o mar de pequenos nadas

foi dito

e é sabido

que existe no universo mais espaço vazio do que preenchido

entre os átomos e as moléculas

os elementos e em todo o infinitamente pequeno existe o limbo da matéria

o mar de pequenos nadas

explicam

aqueles que sabem

que nada verdadeiramente se toca

mas ainda assim

a nossa humanidade sabe bem que algumas coisas se tocam

têm forçosamente de se tocar

se não como se explicam os estremecimentos da alma

os assombros do espírito

as vertigens profundas dos seres

e não

o campo eletromagnético não explica tudo

tem de haver uma onda invisível e indizível que percorre o tecido do mundo e da existência

tem de haver poesia nos olhares que nos arrebatam e apenas as palavras certas a podem nomear

tem de viver algo nos gestos de carinho ou na promessa dos mesmos

até mesmo no adiamento do afago que quase desenhamos

a certeza inabalável de que nesse espaço vazio onde nada vagueia haverá um rumor feito de outra voz

um eco cuja vibração não se mede com nenhum aparelho que não seja a rendição do corpo perante a promessa da beleza momentânea de cedermos

de sermos mais que nós mesmos

ou talvez

de deixarmos de ser o que quer que sejamos para passarmos a ser uma outra coisa

por vezes

por vezes

a estrada estende-se para lá da própria solidão

como se o caminho sorvesse quietude até que sobre somente

um esquecimento do que foi um eco

lembro-me bem

de como muitos se lançaram na rota

uivando como lobos sob a maior das luas

para depois se esfumarem num nevoeiro sem memória

como se nunca tivessem existido

porque os que os viram partir se desviveram também eles

e porque a viagem os apagou a cada passo

os franceses têm uma palavra para estas coisas

néant

menos que nada

ou um nada tão nada

que de ter dado a volta a si mesmo

uma inânia se tornou

e a estrada

por vezes

assim espraiada até ao longe do longe

é um abismo

um afastamento ensimesmado

uma singularidade como lhe chamam os físicos

por vezes

quando escrevo e é noite

e ela dorme lá dentro

e a vida espera por mim amanhã

sonho em fazer-me a essa estrada

não para que me anule e silencie

mas precisamente o contrário

para que eu seja o primeiro a lá chegar

ao outro lado e poder fazer o que mais importa em qualquer viagem

regressar

o obituário adiado

ao passares junto ao portão de ferro do cemitério

espreitaste lá para dentro a medo

e viste nesse jardim de silêncio

campa sim campa não

as velas a luzir nos intervalos do negrume da madrugada

alumiando em soluços de brilho fosco

os epitáfios e os retratos sépia de quem por lá repousa

enquanto as mãos apertavam as grades frias e húmidas da entrada

e o teu olhar espiava essa pequena necrópole

uma voz rouca atravessou a noite

amigo

não se debruce tanto nem se apoie demasiado

olhe que cá entra antes do tempo

e eu só volto ao serviço amanhã de manhã

segui a montante o conselho proferido

e vi a um canto sentado numa cadeira

de cigarro na boca e um copo na mão

o velho coveiro da aldeia

acenei e segui caminho

o homem da paragem

já o tinha visto algumas vezes

mas hoje

pela primeira vez

decidiu falar sozinho enquanto o autocarro não chegava

à espera na paragem

estava ele

eu um pouco mais afastado

e uma senhora sentada

o homem vestia um fato preto com uma gravata desalinhada na camisa branca já gasta

tinha uma pasta na mão e uma gabardine sob um dos braços

luto sem outro corpo para destruir que não o meu

e na dor dessa violência enterro a dor verdadeira que nunca é minha por inteiro

diluo o amor pelas coisas simples que a vida me dá

bebo para entregar a alma

e órfão dela levanto num voo solene feito de sombra

deixo para trás a carcaça que eles já não podem explorar

enquanto falava abriu a mala e ia deitando no lixo da paragem

papéis rabiscados de uma letra ilegível

eles obrigam-me a escrever todas as noites

atiram-me para uma sala e forçam-me a versar até que a madrugada se esgote

e no fim quando já não me restam palavras

roubam as que eu despejei e atiram-me de volta para a manhã

sentou-se ao lado da senhora e continuou

mas hoje não

hoje um pouco antes do sol raiar

parei de escrever e saí da sala a correr

atirei-os ao chão e libertei-me

disparei pela rua e só há pouco me apercebi que tinha trazido a mala a gabardine e os versos desta noite

parecia enfim descansar

o autocarro espreitava já ao longe no fundo da estrada

partilha

curiosamente

enquanto a tarde se derramava lá fora

e os dois bebíamos há várias horas junto à janela

partilhaste um sonho que tinhas tido na noite anterior

disseste

eram cavalos em fogo correndo ao longe

um fogo de água que deixava um rastro de espuma sobre a areia

na verdade

contrapus

esse sonho foi meu

lembro-me dos equídeos e dessas chamas oceânicas

desse deserto arenoso junto ao mar

quando os copos se esvaziaram e nos despedimos

concluímos ambos que era melhor passar a noite em branco

partilhar uma insónia em vez de um sonho

dedilhar inquietações e evitar estas vulnerabilidades

já no passeio depois de nos encolhermos cada um para dentro de um cachecol

selamos a promessa

nenhum de nós revelaria mais os seus sonhos

e que se durante o sono por um acaso nos encontrássemos

representaríamos o papel de desconhecidos

seguindo cada um o seu caminho onírico