mas a história não se escrevia
teimava em não se contar
ficava a meio
afastava-se do fim e arrastava-se em longos adiamentos de si mesma
ela espera ainda
como se fosse eu a ter a chave do seu desenrolar
entretanto
vai-se desbotando
petrificando na indefinição que sempre foi
hei-de tentar uma vez mais
e saberei enfim
se por baixo dessas palavras mumificadas
palpita um coração ainda
ou
se como as figuras de pompeia
elas se desfazem em cinza e poeira
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