os finais de tarde

os finais de tarde, as noites, as pausas e os silêncios

carimbados em versos que vertias numa sala virada ao mar

na penumbra fina de um certo modo de seres solitário, de seres para lá de ti, de existires para lá disto e daquilo,

como se o prolongamento das palavras te levasse também para esse outro lugar, na sala virada ao mar,

na simulação de uma pose de artista, na ilusão da pureza dos gestos simples, de um sussurro de lápis sobre o branco do papel ou da cadência das teclas do piano da escrita,

tudo isso revisitado agora,

nos papéis que guardaste quer em sacos de plástico, quer em sacos de memória, quer em sacos de invenção,

a sala virada ao mar, na busca da frase certa, do pensamento exacto, do descanso da consciência ou do rasgo iluminado de uma declaração de amor que pelo menos

ao de leve

chegasse a ela, ou a ti, ou a vós

porque sempre escreveste como se deve amar

porque sim

sem mais

sem menos

com tudo e com nada ao mesmo tempo

da sala virada ao mar

os finais de tarde, as noites, as pausas e os silêncios. .