dia 31 - o louco e o anão

a peça teria três atos e um epílogo

o cenário

seria pobre

um quarto com um postigo corrido no alto da parede do fundo

uma porta numa das laterais uma cama encostada na outra

uma cadeira a meio

do teto um fio magro a terminar numa lâmpada acessa que derrama uma luz timidamente ocre

ato primeiro

um louco deitado na cama

levanta-se

é alto e magro

veste uma bata de doente 

fala sozinho

explica-se com uma certeza que vem de um outro tempo

sabe-se louco mas contesta

diz coisas que apesar da aparente demência

aos poucos vão fazendo sentido

ato segundo

um anão revela-se como uma aparição

dirige-se ao louco

tenta ser a voz da razão

acredita que as evidências sejam suficientes para provar a loucura

os dois batalham em argumentos até o dia começar a nascer pelo postigo

ato terceiro

ambos lançam ultimatos

por momentos desconfiam que há gente a olhá-los

questionam o que está para lá da suposta parede que dá para a plateia

ambos desculpam-se

ambos começam a dar razão ao outro

ambos se calam

ambos duvidam

epílogo

entram dois enfermeiros pela porta

o anão esfuma-se

o louco é amarrado à cama e sedado

os enfermeiros saem

cai o pano

o que sobra é uma ruína

ps- Candal, Vila Nova de Gaia, março 2017

dia 30 - anónimos

o cabelo caía-lhe sobre o rosto

afastava-o a descompasso enquanto falava

não é sobre mim

na verdade não é sobre ninguém

mas as pessoas insistem e acreditam

é mais forte do que elas

eu ouvia e deixava-o expor

porque o que vale não é aquilo que se reconhece

mas antes o que é secreto e anónimo e oculto

há mais mundo para lá de cada um

nem tudo é uma manifestação do corpo ou da alma

nem tudo é reflexo

talvez tivesse razão

muitas vezes a presunção de sermos alguém tendia a impor-se

ora abertamente ora de forma velada

escrevo o que já foi ditado há muito

limito-me a encontrar o caminho

e as palavras depois revelam-se como inevitabilidades

mas elas não são minhas nem sobre mim

elas já eram antes de eu sequer pensar em ser alguma coisa

aceitava o que dizia enquanto me afastava numa lembrança

mas ainda assim esforçava-me por parecer presente

jogava nesse limbo

equilibrando-me na corda bamba que separa céu e horizonte

acho que já bebemos demais

provavelmente teria razão

por isso entre a conversa e o que eu lembrava

erguiam-se divindades num dia de chuva

e resignado alguém caminhava para elas

mas essa jornada seria périplo para toda uma vida

e nessas coisas

nem a origem nem o destino importam verdadeiramente

o percurso é o âmago

é onde os assombros acontecem a solidão sufoca ou a comunhão emerge

onde o amor e a desilusão dançam de noite haja lua ou não

quando se calou

quis eu dizer umas coisas

mas já era tarde

e o caminho de regresso era do tamanho de um silêncio

despedimo-nos e cada um foi para seu lado

talvez em busca de um deus igual ou diferente

nunca o saberemos

ps - Jardim Oriental Bacalhôa Buddha Eden, Bombarral, fevereiro 2013

dia 29 - pêndulo

quando nos desencontramos por entre as palavras

perdidos nos labirintos de todas as possibilidades

fica aquilo que parece ser uma premonição

versos a virem do futuro

nascendo no alto da leitura e bamboleando até à escrita

e no contágio desse ímpeto chegam à ponta dos dedos

subindo de seguida pela vibração interior da mão que segura a caneta

trepando pelo braço dentro até à centelha da criação que por vezes faísca nas catacumbas do pensamento

no fim dessa viagem inversa

vagueiam no caldo original de uma inspiração

até por último se fundirem com o silêncio

e tua silhueta eternizar-se na iminência de uma escolha

mas eis que o pêndulo retoma o caminho por onde veio

devorando a inércia até ao esqueleto e embalando para uma oscilação mais

onde surge uma fagulha que vozeia

um impulso que desce braço fora até reverberar pelos dedos

e os versos desaguarem nessa foz criativa para que uma leitura ecoe algures num porvir 

aquilo que parecia uma premonição

é afinal a causa de um efeito

e do desencontro das palavras no infinito de todas as possibilidades

acabam só por sobrar duas coisas

tu no perpétuo limiar de uma escolha

e

do lado de cá

num lugar irreal inundado de madrugada

um poeta confuso num emaranhado quântico-literário

ps - Theatro, Póvoa do Varzim, agosto 2018

dia 28 - embalo

carregou o velho até às traseiras da casa onde o jardim não tinha fim

estendendo-se até ao horizonte numa planície imensa para lá da qual o sol caía todos os dias

pousou-o para lá de um carvalho encarquilhado

numa clareira de relva sem as flores que à volta iam espreitando um pouco por todo o lado

lembrou-se do que aprendera

de como um enterro era também sepultar os pecados dos mortos impenitentes

cobrindo não só o corpo e o rosto apagado

mas também as culpas e os sonhos desfeitos

haveria que dizer umas palavras mais logo

e desenhar uma vénia final sobre a campa

depois sim

o tempo poderia derramar-se de novo

até apagar os nomes dos mortos no esquecimento universal

não lhe afligia essa desmemória futura

que toda a vida navegara pelo mar de outras deslembranças já ele sabia

que as marés que nos vão calhando

são o embalo ancestral da humanidade

também ele já descobrira há muito

quando notou que os ocasos se repetiam a cada dia

ps - Parque Natural da Serra de São Mamede, Portalegre, agosto 2020

dia 27 - mapeador

a luz azulada de uma televisão ligada desde sempre

banhava o canto do bar onde ele se afundava todas as noites

rabiscava mapas e olhava pela janela nos entretantos

à hora do fecho recolhia os esboços e guardava-os numa pasta velha

saía pela porta depois de vestir uma gabardine desgastada por invernos passados

atravessava a rua e desaparecia na esquina

eu ficava um pouco mais

aproveitava a tolerância do dono

bebia um último copo até as luzes se apagarem ficando somente as de presença a entediarem-se

derramando-se pela vitrine noite dentro

sendo o último era também o primeiro a entrar na madrugada deserta

e o meu caminho ia por outra rua e por outra esquina

sem rota o meu norte confundia-se na leve embriaguez

e rendia-se à corrente mareada de uma oscilação velada

perdia-me até não haver mais mundo

provavelmente escapara para lá dos tais mapas do outro

e aparecia já o dia nascera por entre as vielas

amanhã

quando o reencontrasse banhado pela luz azulada da televisão

talvez lhe dissesse com uma voz rouca

apontando aos rabiscos

olha

há mais por mapear do que isso

o domínio estende-se mais além

e há vastos recantos silenciosos por desbravar

não creio que acabes um dia esses mapas

há coisas que nunca acabam

não sei que me diria

se calhar nada disso era novo

quem sabe se já não conhecia esse meio segredo

e mapear fosse a loucura que lhe calhou no sorteio das obsessões

e provavelmente

se coisas há que nunca acabam

é porque há gente como ele

obstinadas num delírio

ps - Marselha, França, abril 2017

dia 26 - insanidade

atravessaram o tempo

qual cicatriz num corpo que hoje se recolhe em amnésia

o inferno que encarnaram dorme por debaixo de camadas mudas

recolhidos por mil outonos passados

sinto que o medo esculpiu a golpe de loucura o silêncio final

agora o vento sereno pode escapulir-se por entre as árvores

como um bicho guiado pelo mistério do instinto

mas eu estagno como presa face a uma incompreensão

perdido entre a imaginação do que teria eu feito num lugar destes

e que morte me caberia provar

a de outros

a minha

ou a de todos

nestas coisas

cronos avança sem freio

e nós teimamos em esquecer

talvez para nos desculparmos dos erros que repetimos uma e outra vez

ou somente por intuição

ninguém avança ancorado ao pretérito

ninguém recua quando lançado em queda livre pela insanidade

ps - Bunker da 1ª Guerra Mundial, Burnhaupt-le-Bas, Alsácia, França, janeiro 2021

dia 25 - ciclo poético

os assombros duram um instante

e podem escapar ao leitor

certas hesitações no desbravar do caminho

elas escondem-se por detrás da escrita

até se derramarem numa aparição

como a lembrança de uma praia sem fim e um mar a rugir pela tarde

a orla a recolher ondas que terão nascido há mil anos

e que finalmente se espraiam a nossos pés

a distância a pulsar pela luz coalhada desse dia

porque não havia ninguém para além da nossa solidão

num abandono que cedia antes de chegar ao horizonte

mas dou-me conta agora

que já estes versos se escreviam nesse lugar

e o caminho de volta fez-se agora e no eco de eventuais futuras leituras

ps - Monte Alto, Arraial do Cabo, Brasil, agosto 2023

dia 24 - urbe

na grande urbe

quem olha para cima

pode não saber que o céu é mais do que os pequenos recortes que se revelam por entre os prédios

existem fogueiras a arder lá em baixo

em becos em vielas

e esses fogos não velam quixotes sonhadores sob um firmamento inundado de estrelas

antes ocultam fugitivos ou exilados ou ambos

gente que foge de alguém ou gente que foge de outros lugares

ou até mesmo deles próprios

e a seiva noturna do betão

ergue templos até que arranhem as nuvens

nidificam em altura casulos de pequenos mundos fechados

encapsuladores de promessas e anseios

os segredos não chegam sequer a sussurrar

eles perpetuam-se em autofagia

como aquelas manhãs que nunca acabam de nascer

e assim

a cidade não se alastra só para o alto e para fora

ela germina por dentro

cede sob o seu próprio peso

até implodir

como aqueles corpos cósmicos que se engasgam e se desmoronam pelos infinitos

ps - São Paulo, maio 2018, fotografia tirada do Hotel Maksoud

dia 23 - curandeiro

o velho dizia que curava eternidades

como se o tempo fosse uma doença

por entre o que sobrava de um esquecimento

falava de uma bruma desfocada

uma quase coisa

ia desabitando-se aos poucos

como se cada profecia fosse um adiamento do futuro

mas não desistia em dizer que era preciso vasculhar

escrutinar o acaso e ter fé no destino

porque existe sempre num canto qualquer

um quadro

ou um verso

ou um capricho

ele que nuca chegara a entrar num barco

fora marinheiro a vida inteira dizia

sim

nunca entrei num barco

mas pela janela

todos os dias embarquei

todas as noites naufraguei

e no dia seguinte regressava

para curar eternidades dizia

ps- Capriccio con chiesa diroccata, casa rustica e figurine varie in riva alla laguna, 1781. De Francesco Guardi. Museu Kunsthaus Zürich, Abril 2025

dia 22 - o paradoxo

as rugas e as cicatrizes de quem não está

contarão provavelmente melhor as histórias

mas nem todos falam essa língua original

e poucos testemunharam alguma vez o milagre de um silêncio

os labirintos da alma enredam-se de tal forma

que para os decifrar

haveria que reviver tudo de novo

e ainda assim

não é certo que se consiga escutar os segredos de um mundo que nos escapa

o paradoxo revela-se

pois os barcos que balançam na corda bamba do horizonte

levam a bordo as ausências que ficaram em terra

ps - Foz do Douro, novembro 2009

dia 21 - versos por escrever

ela vinha com os olhos cheios de um incêndio que não tinha mais por onde lavrar

as labaredas do que disse alastraram pelo silêncio interrompido da noite

quando deflagrou as chamas ergueram-se até não caberem no céu

e um clarão imenso fulminou pela noite num segundo apoteótico

no fim

na areia de cinzas do que sobrou

caminhou até às ondas deixando o rastro de um caminho decidido

não voltaria

e hoje

quando as madrugadas não têm lua e a chuva cai

alguns vão esperá-la na praia

rezam para que volte

para que reacenda as almas

ficam por lá até que a chuva pare ou o dia nasça ou o cansaço vença

mas hoje

aquilo que lembro

mais do que esse lume

mais do que esse exílio inesperado

era o branco silencioso dos versos por escrever

dia 20 - vinheta poética

pelo chão o caos de rascunhos e desenhos inacabados

a refeição por terminar

e uma série de teorias da conspiração penduradas pelas paredes

numa teia de recortes e fios e realces coloridos

por entre chávenas de café sujas e espalhadas pela mesa

um gato dormia numa poça de luz vinda da janela

a um canto um tabuleiro de xadrez a um passo de xeque-mate a favor das brancas

um chapéu de pernas para o ar no sofá

um revólver e uma bala 

uma corda com um laço e uma caixa de comprimidos

um cinzeiro meio cheio e um copo meio vazio

ele sentado num banco a ler

talvez um guião

talvez um livro de orações

um som de rádio abafado a vir do vizinho

o calor da tarde a vibrar por toda a sala

haveria uma decisão a tomar em breve

mas quem sabe se seria tomada

talvez hesitasse

e uma eternidade mais tarde

alguém o veria ao longe

já velho a regressar a casa com as compras

ps - Bruxelas, Estação Central, março 2019

dia 19 - despojos de um duelo

o lugar era perdido

o tempo passara em marés antigas

e o que sobrara era um esquecimento do qual somente um eco ainda teimava

mais do que um abandono

eram penumbras que habitavam o infinito

o velho que me contava o que acontecera

falava baixo e a medo

o duelo fora final

e no dia em que aconteceu

um caiu logo

o outro caiu mais tarde

o primeiro a golpe de navalha

o segundo a golpe de remorso

depois disso

o mundo ficou vazia

não me disse mais nada

nem quem tinham sido

nem o porquê do confronto

mas por todo o lado

as sombras ora pareciam manchas de sangue

ora suspiros de arrependimento

ps - Djerba, Tunísia, julho 2017

dia 18 - o tecido do universo

pode ser que desta vez o dia não entre pela janela

e o quarto tenha atracado na madrugada

um porto deserto de memória

onde os únicos vestígios são roupas espalhadas pelo chão

e uma almofada a mais esquecida na borda da cama

nas paredes uma ténue maré de sombras a jogar à preguiça e ao adiamento

a soluçar pelos traços dos quadros silenciosos

dois corpos adormecidos

um nas profundezas de um sonho

o outro abandonado após ter velado tudo isto

existe um rumor subtil num quarto dormente

que conta os segredos que importam

que nada existe

nem dentro nem para lá dos versos

a poesia vive numa lâmina

numa tangente cósmica da existência

que ora implode ora detona

e nesse propagar

seja para dentro

seja para fora

compõe o tecido do universo

ps - Lençóis Maranhenses, agosto 2025

dia 17 - ao vasculhar

ao vasculhar todas as coisas

deu-se conta que nem o presente nem o futuro se agarram

tudo é pretérito

no exato instante em que alguma coisa se gera

ela se afunda na torrente irrefreável do tempo

assim tudo é passado

e há nisso uma melancolia extrema

como se na verdade já tudo acontecera

mas curiosamente

perante essa evidência

algo acalenta uma esperança

um instinto desvairado que luta contra o inabalável

uma teimosia que se calhar

essa sim

é o que mais se aproxima de ser presente

que implode a cada segundo e que renasce no seguinte

e assim sucessivamente

sempre derrotada

mas sempre de regresso

e ao ser nem que seja uma centelha do agora

acaba por lançar a sua própria insignificante sombra no futuro

e assim

mesmo que presente e futuro não se agarrem

eles insistem e desistem para todo sempre

ps - Ilha de Porto Santo, Madeira, julho 2022

dia 16 - confissões

contou-me que houve um tempo em que as quedas eram abismais

bastava um olhar e um vento quente de leste a correr

para que num instante ela mergulhasse numa íris ou pupila

das azuladas às esmeralda passando pelas outonais e noturnas

sim entreguei-me a certas febres e delírios

sentia dentro de mim um estremecimento selvagem

enquanto dizia estas coisas

encostava-se na última cadeira do café e já não me olhava

era mais forte do que eu mas também mais forte do que qualquer um

eu uivava a minha loucura para cima de quem encontrava

e era vê-los esses machos tão cheios deles próprios

a escapulirem-se com medo e vertigens

até eu me temia diga-se

eu ouvia em silêncio e atento

ela olhava pela janela

o vidro sardento de gotas de chuva onde a rua era refletida mil vezes

talvez bebamos mais um copo

e quem sabe

pode ser que o meu olhar cansado pálido e ébrio

seja suficiente para que a noite se incendeie uma vez mais no rosto dela

e eu encare essa tempestade de frente

também tenho os meus devaneios de coragem

nem que seja para os desmascarar

dia 15 - orquídeas

as orquídeas vão ditando ritmos

têm os seus próprios invernos

nas cadências silenciosas

a seiva hiberna numa rotina adormecida

e num instante indefinido e difuso

qual predador invisível

anunciam uma ideia de flor

há um milagre que acontece pela calada da noite

e até as manhãs se surpreendem quando a luz resvala num nó de pétalas

e obriga a uma sombra nova que não existia na véspera

às vezes

só às vezes

acontece o mesmo num rascunho de verso ou num esquiço de quadro

se calhar falam a mesma linguagem

um dialeto furtivo e clandestino

proferido nos recantos encobertos e ocultos do que existe

dia 14 - do condenado

jejuou a própria noite

como se por milagre pudesse escapar à madrugada

talvez até o tenha conseguido

vivendo um embuste tão verdadeiro

que se desfez a diferença entre a irrealidade e a noite já velha de tanto ser

o dia quando chegasse que dissesse ao que vinha

por ele já não importava fazer-se perguntas nem esperar respostas

o tempo seria um silêncio e não mais uma conversa

tudo fora dito

ou pelo menos tudo tivera a oportunidade de ser dito

para ele chegava

agora

restava o inominável

e esse infinito teria de bastar

um condenado à morte

uma vez cumprida a sentença

não devia ser obrigado a morrer uma outra vez

mas ainda assim

é sabido

morre-se num dia e morre-se depois num outro mais à frente

pouco importa

ao criar o esquecimento

os deuses sucumbiram ao próprio feitiço

pois nada é novo de facto

somente olvido

ps - detalhe de uma pintura de Franz Sedlacek, "Aparição acima das árvores (segunda versão)"
foto em Viena Abril 2022

dia 13 - somos mais um

para o meu sobrinho

Francisco

uns dias antes de chegares

a irmãe disse-nos

daqui a pouco seremos mais um

e então chegaste

temos cada um um sonho ou dois para ti

temos ideias e sentimentos e coisas

e isso tudo até se pode confundir com um plano

de mim haverá uma bola com certeza

e poesia e música e um olhar que eleve o teu para o cosmos e os infinitos

e mais tarde quem sabe um vinho ou outro e um segredo ou evidência

e o que for preciso e o que nos formos lembrando juntos pelo caminho

mas não é o mais importante

não é o fundamental

o que importa é que haja carinho e um sorriso na alma

seja nos dias mais luminosos como nos mais escuros

chegaste e somos mais um

e ao sermos mais um

somos todos de novo outra vez

graças a ti

somos todos

de novo

outra vez

dia 12 - ascensão

procurou a menor faísca possível

toda ela rodeada do mais profundo dos breus

como se a noite tivesse vindo do início dos tempos e coberto o mundo inteiro

por entre as camadas negras da madrugada

vasculhou até sangrar dos dedos

e da ferida apenas um cheiro coalhado se ergueu até ao rosto oculto

a manhã chegaria com certeza

mesmo que com o atraso de muito poema por escrever

não há silêncio que não sucumba a uma fraqueza

quando enfim o sol nasceu e o dia foi crescendo até ser azul por inteiro

ascendeu

levado por querubins invisíveis

talvez tenha pago dívidas antigas

talvez nessa procura da centelha primordial tenha encontrado o segredo dos deuses

há penitências que desconhecemos até que se revelam e ganham vida própria

e perante o palco da vida se despedem e se retiram

dia 11 - luto impossível

a carcaça de um piano

o luto impossível de melodias inacabadas nos ventos que vêm de longe

que deslizam por uma língua de mar até lamber o porão de uma alma abandonada

como um quadro atracado no deserto perdido de escamas

o rosto sem esgares nem alívios

silhueta derramada nas areias esquecidas de um tempo que se calhar nem passara

quem sabe se estas coisas são verdade

ou plágios de uma outra vida

certo é que vibra algures entre o silêncio e o que é dito

um rumor indomável e selvagem

só assim se explicam a soturnidade e outras melancolias

dia 10 - o romance por escrever

contou-me uma história

apaixonara-se por uma mulher de nome de Lara

que mais tarde descobri ser o nome de uma primeira namorada do primo

e que quando ele ouvira o nome na infância

de tal forma se encantara que talvez aí tenha imaginado a sua

paralelamente a esse amor

vivia perseguido por uma espécie de grupo organizado

uns caçadores de escrita disse-me

vestidos de fato preto e gravatas da mesma cor apertadas nos colarinhos de camisas brancas já gastas

vivia uma realidade peculiar

e ao mesmo tempo que era precisa e rica em detalhes

também era abstrata e difusa

optei por confrontá-lo

segui-lo pelos delírios a ver se a verdade se revelava por si só

disse que tivera de escapar

deixá-la para trás para fugir a essa gente

que se exilara num destino antigo de férias

onde em tempos ela e ele se amaram com a sede e a fome das paixões

foi-lhe escrevendo mas nunca recebeu resposta

até que descobriu que estava para morrer

com essa notícia decidiu enviar-lhe uma última carta e recolher-se a lembrá-la por dentro

queimar em monólogos internos os dias que lhe restavam

e eu que o segui pela narrativa

dou comigo à beira de um mar final

as mãos por doer pelo que ainda não foi escrito

dia 9 - a espera

nos arquipélagos dos sonhos

onde envelhecem palmeiras devagar

encontram-se os suspiros de sempre

e as sedes nunca saciadas do presente cansam-se sozinhas

até serem abandonadas pela nossa própria resignação

há sempre um triz de desistência antes da esperança regressar

um instante em que já nem o corpo clama por uma alma que o preencha ou o carregue

um céu órfão de voos das aves que há muito se evadiram

pedras silenciosas por debaixo das ondas

banhadas por espumas que vão e espumas que vêm

e marés indecisas que ora recuam ora avançam

no exame celeste

o olhar desliza pelo firmamento

resvalando nas subtis matizes azuladas do éter

num instante mais profundas

noutro mais leves e luminosas

enquanto o olhar desaba e naufraga

sobra sempre essa vertigem de infinito

e até aprendermos a caber num poema

os versos suspendem-se e aguardam

numa espera que arde em lume mudo

dia 8 - pertenças

escreveram uma pequena história sobre eles

falava de um quarto que era dela e da vista da janela que era dele

tornara-a dele mesmo se a vista fazia parte do alheamento de ambos

o quarto era dela portanto

o calor e o suor eram deles

e o silêncio do depois não era de ninguém

órfão e perdido errava pelas manhãs que se faziam tarde

enquanto ela se arrependia sem sequer se aperceber

ele ia à janela disfarçar o incómodo

no fim

para ambos

a perfeição desértica dos corpos derretidos um do outro

contrastava com o remorso do antes e o remorso do depois

ela afundava-se nela própria

ele esfumava-se à varanda na paisagem exterior

ambos estavam de acordo no desacordo dos seus feitios

um amor imperfeitamente completo e por isso perfeitamente escusado

cada um com o que era de cada um

um quarto uma vista

e um certo desencanto que ainda assim não era o suficiente para impedir um entretanto

esse entretanto que desunia o tal silêncio por umas horas

um entremeio de fogo pelos corpos abandonados um do outro

dia 7 - onde nem palavra nem silêncio reinam

desta vez falou mais pausadamente

não parecia o louco de outras noites

e parecia procurar com o que dizia

não apenas compreensão

mas também uma qualquer absolvição

como se cada um de nós que o ouvíamos fôssemos sacerdotes de um qualquer culto

(o que não anda longe de uma verdade)

eles levam-me de noite para caves de prédios devolutos

e obrigam-me a escrever

não sou o único nessa penitência que não sei de onde vem

outros há a meu lado que pela madrugada fora se debruçam sobre papel e silêncio

quando o sol ameaça nascer

roubam os rascunhos e despejam-nos para a manhã mais solitária de sempre

não tenho como provar o que afirmo

mas acreditem para que não morra sozinho este meu delírio

calou-se até lhe encherem o copo de novo

ninguém respondeu

mas trocámos olhares cúmplices entre os ouvintes

sabíamos que dele já não haveria mais palavras escritas para extorquir

logo à noite não valeria a pena entrar-lhe pelo quarto dentro e levá-lo

este estava vazio de esperança

sobrava-lhe um curioso sentimento de culpa

mas isso era para outro tipo de gente explorar

nós o que queremos são palavras cravadas e forjadas até darem a volta a si mesmas

ansiamos pela revelação de um absoluto

cremos no dia em que tudo acabe por ser dito e nada mais haja a dizer

almejamos por esse instante onde nem palavra nem silêncio reinam

dia 6 - pontuação

disse-o algures num pretérito velado

que a minha pontuação se rege pelo sopro dos versos

que não existem pontos nem vírgulas que não sejam ditados pelo pulmão

as perguntas ou exclamações revelam-se na fluidez do que é dito

é certo que por vezes se confundem as intenções e a rebeldia inata das palavras

mas isso é o que acontece quando arde a poesia no incêndio que é

não distingo prosa ou poema

somente fôlegos

uns cavalgam até ao desmaio

outros cravam-se num instante fulminante de libertação

a epifania do que vou dizendo

é órfã de leis e dependente de cada leitura selvagem

não sou eu que escolho estas coisas

elas vão nascendo e morrendo com cada leitor

esmorecendo até o próprio eco emudecer

sem rastro nem memória

dia 5 - náufrago

ouvira falar de magos errantes

e recordava-os agora entre silêncios e solidões tímidas 

tinham-lhe dito que se juntavam nas clareiras possíveis dos sonhos

e que por ritmos invocados ao cair da noite

e velas a debaterem-se com os últimos soluços de pavios cansados

se agarravam às chamas no limiar da luz e das sombras

até que nos derradeiros instantes

antes de um manto de breu cobrir de vez essas noites de encantamento

e enquanto os outros tapavam os olhos entre os joelhos

um deles abria os braços ao céu anunciando a tempestade final

nestas alucinações e suores noturnos

a febre vinha de um lugar sem nome

ardia pelas planícies do corpo até que o incêndio do espírito

fundia céu chão e horizonte

cegando não só a vista mas também o própria alma

quando a manhã chegava

e a cama alagada escorria pelos lençóis até ao mar da rotina 

voltava a naufragar

e

à deriva mantinha-se

até um novo delírio o afogar uma vez mais

dia 4 - arrepio cósmico

na aparente ordem a desordem

porque existe um jogo de sombras

que empata na geometria final

pergunto-me se os infinitos também acabam

se se cansam de tanto ser e se se desalentam até se renderem

haverá um limite para lá das formas e até mesmo da poesia

um cessar de tudo o que pulsa

só o que finda pode dar lugar a um recomeço

e a esperança e o assombro

hão de pedir um silêncio para clamar

só quem sorve as madrugadas de insónia e de versos arrancados à loucura

pode imaginar uma manhã que nunca acaba de nascer

como se o tempo não se cumprisse e ainda assim todo ele se desenrolasse de uma só e única vez

tudo e nada

implodindo até ao âmago

até a um arrepio cósmico na alma que nos calhou

dia 3 - simetria

existem outonos que não terminam nunca

erguem-se ao ritmo da seiva

e tombam em cadência lenta

dizia estas coisas para ele próprio

sem audiência e no escuro de um quarto

quando se chegava à janela

e lá fora o silêncio era ainda mais denso

sustinha a respiração até não poder mais

e um sopro lhe fugir pela boca embaciando o vidro brevemente

esta árvore tem séculos

e sei-lhe o segredo

antes de fechar a janela

completou

é o segredo da simetria

onde os ramos são raízes

e as raízes galhos num céu de húmus

dia 2 - tanto é muito como nada

lá atrás escrevi um poema que nunca cheguei a ler

no entanto sei-o de cor

não os versos nem as palavras

mas o âmago o tom e o caminho

disse por lá coisas que me saíram da alma

disse-as da única forma possível na altura

com falta de ar e a voz tragada por um desalento que não ousei contemplar de novo

pelo menos de frente

ainda assim

agora

passados outros poemas esquecidos

o que sobra

tanto é muito como nada

não me lembro dos versos nem das palavras

mas recordo o desmoronamento da alma

os ventos de uma tristeza sem rumo

e o labirinto emaranhado dos sentimentos

esse poema jaz algures

não cheguei nunca a mostrá-lo

e quando o vou espreitar

olhando-o em rascunho silencioso

revela-se como bruma desfocada

e eu

desconhecido de mim mesmo

ou pelo menos esquecido de quem fui

questiono se o passado existiu mesmo

ou se tendo existido

será a razão única do assombro

isto

tanto é muito como nada

o que já é alguma coisa

dia 1 - começar por ela

começar por ela

deixar que o ano se desenovele

se espraie pelo cabelo cacheado da minha rendição

da minha incondicional rendição aos pés do porvir que agora nasce

é sabido

todo o início é uma promessa

toda a viagem um regresso

todo o final um silêncio

que os versos tragam um pouco de noite

que as madrugadas tragam os dias seguintes

e assim sucessivamente até que o uivo seja maior do que a lua

não há princípio que não se esgote

não há poesia sem melancolia e um pedaço de solidão

não há amanhã sem a silhueta dela a desenhar os contornos do universo

começar por ela

para que nada falte

nunca