talvez
que eu seja
preciso e exacto naquilo que é a busca de uma voz própria
que a minha
atabalhoada poesia esteja arrumadinha e que faça sentido
que os versos
tenham pontuação e que a semântica se revele imaculada
esquecem é que as
vozes nascem fora disto tudo
que se são feitas
de uma outra matéria e álgebra e sopro
e que aqueles que
as ditaram o fizeram já há mil noites atrás debaixo de outros céus e de outras
luas
e que eram seres
feitos de brumas etéreas e de todo um pasmo cósmico
e não de lágrimas nem de carne nem de sangue nem de suor nem de sarro
o que me chega
agora
após essa odisseia
incomensurável
após esse cataclismo
de viagem através dos poros da existência
é o ganido
possível
o gemido inevitável
o uivo gutural
que me calhou regurgitar
não poderia nem ser
exacto nem arrumadinho nem imaculado
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