com sangue

diante, uma vez mais, de um imenso mar deserto

o assombro do silêncio inteiro por dizer

as palavras não têm átomos
sua essência é de uma outra dimensão e somente a alma as pode decifrar

o enigma é esse
como demonstrar que o espírito se torna coisa vindo do nada?
como provar que a poesia é alimento invisível do espírito?

como escrever senão com sangue?

dia mundial da poesia

por ser o dia mundial da poesia
forcei a escrita

mas esqueci que o milagre é sentir a queda vertiginosa do que é a própria poesia

poesia
que era poema
poema que era verso
verso que era palavra
palavra que era letra
letra que era silêncio

silêncio
silêncio
silêncio

nuvens

nuvens
leves e suaves escamas de céu
frutos de um outro mar
seres de um oceano etéreo

ora esfumam-se ao longe em suspiro de sol
ora esvaem-se em chuva de prantos invernais

quando à terra descem feitas neblina e brumas sebastiânicas
é um outro rei que se vislumbra
Artur e sua derradeira espada

Excalibur
é na verdade uma pena com toda a poesia possível
Camelot e os cavaleiros
um caderno vazio e uma irmandade de poetas

as nuvens não são nuvens
são a promessa da infinita beleza da liberdade e de todos os versos por dizer
são o lugar preciso entre o silêncio e o uivo ancestral da poesia

sem título

dás por ti coberto de uma pele que nem sabias ser a tua
pelos poros uma lembrança insiste em invadir-te
e pelos lábios uma água nova inundou-te com fogo
afogas-te nessa noite recente onde um relâmpago clareou um chão de sala, um sofá e dois copos vazios
porque há sedes que não se saciam

na tua boca e nas tuas mãos ainda sentes a sombra incandescente de uma flor cor de verão que brotou de surpresa gravando no olhar a sua silhueta leve e desconcertante

já te perdeste
não há mapas nem bússolas nestas coisas

38

38
assim feitos

poderiam ser outros trinta e qualquer coisa ou sessenta ou vinte
que importa?

no dia a seguir à morte de Stephen Hawkin que detalhe inútil é este de uma idade?

sem sequer ousar entrar na inteligência do que ele alcançou e revelou, ouso, pelo menos, na intuição de ser humano, entender que o tempo é somente poesia

o correr de um verso para outro
e que nesse correr, espaço digamos, se curva, se move e se expande segundo leis que já cá estavam

não sei
talvez possa dizer
do alto dos 38
que o tempo não me apanha nem me restringe
que antes comunga comigo o destino da eternidade
ambos livres e prisioneiros de paixões e vontades
filhos do que é belo e infinito

de lanço

de lanço

como que num impulso fazer a lua ser sol em plena noite e iluminar tudo de uma vez com um verso

colher o relâmpago que ziguezagueia nos teus olhos e beber-te pelos lábios sem que tenhas tempo de dizer palavra

teres-me ainda antes de eu poder inspirar

roubares-me o ar no antes de qualquer coisa

no antes do tudo

que a nossa rendição seja a mais violenta das paixões

que nos esgotemos em nós

mais do que juntos

fundidos

derrotados perante a vitória da nossa insanidade

sermos mil ventos a ressoarem pelos nossos corpos num vendaval de suor

sermos carnificina de afagos

para que das nossas carcaças possa o silêncio mais denso brotar quando nos abandonarmos ao sono

desfaçamo-nos para renascermos puros e lavados como uma manhã depois de uma tempestade

o que é eternamente fugaz

começa quase sempre com um vulto

um recorte de penumbra e de sombra sobre uma parede

um corpo desenhado pela luz e contraluz

e tudo isto entra-me pelo olhar

é uma lembrança nítida na sua indeifinição

não sei explicar de outra forma que não seja por uma memória de um cheiro e de uma réstia de um calor morno e preguiçoso sob a pele

isso

um espreguiçar do teu corpo numa manhã esplendorosa de sol a inundar-nos da janela

o teu pescoço e o lento bocejo discreto da tua alma derramada sobre a minha

uma paz absoluta de que a perfeição é real e que se esfuma na mais terna das melancolias

o amor é isso e pouco mais

e o pouco mais é acessório

o que conta é o que é eternamente fugaz

o silêncio de uma cama desfeita de nós, por nós

o mar do outro lado da rua e o horizonte preso no fio leve de uma navalha feita de céu e de brumas

os teus lábios a descolarem-se tão lentamente que o próprio tempo estagna-se a si mesmo e é como se tudo durasse para sempre

e no início era um vulto

um nevoeiro impreciso e ainda assim tão certeiro, tão verdadeiro como que velho de mil milénios e mil mundos

o espectro do teu ser na revelação do teu corpo nu e perfeito nas palmas da minhas mãos e no meu mais profundo e intenso assombro

dou por mim longe de mim, fora de mim e para lá de mim

o milagre que és é a evidência de que somos feitos de brisa, de sede e de versos

por isso voamos em segredo, bebemos em loucura

e por isso nos despenhamos incandescentes em cada segundo de uma paixão

"desansiar-te"

aos poucos vou-nos coando nesta minha peneira de versos

um bolero de um só sentido

do clarão do que fomos à ténue penumbra de um futuro sem ti

esbatido no mais pardo dos timbres

como um nevoeiro esfumado onde a luz se esbate até ao infinito

esta ideia de desansiar-te

na certeza de que as palavras o vento as leva

mas certo também de que se as leva não as apaga

não as despalavra

todos temos os nossos pequenos lutos

e deslutar-te de mim é um caminho que se faz numa estrada silenciosa

inimaginar-te para poder despadecer de ti

talvez procure, à força de poesia atabalhoada, desescrever-nos e  destatuar-te

como se para evitar um olhar bastasse cerrar os olhos

mas não

um olhar que nos entra na alma é um feixe de luz que não se paga nunca

é um farol definitivo no mar do espírito

por isso é que é pelo olhar que reconhecemos alguém

desreconhecer-te, fazer de ti um novo rosto e um novo corpo para amar

pois ninguém desama de vez

mas isto não é sobre ti

isto é sobre mim e sobre a forma de me desinventar pela escrita

de saber que o que resta é mais que uma carcaça e do que um longo deserto sem sombras

saber que o que resta é muito mais do que apenas passado

todos estes desqualquercoisa são um lento correr de poesia

verso a verso como um bálsamo para desansiar-te

e insistir

bem lá no fundo

em desviver-te

um nada

talvez chova profunda e silenciosamente num lugar longínquo

e poderá ser que o gotejar da água acorde velhos versos adormecidos

as palavras elevam-se ao ritmo de uma planta

possuem a sua própria escala temporal e enraízam-se nos seus próprios ciclos

dão frutos de sabores etéreos cujas sementes caem do céu como cometas em fogo

e noites há em que o firmamento negro rompe-se em rimas livres ecoando no alto da copa das árvores

quando se cala a chuva inicial de inspiração

reina o silêncio

como quando dois corpos se descolam após o amor

faz-se eternidade breve

inalcançável

por instantes sentimos uma vaga muda a balançar ao sabor de um rumor em queda

desvanecendo até ao mais definitivo vazio

um nada

ser-se

deve ser lenta a poesia

como um cair de folha outonal

em voo de elipse por entre neblinas e sombras

deve encontrar a voz exacta, o tom certo e o timbre definitivo do silêncio do que é dito

pode cobrir-se de penumbra em lençóis aveludados e espraiar-se ao sol até ser cinza e poeira uma vez mais

e a poesia deve também ser o reverso de tudo isso

deve ser veloz e invisível

explodir numa tempestade e erguer mil sóis nas noites densas de breu e de frios antigos

pode ser combustão instantânea de incêndios e paixões enlouquecidas

pode ser grito estridente ou o uivo derradeiro de lobos sob a maior lua de sempre

a poesia deve ser

deve ser-se