até que cronos se esgote

surge a ideia e esculpes o que podes através do mármore alvo do silêncio

esperas em breve

naquilo que julgas ser um gesto final

passar as mãos sobre a obra e sentir-lhe as curvas suaves das imperfeições

as hesitações e as falsas certezas da criação

apercebes-te que o tempo passa e que sobre cada verso

cai um outro mais abaixo

e outro ainda

uma e outra vez até que se perca a conta

temes que com todo o peso acumulado se desmorone a poesia e te esqueças do início

da tal ideia primeira que esculpiste em mármore silencioso

e esse medo não faz senão crescer

medrar

a dado momento sentes a tentação de voltar ao cimo

de largar a leitura do agora e recomeçá-la do alto

de desesculpir

mas depressa outro temor nasce

brota

se por acaso voltar ao início

não perderei então o presente

não me atrasarei irremediavelmente

não haverá sempre um verso mais abaixo

cuja leitura já foi profanada num mais à frente

num porvir inalcançável para os meus olhos?

chegas por fim a um daqueles momentos de revelação

que os poemas são o tecido do tempo futuro e têm um avanço decisivo sobre nós

talvez a ciência consiga explicar estas coisas

e provavelmente a explicação virá em fórmulas cujo método será

necessariamente descrito em versos

sempre

caindo um após outro

numa queda de poesia

revelando o nosso atraso irrecuperável

exibindo o adiamento que vamos sendo até que cronos se esgote

duologia

I

nesses lugares gastaram-se as palavras todas

largos desenhos de gestos vazios e olhares distraídos

a chuva caindo sem parar

o silêncio profundo das almas mudas semeadas pelas ruas

num vai e vem sem origem sem destino e sem rumo

apenas ruínas do que foram

se é que foram alguma coisa num antes esquecido

a quietude é imensa

e sob a chuva velha reina uma apatia adormecida

esvoaçam os desenhos e as silhuetas dos acenos

perdem-se ao longe no firmamento os olhares do mundo inteiro

melodias ténues ondeiam pelas esquinas

o tempo faz-se bruma esfumando-se pela madrugada que tarda em amanhecer

e sobre o oceano uma luz imaginada estrelando o mar em mil sóis reluzentes

mesmo sem palavras vão-se dizendo coisas

e o silêncio fulmina emoções

daquelas que corroem os espíritos e enlouquecem os seres

sem palavras todo o impossível acontece

II

sem palavras todo o impossível acontece

secretamente

veladamente

por entre os silêncios mais subtis

como as brisas e os indícios dos crimes por resolver

neste infinito de sermos e de estarmos por aqui

ergue-se um chão para o qual ruímos em queda

eterna a alma quase palpável

maleável

revela-se no fundo do nosso poço

e atabalhoadamente

ousamos manusear esse tecido divino da solidão

da mais profunda solidão

como se a melancolia por momentos se ouvisse no ar

e num só embalo nos sorvesse em deslembranças

sem palavras

existes tu e todo o estremecimento que me és

como um rumor de dentro

um vulcão que não dorme nunca

na mudez do cosmos

na incomensurável lonjura das cassiopeias

no mais escondido canto do mundo

a possibilidade de todas as coisas jaz

ainda que ténue

ainda que esmorecendo a cada instante

mas a esperança é a última coisa a morrer

seja a esperança das coisas belas como a das mais ignóbeis

em palavras todo o possível não acontece nunca

uma mulher

meses sem escrever

a rotina tinha vencido várias batalhas

empurrando-a para velhos vícios de sestas e vinho e cigarros à janela

os homens que a procuravam

encontravam um corpo que se escapara pelas madrugadas de solidão

ia lendo e as palavras dos outros soavam distantes na vastidão da alma

regressava aos sonos intermitentes e à bebida ocasional de um copo ou dois

quando ia à janela fumar o gato do vizinho caçava moscas colado ao vidro que separava as varandas

mais tarde quando voltou a escrever

optou por um verso longo e sem quebra

um verso incompreensível onde tudo era dito

rasgou-o e assim deixou de adormecer a meio do dia

deixou de beber e de fumar à janela

o corpo regressara e os homens que encontrava tinham porto para atracar

não escreveu mais e o gato não voltou a aparecer à varanda

a metáfora

desceu à rua como habitualmente

cumprindo a rotina velha de mil manhãs passadas

comprou o jornal e foi sentar-se num banco de jardim

do mundo as notícias de sempre

do jardim os pombos do costume

às pessoas que passavam acenava subtilmente

algumas retribuíam outras distraídas não

para além do jornal sobre o banco revelava-se também uma frase cravada na madeira

um amo-te Pedro sobressaía

declaração anónima mas definitiva

sorte a do tal Pedro

ou não que isto do amor nunca se sabe

um pombo mais atrevido debicava-lhe o chão perto dos pés

balançava o pescoço aos soluços para avançar

da rua um carro com pressa lançou uma rajada que fez tremer os ramos dos arbustos e das árvores vizinhas

e foi então que recordou a história de uma metáfora

que existe um tipo de árvore na savana africana cuja sombra da folhagem é tão densa

que quando o sol do zénite lhe cai em cima

projeta por baixo da copa uma sombra que parece feita de noite estrelada

a fina luz que passa é somente uma subtil poalha de luzes frágeis por entre os ramos e folhas

quem aí se deita e eleva o olhar espreitando

confunde dia e madrugada

imagine-se

em plena savana ao sol do meio-dia sob a sombra de uma árvore e julgando ser noite

levantou-se 

regressou a casa

a rotina chamava-o de novo para ser cumprida