino

fez de josé e consoou

e lembro-me disto a cada ano

nesta noite mágica 

dia 357

a sombra vincada na parede esfuma-se em penumbra até entrar de vez na luz

e o que foi perde-se na luminescência e na poalha brilhante da claridade

curiosamente o contrário não acontece

a luz não se perde no breu

ela apenas se cala

e mesmo quando se apaga

um eco cintilante retine nos confins dos devaneios

uma faísca dura eternidades

mesmo se fugaz

tatua-se na retina do soterrado

nunca o abandona

nunca o deserta

permanece

insiste numa teimosia inamovível

dia 356

a imagem terá o seu simbolismo

e como uma aparição

revelou-se inesperada

era um poeta cego erguendo uma tocha

para quê

se era cego

perguntou-me o meu companheiro de bebida

por isso eu pensei em simbolismo

não o saberia explicar

um cego com archote

por que raio

talvez para os que não fossem cegos

para que o possam ver

já que ele não pode

ah

assim percebo

e

de acordo calámo-nos

bebemos até ser dia e o dono do bar nos atirar pela porta de volta ao mundo

dia 355

a busca constante da faísca

da centelha que inicie o derradeiro incêndio

para que o fogo se aviste desde o infinito da noite

para lá do horizonte

que as chamas se elevem pelo céu

e o pirómano se extasie

mesmo que estas chamas ardam nos versos

que apenas queimem as páginas do livro que ninguém escreveu ainda

e fulminem os olhos como os relâmpagos nas grandes planícies do oeste

a alma precisa de fins do mundo

ela implora por apocalipses e cataclismos

o espírito anseia pela grande tempestade dos sentidos

dia 354

um caminho empedrado e coberto de neblina

ninguém o percorre mas todos o conhecem

e desde que há tempo no mundo

perguntam para onde vai e para onde leva esse trilho

os que o espreitam não se aventuram

os que o cobiçam não se atrevem

os que o desdenham não são honestos

talvez um dia

alguém se perca

e por distracção por ele caminhe

assim começam muitos dos grandes feitos

por engano

dia 353

a água brotou por entre as pedras

vinda de uma mina profunda

invisível aos olhos mas viva na alma das gentes dali

e era pura

límpida como as manhãs frias e de sol no inverno

escorria pelas mãos seguindo as linhas da sina

como que um dilúvio desabando sobre o futuro aí escrito

no fim

as mãos sem rugas

lisas

o porvir oculto e indecifrável

ilegível até para o maior dos adivinhos

dia 352

o primeiro instinto seria cerrar os dentes e fechar os olhos

esperar pelo impacto e reagir

mas não

sereno

impávido

até mesmo aluado

levou o murro e não reagiu

cuspiu um dente ensanguentado

e perguntou

só

dia 351

talvez também aqui

neste silêncio

tenhamos que calar ainda mais

fazer silêncio no próprio silêncio

porque partiram demasiados este ano

e nisto dos versos 

o que os forja

é antes de tudo o resto

a comunhão e a fraternidade

a liberdade de estarmos tristes e saudosos

mas juntos

e apesar de tudo

gratos

dia 350

fui o primeiro a chegar

sentei-me no meu lugar e pedi a bebida do costume

tenho por hábito sentar-me de costas para a entrada

mas dessa vez não

quando o casal entrou

consegui assistir a tudo

e no tribunal meses depois

refutei os termos da acusação

ele tropeçou sozinho

disse eu ao doutor juiz

à noite

na cama com ela

a mentira deitou-se connosco

não se dorme bem quando há gente a mais na cama

dia 349

esgota-se o ano e esta contagem

pergunto-me o que vai sobrar

porque no último dia

no dia a mais que este ano tem

não vai caber tudo

não vai caber nada

dia 348

as lengalengas intermináveis

as longas onomatopeias da alma

as linhas da mão lidas sob o luar

os perfumes do nevoeiro em rodopio

as canções de amor de outros tempos

os escapes que acabam nos precipícios

os saltos para o infinito

a certeza da incerteza e o contrário ao contrário

a poesia escrita em sangue e cuspe

os gritos e uivos de quem vive como um cometa ou uma bomba que nunca acaba de explodir

a sede

sempre a sede

o desespero desta sede e a tenebrosa verdade de que nunca

nada

ninguém a pode saciar

mas saber

que assim é que vale a pena 

dia 347

tomou de assalto as paredes

e nas noites perdidas do verão

pelas esquinas e becos e ruelas

escreveu e pintou o mais que pôde

tatuou na urbe nocturna traços que o tempo foi engolindo

por vezes

nos meus passeios

reencontro um desenho ou um resto de frase numa fachada velha

e relembro-o

de como era louco e selvagem

e imaginário

dia 346

que luto pode caber num livro

ou que silêncio num outro silêncio

e que dia de chuva pode chover de novo

ou que manhã de luz não termina nunca de amanhecer

estas perguntas espalhadas na alma

e uma janela aberta para um mar enlouquecido

por onde o olhar sem açaime nem trela nem dono se incendeia em correria

a sede de morder o horizonte

de o ferrar até rasgar

para que céu e oceano se despenhem de vez

ou

pelo menos

uma vez

para vermos como seria tudo isto

dia 345

o que procuro nisto

nunca é muito certo

às vezes um exorcismo

outras um jogo de palavras

mas o que importa

é o verso final

pois é esse que se propaga no eco

como as últimas palavras de um condenado

dia 344

imitar murmúrios

e assim chegar ao silêncio

navegar os ruídos do dia

até não se ouvir mais nada

abraçar a noite

e o véu negro da madrugada

cair para lá da gravidade

escrever o testamento e lê-lo em voz alta

deixo tudo

a todos

dia 343

ardemos

e no incêndio chamas

o verbo ou as labaredas

não sei

mas ontem sonhei que era o meu último dia

e o fogo de hoje confirma que reencarnamos na explosão dos nossos corpos

e então

o último dia afinal foi hoje

amanhã

pela manhã

voltamos a colher lenha

dia 342

os venenos e as curas

a nostalgia e a apatia

as longas horas de espera e os sonos sem sonhos

as convicções e os abandonos

as entregas e os furtos

e o infinito

que um dia acaba para sempre

como um eco

dia 341

eram sombras

e cobriam o quarto

talvez umas meias no chão

provavelmente atiradas durante a noite quando calor da cama já era demasiado

dormiam

e neste cenário

para além deles e das meias no chão

a voz do poema também presente

se um deles acordasse

será que se assustava com a intrusa

e que no sobressalto o outro acordaria também

e será que a voz perante os olhares de pânico

se escapava como um felino pela porta

estas perguntas ficam sem resposta

pois o sono era pesado e a voz apenas sussurrava

dia 340

da janela dá para ver durante toda a madrugada

um semáforo a soluçar até ao infinito

e nas noites de chuva

sobre o vidro molhado de mil gotas

a luz multiplica-se mil vezes

todo o universo replicado nessas bolhas

e o olhar

perdido

mergulha nelas até o sono tudo igualar

dia 339

mais um daqueles que faz de cambalear uma arte

pondo-se a discursar no meio do bar para todos ouvirem

como se não tivéssemos

cada um de nós

mais nada para fazer

como se as nossas bebedeiras não importassem 

como se um bêbado fosse mais que outro bêbado

mas lá dizia o homem coisas sem sentido

até que uma música começou a tocar

e ele

encarando as coisas do amor

parafraseou Jacques Brell

e antes de cair para o lado disse

não me deixes pas

dia 338

o pó espera

a cinza já não

dia 337

coisas assim

como uma vela a arder

a insistir na chama

a teimar no fogo

a resistir pela noite

decidida até ao fim

incorruptível

e se acaba não é por ela

acaba porque o mundo é finito

e as coisas assim

como uma vela a arder

e a insistir

e a teimar

e a resistir

pertencem ao infinito

dia 336

dormem num mar silencioso

esperam nas insónias e nos suspiros

conspiram até transbordarem da alma

em pranto

ou em soluços

ou

por vezes

em colapso

como os castelos de cartas

anónimos

livres e melancólicos

fadados ao esquecimento

efémeros como os primeiros flocos de neve

dia 335

procurou o início do verso

encontrou o fim

dia 334

o céu e nada mais

que ele se anuncie numa tempestade derradeira

e usar estas frases como lema

nem que seja a fazer de conta

que isto de simular uma existência prende-se muito com a pose e com o estilo

pelo menos ter a decência de enganar as gentes

mas fazê-lo com classe

com a vaidade de um pavão que nem sabe que está depenado mas que nem isso importa

o céu e mais nada

e uma gabardina

e uns óculos de sol

e um humor tão corrosivo que entre a gargalhada e a vergonha e a melancolia nasça uma dúvida cheia de certezas

e claro

uma bebedeira daquelas