os lugares dos silêncios

os bolsos profundos de casacos que não vestes mais

gavetas que não abres e o interior do carro em dias de trânsito e chuva

as lembranças de tudo o que não viveste

os templos distantes de lugares que não conheces e

sobretudo

uma cama sem ti

bolsos cuja solidão é tão densa que as mãos se perdem e não mais encontram o caminho de volta

por lá deambulam outonos eternos povoados de algumas moedas esquecidas e rascunhos de uns quantos versos desalentados

a mesma aura de penumbra paira à volta das gavetas que nunca se abrem e por lá dormem cadernos tatuados de breves inspirações

no interior do carro a mesma mudez autista que sobra a embalar o trânsito habitual

as lembranças do que nunca aconteceu respiram o mesmo ar

e os templos distantes de terras às quais nunca foste padecem também do mesmo sopro brando

e a cama sem ti é o deserto onde tudo isso desagua de uma só vez

indigno de amanhecer

houve um tempo de manhãs consumadas

de um lento acordar onde o corpo despertava antes de tudo o resto

sobre a cama os rumores da noite anterior já esmorecidos

e a ausência a impor-se com o silencio da solidão reencontrada

na véspera povoaste-te de suores roubados

de carícias e atrevimentos apenas possíveis num desespero de sentires alguma coisa

qualquer coisa

mas as manhãs trazem o peso de um arrependimento

um arrependimento não passado mas futuro

como se o remorso viesse do porvir

como uma anunciação de que

mais cedo ou mais tarde

começarias a acordar e já o sol se teria posto

e a tua vida seria sempre uma noite ou uma madrugada mais

as manhãs ainda te assustam hoje

e talvez esse medo não se apague nunca

porque a manhã é um mundo perdido e longe

afastado do que os vícios te tentam

as manhãs são proibidas aos teus olhos

pois és esquivo de ti mesmo e a noite e as penumbras oferecem-te um ninho

porventura não te julgas digno de amanhecer

onde a poesia expira

que luto pode caber num livro

ou que silêncio num outro silêncio

quando madrugadas há que não terminam nunca de amanhecer

estas coisas espalhadas pela alma

e uma janela aberta para um mar enlouquecido

por onde o olhar se incendeia em correria

sem açaime nem trela nem dono

a sede de morder o horizonte

de o ferrar até ao rasgão

para que céu e oceano se despenhem de vez

e vermos como seria tudo isto

emaranhado no caos

na tempestade derradeira

no limite de um verso às portas de um silêncio tão denso

que o próprio breu se cala

e onde a poesia expira

o cego

a imagem terá o seu simbolismo

e como uma aparição

revelou-se inesperada

era um poeta cego erguendo uma tocha

para quê

se era cego

perguntou-me o meu companheiro de bebida

por isso eu pensei em simbolismo

não o saberia explicar

um cego com archote

por que raio

talvez para os que não fossem cegos

para que o possam ver

já que ele não pode

ah

assim percebo

e

de acordo calámo-nos

bebemos até ser dia e o dono do bar nos atirar pela porta de volta ao mundo

o personagem

o céu e nada mais

que ele se anuncie numa tempestade final

e usar estas frases como lema

nem que seja a fazer de conta

que isto de simular uma existência prende-se muito com a pose e com o estilo

pelo menos ter a decência de se tentar enganar as gentes

fazê-lo com classe

com a vaidade de um pavão mesmo que depenado

o céu e mais nada

e uma gabardina

e uns óculos de sol

e um humor tão corrosivo que entre a gargalhada e a vergonha

nasça uma dúvida cheia de certezas melancólicas

e claro

a acompanhar tudo isto

uma bebedeira daquelas

 

nunca leio o que escrevo

faz do gesto algo perfeito

como um acorde de piano exato numa madrugada

ou uma onda de inverno numa daquelas praias infinitas

lentamente no íntimo dos murmúrios noturnos

espera que se revele o verso definitivo do que ouviste lá longe

e deixa que pelos nevoeiros frios

corram desvairados os cometas forjados pelo cosmos

lê-lhes os rabiscos de faúlhas nas fendas do firmamento

conspira para que os milagres se anunciem

e os barcos possam desatracar e partir enfim rumo ao naufrágio inevitável

inspira-te no velho poeta que inventaste e que disse

não posso escrever sobre o medo enquanto o medo se revela

impõe-se um certo decoro durante o bolero das vertigens

e há que ter pudor quando alguém aterrorizado ainda não sabe bem que o está

por isso

antes de cada palavra e de cada verso

fecho os olhos

e nunca leio o que escrevo

 

insónia

há a possibilidade de todas as coisas e a impossibilidade de coisa nenhuma

escorre das paredes um musgo primordial

um magma do tudo por chegar

coalhado em manhãs que têm o peso de um arrependimento

como se o que dissesses agora pudesse ocupar um silêncio anterior

escrever o que te dita a voz muda da madrugada é o que resta

e nem o nevoeiro da memória

nem o roer do tempo

encobrem ou desfiam esta loucura

este traço imperfeito que de tão imperfeito

certeiro se revela

sobra a lembrança baça do que foi perderes-te num poema

e brotares do outro lado da página com o peito em chamas

coado por uma insónia que dura desde sempre

excesso maior

fosse eu um desses lobos do mar que o sol queima

e cuja pele é esculpida de ondas e sal negro

onde no lugar dos olhos habita o oceano inteiro

talvez assim pudesse eu pertencer a alguma coisa

e fosse digno de amanhecer

haveria lá excesso maior

atalho

a mesma velha história de calares

de te esvaíres em sombras no lento correr dos dias

no desvanecer das noites

no derramar sereno das madrugadas

até que nasça uma manhã de insónias

e com ela versos póstumos desse momento preciso em que tudo se revela

um dia leio-te tudo

isso palavra a palavra

verso a verso

talvez uma emoção nasça dessa leitura

algo inútil mas real

para que saibas que tenho cadernos vazios

adiados

rabiscados de abandono perpétuo da palavra

cemitérios de silêncio lavrados com a tua ausência

pois dos ecos da tua sombra nem penumbra ficou

nem cinza nem pó

nem a intenção

essa etérea nuvem que por vezes resiste a tudo

nem ela permaneceu

esfumou-se no breu derradeiro do esquecimento

que resquício de contentamento pode sobrar

somente uma promessa quebrada

e é sabido

uma promessa quebrada é atalho para a loucura

alguém

viste um solo lunar

queimado pelo frio e pelo silêncio

mudez petrificada

um esforço derradeiro de seiva e lava

que hibernou desde que o tempo tem memória

talvez mais à frente na combustão da primavera

alguém possa passar os olhos por um livro e lá os deixar para sempre