está um pouco mais de meia lua
e sobre o mar
um caminho de luar espelhado estende-se até ao poço do horizonte
o silêncio é tão denso
que mesmo se alguém gritasse nada mais que uma brisa se ouviria
as madrugadas assim cheiram a verão e o segredo é ter paciência
quem souber esperar
poderá assistir a um pôr-de-lua
dia 180
o rosto desenhado sobre um papel velho
e o subtil abandono ao sono é como um milagre que escapou do traço
em toda a arte há uma fuga
uma libertação
e o subtil abandono ao sono é como um milagre que escapou do traço
em toda a arte há uma fuga
uma libertação
dia 179
um tronco enorme e decepado pousado no meio de uma tarde de sol
à volta uma coleira cor de ferrugem
ainda assim
a madeira velha e seca
parece debater-se em busca de um último grito de uma seiva secreta
as árvores morrem de pé e a espernear ao ritmo de um outro tempo
dia 178
quando junto ao caminho foge uma sombra felina
e com ela
pela escuridão dos arbustos
some parte do nosso olhar
o que resta aproveita a desculpa de uns versos
e esculpe na ignorância as certezas poéticas de que o bicho
na verdade
vinha a mando da inspiração
e que por isso mesmo
fugiu
e com ela
pela escuridão dos arbustos
some parte do nosso olhar
o que resta aproveita a desculpa de uns versos
e esculpe na ignorância as certezas poéticas de que o bicho
na verdade
vinha a mando da inspiração
e que por isso mesmo
fugiu
dia 177
ver um sonho de perto
provar-lhe os cheiros
e levar um resto da promessa numa garrafa
depois trabalhar o esquecimento como um enigma
escondê-lo num fundo
até ao dia em que a memória
por uma razão oculta
se eleve de novo até à lembrança remota do que os olhos viram e a boca bebeu
então haverá uma história para contar
nada preenche o silêncio como uma história que se conta
provar-lhe os cheiros
e levar um resto da promessa numa garrafa
depois trabalhar o esquecimento como um enigma
escondê-lo num fundo
até ao dia em que a memória
por uma razão oculta
se eleve de novo até à lembrança remota do que os olhos viram e a boca bebeu
então haverá uma história para contar
nada preenche o silêncio como uma história que se conta
dia 176
hoje regressaste ao sol e às águas de um retiro que te lava a alma
o calor emana do xisto e todo um vale se contorce na mais certeira das expressões:
a beleza absoluta
dia 175
deixa a água passar
ou uma chuva
uma enxurrada
para que assim te possas purificar
e então
limpo
impoluto e imaculado
podes sujar-te uma vez mais
chafurda
porque há-de chover de novo
dia 174
não será o amor
nem a dor
nem o pasmo
mas antes a vertigem
sim
a vertigem será o mais difícil de escrever
porque as trivialidades da vida vão ocorrendo
mesmo se as galáxias se afastam e nebulosas explodem no infinito
li algumas coisas sobre o universo
mas também li poemas
e beijei no escuro
e dancei bêbado
e escrevi cartas de amor
e li cartas de amor
e conversei com amigos
e despejei a alma
e suei até o cansaço ser bom
e tive febres até ao limite do corpo
e marquei golos bonitos e falhei alguns fáceis
e comi fruta
e pisei o deserto e praias e vulcões
e parti um braço
e bebi vinhos mais velhos do que os meus avós
e dormi ao relento
e é tudo a mesma coisa
dia 173
a dor de todas as ruas vazias
é um verso de al berto a que volto por vezes
sem razão particular
até porque outros há de que gosto mais
mas este talvez goste de mim
quem sabe?
é um verso de al berto a que volto por vezes
sem razão particular
até porque outros há de que gosto mais
mas este talvez goste de mim
quem sabe?
dia 172
o destino a insistir nas inevitabilidades
a ser arrogante e casmurro
cheio de certezas e de verdades
mas ele
perante o destino
só se ria
não se importava
porque o que lhe acontecia não era importante
o que importava era o que sentia
e naquilo que sentia
o destino não mandava nem nunca mandaria
e por isso sorria
e bebia mais um copo
e esticava as pernas
e adormecia sem uma única preocupação
dia 171
mais uma rendição perante o cansaço
caem os braços junto ao corpo
o próprio corpo sobre os joelhos
e por fim
tudo o resto desaba como uma derradeira vénia que se esqueceu de parar
caem os braços junto ao corpo
o próprio corpo sobre os joelhos
e por fim
tudo o resto desaba como uma derradeira vénia que se esqueceu de parar
dia 170
ela disse
anda escrevendo demasiado tarde
e eu passeei nesse gerúndio
olhei para o relógio
e concordei
dia 169
sobre a mesa a vela vai cavalgando o que lhe resta
luta com o pavio e dança com a chama
a cera derramada revela o lento sacrifício
quando por fim esfumar-se num derradeiro suspiro
um ponto em brasa resistirá até também ele ser devorado pela noite
dia 168
o que ele dizia parecia não fazer sentido
afirmava veementemente enquanto emborcava mais uma bebida
os meus poemas vivem assombrados pelas palavras que lá não meto
insisto em escrever outra coisa do que aquela que me é ditada
não cedo à tentação
talvez eu tenha perguntado porquê
ou não
não sei bem
mas ele continuou
não queiras saber porquê
uma razão nunca foi motivo válido para o que quer que fosse
uma razão é uma desculpa disfarçada
e uma desculpa é o mais inócuo dos versos
vem nos livros
que livros perguntei eu antes de cair bêbado no chão
afirmava veementemente enquanto emborcava mais uma bebida
os meus poemas vivem assombrados pelas palavras que lá não meto
insisto em escrever outra coisa do que aquela que me é ditada
não cedo à tentação
talvez eu tenha perguntado porquê
ou não
não sei bem
mas ele continuou
não queiras saber porquê
uma razão nunca foi motivo válido para o que quer que fosse
uma razão é uma desculpa disfarçada
e uma desculpa é o mais inócuo dos versos
vem nos livros
que livros perguntei eu antes de cair bêbado no chão
dia 167
o sol nasce no plágio rotineiro do que foi o primeiro dia há mil noites atrás
e as horas passam imparáveis uma vez mais com a força esmagadora da rotina e da inevitabilidade
no entanto
existe nas catacumbas das madrugadas
um breve instante em que o próprio tempo se suspende
e aí
no largo lago da solidão
o silêncio é tal que lhe sentimos as brumas por entre os dedos
dia 166
não ergueram nenhum monumento
e a memória sobreviveu na corda dos ecos e nas rugas dos velhos
é curioso assistir ao esquecimento
entender a amnésia como a maré que enche
os rostos que em vultos se tornam e as palavras que aos poucos se vão calando
eu sei tudo
e o que eventualmente não souber
é somente porque esqueci
e a memória sobreviveu na corda dos ecos e nas rugas dos velhos
é curioso assistir ao esquecimento
entender a amnésia como a maré que enche
os rostos que em vultos se tornam e as palavras que aos poucos se vão calando
eu sei tudo
e o que eventualmente não souber
é somente porque esqueci
dia 165
deixa que a palavra se molde na mão
que ganhe a forma devida e o timbre certo
só assim dirá ao que vem
dia 164
Tinha por costume falar com os mortos. Era uma tradição que herdara de uma avó e que mantivera ao longo dos anos. Provavelmente não passará o hábito a ninguém. Os filhos há muito que não os via e os netos não chegou sequer a conhecê-los.
Isto de falar com os mortos, não era bem falar com os mortos. Tratava-se mais de um sopro ao ouvido. Aproximava-se dos corpos e sussurrava-lhes uma qualquer lengalenga.
Um dia, depois de várias bebidas partilhadas, contou-me que nunca nenhum dos mortos se indignara com o que lhes segredava, que nunca nenhum se emocionara, que nunca nenhum regressara.
Estranhamente, contou-me tudo isto ao ouvido. Quando acabou de falar, apercebi-me de que eu estava deitado no chão, morto. Não me indignei, não me emocionei e não regressei.
Isto de falar com os mortos, não era bem falar com os mortos. Tratava-se mais de um sopro ao ouvido. Aproximava-se dos corpos e sussurrava-lhes uma qualquer lengalenga.
Um dia, depois de várias bebidas partilhadas, contou-me que nunca nenhum dos mortos se indignara com o que lhes segredava, que nunca nenhum se emocionara, que nunca nenhum regressara.
Estranhamente, contou-me tudo isto ao ouvido. Quando acabou de falar, apercebi-me de que eu estava deitado no chão, morto. Não me indignei, não me emocionei e não regressei.
dia 163
é tarde
sobre a toalha da mesa
uns brincos umas moedas e outras pequenas coisas que trazias nos bolsos
o corredor já sem ti mas ainda com o teu perfume a guiar-me para o quarto
sobre a toalha da mesa
uns brincos umas moedas e outras pequenas coisas que trazias nos bolsos
o corredor já sem ti mas ainda com o teu perfume a guiar-me para o quarto
dia 162
o sol caiu
e o mar cobriu-se de breu
se há versos a escrever
eles adormeceram
há que fazer pouco barulho
dia 161
o ancião tinha um nome que incendiava a língua
por isso quem o chamava ou cuspia fogo ou bebia água
conta-se que a própria mãe
no dia em que o baptizou
queimou a casa
e que as amantes
todas elas
ardiam durante a noite enquanto lhe gritavam o nome
por isso quem o chamava ou cuspia fogo ou bebia água
conta-se que a própria mãe
no dia em que o baptizou
queimou a casa
e que as amantes
todas elas
ardiam durante a noite enquanto lhe gritavam o nome
dia 160
os gestos eram largos e desenhavam grandes círculos no ar
esboços ficavam suspensos por um instante em anéis de poeira
repetia a cerimónia todas as tardes
e à volta dele juntavam-se curiosos
eu era um deles
e aproveitava para memorizar os movimentos que mais tarde em casa imitaria
quando deixou de aparecer
ninguém se juntava mais
pois ninguém se junta ao redor de uma ausência
e esses círculos de poeira mística não mais decalcaram o céu
e as tardes ficaram mais sós
por vezes
quando me lembro
revisito esse ritual
mas nenhum aro de neblina se pendura no silêncio da minha solidão
dia 159
na verdade não havia chão por onde caminhar
nem asas para voar
nem ondas para navegar
mas ainda assim
havia vontade e desejo
havia sonho e olhos para ver
e quando assim é
mais cedo ou mais tarde
o sentimento de liberdade nasce e é indomável
mesmo sem chão
sem asas
sem ondas
ele caminha
voa
e navega
dia 158
era um sonâmbulo anónimo
e no sono deambulava pelas ruas desertas
quando acordava todos o conheciam
mas enquanto dormia não tinha rosto
dia 157
a cada poema
vinha também o poema contrário
e assim
por cada verso chegava o inverso
e por cada palavra aparecia um silêncio
por cada grito um suspiro
e a cada manhã sem ti
uma noite inteira contigo
vinha também o poema contrário
e assim
por cada verso chegava o inverso
e por cada palavra aparecia um silêncio
por cada grito um suspiro
e a cada manhã sem ti
uma noite inteira contigo
dia 156
no xadrez
a rainha pode sonhar em todas as direcções
o rei também
a diferença está somente no tamanho dos sonhos
a rainha pode sonhar em todas as direcções
o rei também
a diferença está somente no tamanho dos sonhos
dia 155
almas e sonhos descritos por curandeiros
e uma fogueira no meio
os corpos de quem ouvia projectavam sombras suadas sobre o chão
a noite era densa e um rumor de tambores percorria as nuvens até às estrelas
quando a velha falou
fê-lo sobre o mais pesado dos silêncios
e as palavras como granizo caíram sobre nós
não me recordo o que disse
mas lembro o olhar
nessa noite
dormi um sono tão profundo
que voltei a ver-me no ventre de minha mãe
e uma fogueira no meio
os corpos de quem ouvia projectavam sombras suadas sobre o chão
a noite era densa e um rumor de tambores percorria as nuvens até às estrelas
quando a velha falou
fê-lo sobre o mais pesado dos silêncios
e as palavras como granizo caíram sobre nós
não me recordo o que disse
mas lembro o olhar
nessa noite
dormi um sono tão profundo
que voltei a ver-me no ventre de minha mãe
dia 154
duas mulheres com véu cheios de cor
e o sol a arder sobre as paredes caiadas
comprei este pequeno desenho no fim de uma viagem ao deserto
e quando o olho
a imensidão das dunas regressa
e o calor é velho
tem a idade do mundo
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