insónia

há a possibilidade de todas as coisas e a impossibilidade de coisa nenhuma

escorre das paredes um musgo primordial

um magma do tudo por chegar

coalhado em manhãs que têm o peso de um arrependimento

como se o que dissesses agora pudesse ocupar um silêncio anterior

escrever o que te dita a voz muda da madrugada é o que resta

e nem o nevoeiro da memória

nem o roer do tempo

encobrem ou desfiam esta loucura

este traço imperfeito que de tão imperfeito

certeiro se revela

sobra a lembrança baça do que foi perderes-te num poema

e brotares do outro lado da página com o peito em chamas

coado por uma insónia que dura desde sempre