despidos do próprio ditado
vazios de um conceito
porque neste quarto onde pela janela não entra céu
o mundo parece encapsulado nele mesmo
há um silêncio por cima do que ecoa
abafando a voz que não chega sequer a nascer
nesse vazio a contradição é estar cheio de uma coisa sem nome
que ao tentar nomear-se ainda mais se despovoa
como se o ato de criar fosse ao mesmo tempo o ato de anular
igual às cinzas que se adivinham quando um incêndio deflagra
ou uma simples chama na ponta de um pavio
há o suspender do tempo
onde tudo o que acontece confunde-se nas conjugações
o pretérito presente e futuro
todos mais que imperfeitos
todos para lá das próprias flexões
estes versos serão os últimos
até que outros surjam inevitavelmente
mas o que ressoa é esse intervalo
e nele não há como morder a carne invisível do esquecimento
por lá
vagueia não só o poeta
mas também os leitores
na suspensão irreal da existência
e na mudez do que não se lê
jaz o inominável
prostrado na quietude do que é inamovível
a poesia
apesar do assombro que é
não alcança esse sítio de nenhures
ela aguarda até esgotar uma paciência sem dono
no fundo
ela vem com um atraso irrecuperável
muitas vezes quase imperceptível mas ainda assim verdadeiro
por isso
em todo o verso há uma lasca de nostalgia e um arfar de como quem correu para tentar chegar a tempo
o que habita esses espaços desérticos da demora
não se sustenta em palavras
nem se mede pelo olhar ou pelo tato
existe ao lado do que é presumível
como uma probabilidade
e há uma diferença entre o que é provável e o que concretamente se revela
estes versos são crus portanto
despidos do próprio ditado
e quando a leitura lhes chega
já eles partiram há muito
Hoje, cama desfeita em São Paulo, Brasil, novembro de 2026
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