versófagos

não se sabe bem quando tudo começou

mas aos poucos

sem ninguém se aperceber de verdade

essa gente foi tomando conta das madrugadas e das palavras

o resto de nós

acordou uma manhã e a poesia tinha sido sequestrada

não é fácil de explicar

mas de cada vez que alguém escrevia

eles e elas apareciam sem aviso

tomavam os versos e deixavam ameaças

quem insistisse

era levado também durante a noite

obrigado a escrever até ser dia e depois despejado num beco deixando para trás versos e palavras

estranhamente

não se sabia bem o que faziam com os escritos

mas cada vez mais

as caves dos prédios devolutos eram ocupadas por esses versófagos e suas vítimas durante a noite

vestiam fatos pretos camisas brancas enrugadas e gravatas negras com nós desalinhados

andavam em grupos de dois ou de três

só um falava

farejavam cada linha escrita e impunham uma vontade irrefreável

ei-los a entrarem-me em casa

pergunto-me em que beco acordarei amanhã

vim

voltaste?

não, vim

voltar é um outro caminho com outra laia de bagagem

é carregar a imensidão de eus que se avoluma a cada instante

amalgá-los no caldo quântico e imprevisível da alma do espaço e do tempo

e ao voltar descarregar todo esse peso de infinito

desmoronando-se sobre o próprio regresso

como uma avalanche do espírito e as torrentes bíblicas do passado

o que eu fiz foi vir

e vir é brotar do nada

emergir como as aparições fantasmagóricas

figurar como aquelas coisas que são antes de alguma coisa ter sido

um nevoeiro que quase não chega a ser

vim e é só